• *Estaba Cal bebiendo, pensando...*

    Así que... Estamos mejor solos... ¿Eh?

    *Mira el vaso frente a ella.*

    El alcohol era la expresión de sentir que no valemos nada... Pero ese pobre gatito no tenía la culpa...

    *Se estremece.*

    Pobrecito gatito
    Los humanos tal vez no merecemos perdón, pero los animales no tienen la culpa... El maestro Poe supo cómo producir terror con sus textos..
    *Estaba Cal bebiendo, pensando...* Así que... Estamos mejor solos... ¿Eh? *Mira el vaso frente a ella.* El alcohol era la expresión de sentir que no valemos nada... Pero ese pobre gatito no tenía la culpa... *Se estremece.* Pobrecito gatito 😖 Los humanos tal vez no merecemos perdón, pero los animales no tienen la culpa... El maestro Poe supo cómo producir terror con sus textos..
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  • Fragmento del Diario de Alren Veyran, Cronista del Ocaso
    Fandom OC
    Categoría Aventura
    Entrada 247 – Séptima luna descendente, ciclo de ceniza

    He vuelto a soñar con ella. "La Llama del Juicio". No como mito, no como símbolo sino como una verdad que se filtra en las lagunas de mi mente. La he visto arder en medio del vacío, inmóvil, y a la vez danzando con la furia de lo que ha conocido el fin del tiempo.

    Hoy, tras años de rastrear textos perdidos y páginss arrancadas del polvo de templos hundidos, creo haber identificado los ingredientes necesarios para replicarla o quizás solo acercarme a su reflejo. Lo registro aquí, por si no vuelvo de esta búsqueda. Que al menos las palabras sobrevivan, aunque yo no lo haga.

    El primero es el Corazón de Umbra.
    Un mineral vivo y tan oscuro como el propio vacio, un órgano aún palpitante, tomado de una criatura que no pertenece del todo a este mundo. Un ente de sombra viva, nacido en los bordes del no-ser. Se dice que el juicio aún vive dentro de él. Lo hallé en el abismo de Vel'Hareth, cerca de los nichos de los túmulos oscuros custodiado por los Susurrantes. Casi pierdo el alma en el proceso. Aún oigo las voces. Cuidado con las capas de presion que devoran todo a su paso con calor, gases venenosos y criaturas aunque ciegas pero letales.

    Segundo, la Lágrima del Primer Olvido.
    No es agua, sino cristal puro. Se forma solo cuando un ser olvida su propósito, su nombre, su existencia y aún así, continúa caminando. La extraje de un anciano mendigo en las ruinas de Tharyn, que ya no recordaba que alguna vez fue rey. Aún se le ve vagando por el lugar sin rumbo alguno.

    Tercero, el Fragmento del Tiempo Quieto.
    Difícil de encontrar, más aún de sostener. Un instante que nunca sucedió, robado al reloj del cosmos. Me lo entregó una tejedora de destinos a cambio de una de mis memorias más preciadas. Ya no recuerdo el rostro de mi madre pero ha valido la pena.

    Cuarto, Sangre de un Ser Trascendido.
    Aquí mentiría si dijera que la obtuve sin costo. Fue en el plano de Lys'Nerath, donde habitan los que han roto el ciclo de la vida y la muerte. La criatura me miró con lástima cuando le pedí su sangre. Dijo que nadie que busque la Llama sigue siendo humano. No sé si tenía razón.

    Quinto, Ceniza de un Voto Incumplido.
    Fácil de hallar, difícil de aceptar. Debía romper mi promesa más sagrada. Lo hice. Aún siento el eco de su voz llamándome traidor.

    Sexto, Aliento de una Aurora Muerta.
    Lo recolecté en el Valle de los Soles Caídos, donde el cielo permanece perpetuamente oscuro. Las partículas eran frías al tacto, como si el día mismo hubiera muerto.

    Séptimo, el Eco de un Destino Reescrito.
    Lo robé del alma de una joven que desafió su muerte profetizada. Logró vivir. Pero algo cambió en ella, su sombra ya no la sigue del todo.

