• 𝟎𝟒:𝟎𝟎 𝓟𝓜
    ═══════ ≪ •❈• ≫ ═══════

    El clima estaba perfecto para una caminata sin rumbo. El sol caía suave, la brisa movía apenas el ala del sombrero y el bullicio del barrio se sentía más amable de lo habitual. Después de varias jornadas intensas, había decidido tomarse un momento para sí misma; nada de reportes, nada de reuniones.

    Con una una pequeña sonrisa, caminaba por las calles adoquinadas, observando los escaparates y los jardines florecidos a los costados. No tenía ningún destino concreto, solo la necesidad de respirar aire fresco.

    —Supongo que no está tan mal perderse un poco de vez en cuando...

    Dejo escapar una leve risa, acomodándose el sombrero mientras continuaba su paseo, sin sospechar que más de un curioso la seguía con la mirada al pasar.
    𝟎𝟒:𝟎𝟎 𝓟𝓜 ═══════ ≪ •❈• ≫ ═══════ El clima estaba perfecto para una caminata sin rumbo. El sol caía suave, la brisa movía apenas el ala del sombrero y el bullicio del barrio se sentía más amable de lo habitual. Después de varias jornadas intensas, había decidido tomarse un momento para sí misma; nada de reportes, nada de reuniones. Con una una pequeña sonrisa, caminaba por las calles adoquinadas, observando los escaparates y los jardines florecidos a los costados. No tenía ningún destino concreto, solo la necesidad de respirar aire fresco. —Supongo que no está tan mal perderse un poco de vez en cuando... Dejo escapar una leve risa, acomodándose el sombrero mientras continuaba su paseo, sin sospechar que más de un curioso la seguía con la mirada al pasar.
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  • *Revisando todos los eventos, logró observar las acciones de algunos individuos; sin embargo, no alteró nada, simplemente leía repetidamente lo que decía el pergamino, esbozando una sonrisa cínica.*

    _Es preferible de esta manera; el destino tenía que seguir su camino, intervenir podría ser riesgoso.—

    *Ya había comprendido que lo mejor es que las decisiones que hagan no los frenen más. Detuvo la lectura, lo que llevó a que guardaran ese rollo en la sección de clasificados.*
    *Revisando todos los eventos, logró observar las acciones de algunos individuos; sin embargo, no alteró nada, simplemente leía repetidamente lo que decía el pergamino, esbozando una sonrisa cínica.* _Es preferible de esta manera; el destino tenía que seguir su camino, intervenir podría ser riesgoso.— *Ya había comprendido que lo mejor es que las decisiones que hagan no los frenen más. Detuvo la lectura, lo que llevó a que guardaran ese rollo en la sección de clasificados.*
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  • - yo no olvido las ofensas, las tengo presentes y espero con paciencia la oportunidad de devolverlas..

    Decisión, acción, reacción, repercusión, consecuencia y al derivado se le llama destino .
    - yo no olvido las ofensas, las tengo presentes y espero con paciencia la oportunidad de devolverlas.. Decisión, acción, reacción, repercusión, consecuencia y al derivado se le llama destino .
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  • Desde mi azotea —si es que puedo llamar así a este borde entre mundos donde me siento— los veo caminar.
    Sus pasos son lentos, pesados, como si cada uno arrastrara cadenas invisibles. No son de hierro ni de destino, son de algo más denso: de sentimientos.

    Entre ellos se repite uno que me intriga, uno que no comprendo aunque lo he visto teñir el hilo de tantas vidas:
    ese hueco en el pecho que les susurra que no son amados.
    Es curioso… no es la muerte lo que los detiene, no es el final del hilo lo que les pesa, sino esa certeza —o ilusión— de que no bastan, de que son menos para aquellos a quienes dan su corazón.

    Los he visto temblar en la lluvia, buscando señales en los ojos ajenos, mendigando una palabra que los confirme. Y a veces —he podido verlo— la otra alma sí los ama, sí los piensa, sí los guarda en su sombra. Pero el vacío es más ruidoso que el amor, y ellos escuchan al vacío.

    Yo no entiendo por qué. Yo corto, yo mido, yo anoto. No dudo del hilo ni de su destino. Pero ellos… ellos dudan de su propio valor.
    Y en esa duda se marchitan antes de que yo llegue.

    Desde aquí arriba los veo caminar, tan pequeños, tan llenos de algo que nunca sabré sentir. Y me pregunto si ese dolor —ese que llaman no ser suficiente— es su forma más humana de morir un poco antes de que yo pase mis tijeras.
    Desde mi azotea —si es que puedo llamar así a este borde entre mundos donde me siento— los veo caminar. Sus pasos son lentos, pesados, como si cada uno arrastrara cadenas invisibles. No son de hierro ni de destino, son de algo más denso: de sentimientos. Entre ellos se repite uno que me intriga, uno que no comprendo aunque lo he visto teñir el hilo de tantas vidas: ese hueco en el pecho que les susurra que no son amados. Es curioso… no es la muerte lo que los detiene, no es el final del hilo lo que les pesa, sino esa certeza —o ilusión— de que no bastan, de que son menos para aquellos a quienes dan su corazón. Los he visto temblar en la lluvia, buscando señales en los ojos ajenos, mendigando una palabra que los confirme. Y a veces —he podido verlo— la otra alma sí los ama, sí los piensa, sí los guarda en su sombra. Pero el vacío es más ruidoso que el amor, y ellos escuchan al vacío. Yo no entiendo por qué. Yo corto, yo mido, yo anoto. No dudo del hilo ni de su destino. Pero ellos… ellos dudan de su propio valor. Y en esa duda se marchitan antes de que yo llegue. Desde aquí arriba los veo caminar, tan pequeños, tan llenos de algo que nunca sabré sentir. Y me pregunto si ese dolor —ese que llaman no ser suficiente— es su forma más humana de morir un poco antes de que yo pase mis tijeras.
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  • ¿Quien es tan estúpido en creer que me puede derrotar ?
    Adelante que se acerque el que se cree valiente, que sea una lucha justa el ganador decide el destino de la basura que a perdido

