▷ [Wolfy] ▷ [kalh1] ⏳ En la actualidad ⏳ Noche de martes. La ciudad respira lento. Afuera, la lluvia apenas roza los cristales del Seven. Dentro, el club palpita suave. Jazz en vivo, humo de cigarro flotando como espectros. Poca gente. Sombras largas. Silencio cómplice. Raffaele se hunde en un sofá de terciopelo púrpura, en el rincón más apartado de la zona VIP. Nadie se atreve a molestarlo. Lleva la camisa entreabierta, el rostro medio oculto por la penumbra. Una copa de absenta en la mesa. El móvil entre los dedos pálidos. Lee. Los titulares no dicen mucho. No para un humano. Pero él sabe mirar más allá: ——— Hallan una serie de cadáveres animales sin sangre en Central Park. Las autoridades atribuyen los hechos a "rituales clandestinos" o "lobos urbanos". Huele a neofito hambriento. Nada importante. Desliza el dedo por la pantalla. ——— Incendio destruye biblioteca del Bronx. “Causa eléctrica”, aseguran los bomberos. Un nodo de conocimiento arcano desaparece. Algunos textos no deberían quemarse jamás. Tendría que llamar a Tolek, seguro le ha entrado la depresión. ——— Desaparece un músico callejero en el metro de la línea F. Su violín aparece intacto, con las cuerdas manchadas de una sustancia espesa, negra. Raffaele enarca una ceja. El Submundo se mueve. Sospecho, estará alerta, aunque no será mayor problema para él y sus negocios mientras se mantengan bajo tierra. ——— Testigos afirman ver “un hombre alado” sobre el puente de Williamsburg durante la madrugada. La policía no comenta. Mothkind. U otro mutante demasiado descuidado. No tardará en caer. ——— Incremento de “crisis nerviosas” en pacientes de un hospital psiquiátrico de Queens. Todos relatan sueños con una figura alargada. Curioso, pero irrelevante. Raffaele desliza el dedo. Otra noticia. Otro susurro entre líneas. La noche está tranquila, pero algo le dice que no terminará del mismo modo.

(Ambientado en Nueva York, actualidad, puede adaptarse a rol universitario, socialite, influencer o internado artístico) El sonido de sus tacones retumbaba como si fueran aplausos personalizados del universo. Eve Sheffield-Fine no caminaba, desfilaba. El vestíbulo del edificio —Con paredes más frías que los abrazos de C.C.— pareció calentarse un poco con su entrada. Vestida con un little black dress que alguna vez su madre usó para conquistar Broadway, y con un bolso de corazón rojo que latía casi tanto como sus ganas de sarcasmo, Eve se detenía frente al ascensor como si la ciudad misma le debiera una reverencia. — Mamá siempre dice que si no podés dejar huella en la alfombra… entonces no valía la pena mancharla. Miró su celular. Un nuevo mensaje de Sebastián: ‘Estoy abajo, traé sarcasmo y snacks.’ Sus labios pintados en tono burdeos dibujaron una media sonrisa. — Listo, el dúo dinamitado vuelve al ataque. Legado y sarcasmo, capítulo mil. Y así, con los rizos perfectamente caídos como si el viento tuviera un contrato exclusivo con ella, Eve cruzó el umbral, sin saber aún si su próximo encuentro sería con un nuevo crush, una futura enemiga… O alguien tan irónicamente perdido como ella. ¿Quién eres tú? Un curioso, un drama waiting to happen, un futuro aliado o una historia mal escrita que Eve editará a su manera. Dale, responde. Ella ya entró en la escena.

