Nota psicológica — Sesión Nº 14
Paciente: Luana

Motivo de consulta: Trastorno por trauma complejo. Episodios disociativos.
Observaciones clínicas:

“Hoy trajo una imagen: una copa rota, sostenida únicamente por curitas. Dijo que así se siente: un recipiente que fue hecho para contener, pero que aprendió a funcionar quebrado.”

1. Estado emocional durante la sesión
Luana permaneció en silencio prolongado al inicio. No hubo llanto ni agitación externa, pero sí una tensión evidente en su postura: hombros elevados, manos entrelazadas, respiración contenida.
Cuando se le pidió describir la imagen, respondió con una calma que no coincide con la gravedad de su relato emocional.

2. Metáfora central del día: “La copa remendada”
La imagen representa para ella:
Fragmentación interna. Dice sentir que sus emociones “se filtran”, como si nunca lograra retener lo que debería.
Intentos fallidos de reparación. Menciona que los “parches” son esfuerzos externos para hacerla funcionar, no elecciones propias.
Fuga constante. Habla de que siempre hay algo escapándose de ella: confianza, seguridad, recuerdos.
No hay referencias a daño físico; su lenguaje es simbólico, pero profundamente cargado.

3. Revelaciones verbales relevantes
Luana expresó que durante años le dijeron que debía “aguantar sin romperse”, que una grieta era “una traición”.
Hoy, por primera vez, dijo:
“No me rompí yo. Me rompieron.”
Luego guardó silencio, como si escuchar sus propias palabras la desconcertara.

4. Conductas observadas
Evita contacto visual al hablar de su infancia.
Muestra mayor firmeza emocional cuando menciona a los Carson, pero con un tono vacío, desprendido.
Se aferra a su cuaderno durante toda la sesión; parece ser su único punto de seguridad.

5. Proceso terapéutico actual
Explora los recuerdos que durante años le enseñaron a ignorar o reinterpretar.
Trabajamos en ayudarla a distinguir su identidad real de la que le impusieron.
Presenta avances: reconoce que aquello que vivió no fue “entrenamiento” sino condicionamiento emocional extremo.

6. Nota del terapeuta
Luana muestra una fuerza silenciosa que parece nacida del dolor, pero intento ayudarla a comprender que su valor no depende de lo que soportó, sino de lo que todavía puede construir.

La metáfora de la copa no indica peligro para sí misma; es una forma de describir su vulnerabilidad y las heridas emocionales que carga.

Luana en la orilla

Luana se encontraba tendida sobre la arena tibia, dejando que el sol se mezclara con las gotas saladas que aún resbalaban por su piel. Había llegado ahí después de una larga travesía, buscando un momento para respirar, para escucharse, para volver a sentir que el mundo no giraba demasiado rápido para ella.

Sus ojos, claros y encendidos como un reflejo del mar, permanecían fijos en el horizonte mientras su respiración se estabilizaba poco a poco. Cada exhalación levantaba apenas un poco de arena, como si el propio viento respetara el cansancio que llevaba encima.
Su cabello húmedo caía en mechones sobre su rostro, pegado por el agua y las pequeñas partículas doradas. No era exactamente una pose cómoda, pero a Luana no le importaba. Necesitaba sentir el peso del mundo aflojarse, aunque fuera por unos minutos.

A su lado, los brazaletes dorados tintineaban suavemente con cada movimiento de sus dedos, recordándole quién era, de dónde venía y lo que había logrado resistir.

Había sido un día duro, pero no uno que la derrumbara.
Era más bien un punto de pausa… uno en el que el corazón se tranquilizaba lo suficiente para dejar que los pensamientos se ordenaran.
Luana cerró los ojos un momento.
El viento rozó su mejilla.

Y por primera vez en mucho tiempo, se permitió simplemente estar.
Sin obligaciones.
Sin máscaras.
Solo ella, el mar y la arena abrazándola como un refugio inesperado.

Registro interno — Luana
Todo llegó de golpe.
No como recuerdos ordenados, no como escenas claras…

sino como un impacto.
Un segundo estaba de pie.
Al siguiente, el mundo se volvió demasiado rápido.

Las imágenes no pedían permiso.
Mi infancia —fragmentos rotos—
manos que no eran mías, voces que no usaban mi nombre,
la sensación constante de estar aprendiendo a sobrevivir, no a vivir.
Después, sangre. No el color…

La sensación.
El peso de obedecer sin entender.
El vacío de hacer lo que se esperaba de mí y no sentir nada al hacerlo.

