*En Un templo en ruinas oculto entre los riscos, donde el musgo crece entre estatuas rotas y el viento arrastra siglos de silencio. El dios demonio, encarnado en forma humana, se sienta solo sobre el trono de piedra que ya no representa nada. Su mirada está fija en la llama azul de una ofrenda que no arde con fuego mortal.*

Dicen que el tiempo lo entierra todo. Mentiras. Hay heridas que se entierran con los huesos… pero siguen cantando bajo la tierra.

*Se pone de pie lentamente. Su andar es lento, como si cargara con siglos en los hombros. Se detiene frente a una pintura desvanecida en el muro, donde una figura femenina —casi borrada— parece mirarlo.*

No la he visto. No he oído su voz. Ni siquiera sé si sonríe como tú… o si heredó mi forma de callar cuando el mundo pesa demasiado. Solo sé que existe. Que respira. Que camina junto a ese hombre al que llaman padre… mientras yo observo desde lo alto como un cobarde.

*Una gota de agua cae desde el techo, rompiendo el silencio. Él aprieta los puños.*

Mi sangre en su sangre… y ella ni siquiera lo imagina. Qué destino más cruel el de los que crean vida y luego deben ocultarse de ella. No por miedo. Por castigo.

*Mira hacia una grieta en la pared. Más allá, se ve un sendero que baja por la montaña.*

Están viajando. Él la cuida, le habla con la calma que yo nunca tuve. Le enseña el mundo como si fuera un regalo, mientras yo fui capaz de prenderle fuego. Ella cree que es su padre. Y él… quizás lo es más de lo que yo merezco ser.

*Suspira. Hay una sombra en sus ojos. No odio, solo un cansancio inmenso.*


"Yo solo dejo rastros. Fragmentos. Una marca en el cielo que quizá algún día la haga mirar hacia arriba y preguntarse por qué sueña con lugares que nunca ha pisado.

*La llama azul parpadea. Él la observa por última vez antes de marcharse.*

"No la tocaré. No le hablaré. No merezco más que esto: saber que existe. Que el mundo es un poco menos oscuro porque ella camina en él. Y eso… eso basta.

- aquella estaba muy ocupada otras cosas mientras, tenía un perrito en su brazos Pero también estaba muy aburrida, por muchos documentos que había en la mesa .-

—De nuevo hace un calor horrible, por Lucifer... Bueno, creo que puedo tomármelo libre y quedarme un rato más en la playa~

:“Ruido y Silencio”

El rugido del Deora-2 llenaba la cabina, pero en la cabeza de Jett Wheeler todo era… tranquilo.

El volante vibraba bajo sus dedos, firme y vivo, como si el auto respirara con él. La pista naranja se curvaba suavemente alrededor del anillo del planeta, una cinta incandescente que cortaba el vacío como una pincelada hecha por los dioses.

Más allá del cristal, el espacio se abría infinito: estrellas lejanas, el brillo constante de los anillos flotando como hielo suspendido… y el planeta girando lentamente bajo sus ruedas.

Jett silbó una melodía tonta. Nadie lo oía, y eso le gustaba.

*"¿Cuántas veces he pasado por aquí ya… cinco? seis? ¿Y cuántas veces más voy a necesitar para cansarme?"*

Se rió solo.

—Nunca, probablemente.

El aire reciclado olía a ozono y a goma caliente. Sus gogles vibraban cada vez que tomaba una curva cerrada. La sombrilla en el asiento de al lado temblaba con los baches de la pista, como si también disfrutara del viaje.

*"Los accelerons construyen estos reinos como si fueran caprichos... pero hay algo poético en ellos, ¿no?"*

Tomó una curva sin frenar. Las ruedas traseras derraparon apenas, y el **Deora-2** rugió como un felino despierto.

*"La mayoría corre para ganar. Yo corro porque... si no lo hiciera, me ahogaría."*

Y entonces, lo pensó sin decirlo, como si el universo pudiera oírlo si hablaba en voz alta:

*"Seguir corriendo es la única forma en que me mantengo vivo."*

El planeta giró una vez más bajo sus ruedas, y Jett Wheeler sonrió con los ojos cerrados, mientras el Deora-2 aceleraba hacia otra curva imposible.

[ 𝑴𝒂𝒍𝒅𝒊𝒕𝒐 𝒊𝒏𝒇𝒆𝒍𝒊𝒛. ── 𝐇𝐢𝐣𝐨 𝐝𝐞 . . . ¡𝐌𝐈𝐄𝐑𝐃𝐀! ]





El estruendo fue brutal. El golpe sobre el escritorio retumbó por toda la oficina, desparramando papeles como si el aire mismo hubiese estallado. En una esquina, los restos de un vaso roto brillaban bajo la luz tenue, fragmentos de vidrio que parecían ecos del caos. El italiano respiraba con dificultad, como si el simple acto de contenerse fuera una carga demasiado pesada.

Había perdido el control. Por completo.

La sangre aún manchaba su camisa. Un rastro imborrable de la reunión que había tenido con el ruso.

Una reunión que, evidentemente, no había terminado bien.

El rubio permanecía de pie. Inmóvil. Pero sus nudillos, endurecidos por la tensión, hablaban por él. Sus hombros rígidos, el semblante encendido por una ira contenida que no era habitual en él.

Su habitual aire despreocupado, parecía lejano, diluido en la atmósfera viciada de la oficina. Se pasó una mano por el cabello, un gesto breve, cargado de frustración. Pero no era la escena, ni siquiera el recuerdo de la sangre, lo que lo carcomía por dentro.

