La noche en Seúl estaba particularmente silenciosa, interrumpida solo por el suave repiqueteo de la lluvia contra los ventanales del estudio privado de la firma de moda de Yunseok "MIRROR". Frente a él, el espejo ancestral que había heredado de su madre brillaba débilmente, como si algo desde el otro lado quisiera cruzar.

Había sentido esa energía antes: antigua, pura… y familiar de una manera inexplicable. Cerró los ojos, respiró profundo y colocó su mano contra el cristal. El reflejo cambió, mostrándole una montaña envuelta en niebla, y una figura solitaria avanzando con paso inseguro. Su corazón se aceleró: reconoció la firma espiritual de Baoshan Sanren, un nombre que solo conocía de los textos más ocultos de su linaje paterno.

«¿Qué me estás pidiendo, ancestro…?» murmuró para sí mismo, mientras los símbolos grabados alrededor del marco comenzaban a arder con luz plateada.

Un destello lo cegó por un segundo. Cuando volvió a enfocar la vista, allí estaba él: un joven de túnica blanca, vendado de los ojos, de pie en medio de su estudio, con una calma aparente que ocultaba cierta fragilidad.

Yunseok dio un paso hacia él, en silencio, cuidando de no sobresaltarlo. Su voz fue grave, cálida:

—Así que tú eres… Xiao Xingchen.

El nombre salió de sus labios con naturalidad, como si siempre lo hubiera sabido. No necesitaba confirmación: aquella presencia emanaba la misma esencia pura que había sentido en sus meditaciones.

Con pasos suaves, Yunseok se acercó y tomó con delicadeza su brazo, guiándolo con cuidado hasta que pudiera orientarlo en el espacio. Sobre sus hombros colocó una manta, asegurándose de acomodarla bien.

—Estás a salvo ahora. Baoshan Sanren te envió aquí y deberemos averiguar porqué.

El sonido de la lluvia contra los ventanales llenaba el silencio, casi solemne. Yunseok sostuvo su mano con firmeza para transmitirle seguridad.

—Estoy frente a ti, Xiao. Si me permites, te guiaré.

Su mirada lo recorrió con intriga: aquel hombre ciego había cruzado siglos para llegar a él. Había algo casi irreal en esa imagen.

—Puedes entenderme bien?

su tono era bajo, paciente

— No estás solo.

Entrada 247 – Séptima luna descendente, ciclo de ceniza

He vuelto a soñar con ella. "La Llama del Juicio". No como mito, no como símbolo sino como una verdad que se filtra en las lagunas de mi mente. La he visto arder en medio del vacío, inmóvil, y a la vez danzando con la furia de lo que ha conocido el fin del tiempo.

Hoy, tras años de rastrear textos perdidos y páginss arrancadas del polvo de templos hundidos, creo haber identificado los ingredientes necesarios para replicarla o quizás solo acercarme a su reflejo. Lo registro aquí, por si no vuelvo de esta búsqueda. Que al menos las palabras sobrevivan, aunque yo no lo haga.

El primero es el Corazón de Umbra.
Un mineral vivo y tan oscuro como el propio vacio, un órgano aún palpitante, tomado de una criatura que no pertenece del todo a este mundo. Un ente de sombra viva, nacido en los bordes del no-ser. Se dice que el juicio aún vive dentro de él. Lo hallé en el abismo de Vel'Hareth, cerca de los nichos de los túmulos oscuros custodiado por los Susurrantes. Casi pierdo el alma en el proceso. Aún oigo las voces. Cuidado con las capas de presion que devoran todo a su paso con calor, gases venenosos y criaturas aunque ciegas pero letales.

Segundo, la Lágrima del Primer Olvido.
No es agua, sino cristal puro. Se forma solo cuando un ser olvida su propósito, su nombre, su existencia y aún así, continúa caminando. La extraje de un anciano mendigo en las ruinas de Tharyn, que ya no recordaba que alguna vez fue rey. Aún se le ve vagando por el lugar sin rumbo alguno.