Corría mi mente como si alguien hubiera presionado avance rápido:
rostros que ya no recuerdo completos,
lugares donde nunca fui persona, solo función.

Órdenes. Silencios. Frío.
Luego, la transformación.
No el dolor físico…

sino la ruptura de saber que ya no había vuelta atrás.
Ser loba.
Ser algo más.

Ser algo que otros nombraban por mí.
Intenté respirar, pero el aire no entraba bien.

Mis manos temblaban, no por miedo…
sino porque mi cuerpo estaba cansado de sostenerme.

Sentí el vínculo.
Ese hilo invisible que siempre fingí no sentir.

No como una voz.
Como un eco que decía: no estás sola,
y yo lo odié… porque no quería necesitar a nadie.

Quise pensar: soy libre.
Pero en ese instante no lo sentí cierto.
Solo sentí agotamiento.
Mis piernas cedieron.
No fue una caída dramática.
Fue lenta.
Pesada.

Como si la gravedad finalmente hubiera ganado.
No pensé en morir.

Pensé algo peor:
¿Y si nunca supe quién era sin sobrevivir?
La esperanza no se rompió.

Se apagó, como una luz cansada que no tenía fuerzas para seguir encendida.
Y allí, desorientada, con la mente llena y el cuerpo vacío,
entendí algo con una claridad brutal:
No estaba tocando fondo porque fuera débil.

Estaba tocando fondo porque nunca me había permitido parar.

Nota Psicológica Confidencial — Sujeto:
LUANA

Clasificación: Reservado
Estado: Evaluación introspectiva post-transformación completa
Tiempo transcurrido desde conversión total: 4 años

Resumen general:
Luana presenta un alto nivel de conciencia identitaria posterior a un proceso prolongado de disociación y control externo. La ruptura física con su creador no derivó en una ruptura psicológica del vínculo de creación, lo cual ha generado un conflicto interno sostenido entre autonomía personal y existencia del lazo primigenio.

Estado emocional predominante
Cansancio profundo ante figuras de autoridad, control o expectativas impuestas.

Determinación silenciosa orientada a la autodeterminación.

Conflicto latente, no explosivo: el vínculo no genera rechazo visceral, sino una incomodidad persistente.

Ausencia de sumisión emocional, reemplazada por una búsqueda constante de coherencia interna.

Luana no presenta dependencia afectiva activa hacia el creador, pero sí una conciencia constante del lazo, lo que indica que el conflicto no es de apego, sino de significado.

Identidad y autopercepción
Se percibe a sí misma como un ser completo, no fragmentado entre humano y loba.

La forma lobuna ha sido integrada de manera funcional y consciente; no hay pérdida de control ni episodios de fuga instintiva.

Rechaza activamente etiquetas como creación, arma, extensión o herencia.
Luana se define por elección, no por origen.

Relación con el vínculo de creación
El vínculo es reconocido como existente, pero no aceptado como autoridad.
No se percibe como una cadena, sino como una presencia no resuelta.
La negación previa del vínculo no era ignorancia, sino un mecanismo de defensa para preservar su identidad.
Actualmente, Luana no busca romper el lazo, sino redefinir su significado bajo sus propios términos.

Mecanismos de defensa
Control emocional elevado: evita reacciones impulsivas.

Introspección constante: analiza sus emociones antes de permitir que actúen sobre ella.

Distanciamiento selectivo: no huye, pero mantiene límites claros.

No se detecta negación patológica, sino resistencia consciente.

Conclusión
Luana se encuentra en una etapa crítica de consolidación identitaria. El mayor riesgo no es el vínculo en sí, sino la posibilidad de que este sea interpretado externamente como un derecho sobre ella.

Su estabilidad depende de mantener una verdad interna clara:
Ser creada no implica pertenecer.
El siguiente punto de evolución psicológica será decidir qué lugar ocupa el vínculo en su vida, no desde la obligación, sino desde la elección.

— Luana

Cuatro años.
Cuatro ciclos completos desde la noche en que dejé de ser algo a medio hacer y me convertí en lo que soy ahora. Cuatro años desde que mi sangre terminó de sellarse con la suya, desde que mi cuerpo aceptó la transformación total… y desde que me fui.
El vínculo nunca se rompió.
Eso lo supe desde el primer día.