Era Marcos.

Detrás de él, cabizbajo, en silencio.

—¿Tú lo sabías? —preguntó sin girarse del todo, apenas ladeando el rostro. Su voz era baja, afilada. La mirada dorada lo alcanzó con una frialdad.

No hubo respuesta. Solo el silencio cobarde de una cabeza que se hundía aún más.

Ryan no lo toleró.

Se giró de golpe y lo tomó por la camisa.

—Responde —espetó, la voz tensa, quebrada por la furia.

—Señor Ryan… él tiene que irse. Es… por su bien.

Ryan soltó una carcajada breve, amarga, sin humor.

—¿Por su bien? —repitió, casi con desprecio—. Va a desatar una puta guerra si se cruza con el hermano de Elisabetta. Ese imbécil está completamente fuera de sí… ¿y me dices que lo hace por su bien? Una cosa es ir a Rusia para reclamar la herencia de su padre. Otra muy distinta… es expandirse sin control.


Solo hubo silencio por parte del pelinegro.

Ryan no pudo soportar verlo más.

Lo soltó de golpe, como si su sola cercanía lo asqueara, y se dio la vuelta. Caminó hacia su escritorio y se dejó caer en la silla con un suspiro denso, frustrado. Uno que no solo cargaba ira, sino hartazgo.

No era solo su familia.
Ni los rostros conocidos que ahora se desdibujaban entre traiciones. Ni siquiera los que buscaban su cabeza desde las sombras, uno por uno, como perros hambrientos.

Era todo.

Los amigos que preguntaban por Kiev.
Las llamadas, los mensajes.
“¿Se puede hablar con él?”
“¿Cómo está?”
“¿Volverá pronto?”

¿Y qué debía responder?

¿Que Kiev los había borrado a todos sin mirar atrás?
¿Que no quería lazos? ¿Que ni siquiera fingía interés por conservar lo que alguna vez fue parte de su mundo?
¿Que a él, a Ryan, lo había dejado de lado como si fuera uno más entre sus trabajadores y lo engaño de esa manera?

Su mirada cayó sobre Marcos, aún ahí. Dudoso. Indeciso.
Ese gesto solo aumentó la rabia que le carcomía por dentro.

—Lárgate. No quiero volver a verte por aquí —espetó con voz seca. Tomó una botella de whisky, se sirvió lentamente en un vaso. Iba a beber, pero se detuvo al verlo todavía allí.
—Dije que te largues.

Pero el pelinegro, en lugar de retroceder, avanzó. Sacó una carta del bolsillo interior del saco y la dejó sobre el escritorio, en silencio.

—¿Qué es esto? —preguntó Ryan, sin tocarla aún. Su tono ya no era airado, sino frío. Dejó el vaso sobre el escritorio.

—La razón, señor. El señor Kiev nunca la vio. Intercepté la carta antes de que llegara a sus manos… y la escondí. No tiene remitente.

El italiano frunció el ceño, miró la carta con desconfianza. Luego la tomó con cautela, como si ya sospechara que lo que iba a leer no le gustaría. La abrió. Sacó el contenido.

Y entonces su mano tembló.

Las palabras escritas lo helaron. Sintió cómo el aire se volvía más denso, cómo el peso del pasado caía sobre él de golpe.

—¿Es de esa mujer? —preguntó sin mirar a Marcos.

—No lo sé. Creí que era una mentira más… pero luego recordé ciertas cosas, de antes del secuestro de mi señor.
Parece que… ella volvió.

Esto lo molesto aún más. ¿Qué quería?

El contenido de la carta era evidentemente falso. O al menos eso quiso creer. Kiev simplemente no podría ...

Era absurdo. Imposible.
Pero las palabras resonaban.
Le recordaban una conversación lejana, olvidada casi a propósito. Una noche en la que Rubí lo había rescatado de los Di Conti.

Y entonces, lo entendió.

—Maldita sea… —murmuró, casi para sí.

Ryan sostuvo la mirada de Marcos unos segundos más. Fría. Inquebrantable.

—Vete —dijo finalmente, sin levantar la voz.

El pelinegro abrió la boca, como si aún quisiera explicar algo, pero la expresión de Ryan fue suficiente. No había espacio para disculpas. Ni para excusas.

Lo observó marcharse.
El sonido de la puerta al cerrarse fue como un disparo seco en el silencio de la oficina.

Entonces Ryan se dejó caer hacia adelante, apoyando los codos sobre el escritorio. Se cubrió la cabeza con ambas manos.

Y por un momento… solo respiró.

Temblaba. Esto lo estaba matando.

La carta seguía sobre la mesa, no lo volvió a mirar. Simplemente la arrugó y lo tiró a la basura.

Llamo a uno de sus hombres y dió una orden.

Nadie debía acercarse.
No quería ver a ninguno de sus hombres.
A ninguno de sus amigos.
Ni siquiera una sombra.
Nada.

Mucho menos nada de ruido.

Quería estar solo.

Porque si alguien entraba... Iba a descargar su ira sobre el.

FOTO GRUPAL!
SHOKO NANAMI & HAIBARA ~

Ay aquellos tiempos ~

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────❛❛𝐓𝐇𝐄 𝐋𝐎𝐕𝐄𝐑 𝐎𝐅 𝐒𝐌𝐈𝐋𝐄𝐒, 𝐓𝐇𝐄 𝐖𝐈𝐋𝐄𝐒 𝐖𝐄𝐀𝐕𝐄𝐑 ❜❜.

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Un guerrero nunca lucha por odio, sino por defender lo que ama.