    Octavo y último, la Esencia de la Balanza Rota.
    Un polvo gris azulado, recogido de los restos del Equilibrio de Elan-Thur, destruido durante las Guerras Eternas. Lo custodiaba un monje sin ojos. No me detuvo. Nadie lo hizo.

    Los tengo todos.
    Y ahora, solo queda el ritual.
    Mañana, encenderé la Llama.
    O me convertiré en parte de ella...
    Entrada 247 – Séptima luna descendente, ciclo de ceniza He vuelto a soñar con ella. "La Llama del Juicio". No como mito, no como símbolo sino como una verdad que se filtra en las lagunas de mi mente. La he visto arder en medio del vacío, inmóvil, y a la vez danzando con la furia de lo que ha conocido el fin del tiempo. Hoy, tras años de rastrear textos perdidos y páginss arrancadas del polvo de templos hundidos, creo haber identificado los ingredientes necesarios para replicarla o quizás solo acercarme a su reflejo. Lo registro aquí, por si no vuelvo de esta búsqueda. Que al menos las palabras sobrevivan, aunque yo no lo haga. El primero es el Corazón de Umbra. Un mineral vivo y tan oscuro como el propio vacio, un órgano aún palpitante, tomado de una criatura que no pertenece del todo a este mundo. Un ente de sombra viva, nacido en los bordes del no-ser. Se dice que el juicio aún vive dentro de él. Lo hallé en el abismo de Vel'Hareth, cerca de los nichos de los túmulos oscuros custodiado por los Susurrantes. Casi pierdo el alma en el proceso. Aún oigo las voces. Cuidado con las capas de presion que devoran todo a su paso con calor, gases venenosos y criaturas aunque ciegas pero letales. Segundo, la Lágrima del Primer Olvido. No es agua, sino cristal puro. Se forma solo cuando un ser olvida su propósito, su nombre, su existencia y aún así, continúa caminando. La extraje de un anciano mendigo en las ruinas de Tharyn, que ya no recordaba que alguna vez fue rey. Aún se le ve vagando por el lugar sin rumbo alguno. Tercero, el Fragmento del Tiempo Quieto. Difícil de encontrar, más aún de sostener. Un instante que nunca sucedió, robado al reloj del cosmos. Me lo entregó una tejedora de destinos a cambio de una de mis memorias más preciadas. Ya no recuerdo el rostro de mi madre pero ha valido la pena. Cuarto, Sangre de un Ser Trascendido. Aquí mentiría si dijera que la obtuve sin costo. Fue en el plano de Lys'Nerath, donde habitan los que han roto el ciclo de la vida y la muerte. La criatura me miró con lástima cuando le pedí su sangre. Dijo que nadie que busque la Llama sigue siendo humano. No sé si tenía razón. Quinto, Ceniza de un Voto Incumplido. Fácil de hallar, difícil de aceptar. Debía romper mi promesa más sagrada. Lo hice. Aún siento el eco de su voz llamándome traidor. Sexto, Aliento de una Aurora Muerta. Lo recolecté en el Valle de los Soles Caídos, donde el cielo permanece perpetuamente oscuro. Las partículas eran frías al tacto, como si el día mismo hubiera muerto. Séptimo, el Eco de un Destino Reescrito. Lo robé del alma de una joven que desafió su muerte profetizada. Logró vivir. Pero algo cambió en ella, su sombra ya no la sigue del todo. Octavo y último, la Esencia de la Balanza Rota. Un polvo gris azulado, recogido de los restos del Equilibrio de Elan-Thur, destruido durante las Guerras Eternas. Lo custodiaba un monje sin ojos. No me detuvo. Nadie lo hizo. Los tengo todos. Y ahora, solo queda el ritual. Mañana, encenderé la Llama. O me convertiré en parte de ella...
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  • ㅤ☆ ㅤ#DiezCosasSobre 𝘮𝘰𝘪, Eve Sheffield-Fine.

    ☆ Usa el guardarropa heredado de su madre, Fran Fine. Eso incluye minifaldas de leopardo, blazers Dior, escotes que alteran religiones, y tacones que hacen temblar al patriarcado.

    ☆ Cree en el poder de la belleza con contexto: todo lo que viste tiene historia, desde joyas judías familiares hasta abrigos comprados en París durante una ruptura amorosa.