No importa cuánta distancia puse entre nosotros, cuántos territorios crucé, cuántas lunas ignoré su llamado. El lazo seguía ahí, silencioso, constante, como un latido ajeno escondido bajo el mío. No me ordenaba. No me arrastraba. Solo existía. Y quizá por eso me molestaba tanto.
Porque yo no quería deberle nada a nadie.

Estoy de pie junto a la ventana, la luz del atardecer cortando mi piel en franjas irregulares. Sombra y claridad. Siempre lo mismo. Paso los dedos por mi brazo, sintiendo la fuerza contenida bajo la superficie, el control que me costó años ganar. Ya no tiemblo cuando la bestia se mueve dentro de mí. Ya no le temo. La conozco.

Es mía
Durante mucho tiempo creí que el vínculo era una cadena.
Una forma más de control.
Una voz esperando el momento para reclamarme.
Me equivoqué… o quizá nunca quise entenderlo.

No obedecí. Nunca lo hice del todo. Y aun así, el lazo no se volvió castigo ni amenaza. Simplemente permaneció. Como si la creación no exigiera sumisión, solo reconocimiento. Y eso era lo que yo me negaba a dar.

Porque quería ser libre.
Porque estaba cansada de existir bajo expectativas ajenas.
Porque no me transformé para convertirme en la sombra de otro.

Cierro los ojos y respiro hondo. Mi mente ya no se fragmenta como antes. La loba no empuja, no araña. Observa conmigo. Hemos aprendido a caminar juntas, no una sobre la otra. Esa fue mi verdadera victoria. No huir No romper Integrar
Si el vínculo sigue ahí, no es porque me controle.

Es porque me recuerda lo que soy… y lo que sobreviví.

No le debo lealtad ciega a nadie.
No nací para obedecer órdenes disfrazadas de destino.
Soy Luana
No la creación.
No la herencia
No el error ni el experimento.
Solo yo.

Y por primera vez desde aquella noche, esa certeza pesa menos que la libertad que siento al pronunciarla en silencio.

"Instinto Primario”

La noche respiraba.
El bosque entero parecía contener el aire mientras la luna ascendía sobre las copas de los árboles, blanca, inmensa, testigo de mi renacer.

Podía sentirlo… el pulso bajo mi piel, la vibración en los huesos, el fuego líquido corriendo por mis venas.
Darkus había desatado algo que llevaba dormido demasiado tiempo.
No me había maldecido… me había devuelto lo que me arrebataron.

El cambio comenzaba en mis ojos.
Una ardiente presión detrás del iris, un temblor.
El mundo se volvió más nítido, el aire más denso, los sonidos más crueles.
Podía escuchar la respiración de los árboles, el murmullo de las criaturas escondidas.
Y mi propio corazón… golpeando como un tambor de guerra.

Mis manos se curvaron, los dedos temblando al sentir cómo las uñas se alargaban, afiladas, naturales.
No dolía.
Era liberador.
La piel ardía, los músculos se tensaban, mi cuerpo reclamando su forma verdadera, aquella que los Carson intentaron apagar a base de miedo y sangre.

Un aullido desgarró el silencio.
No supe si provenía de mí o del alma misma del bosque.
Pero en ese instante, entendí.
No era humana.
No era bestia.
Era ambas.
Y por primera vez, no tenía miedo de ello.

La luna me bañó con su luz pálida, y mi sombra cambió.
Orejas, colmillos, una fuerza que rugía desde lo más profundo.
La loba despertaba, y con ella, el hambre.
No de carne… sino de justicia.

Darkus me observaba desde la distancia, su silueta imponente entre los árboles, sus ojos ardiendo como brasas antiguas.
No dijo nada.
No hacía falta.
Sabía lo que vendría después.

Corrí.
El suelo bajo mis pies temblaba.
Las ramas se abrían ante mí.
El viento era mi cómplice.
Cada sentido vivo, agudo, perfecto.
El olor del miedo, del hierro, del sudor…
Todo me guiaba hacia la presa.

No cazaba por placer.
Cazaba por instinto.
Por redención.
Por las voces silenciadas que aún gritaban dentro de mí.

La loba y la mujer se habían fundido.
Ya no había una sin la otra.
Y esa unión era peligrosa.
Letal.