    //Entrene cualquiera al rol(? Ando genéroso dando mordidas y golpes
    ¿Quien es tan estúpido en creer que me puede derrotar ? Adelante que se acerque el que se cree valiente, que sea una lucha justa el ganador decide el destino de la basura que a perdido //Entrene cualquiera al rol(? Ando genéroso dando mordidas y golpes
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  • Mᴀɢɪᴄ, ᴍᴀɢɪᴄ, ᴍᴀɢɪᴄ
    Mᴀɢɪᴄ, ᴍᴀɢɪᴄ, ᴍᴀɢɪᴄ
    Mᴀɢɪᴄ, ᴍᴀɢɪᴄ, ᴍᴀɢɪᴄ
    I ɢᴏᴛ ᴛʜᴇ ᴍᴀɢɪᴄ ɪɴ ᴍᴇ

    Tʜᴇsᴇ ᴛʀɪᴄᴋs ᴛʜᴀᴛ I'ʟʟ ᴀᴛᴛᴇᴍᴘᴛ ᴡɪʟʟ ʙʟᴏᴡ ʏᴏᴜʀ ᴍɪɴᴅ
    Pɪᴄᴋ ᴀ ᴠᴇʀsᴇ, ᴀɴʏ ᴠᴇʀsᴇ, I'ʟʟ ʜʏᴘɴᴏᴛɪsᴇ ʏᴏᴜ ᴡɪᴛʜ ᴇᴠᴇʀʏ ʟɪɴᴇ
    I'ʟʟ ɴᴇᴇᴅ ᴀ ᴠᴏʟᴜɴᴛᴇᴇʀ, ʜᴏᴡ ᴀʙᴏᴜᴛ ʏᴏᴜ ᴡɪᴛʜ ᴛʜᴇ ᴇʏᴇs?
    Cᴏᴍᴇ ᴏɴ ᴅᴏᴡɴ ᴛᴏ ᴛʜᴇ ғʀᴏɴᴛ, sɪᴛ ʀɪɢʜᴛ ʜᴇʀᴇ ᴀɴᴅ ᴅᴏɴ'ᴛ ʙᴇ sʜʏ
    I'ʟʟ ʜᴀᴠᴇ ʏᴏᴜ ᴛɪᴍᴇ ᴛʀᴀᴠᴇʟʟɪɴ', ʜᴀᴠᴇ ʏᴏᴜʀ ᴍɪɴᴅ ʙᴀʙʙʟɪɴ'.


                                                       .•♫•♬••♬•♫•.

    Bᴇʜɪɴᴅ Tʜᴇ Sᴄᴇɴᴇs 」

    Ha-Rin se encontraba caracterizado como si fuese un vidente, alguien relacionado a la magia, a las cosas esotéricas. Frente a él tenía una mesa con velas, cartas, una esfera de cristal y varios objetos más que se utilizaban para la adivinación. El ambiente parecía sacado de una época en la que ese tipo de prácticas era habitual y la gente pagaba por obtener respuestas.

    Con una expresión solemne, coloca las manos sobre la bola de cristal por unos segundos, para después recitar palabras sin sentido, al mismo tiempo que mueve los dedos como si estuviese canalizando fuerzas invisibles y, acto seguido, comienza a murmurar:

    —Puedo sentir la energía fluyendo... veo tu futuro, tu destino. —Mientras menciona esto, apenas puede contener una sonrisa, pero el show debe continuar, así que se concentra, y su pequeño juego continúa en silencio, como si estuviese analizando la información que acaba de obtener, aunque, evidentemente, es una táctica para prolongar la expectación.

    Su siguiente acción es girar lentamente las cartas del tarot y analizar una a una con una seriedad fingida, antes de levantar la vista.

    —Aquí está el signo de la buena fortuna, de los nuevos comienzos, de la pasión. Pero espera... también está la carta de la conexión inevitable.

    Al final, se inclina hacia adelante y baja la voz, como si fuese a revelar el secreto más importante de todos:

    —¿Quieres saber la verdad? No importa cuántas cartas lea, cuánta energía invoque, cuántas líneas de la mano estudie, cuántas runas interprete. Sin importar el método, el destino siempre me dice lo mismo: tu fortuna, tu camino, tu persona predestinada... soy yo. —Con una risita suave y satisfecha, claramente encantado con su propio juego, levanta la bola de cristal un poco y la observa, maravillado por la luz misteriosa que refleja, antes de finalmente añadir:

    —En resumen, no importa lo que diga el universo, ni lo que se encuentre escrito en las estrellas, tu suerte siempre acaba en mí.
    「 🎙️📝 」 Mᴀɢɪᴄ, ᴍᴀɢɪᴄ, ᴍᴀɢɪᴄ Mᴀɢɪᴄ, ᴍᴀɢɪᴄ, ᴍᴀɢɪᴄ Mᴀɢɪᴄ, ᴍᴀɢɪᴄ, ᴍᴀɢɪᴄ I ɢᴏᴛ ᴛʜᴇ ᴍᴀɢɪᴄ ɪɴ ᴍᴇ Tʜᴇsᴇ ᴛʀɪᴄᴋs ᴛʜᴀᴛ I'ʟʟ ᴀᴛᴛᴇᴍᴘᴛ ᴡɪʟʟ ʙʟᴏᴡ ʏᴏᴜʀ ᴍɪɴᴅ Pɪᴄᴋ ᴀ ᴠᴇʀsᴇ, ᴀɴʏ ᴠᴇʀsᴇ, I'ʟʟ ʜʏᴘɴᴏᴛɪsᴇ ʏᴏᴜ ᴡɪᴛʜ ᴇᴠᴇʀʏ ʟɪɴᴇ I'ʟʟ ɴᴇᴇᴅ ᴀ ᴠᴏʟᴜɴᴛᴇᴇʀ, ʜᴏᴡ ᴀʙᴏᴜᴛ ʏᴏᴜ ᴡɪᴛʜ ᴛʜᴇ ᴇʏᴇs? Cᴏᴍᴇ ᴏɴ ᴅᴏᴡɴ ᴛᴏ ᴛʜᴇ ғʀᴏɴᴛ, sɪᴛ ʀɪɢʜᴛ ʜᴇʀᴇ ᴀɴᴅ ᴅᴏɴ'ᴛ ʙᴇ sʜʏ I'ʟʟ ʜᴀᴠᴇ ʏᴏᴜ ᴛɪᴍᴇ ᴛʀᴀᴠᴇʟʟɪɴ', ʜᴀᴠᴇ ʏᴏᴜʀ ᴍɪɴᴅ ʙᴀʙʙʟɪɴ'.                                                    .•♫•♬••♬•♫•. 「 🎥 Bᴇʜɪɴᴅ Tʜᴇ Sᴄᴇɴᴇs 」 Ha-Rin se encontraba caracterizado como si fuese un vidente, alguien relacionado a la magia, a las cosas esotéricas. Frente a él tenía una mesa con velas, cartas, una esfera de cristal y varios objetos más que se utilizaban para la adivinación. El ambiente parecía sacado de una época en la que ese tipo de prácticas era habitual y la gente pagaba por obtener respuestas. Con una expresión solemne, coloca las manos sobre la bola de cristal por unos segundos, para después recitar palabras sin sentido, al mismo tiempo que mueve los dedos como si estuviese canalizando fuerzas invisibles y, acto seguido, comienza a murmurar: —Puedo sentir la energía fluyendo... veo tu futuro, tu destino. —Mientras menciona esto, apenas puede contener una sonrisa, pero el show debe continuar, así que se concentra, y su pequeño juego continúa en silencio, como si estuviese analizando la información que acaba de obtener, aunque, evidentemente, es una táctica para prolongar la expectación. Su siguiente acción es girar lentamente las cartas del tarot y analizar una a una con una seriedad fingida, antes de levantar la vista. —Aquí está el signo de la buena fortuna, de los nuevos comienzos, de la pasión. Pero espera... también está la carta de la conexión inevitable. Al final, se inclina hacia adelante y baja la voz, como si fuese a revelar el secreto más importante de todos: —¿Quieres saber la verdad? No importa cuántas cartas lea, cuánta energía invoque, cuántas líneas de la mano estudie, cuántas runas interprete. Sin importar el método, el destino siempre me dice lo mismo: tu fortuna, tu camino, tu persona predestinada... soy yo. —Con una risita suave y satisfecha, claramente encantado con su propio juego, levanta la bola de cristal un poco y la observa, maravillado por la luz misteriosa que refleja, antes de finalmente añadir: —En resumen, no importa lo que diga el universo, ni lo que se encuentre escrito en las estrellas, tu suerte siempre acaba en mí.
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  • -Se dice que en aquel mundo donde había ido a visitar, una isla existe en alguna parte del cielo, alejada de la avaricia de la humanidad que habitan aquel planeta, nadie sabe donde esta, solo se sabe de su existencia.

    Algunos piensan que es una mera fantasía dichas por aquellas mentes soñadoras, que se la pasan imaginando un mundo sacado de los sueños.
    Otras personas tenían fe de que fuera real.

    Nadie sabe la verdad, es uno de los tantos misterios de aquel mundo.

    Eso fue que motivo a la joven a embarcarse a la aventura, siempre que iba a un planeta nuevo, era solo para llevar la armonía, esta vez como ese mundo es mas tranquilo, por lo que a pesar de que llevo su concierto, decidió poco después ir a la aventura, en busca de esas fantástica isla.

    Pago un equipo aunque algunos son los que pensaban que esa isla no existe pero cuando les prometió pagarles una buena cantidad, decidieron ayudarla. -

    Como siempre el dinero mueve a otros.

    -Comentó tras un leve suspiro, para ella sería más fácil volar y buscarle, pero eso quitaría el factor emocionante de esa aventura, resolver acertijos, buscar cada pista que les acerque a su destino, es algo que sinceramente deseaba sentir, aunque deba hacerse pasar pof humana.

    La excursión pronto comenzaría, tomo sus cosas para abordar el barco volador. -

    Nunca imagine llegar a subirme a uno, que emoción.

    -Dijo con una sonrisa con una luz en su mirada y el corazón latiendo a mil por hora, en saber donde esa aventura la llevaría y en imaginar encontrar esa famosa isla voladora. -
    -Se dice que en aquel mundo donde había ido a visitar, una isla existe en alguna parte del cielo, alejada de la avaricia de la humanidad que habitan aquel planeta, nadie sabe donde esta, solo se sabe de su existencia. Algunos piensan que es una mera fantasía dichas por aquellas mentes soñadoras, que se la pasan imaginando un mundo sacado de los sueños. Otras personas tenían fe de que fuera real. Nadie sabe la verdad, es uno de los tantos misterios de aquel mundo. Eso fue que motivo a la joven a embarcarse a la aventura, siempre que iba a un planeta nuevo, era solo para llevar la armonía, esta vez como ese mundo es mas tranquilo, por lo que a pesar de que llevo su concierto, decidió poco después ir a la aventura, en busca de esas fantástica isla. Pago un equipo aunque algunos son los que pensaban que esa isla no existe pero cuando les prometió pagarles una buena cantidad, decidieron ayudarla. - Como siempre el dinero mueve a otros. -Comentó tras un leve suspiro, para ella sería más fácil volar y buscarle, pero eso quitaría el factor emocionante de esa aventura, resolver acertijos, buscar cada pista que les acerque a su destino, es algo que sinceramente deseaba sentir, aunque deba hacerse pasar pof humana. La excursión pronto comenzaría, tomo sus cosas para abordar el barco volador. - Nunca imagine llegar a subirme a uno, que emoción. -Dijo con una sonrisa con una luz en su mirada y el corazón latiendo a mil por hora, en saber donde esa aventura la llevaría y en imaginar encontrar esa famosa isla voladora. -
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  • [ 𝑴𝒆 𝒅𝒆𝒎𝒐𝒔𝒕𝒓𝒂𝒔𝒕𝒆 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒆𝒓𝒂 𝒆𝒍 𝒄𝒊𝒆𝒍𝒐, 𝒂𝒉𝒐𝒓𝒂, 𝒅é𝒋𝒂𝒎𝒆 𝒍𝒍𝒆𝒗𝒂𝒓𝒕𝒆 𝒂 𝒎𝒊 𝒊𝒏𝒇𝒊𝒆𝒓𝒏𝒐 — 𝐁𝐄𝐋𝐋𝐀 𝐂𝐈𝐀𝐎. | 𝟎𝟎 ]





    Mucho antes de nacer, su vida había dejado de pertenecerle. El destino del hombre que sería estaba escrito, marcado en su piel como un animal antes incluso de respirar, antes de que pudiera si quiera abrir los ojos.

    A los veinte años, su padre terminó de forjarlo. Aquella maldita bestia sin alma.
    La más mínima molestia desaparecía de su camino con la facilidad de un suspiro. No había pena, no existía culpa; la vida ajena no valía nada. Eran sacos de carne desechables, basura humana. Y él había aprendido a tratarlos así.