    ☆ Tiene un diario de nombres donde anota gente que la ha decepcionado... y otro donde escribe nombres de futuros perros.

    ☆ No cocina casi nunca, pero guarda las recetas de su abuela judía como si fueran textos sagrados.

    ☆ Habla inglés, hebreo y sarcasmo fluido.

    ☆ Le gusta el cine francés, el buen whisky y las novelas de mujeres locamente brillantes.

    ☆ Cree firmemente en las señales del universo, pero le grita si tardan en llegar.

    ☆ Su lugar feliz es un sillón de terciopelo, con un libro de Sylvia Plath y una copa de vino caro.

    ☆ Tiene una playlist llamada “Para llorar como actriz de los 50” y otra que se llama “Empowered little cunt”.


    ☆ Cree que el legado se construye con amor, furia y estilo. El sarcasmo es gratis, pero necesario.
    ㅤ☆ ㅤ#DiezCosasSobre 𝘮𝘰𝘪, Eve Sheffield-Fine. ☆ Usa el guardarropa heredado de su madre, Fran Fine. Eso incluye minifaldas de leopardo, blazers Dior, escotes que alteran religiones, y tacones que hacen temblar al patriarcado. ☆ Cree en el poder de la belleza con contexto: todo lo que viste tiene historia, desde joyas judías familiares hasta abrigos comprados en París durante una ruptura amorosa. ☆ Tiene un diario de nombres donde anota gente que la ha decepcionado... y otro donde escribe nombres de futuros perros. ☆ No cocina casi nunca, pero guarda las recetas de su abuela judía como si fueran textos sagrados. ☆ Habla inglés, hebreo y sarcasmo fluido. ☆ Le gusta el cine francés, el buen whisky y las novelas de mujeres locamente brillantes. ☆ Cree firmemente en las señales del universo, pero le grita si tardan en llegar. ☆ Su lugar feliz es un sillón de terciopelo, con un libro de Sylvia Plath y una copa de vino caro. ☆ Tiene una playlist llamada “Para llorar como actriz de los 50” y otra que se llama “Empowered little cunt”. ☆ Cree que el legado se construye con amor, furia y estilo. El sarcasmo es gratis, pero necesario.
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  • Lucifer 𝕾𝖆𝖒𝖆𝖊𝖑 𝕸𝖔𝖗𝖓𝖎𝖓𝖌𝖘𝖙𝖆𝖗
    *Preparando mi disfraz de doctor incluso cambiando de aspecto a la de un famoso doctor [Víctor Frankenstein], pero de una dimensión algo peculiar, una vez preparado desaparecí para aparecer donde estaría Lucifer llevando conmigo un maletín médico y dejándolo sobre la mesa*

    - Tío Lu… es hora de que comencemos esos estudios para ayudarte con el parto, tengo que estar totalmente informado para cuando ese bebe esté preparado para venir al mundo, quiero saberlo todo: información que me puedas dar, libros que expliquen cómo traer un ángel bebe, textos antiguos… cualquier cosa que me sirva.

    *Del maletín comencé a sacar artilugios médicos e incluso quirúrgicos, para que él me fuese explicando cuales harían falta y cuales no en alguna ocasión que necesite utilizarlos, por otro lado el maletín parecía no tener fondo ya que saque hasta una motosierra*

    - Ups esto mejor no, no queremos tener un serio accidente en el parto.

    *Volviendo a guardar la motosierra*
    [LuciHe11] *Preparando mi disfraz de doctor incluso cambiando de aspecto a la de un famoso doctor [Víctor Frankenstein], pero de una dimensión algo peculiar, una vez preparado desaparecí para aparecer donde estaría Lucifer llevando conmigo un maletín médico y dejándolo sobre la mesa* - Tío Lu… es hora de que comencemos esos estudios para ayudarte con el parto, tengo que estar totalmente informado para cuando ese bebe esté preparado para venir al mundo, quiero saberlo todo: información que me puedas dar, libros que expliquen cómo traer un ángel bebe, textos antiguos… cualquier cosa que me sirva. *Del maletín comencé a sacar artilugios médicos e incluso quirúrgicos, para que él me fuese explicando cuales harían falta y cuales no en alguna ocasión que necesite utilizarlos, por otro lado el maletín parecía no tener fondo ya que saque hasta una motosierra* - Ups esto mejor no, no queremos tener un serio accidente en el parto. *Volviendo a guardar la motosierra*
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  • Bad News
    Fandom The Animals
    Categoría Acción
    Wolf ᴬᵁ
    Kalhi NigDurgae