Tercero, el Fragmento del Tiempo Quieto.
Difícil de encontrar, más aún de sostener. Un instante que nunca sucedió, robado al reloj del cosmos. Me lo entregó una tejedora de destinos a cambio de una de mis memorias más preciadas. Ya no recuerdo el rostro de mi madre pero ha valido la pena.

Cuarto, Sangre de un Ser Trascendido.
Aquí mentiría si dijera que la obtuve sin costo. Fue en el plano de Lys'Nerath, donde habitan los que han roto el ciclo de la vida y la muerte. La criatura me miró con lástima cuando le pedí su sangre. Dijo que nadie que busque la Llama sigue siendo humano. No sé si tenía razón.

Quinto, Ceniza de un Voto Incumplido.
Fácil de hallar, difícil de aceptar. Debía romper mi promesa más sagrada. Lo hice. Aún siento el eco de su voz llamándome traidor.

Sexto, Aliento de una Aurora Muerta.
Lo recolecté en el Valle de los Soles Caídos, donde el cielo permanece perpetuamente oscuro. Las partículas eran frías al tacto, como si el día mismo hubiera muerto.

Séptimo, el Eco de un Destino Reescrito.
Lo robé del alma de una joven que desafió su muerte profetizada. Logró vivir. Pero algo cambió en ella, su sombra ya no la sigue del todo.

Octavo y último, la Esencia de la Balanza Rota.
Un polvo gris azulado, recogido de los restos del Equilibrio de Elan-Thur, destruido durante las Guerras Eternas. Lo custodiaba un monje sin ojos. No me detuvo. Nadie lo hizo.

Los tengo todos.
Y ahora, solo queda el ritual.
Mañana, encenderé la Llama.
O me convertiré en parte de ella...

▷ Wolf ᴬᵁ
▷ Kalhi NigDurgae

En la actualidad

Noche de martes. La ciudad respira lento. Afuera, la lluvia apenas roza los cristales del Seven. Dentro, el club palpita suave. Jazz en vivo, humo de cigarro flotando como espectros. Poca gente. Sombras largas. Silencio cómplice.

Raffaele se hunde en un sofá de terciopelo púrpura, en el rincón más apartado de la zona VIP. Nadie se atreve a molestarlo. Lleva la camisa entreabierta, el rostro medio oculto por la penumbra. Una copa de absenta en la mesa. El móvil entre los dedos pálidos.

Lee.

Los titulares no dicen mucho. No para un humano. Pero él sabe mirar más allá:

——— Hallan una serie de cadáveres animales sin sangre en Central Park. Las autoridades atribuyen los hechos a "rituales clandestinos" o "lobos urbanos".

Huele a neofito hambriento. Nada importante. Desliza el dedo por la pantalla.

——— Incendio destruye biblioteca del Bronx. “Causa eléctrica”, aseguran los bomberos.

Un nodo de conocimiento arcano desaparece. Algunos textos no deberían quemarse jamás. Tendría que llamar a Tolek, seguro le ha entrado la depresión.

——— Desaparece un músico callejero en el metro de la línea F. Su violín aparece intacto, con las cuerdas manchadas de una sustancia espesa, negra.

Raffaele enarca una ceja. El Submundo se mueve. Sospecho, estará alerta, aunque no será mayor problema para él y sus negocios mientras se mantengan bajo tierra.

——— Testigos afirman ver “un hombre alado” sobre el puente de Williamsburg durante la madrugada. La policía no comenta.

Mothkind. U otro mutante demasiado descuidado. No tardará en caer.

——— Incremento de “crisis nerviosas” en pacientes de un hospital psiquiátrico de Queens. Todos relatan sueños con una figura alargada.

Curioso, pero irrelevante.

Raffaele desliza el dedo. Otra noticia. Otro susurro entre líneas. La noche está tranquila, pero algo le dice que no terminará del mismo modo.