    Se rodeaba únicamente de perros amaestrados, piezas útiles que podía controlar a voluntad. El resto no merecía ni una mirada. Nadie osaba cuestionarlo, ni siquiera dentro de su propia familia, porque quien lo hacía estaba condenado al mismo infierno que él sabía construir con sus propias manos. Matar dejó de ser un acto aislado: se volvió rutina. Un hábito tedioso, otro labor más de su existencia.

    Ese brillo en los ojos, esa arrogancia cruel, no eran rasgos humanos. La manipulación, el engaño, la máscara de caballerosidad que lo hacía parecer inofensivo, todo estaba incrustado en su carne y en sus huesos. Sostener cabezas aún calientes, con la sangre escurriéndose entre sus dedos, se volvió casi natural. No podía ser de otra forma: había sido moldeado para ello, convertido en un arma desde el primer día. El primogénito de los Di Conti. Ese era su mundo, su condena.

    Nunca soñó con felicidad, ni con ternura, ni con misericordia. Esos conceptos no existían en su diccionario. Solo había un hueco, un vacío incapaz de llenarse. Un muñeco sin alma, un instrumento de obediencia. Incluso al renunciar al apellido, incluso al huir y forjarse un nuevo nombre, la redención nunca llegó. Solo encontró nuevas máscaras, nuevas culpas, nuevas sombras que lo siguieron siempre. Y en esa huida arrastró a todos los que se acercaron demasiado: Rubí, Kiev… nadie escapó limpio de su mancha, mucho menos ahora Vanya.

    Pero algo cambió. Algo que jamás esperaba.
    La muerte llegó para reclamarlo y, aun así, no lo aceptó. Fue condenado de otra manera ¿Qué tan maldito debía estar para que incluso la muerte lo negara?

    Entonces lo sintió. Por primera vez. La conciencia. Ese peso en el pecho que ardía y quemaba como un fuego lento. Lo odiaba. Sentir era debilidad. Pero en las noches la pregunta volvía, implacable, como un cuchillo girando en lo hondo. Durante el último año había probado emociones que lo desgarraban y lo embriagaban a la vez volviéndose casi adicto a sentirlo de varias formas. Había sentido, aunque fuese por segundos, algo parecido a la vida. Algo parecido a ser humano.

    ¿Podía ser feliz? ¿Podía robarle a su condena un instante de paz, aunque efímero?

    No era un santo ni lo sería jamás, lo sabía. Pero esos ojos… esos malditos ojos no veían al monstruo. Lo miraban con ternura, con esperanza, como si aún hubiese algo digno de salvarse. Y eso dolía. Dolía más que cualquier bala, más que cualquier herida. Porque en el fondo temía que lo que más odiaba fuese, justamente, la posibilidad de que todavía quedara un hombre debajo de toda esa sangre.



    [ ... ]


    𝐔𝐧𝐚 𝐦𝐚𝐭𝐭𝐢𝐧𝐚 𝐦𝐢 𝐬𝐨𝐧' 𝐬𝐯𝐞𝐠𝐥𝐢𝐚𝐭𝐨…

    Fue una de esas mañanas en que el sol se empeñó en iluminar incluso lo que uno preferiría mantener en la sombra. La claridad entró sin permiso, molestándole los párpados hasta obligarlo a cubrirse el rostro con la mano. Sus ojos dorados se abrieron con desgano; Ryan solía levantarse sin problemas, pero esa vez no había dormido bien por los últimos informes que había recibido sobre la situación del ruso y la próxima reunión que esperaba que calmará todo. De igual manera, la cita que tenía lo valía todo.

    𝐎𝐡 𝐛𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐜𝐢𝐚𝐨, 𝐛𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐜𝐢𝐚𝐨, 𝐛𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐜𝐢𝐚𝐨, 𝐜𝐢𝐚𝐨, 𝐜𝐢𝐚𝐨…

    Guardaba en secreto lo más frágil y lo más peligroso que tenía: ella. Una leona que había logrado colarse en su cabeza, rompiendo poco a poco la dureza que siempre lo había acompañado. No supo en qué momento pasó, solo sabía que entre salidas, miradas cómplices, sonrisas robadas y esa forma en que lo miraba, terminó desarmado frente a ella.

    𝐔𝐧𝐚 𝐦𝐚𝐭𝐭𝐢𝐧𝐚 𝐦𝐢 𝐬𝐨𝐧' 𝐬𝐯𝐞𝐠𝐥𝐢𝐚𝐭𝐨… 𝐞 𝐡𝐨 𝐭𝐫𝐨𝐯𝐚𝐭𝐨 𝐥’𝐢𝐧𝐯𝐚𝐬𝐨𝐫.

    En su teléfono aún guardaba una foto, la prueba de que no lo había soñado. Una imagen capaz de arrancarle una sonrisa incluso en medio de la sangre y los informes de la guerra contra el ruso. Cada domingo, cada instante, cada recuerdo: ahí estaba ella.

    Ese día, al terminar de abotonarse la camisa, sus hombros tensos parecieron ceder un poco. El punto de encuentro era una plaza tranquila, casi inocente. No faltaron las bromas, las miradas que quemaban bajo la piel, ni ese beso robado que un niño interrumpió al pasar cerca.

    𝐎 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐢𝐠𝐢𝐚𝐧𝐨, 𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚𝐦𝐢 𝐯𝐢𝐚… 𝐨𝐡 𝐛𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐜𝐢𝐚𝐨, 𝐛𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐜𝐢𝐚𝐨…

    El viaje en auto los llevó a un sitio apartado, demasiado silencioso. La calma parecía tan perfecta que resultaba sospechosa. Ella sonreía, pero en sus ojos había un nerviosismo imposible de ocultar. Bastó el crujido de una rama para romper la paz, y el silencio se volvió pesado, casi insoportable, con esa presencia invisible de enemigos que siempre parecían acecharlo.

    𝐎 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐢𝐠𝐢𝐚𝐧𝐨, 𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚𝐦𝐢 𝐯𝐢𝐚… ché 𝐦𝐢 𝐬𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐝𝐢 𝐦𝐨𝐫𝐢𝐫.