    En la actualidad

    Noche de martes. La ciudad respira lento. Afuera, la lluvia apenas roza los cristales del Seven. Dentro, el club palpita suave. Jazz en vivo, humo de cigarro flotando como espectros. Poca gente. Sombras largas. Silencio cómplice.

    Raffaele se hunde en un sofá de terciopelo púrpura, en el rincón más apartado de la zona VIP. Nadie se atreve a molestarlo. Lleva la camisa entreabierta, el rostro medio oculto por la penumbra. Una copa de absenta en la mesa. El móvil entre los dedos pálidos.

    Lee.

    Los titulares no dicen mucho. No para un humano. Pero él sabe mirar más allá:

    ——— Hallan una serie de cadáveres animales sin sangre en Central Park. Las autoridades atribuyen los hechos a "rituales clandestinos" o "lobos urbanos".

    Huele a neofito hambriento. Nada importante. Desliza el dedo por la pantalla.

    ——— Incendio destruye biblioteca del Bronx. “Causa eléctrica”, aseguran los bomberos.

    Un nodo de conocimiento arcano desaparece. Algunos textos no deberían quemarse jamás. Tendría que llamar a Tolek, seguro le ha entrado la depresión.

    ——— Desaparece un músico callejero en el metro de la línea F. Su violín aparece intacto, con las cuerdas manchadas de una sustancia espesa, negra.

    Raffaele enarca una ceja. El Submundo se mueve. Sospecho, estará alerta, aunque no será mayor problema para él y sus negocios mientras se mantengan bajo tierra.

    ——— Testigos afirman ver “un hombre alado” sobre el puente de Williamsburg durante la madrugada. La policía no comenta.

    Mothkind. U otro mutante demasiado descuidado. No tardará en caer.

    ——— Incremento de “crisis nerviosas” en pacientes de un hospital psiquiátrico de Queens. Todos relatan sueños con una figura alargada.

    Curioso, pero irrelevante.

    Raffaele desliza el dedo. Otra noticia. Otro susurro entre líneas. La noche está tranquila, pero algo le dice que no terminará del mismo modo.
    ▷ [Wolfy] ▷ [kalh1] ⏳ En la actualidad ⏳ Noche de martes. La ciudad respira lento. Afuera, la lluvia apenas roza los cristales del Seven. Dentro, el club palpita suave. Jazz en vivo, humo de cigarro flotando como espectros. Poca gente. Sombras largas. Silencio cómplice. Raffaele se hunde en un sofá de terciopelo púrpura, en el rincón más apartado de la zona VIP. Nadie se atreve a molestarlo. Lleva la camisa entreabierta, el rostro medio oculto por la penumbra. Una copa de absenta en la mesa. El móvil entre los dedos pálidos. Lee. Los titulares no dicen mucho. No para un humano. Pero él sabe mirar más allá: ——— Hallan una serie de cadáveres animales sin sangre en Central Park. Las autoridades atribuyen los hechos a "rituales clandestinos" o "lobos urbanos". Huele a neofito hambriento. Nada importante. Desliza el dedo por la pantalla. ——— Incendio destruye biblioteca del Bronx. “Causa eléctrica”, aseguran los bomberos. Un nodo de conocimiento arcano desaparece. Algunos textos no deberían quemarse jamás. Tendría que llamar a Tolek, seguro le ha entrado la depresión. ——— Desaparece un músico callejero en el metro de la línea F. Su violín aparece intacto, con las cuerdas manchadas de una sustancia espesa, negra. Raffaele enarca una ceja. El Submundo se mueve. Sospecho, estará alerta, aunque no será mayor problema para él y sus negocios mientras se mantengan bajo tierra. ——— Testigos afirman ver “un hombre alado” sobre el puente de Williamsburg durante la madrugada. La policía no comenta. Mothkind. U otro mutante demasiado descuidado. No tardará en caer. ——— Incremento de “crisis nerviosas” en pacientes de un hospital psiquiátrico de Queens. Todos relatan sueños con una figura alargada. Curioso, pero irrelevante. Raffaele desliza el dedo. Otra noticia. Otro susurro entre líneas. La noche está tranquila, pero algo le dice que no terminará del mismo modo.
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  • Se suponía que solo se iba a acostar a descansar los ojos un rato, pero ese "rato" están siendo 6 horas de sueño.