Cuando la luna alcanzó su punto más alto, me detuve.
El bosque calló.
Mi reflejo en un charco de agua me devolvió la mirada: un ser con ojos de dos colores, mitad sombra, mitad luz.
Era yo.
La verdadera.
La que sobrevivió a los Carson.
La que se negó a morir.

Y ahora, bajo el manto de la noche, el nombre Luana Smith Carson dejaba de ser una marca de esclava.
Se convertía en una advertencia.

Darküs Volkøv

“La Marca del Lobo”

El sonido de la lluvia golpeaba el cristal con violencia.
El aire del cuarto estaba denso, casi eléctrico, como si presintiera lo que estaba por suceder.

Luana no solía bajar la guardia, y mucho menos frente a un desconocido. Pero Darkus no era cualquier hombre. Había algo en él —en su forma de moverse, en la mirada salvaje que apenas contenía bajo la calma aparente— que le resultaba inquietantemente familiar. Era la clase de presencia que no se podía fingir… la de un depredador verdadero.

Él estaba apoyado contra la pared, observándola en silencio, los ojos brillando con un tono ámbar casi animal bajo la penumbra.
—Sabía que no eras humana —dijo finalmente, su voz grave, profunda, con un dejo de desafío.

Luana ladeó el rostro, su expresión impenetrable.
—Y sin embargo, viniste —respondió con suavidad, mientras avanzaba un paso más.
Cada palabra caía como un filo entre ambos, una danza entre poder y peligro.

Darkus sonrió apenas, un gesto más instintivo que humano.
—Los de nuestra raza rara vez se cruzan sin dejar marcas.

Ella detuvo su andar. Su sombra se reflejaba junto a la de él en la pared, dos siluetas que parecían fundirse en la oscuridad.
El aire vibraba con una energía primitiva, el pulso de dos bestias que se reconocen.

—No busco dejar marcas —susurró Luana, aunque su tono decía lo contrario.
—Entonces no te acerques más —gruñó él.

Silencio.
Y después, el paso que lo cambió todo.

Luana se detuvo frente a él, tan cerca que podía sentir el calor de su respiración. Sus ojos, oscuros como la tormenta que rugía afuera, lo miraron sin miedo.

—Demasiado tarde, lobo.

Darkus la sostuvo con la mirada. Había peligro allí… pero también una verdad: en el fondo, ambos eran criaturas del mismo caos, forjadas en la misma oscuridad.

Y en esa noche, entre el eco de la lluvia y el temblor de la tensión, el mundo pareció detenerse.
Solo quedaban ellos dos.
Dos sombras, una misma furia.

Darküs Volkøv

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— “Silencio antes del caos”

El teléfono aún brillaba en su mano cuando la notificación vibró sobre la pantalla.
Un mensaje codificado.
Breve, directo.
—“Movimiento confirmado. Medianoche. Mismo punto.”

Luana dejó que el aire saliera lentamente de sus pulmones. Su reflejo seguía allí, inmóvil, mirándola como si supiera lo que iba a pasar. En el fondo, lo sabía: en su mundo, las pausas eran solo espejismos entre una tormenta y la siguiente.

Dejó el dispositivo sobre la mesita y se levantó. El eco de sus pasos resonó en el suelo pulido mientras caminaba hacia el armario metálico. Al abrirlo, una suave luz azul reveló su colección de armas: ordenadas, limpias, personalizadas. Cada una con una historia que prefería no recordar.

Tomó su chaqueta de cuero y la colocó sobre los hombros. Su anillo con el emblema de la familia brilló débilmente bajo la luz, recordándole quién era y todo lo que representaba.

La líder de la familia Aurelian no necesitaba palabras para imponer respeto; bastaba con su presencia.
Pero en esa noche, bajo la luna pálida y el rumor distante de la ciudad, no era la figura intocable que todos temían. Era simplemente Luana, una mujer que había aprendido a sobrevivir a fuerza de perder.

Con el arma asegurada en la cadera y el cabello cayendo libre sobre su espalda, salió del cuarto sin mirar atrás.
La guerra la esperaba.
Y ella, como siempre, estaba lista para volver a empezar.


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“El Arte de la Sangre y la Elegancia”

El sonido de los tacones resonaba como una cuenta regresiva en el mármol del pasillo.
Cada paso era un golpe de autoridad, una advertencia.