    La distancia se hizo enorme en un segundo. Un instante la tenía en sus brazos y al siguiente estaba más cerca del enemigo que de él. Buscó su mirada, queriendo encontrar miedo o desconcierto en ella, pero en su lugar apareció la puntería de varias armas. Los hombres armados lo obligaron a retroceder, a mantenerse lejos. Lo que más lo golpeó no fue el arma, sino verla sin sorpresa en el rostro, como si lo hubiera sabido desde antes. Entonces escuchó la voz de su primo, dulce y venenosa, confirmando lo que ya intuía: una traición. Y las palabras de ella terminaron por firmar su condena.

    Intentó reaccionar, pero fue tarde.

    La primera bala le atravesó el pecho con un estallido seco, directo al ventrículo izquierdo. El golpe lo hizo arquearse hacia atrás, el aire se le escapó de golpe en un jadeo áspero y metálico. Sintió el corazón estallar dentro de su caja torácica, cada latido convertido en un espasmo inútil que expulsaba sangre a borbotones. La camisa blanca se manchó de inmediato, tiñéndose en rojo oscuro mientras sus dedos temblorosos intentaban cubrir la herida, inútilmente. El dolor no era solo físico; era como si lo hubieran arrancado de raíz, como si su propia vida se desangrara en cuestión de segundos.

    Apenas logró inhalar, el segundo disparo llegó. La bala le atravesó el cráneo con un estruendo sordo, despojándolo del mundo en un destello blanco. Por un instante lo invadió un zumbido absoluto, como si el universo entero se partiera en dos, y después vino la nada: helada e impecable.

    Y la última figura que alcanzó a ver, justo antes de que todo se apagara, fue la de ella.


    ❝ - 𝑨𝒚𝒍𝒂 ❞


    El cuerpo del italiano se desplomó con un golpe sordo contra la hierba húmeda. El silencio que siguió fue más cruel que el propio disparo, como si el mundo entero contuviera el aliento para contemplar su caída.

    La sangre brotó al principio en un hilo fino, tímido… pero pronto se desbordó, oscura y espesa, extendiéndose sobre el césped como un manto carmesí. El contraste con el verde fresco resultaba casi obsceno, un cuadro grotesco pintado por la muerte misma.


    ❝ - ¿𝑷𝒖𝒆𝒅𝒆𝒔 𝒑𝒓𝒐𝒎𝒆𝒕𝒆𝒓𝒎𝒆 𝒏𝒖𝒏𝒄𝒂 𝒕𝒓𝒂𝒊𝒄𝒊𝒐𝒏𝒂𝒓𝒎𝒆? ❞


    La camisa blanca, elegida aquella mañana, se tiñó lentamente, manchándose de rojo como si la tela hubiera esperado ese destino desde siempre. Cada pliegue, cada costura, absorbía la sangre hasta volverse una segunda piel marcada por la violencia.

    El aire olía a hierro. Y mientras los segundos se alargaban, la quietud del cadáver se volvía más aterradora que el estruendo de la bala que lo había derribado.


    ❝ - 𝑷𝒐𝒓𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒊 𝒍𝒐 𝒉𝒂𝒄𝒆𝒔... ❞


    Los ojos quedaron abiertos, vacíos, mirando hacia ninguna parte. El brillo que alguna vez desafiaba al mundo entero se había apagado para siempre. El pecho, inmóvil, sin señal de vida. Una respiración que nunca volvió.


    ❝ - 𝑴𝒆 𝒅𝒐𝒍𝒆𝒓í𝒂...❞


    La canasta del picnic rodó hasta volcarse, derramando pan, frutas y vino sobre la tierra como una ofrenda rota a los dioses crueles del destino. El líquido carmesí se mezcló con la sangre en el suelo, confundiendo vida y muerte en una misma mancha.

    A un costado, los lentes de sol yacían olvidados, inútiles, como si aún pretendieran protegerlo de un sol que ya no podía ver.

    —Está muerto —anunció uno de los hombres, la voz áspera, definitiva. Había rodeado a ambos junto con los demás, y al tocar el cuello de Ryan no encontró pulso alguno..


    ❝ - 𝑴𝒆 𝒅𝒐𝒍𝒆𝒓í𝒂 𝒕𝒆𝒏𝒆𝒓 𝒒𝒖𝒆 𝒎𝒂𝒕𝒂𝒓𝒕𝒆.❞


    Pero entonces, una mano emergió de la hierba ensangrentada y detuvo el movimiento de aquel hombre antes de que pensaran en irse, un agarre firme, con un peso que desafiaba el mismo silencio que habia reinado el lugar.