    No quería decirlo, pero necesitaba unas vacaciones de estar escribiendo, editando y corrigiendo tantos textos.
    Lo peor es que ni necesitaba el dinero pero la costumbre de trabajar no se le iba.

    (Ohime, roba su cartera y llévatelo de vacaciones!)

    Se suponía que solo se iba a acostar a descansar los ojos un rato, pero ese "rato" están siendo 6 horas de sueño. No quería decirlo, pero necesitaba unas vacaciones de estar escribiendo, editando y corrigiendo tantos textos. Lo peor es que ni necesitaba el dinero pero la costumbre de trabajar no se le iba. (Ohime, roba su cartera y llévatelo de vacaciones!)
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  • —Odio tanto los textos forzados para publicar contenido que haré justamente una publicación con texto forzado para que me entiendan.
    #VeteALaMierda
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  • El lenguaje de los dragones.

    Creado desde épocas muy antiguas mucho antes de que los reinos se alzaran, cuando el ser humano comenzaba a abrir los ojos.

    Almenos, es lo que decían los antiguos textos . porque si, aunque suene extraño, existió un reino habitado por dragones .

    La clave para aprenderlo es tener unos pulmones muy sanos porque si, vas a tener que expulsar bastante aire para poder ser entendido.
    El lenguaje de los dragones. Creado desde épocas muy antiguas mucho antes de que los reinos se alzaran, cuando el ser humano comenzaba a abrir los ojos. Almenos, es lo que decían los antiguos textos . porque si, aunque suene extraño, existió un reino habitado por dragones . La clave para aprenderlo es tener unos pulmones muy sanos porque si, vas a tener que expulsar bastante aire para poder ser entendido.
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  • Esto se ha publicado como Out Of Character. Tenlo en cuenta al responder.
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    ||Bipper tiene tiempo para escribir extensos textos para otras vidas. Pero para continuar su rol mas ansiado, que le parta un rayo(?
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    ㅤㅤㅤㅤ ¿Cᴏ́ᴍᴏ ᴘᴜᴇᴅᴇ sᴇʀ ᴛᴀɴ ᴅɪғɪ́ᴄɪʟ ʟɪʙʀᴀʀsᴇ ᴅᴇ ᴜɴ ᴀʀᴄᴀ́ɴɢᴇʟ?
    ㅤㅤㅤㅤ⧽ 𝐌𝐎𝐍𝐎𝐑𝐎𝐋


    ㅤㅤ

    ㅤㅤㅤㅤㅤEl búnker estaba sumido en un tenso silencio, roto solo por el crujido de las páginas al pasar y el ocasional suspiro de frustración. Hope Mikaelson se encontraba sentada en la gran mesa de la biblioteca, rodeada de libros tan antiguos que sus portadas estaban descoloridas y sus páginas amarillentas. Llevaba horas estudiando, los codos apoyados sobre un grimorio en latín, el ceño fruncido mientras intentaba descifrar la combinación de símbolos que tenía frente a ella.

    —Dime que encontraste algo —dijo Dean, apoyándose en el respaldo de una silla con un recién servido vaso de whisky en la mano.

    Hope exhaló pesadamente y cerró un libro con más fuerza de la necesaria.

    —Si por "algo" te refieres a un hechizo que no requiera sangre de arcángel o que no nos haga volar en pedazos, entonces no.

    —Genial —gruñó Dean—. Entonces estamos igual que hace seis horas.

    Sam, que estaba revisando otro manuscrito en la esquina de la mesa, levantó la vista.

    —No exactamente. Encontré referencias a un ritual de sellado en textos enochianos, pero está incompleto. Necesitamos una fuente de poder lo suficientemente fuerte para contener a Miguel.