Luana Smith Carson avanzaba con la serenidad de quien sabe que domina la escena. El vestido rojo vino se ajustaba a su silueta con precisión mortal, dejando ver los hombros desnudos y el brillo suave de su piel. Sobre sus brazos descansaba una estola de piel blanca que contrastaba con la oscuridad del lugar, un símbolo de lujo… y de poder.

El aire olía a vino caro y tensión.

Las luces del salón se reflejaban en los cristales de las lámparas mientras los invitados —políticos, empresarios, mafiosos disfrazados de filántropos— giraban para mirarla entrar. Ninguno se atrevía a hablar primero.

Sus tacones, salpicados con patrones rojos que parecían sangre seca, eran más que un accesorio: una declaración. Cada gota pintada contaba una historia que nadie se atrevería a preguntar.

Luana detuvo su paso en el centro de la sala. Su mirada, dorada bajo las luces, se posó en el anfitrión: un hombre que, minutos antes, se jactaba de controlar el mercado negro del puerto.

—Bonita fiesta —dijo con voz baja, melódica, casi amable—. Lástima que sea la última que organizas.

El silencio se rompió con un leve chasquido de sus dedos.
Las sombras en las esquinas comenzaron a moverse, como si obedecieran a su llamada. En segundos, la atmósfera cambió; el aire se volvió pesado, denso, oscuro.

Los guardias se tensaron, las manos fueron a las armas. Pero Luana solo sonrió, inclinando ligeramente la cabeza.

—Tranquilos —susurró—. Aún no es su turno.

Se acercó al anfitrión, su perfume invadiendo el espacio entre ambos, y le susurró al oído:

> “Nunca subestimes a una mujer que sabe convertir la elegancia en un arma.”



Después, sin mirar atrás, giró sobre sus tacones, dejando tras de sí el eco de su perfume, el crujido de la piel blanca de su abrigo y la sensación inevitable de que algo oscuro acababa de comenzar.

Escena: “El Humo de la Medianoche”

La ciudad dormía, pero el mundo de Luana nunca descansaba.
Desde el balcón de un edificio en el centro, el humo del cigarrillo se elevaba lento, dibujando formas inciertas bajo la luz de la luna. El brillo tenue de los autos a lo lejos reflejaba en sus anillos, y el aire nocturno le revolvía el cabello como si susurrara secretos antiguos.

Luana apoyó el codo sobre la baranda metálica, la mirada fija en el horizonte donde las luces se mezclaban con la oscuridad. Acababa de cerrar un trato. Uno de esos que no se firman con tinta, sino con sangre y silencio.

—Otro imperio cayendo... —murmuró, dejando que el humo escapara entre sus labios—. Y ellos creen que aún tienen el control.

El tono de su voz era suave, casi perezoso, pero detrás de él se escondía una mente en constante movimiento. Bajo su abrigo oscuro, la pistola Night Whisper reposaba como una extensión natural de su cuerpo. No la necesitaba siempre… pero le gustaba saber que estaba ahí.

A su espalda, la puerta del balcón se abrió apenas con un clic. No se giró; ya había sentido la presencia desde hacía minutos.

—Sabes que no deberías estar aquí —dijo sin cambiar el tono.

—Tampoco tú, jefa —respondió una voz masculina, con un dejo de nerviosismo.

Ella sonrió con sutileza, una de esas sonrisas que nadie sabe si son de agrado o amenaza. Aplastó el cigarrillo en el borde del barandal, el brillo rojo extinguiéndose con un leve crujido.

—Si vas a traerme malas noticias, al menos trae una copa de vino —susurró mientras se giraba, los ojos ámbar brillando a la luz de la luna.

El hombre tragó saliva y extendió un sobre sellado con el emblema de una familia rival.
Luana lo tomó, sin prisa. Lo abrió, leyó unas líneas y exhaló con calma.

—Interesante. Quieren jugar sucio otra vez. —Sus dedos se deslizaron por el papel, sintiendo las letras grabadas—. Bien. Juguemos.

De pronto, las sombras del balcón se alargaron, fundiéndose con sus piernas, como si la oscuridad misma la reconociera. La temperatura bajó apenas un grado.

—Reúne al grupo, Marco —ordenó—. A medianoche saldremos a cazar.

Cuando él salió, Luana volvió su mirada al cielo. La luna la observaba, silenciosa, como una vieja cómplice.
Encendió otro cigarrillo, dejando que el humo se perdiera con el viento.

> “El poder no se gana… se toma.”



Y Luana Smith Carson estaba a punto de recordárselo al mundo.


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