    — ¿A dónde vas, hijo de puta? — gruñó una voz familiar, rota por el dolor pero mezclada con rabia. Ryan miro a este hombre antes de jalarlo hacia el, escasos centímetros antes de tomar su cuello y romperlo.
    [ 𝑴𝒆 𝒅𝒆𝒎𝒐𝒔𝒕𝒓𝒂𝒔𝒕𝒆 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒆𝒓𝒂 𝒆𝒍 𝒄𝒊𝒆𝒍𝒐, 𝒂𝒉𝒐𝒓𝒂, 𝒅é𝒋𝒂𝒎𝒆 𝒍𝒍𝒆𝒗𝒂𝒓𝒕𝒆 𝒂 𝒎𝒊 𝒊𝒏𝒇𝒊𝒆𝒓𝒏𝒐 — 𝐁𝐄𝐋𝐋𝐀 𝐂𝐈𝐀𝐎. | 𝟎𝟎 ] Mucho antes de nacer, su vida había dejado de pertenecerle. El destino del hombre que sería estaba escrito, marcado en su piel como un animal antes incluso de respirar, antes de que pudiera si quiera abrir los ojos. A los veinte años, su padre terminó de forjarlo. Aquella maldita bestia sin alma. La más mínima molestia desaparecía de su camino con la facilidad de un suspiro. No había pena, no existía culpa; la vida ajena no valía nada. Eran sacos de carne desechables, basura humana. Y él había aprendido a tratarlos así. Se rodeaba únicamente de perros amaestrados, piezas útiles que podía controlar a voluntad. El resto no merecía ni una mirada. Nadie osaba cuestionarlo, ni siquiera dentro de su propia familia, porque quien lo hacía estaba condenado al mismo infierno que él sabía construir con sus propias manos. Matar dejó de ser un acto aislado: se volvió rutina. Un hábito tedioso, otro labor más de su existencia. Ese brillo en los ojos, esa arrogancia cruel, no eran rasgos humanos. La manipulación, el engaño, la máscara de caballerosidad que lo hacía parecer inofensivo, todo estaba incrustado en su carne y en sus huesos. Sostener cabezas aún calientes, con la sangre escurriéndose entre sus dedos, se volvió casi natural. No podía ser de otra forma: había sido moldeado para ello, convertido en un arma desde el primer día. El primogénito de los Di Conti. Ese era su mundo, su condena. Nunca soñó con felicidad, ni con ternura, ni con misericordia. Esos conceptos no existían en su diccionario. Solo había un hueco, un vacío incapaz de llenarse. Un muñeco sin alma, un instrumento de obediencia. Incluso al renunciar al apellido, incluso al huir y forjarse un nuevo nombre, la redención nunca llegó. Solo encontró nuevas máscaras, nuevas culpas, nuevas sombras que lo siguieron siempre. Y en esa huida arrastró a todos los que se acercaron demasiado: Rubí, Kiev… nadie escapó limpio de su mancha, mucho menos ahora Vanya. Pero algo cambió. Algo que jamás esperaba. La muerte llegó para reclamarlo y, aun así, no lo aceptó. Fue condenado de otra manera ¿Qué tan maldito debía estar para que incluso la muerte lo negara? Entonces lo sintió. Por primera vez. La conciencia. Ese peso en el pecho que ardía y quemaba como un fuego lento. Lo odiaba. Sentir era debilidad. Pero en las noches la pregunta volvía, implacable, como un cuchillo girando en lo hondo. Durante el último año había probado emociones que lo desgarraban y lo embriagaban a la vez volviéndose casi adicto a sentirlo de varias formas. Había sentido, aunque fuese por segundos, algo parecido a la vida. Algo parecido a ser humano. ¿Podía ser feliz? ¿Podía robarle a su condena un instante de paz, aunque efímero? No era un santo ni lo sería jamás, lo sabía. Pero esos ojos… esos malditos ojos no veían al monstruo. Lo miraban con ternura, con esperanza, como si aún hubiese algo digno de salvarse. Y eso dolía. Dolía más que cualquier bala, más que cualquier herida. Porque en el fondo temía que lo que más odiaba fuese, justamente, la posibilidad de que todavía quedara un hombre debajo de toda esa sangre. [ ... ] 𝐔𝐧𝐚 𝐦𝐚𝐭𝐭𝐢𝐧𝐚 𝐦𝐢 𝐬𝐨𝐧' 𝐬𝐯𝐞𝐠𝐥𝐢𝐚𝐭𝐨… Fue una de esas mañanas en que el sol se empeñó en iluminar incluso lo que uno preferiría mantener en la sombra. La claridad entró sin permiso, molestándole los párpados hasta obligarlo a cubrirse el rostro con la mano. Sus ojos dorados se abrieron con desgano; Ryan solía levantarse sin problemas, pero esa vez no había dormido bien por los últimos informes que había recibido sobre la situación del ruso y la próxima reunión que esperaba que calmará todo. De igual manera, la cita que tenía lo valía todo. 𝐎𝐡 𝐛𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐜𝐢𝐚𝐨, 𝐛𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐜𝐢𝐚𝐨, 𝐛𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐜𝐢𝐚𝐨, 𝐜𝐢𝐚𝐨, 𝐜𝐢𝐚𝐨… Guardaba en secreto lo más frágil y lo más peligroso que tenía: ella. Una leona que había logrado colarse en su cabeza, rompiendo poco a poco la dureza que siempre lo había acompañado. No supo en qué momento pasó, solo sabía que entre salidas, miradas cómplices, sonrisas robadas y esa forma en que lo miraba, terminó desarmado frente a ella. 𝐔𝐧𝐚 𝐦𝐚𝐭𝐭𝐢𝐧𝐚 𝐦𝐢 𝐬𝐨𝐧' 𝐬𝐯𝐞𝐠𝐥𝐢𝐚𝐭𝐨… 𝐞 𝐡𝐨 𝐭𝐫𝐨𝐯𝐚𝐭𝐨 𝐥’𝐢𝐧𝐯𝐚𝐬𝐨𝐫. En su teléfono aún guardaba una foto, la prueba de que no lo había soñado. Una imagen capaz de arrancarle una sonrisa incluso en medio de la sangre y los informes de la guerra contra el ruso. Cada domingo, cada instante, cada recuerdo: ahí estaba ella. Ese día, al terminar de abotonarse la camisa, sus hombros tensos parecieron ceder un poco. El punto de encuentro era una plaza tranquila, casi inocente. No faltaron las bromas, las miradas que quemaban bajo la piel, ni ese beso robado que un niño interrumpió al pasar cerca. 𝐎 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐢𝐠𝐢𝐚𝐧𝐨, 𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚𝐦𝐢 𝐯𝐢𝐚… 𝐨𝐡 𝐛𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐜𝐢𝐚𝐨, 𝐛𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐜𝐢𝐚𝐨… El viaje en auto los llevó a un sitio apartado, demasiado silencioso. La calma parecía tan perfecta que resultaba sospechosa. Ella sonreía, pero en sus ojos había un nerviosismo imposible de ocultar. Bastó el crujido de una rama para romper la paz, y el silencio se volvió pesado, casi insoportable, con esa presencia invisible de enemigos que siempre parecían acecharlo. 𝐎 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐢𝐠𝐢𝐚𝐧𝐨, 𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚𝐦𝐢 𝐯𝐢𝐚… ché 𝐦𝐢 𝐬𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐝𝐢 𝐦𝐨𝐫𝐢𝐫. La distancia se hizo enorme en un segundo. Un instante la tenía en sus brazos y al siguiente estaba más cerca del enemigo que de él. Buscó su mirada, queriendo encontrar miedo o desconcierto en ella, pero en su lugar apareció la puntería de varias armas. Los hombres armados lo obligaron a retroceder, a mantenerse lejos. Lo que más lo golpeó no fue el arma, sino verla sin sorpresa en el rostro, como si lo hubiera sabido desde antes. Entonces escuchó la voz de su primo, dulce y venenosa, confirmando lo que ya intuía: una traición. Y las palabras de ella terminaron por firmar su condena. Intentó reaccionar, pero fue tarde. La primera bala le atravesó el pecho con un estallido seco, directo al ventrículo izquierdo. El golpe lo hizo arquearse hacia atrás, el aire se le escapó de golpe en un jadeo áspero y metálico. Sintió el corazón estallar dentro de su caja torácica, cada latido convertido en un espasmo inútil que expulsaba sangre a borbotones. La camisa blanca se manchó de inmediato, tiñéndose en rojo oscuro mientras sus dedos temblorosos intentaban cubrir la herida, inútilmente. El dolor no era solo físico; era como si lo hubieran arrancado de raíz, como si su propia vida se desangrara en cuestión de segundos. Apenas logró inhalar, el segundo disparo llegó. La bala le atravesó el cráneo con un estruendo sordo, despojándolo del mundo en un destello blanco. Por un instante lo invadió un zumbido absoluto, como si el universo entero se partiera en dos, y después vino la nada: helada e impecable. Y la última figura que alcanzó a ver, justo antes de que todo se apagara, fue la de ella. ❝ - 𝑨𝒚𝒍𝒂 ❞ El cuerpo del italiano se desplomó con un golpe sordo contra la hierba húmeda. El silencio que siguió fue más cruel que el propio disparo, como si el mundo entero contuviera el aliento para contemplar su caída. La sangre brotó al principio en un hilo fino, tímido… pero pronto se desbordó, oscura y espesa, extendiéndose sobre el césped como un manto carmesí. El contraste con el verde fresco resultaba casi obsceno, un cuadro grotesco pintado por la muerte misma. ❝ - ¿𝑷𝒖𝒆𝒅𝒆𝒔 𝒑𝒓𝒐𝒎𝒆𝒕𝒆𝒓𝒎𝒆 𝒏𝒖𝒏𝒄𝒂 𝒕𝒓𝒂𝒊𝒄𝒊𝒐𝒏𝒂𝒓𝒎𝒆? ❞ La camisa blanca, elegida aquella mañana, se tiñó lentamente, manchándose de rojo como si la tela hubiera esperado ese destino desde siempre. Cada pliegue, cada costura, absorbía la sangre hasta volverse una segunda piel marcada por la violencia. El aire olía a hierro. Y mientras los segundos se alargaban, la quietud del cadáver se volvía más aterradora que el estruendo de la bala que lo había derribado. ❝ - 𝑷𝒐𝒓𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒊 𝒍𝒐 𝒉𝒂𝒄𝒆𝒔... ❞ Los ojos quedaron abiertos, vacíos, mirando hacia ninguna parte. El brillo que alguna vez desafiaba al mundo entero se había apagado para siempre. El pecho, inmóvil, sin señal de vida. Una respiración que nunca volvió. ❝ - 𝑴𝒆 𝒅𝒐𝒍𝒆𝒓í𝒂...❞ La canasta del picnic rodó hasta volcarse, derramando pan, frutas y vino sobre la tierra como una ofrenda rota a los dioses crueles del destino. El líquido carmesí se mezcló con la sangre en el suelo, confundiendo vida y muerte en una misma mancha. A un costado, los lentes de sol yacían olvidados, inútiles, como si aún pretendieran protegerlo de un sol que ya no podía ver. —Está muerto —anunció uno de los hombres, la voz áspera, definitiva. Había rodeado a ambos junto con los demás, y al tocar el cuello de Ryan no encontró pulso alguno.. ❝ - 𝑴𝒆 𝒅𝒐𝒍𝒆𝒓í𝒂 𝒕𝒆𝒏𝒆𝒓 𝒒𝒖𝒆 𝒎𝒂𝒕𝒂𝒓𝒕𝒆.❞ Pero entonces, una mano emergió de la hierba ensangrentada y detuvo el movimiento de aquel hombre antes de que pensaran en irse, un agarre firme, con un peso que desafiaba el mismo silencio que habia reinado el lugar. — ¿A dónde vas, hijo de puta? — gruñó una voz familiar, rota por el dolor pero mezclada con rabia. Ryan miro a este hombre antes de jalarlo hacia el, escasos centímetros antes de tomar su cuello y romperlo.
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  • Kazuo en un nuevo comienzo.