    Hope pasó una mano por su cabello, claramente agotada, pero sus ojos brillaban con determinación.

    —Podría intentarlo con mi magia. La sangre de tríbrida ya me conecta con lo sobrenatural de formas que ni siquiera entiendo del todo.

    Dean resopló.

    —Sí, porque meter magia oscura en la ecuación siempre sale bien.

    —No es magia oscura —lo corrigió Hope, dedicándole una sonrisa burlona— Es ancestral. Mi familia la ha usado durante siglos.

    Sam inclinó la cabeza, analizando el grimorio frente a él.

    —Podría funcionar… pero necesitaríamos anclajes. Algo que mantenga estable la energía sin que te consuma.

    Hope deslizó la yema de los dedos sobre un símbolo dibujado a mano en el pergamino más cercano. Había algo familiar en él, algo que hacía eco en su sangre.

    —Creo que ya sé por dónde empezar —dijo en voz baja.

    Dean y Sam intercambiaron una mirada.

    —Solo dime que no terminarás poseída o explotando el búnker —murmuró Dean.

    Hope sonrió con ironía, tomando una pluma para anotar sus ideas. —Haré lo posible.


    #Personajes3D #3D #Comunidad3D #Monorol
    ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤㅤㅤ ¿Cᴏ́ᴍᴏ ᴘᴜᴇᴅᴇ sᴇʀ ᴛᴀɴ ᴅɪғɪ́ᴄɪʟ ʟɪʙʀᴀʀsᴇ ᴅᴇ ᴜɴ ᴀʀᴄᴀ́ɴɢᴇʟ? ㅤㅤㅤㅤ⧽ 𝐌𝐎𝐍𝐎𝐑𝐎𝐋 ㅤ ㅤ ㅤㅤ ㅤ ㅤㅤㅤㅤㅤEl búnker estaba sumido en un tenso silencio, roto solo por el crujido de las páginas al pasar y el ocasional suspiro de frustración. Hope Mikaelson se encontraba sentada en la gran mesa de la biblioteca, rodeada de libros tan antiguos que sus portadas estaban descoloridas y sus páginas amarillentas. Llevaba horas estudiando, los codos apoyados sobre un grimorio en latín, el ceño fruncido mientras intentaba descifrar la combinación de símbolos que tenía frente a ella. —Dime que encontraste algo —dijo Dean, apoyándose en el respaldo de una silla con un recién servido vaso de whisky en la mano. Hope exhaló pesadamente y cerró un libro con más fuerza de la necesaria. —Si por "algo" te refieres a un hechizo que no requiera sangre de arcángel o que no nos haga volar en pedazos, entonces no. —Genial —gruñó Dean—. Entonces estamos igual que hace seis horas. Sam, que estaba revisando otro manuscrito en la esquina de la mesa, levantó la vista. —No exactamente. Encontré referencias a un ritual de sellado en textos enochianos, pero está incompleto. Necesitamos una fuente de poder lo suficientemente fuerte para contener a Miguel. Hope pasó una mano por su cabello, claramente agotada, pero sus ojos brillaban con determinación. —Podría intentarlo con mi magia. La sangre de tríbrida ya me conecta con lo sobrenatural de formas que ni siquiera entiendo del todo. Dean resopló. —Sí, porque meter magia oscura en la ecuación siempre sale bien. —No es magia oscura —lo corrigió Hope, dedicándole una sonrisa burlona— Es ancestral. Mi familia la ha usado durante siglos. Sam inclinó la cabeza, analizando el grimorio frente a él. —Podría funcionar… pero necesitaríamos anclajes. Algo que mantenga estable la energía sin que te consuma. Hope deslizó la yema de los dedos sobre un símbolo dibujado a mano en el pergamino más cercano. Había algo familiar en él, algo que hacía eco en su sangre. —Creo que ya sé por dónde empezar —dijo en voz baja. Dean y Sam intercambiaron una mirada. —Solo dime que no terminarás poseída o explotando el búnker —murmuró Dean. Hope sonrió con ironía, tomando una pluma para anotar sus ideas. —Haré lo posible. #Personajes3D #3D #Comunidad3D #Monorol
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