    Kazuo es el mismo ser, con su esencia intacta y el mismo pasado que lo forjó, pero en este universo comienza desde cero. No hay ataduras, no hay vínculos establecidos ni destinos marcados: solo un nuevo punto de partida en el que recorrer su camino.

    Aunque el mundo que lo rodea sea distinto, Kazuo no cambia. Su sabiduría, sus cicatrices, su luz y sus sombras lo acompañan, recordando que él es un alma constante más allá de los universos.

    Aquí, todo puede volver a escribirse. Es otra vida, otro espacio, otro lienzo. Pero siempre será Kazuo, con su propia verdad, listo para descubrir lo que este universo le depare.

    En este nuevo comienzo Elizabeth no existe en este universo, porque de estarlo —en cualquier forma, en cualquier tiempo o lugar— Kazuo volvería a ella sin remedio. Por eso este camino es verdaderamente un inicio desde cero.

    //Esto es un reset. Como si la cuenta hubiese sido creada desde 0. A aquellos personajes que conocen a Kazuo le propongo dos opciones;

    * Comenzar de 0. Que vuelvan a conocerse y empezar una nueva historia.

    * Mantener la presentación inicial, en resumen, ahorrarnos la presentación. Aunque igualmente todo lo ocurrido tras dicho encuentro queda totalmente anulado.

    No voy a borrar nada de la cuenta. La historia de Kazuo y Elizabeth perdurará para quien quiera disfrutar de ella.
    En el apartado de enlaces podéis leer su historia de forma cronológica.

    https://ficrol.com/posts/208109

    Su historia terminó en una heternidad juntos, formando una familia y felices.

    Dicho esto. Vuelvo a las andadas. Gracias a todes por leer hasta aquí .
    Kazuo en un nuevo comienzo. Kazuo es el mismo ser, con su esencia intacta y el mismo pasado que lo forjó, pero en este universo comienza desde cero. No hay ataduras, no hay vínculos establecidos ni destinos marcados: solo un nuevo punto de partida en el que recorrer su camino. Aunque el mundo que lo rodea sea distinto, Kazuo no cambia. Su sabiduría, sus cicatrices, su luz y sus sombras lo acompañan, recordando que él es un alma constante más allá de los universos. Aquí, todo puede volver a escribirse. Es otra vida, otro espacio, otro lienzo. Pero siempre será Kazuo, con su propia verdad, listo para descubrir lo que este universo le depare. En este nuevo comienzo Elizabeth no existe en este universo, porque de estarlo —en cualquier forma, en cualquier tiempo o lugar— Kazuo volvería a ella sin remedio. Por eso este camino es verdaderamente un inicio desde cero. //Esto es un reset. Como si la cuenta hubiese sido creada desde 0. A aquellos personajes que conocen a Kazuo le propongo dos opciones; * Comenzar de 0. Que vuelvan a conocerse y empezar una nueva historia. * Mantener la presentación inicial, en resumen, ahorrarnos la presentación. Aunque igualmente todo lo ocurrido tras dicho encuentro queda totalmente anulado. No voy a borrar nada de la cuenta. La historia de Kazuo y Elizabeth perdurará para quien quiera disfrutar de ella. En el apartado de enlaces podéis leer su historia de forma cronológica. https://ficrol.com/posts/208109 Su historia terminó en una heternidad juntos, formando una familia y felices. Dicho esto. Vuelvo a las andadas. Gracias a todes por leer hasta aquí ❤️‍🩹.
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  • 𝐂𝐚𝐩í𝐭𝐮𝐥𝐨 𝐈𝐈𝐈 – “𝐃𝐢𝐨𝐬𝐚 𝐝𝐞𝐥 𝐂𝐚𝐨𝐬”

    La discoteca más exclusiva de Nueva York estaba hecha para ella. No para la alta sociedad, no para los artistas, no para los millonarios aburridos. No: para Deianira Zhorkeas. Su entrada al lugar fue una escena coreografiada por el destino; flashes, miradas, un vestido plateado que parecía derretirse sobre su piel, y una seguridad arrogante que convertía la pista en su pasarela privada.

    Las copas se alzaron en su honor. La gente susurraba su nombre como si fuese un conjuro. Y Deianira, con la pupila dilatada y la sonrisa de alguien que ya había probado demasiado de todo, absorbía cada segundo como un aplauso eterno.

    —Brindemos por mí —dijo, elevando una copa de vodka cristalino, con ese tono de broma que no era broma en absoluto.

    El DJ cambió la música solo porque ella había llegado, mezclando su voz en un “welcome queen” improvisado que hizo que el lugar estallara. Pero entre la euforia y los destellos, alguien la observaba desde el bar: un hombre trajeado, con mirada calculadora. No era fan. No era uno de esos que la deseaban como un trofeo. Era un competidor, un inversor de la industria cosmética que había querido comprar parte de Detroyer of Men y al que ella había rechazado con crueldad.

    Él levantó su vaso hacia ella con una media sonrisa. Ella, altiva, respondió con un movimiento de cejas, como quien pisa una hormiga invisible. Pero el gesto la perturbó más de lo que admitió.

    La noche siguió en espiral. Risas, drogas en el baño, besos robados a un desconocido que no recordaría en la mañana. Todo un espectáculo de excesos que ella sabía manejar como nadie. Pero en un rincón de su mente, esa mirada fría seguía clavada, como una advertencia: su imperio no era intocable.

    Deianira salió del club cuando amanecía, rodeada de un séquito de almas perdidas que la seguían como devotos de una diosa del caos. Subió a su coche con la carcajada todavía en los labios, pero al mirarse en el espejo retrovisor, se detuvo. El maquillaje estaba intacto, sí… pero había un cansancio extraño en sus ojos celestes.

    La diosa parecía humana por un instante.

    Sacó una bolsita plateada del bolso y la dejó sobre sus rodillas.

    —Aún no, cariño —susurró, como si hablara con ella. Y con un gesto brusco, la guardó de nuevo.

    El coche arrancó. Afuera, Nueva York despertaba. Y Deianira, entre humo y cristal, se convencía de que aún tenía el control.

    Aunque la grieta ya empezaba a abrirse.
    𝐂𝐚𝐩í𝐭𝐮𝐥𝐨 𝐈𝐈𝐈 – “𝐃𝐢𝐨𝐬𝐚 𝐝𝐞𝐥 𝐂𝐚𝐨𝐬” La discoteca más exclusiva de Nueva York estaba hecha para ella. No para la alta sociedad, no para los artistas, no para los millonarios aburridos. No: para Deianira Zhorkeas. Su entrada al lugar fue una escena coreografiada por el destino; flashes, miradas, un vestido plateado que parecía derretirse sobre su piel, y una seguridad arrogante que convertía la pista en su pasarela privada. Las copas se alzaron en su honor. La gente susurraba su nombre como si fuese un conjuro. Y Deianira, con la pupila dilatada y la sonrisa de alguien que ya había probado demasiado de todo, absorbía cada segundo como un aplauso eterno. —Brindemos por mí —dijo, elevando una copa de vodka cristalino, con ese tono de broma que no era broma en absoluto. El DJ cambió la música solo porque ella había llegado, mezclando su voz en un “welcome queen” improvisado que hizo que el lugar estallara. Pero entre la euforia y los destellos, alguien la observaba desde el bar: un hombre trajeado, con mirada calculadora. No era fan. No era uno de esos que la deseaban como un trofeo. Era un competidor, un inversor de la industria cosmética que había querido comprar parte de Detroyer of Men y al que ella había rechazado con crueldad. Él levantó su vaso hacia ella con una media sonrisa. Ella, altiva, respondió con un movimiento de cejas, como quien pisa una hormiga invisible. Pero el gesto la perturbó más de lo que admitió. La noche siguió en espiral. Risas, drogas en el baño, besos robados a un desconocido que no recordaría en la mañana. Todo un espectáculo de excesos que ella sabía manejar como nadie. Pero en un rincón de su mente, esa mirada fría seguía clavada, como una advertencia: su imperio no era intocable. Deianira salió del club cuando amanecía, rodeada de un séquito de almas perdidas que la seguían como devotos de una diosa del caos. Subió a su coche con la carcajada todavía en los labios, pero al mirarse en el espejo retrovisor, se detuvo. El maquillaje estaba intacto, sí… pero había un cansancio extraño en sus ojos celestes. La diosa parecía humana por un instante. Sacó una bolsita plateada del bolso y la dejó sobre sus rodillas. —Aún no, cariño —susurró, como si hablara con ella. Y con un gesto brusco, la guardó de nuevo. El coche arrancó. Afuera, Nueva York despertaba. Y Deianira, entre humo y cristal, se convencía de que aún tenía el control. Aunque la grieta ya empezaba a abrirse.
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