[Lepus_Constellation] ⠀ ⠀⠀El aire de la ciudad olía a lluvia vieja y a café frío. Las baldosas mojadas devolvían un reflejo tembloroso del cielo encapotado, como si el mundo dudara de su forma. Cipriano caminaba sin rumbo, con el paso arrastrado del que no huye ni busca, pero igual se mueve. Observaba a las personas como si fueran símbolos: un niño llorando era una metáfora; una pareja discutiendo, una teoría sin resolver. ⠀⠀Las ideas se le cruzaban como pájaros nerviosos, algunas se posaban, otras se perdían entre las ramas enmarañadas de su pensamiento. Pero aun entre tanto pensar, su ímpetu y espíritu se mantenían intactos, con pecho alto, el reflejo de Lorenzo se cruzaba con la mirada amarga del brujo, a través de ese rostro joven, que miraba con ojos de desprecio y anhelo tanto a sí mismo como a su actualidad. ⠀⠀Y justo en ese momento, la vio: una florería pequeña, casi oculta entre un local de fotocopias y una tienda de objetos inútiles. No había cartel, solo el cristal empañado y el aroma, inexplicable, que lo detuvo en seco. No era el olor de flores cualquiera; era algo más antiguo, más denso, como el recuerdo de un bosque soñado o el eco de un rito olvidado. ⠀⠀Giró ligeramente la cabeza, las personas ignoraban el sitio. Las flores, parecían estar en su más bella etapa, el aroma de las mismas se filtraba por su nariz, guiándolo unos pasos adelante, pero no sin antes contemplar a las que yacían en las calles, las macetas contenían a sus contrapartes más demacradas, claramente algo sucedía, algo irradiaba el lugar con un aura sobrenatural abismal. ⠀⠀El alma del brujo en el pecho del muchacho palpitaba con fuerza, casi como una intuición de lo desconocido. ⠀⠀Entró. No porque quisiera flores, sino porque algo en su cabeza —no por la curiosidad, no por el ansia de compra— lo empujó. Se notaría que, al entrar, el local se llenaría de un poderoso aura producto de su santidad y maestría arcana, focalizando a la aparentemente única empleada sobre el mostrador, qué extrañeza sentía con este lugar, era inaudito. ⠀

⚠️ Leer antes de responder⚠️ https://ficrol.com/posts/49154 ———— 06:37 am, New York. En la actualidad. De vuelta en la gran ciudad, todo era igual: ruido, prisas, competencia y smog pegajoso en los pulmones. Nada nuevo. Solo una máquina que nunca duerme, devorando gente y tiempo. Khan se mantenía ocupado en un viejo almacén abandonado, despejando el lugar. Levantaba estanterías oxidadas, removía escombros, limpiaba la podredumbre de años. Trabajo físico, sordo, útil para no pensar. Entonces lo olió. El humo. No el de un escape de gas o un contenedor ardiendo. No. Este era distinto. Cargado de miedo y pérdida. Inconfundible. Un incendio de verdad. Grande. Y con gente adentro. No necesitó ver las llamas. Devolvió al suelo lo que llevaba entre manos y salió sin apuro, pero sin dudar. No fue la curiosidad lo que lo movió, sino algo más viejo, algo natural que creyó perdido; la voluntad de ayudar. Caminó veinte minutos, tal vez más. No los contó. A cada paso el olor crecía, denso, pesado. Hasta que lo vio: el fuego propagándose por un inmenso rascacielos. Y, aquí, también olía a magia. Los bomberos ya estaban allí, peleando contra una bestia que no cedía. Agua y humo por todas partes. Gritos. Sirenas. Desesperación. Y, como siempre, un montón de curiosos observando desde la distancia, con la fascinación morbosa del que no arriesga nada. Khan no se unió al espectáculo. Se mantuvo del otro lado de la calle y se recargó en la fachada de un edificio vecino. Sacó un cigarro, lo encendió sin apuro y observó el fuego. No había tensión en su mirada, tal vez algo de desaprobación, como si estuviera mirando a un viejo amigo haciendo el ridículo. Y, bajo su mirada, el fuego obedeció. Las llamas empezaron a ceder con una docilidad extraña, impropia, casi imposible. El agua de las mangueras, antes inútil, empezó a abrirse paso. El humo se disipaba más rápido de lo normal. Los rescatistas, aún sin saber por qué, notaron la diferencia. Incluso los más nuevos lo sintieron, el fuego ya no peleaba, se rendía, pero ninguno de ellos desperdició tiempo en procesar lo que sucedía. Quedaban vidas por salvar.

**Durante 19 años El gobierno de Michigan y de los Estados Unidos. han guardado la existencia de una de las peor película snuff que una vez existió en aquel estado. Esa película cuyo directo llamado aquel entonces Starkweather dirijo aquella sangrienta y violenta película que era conocida En la red oscura como MANHUNT Una de las grandes obra y últimas del director Starkweather: Esa película desde día de hoy se considera perdida en la actualidad no se han podido tener una copia de la película, pero según informes de personas se podido ver en la internet oscura Los sucesos de Cárcel City se desconoce asta el día de hoy. El gobierno de Michigan se ha encargado de ocultar los informes y más cosas. El mismo gobierno de Michigan se ah encargado también dividir en sectores aquella Cuidad que anteriormente llamada Cárcel City. Los 6 sectores de la cuáles 3 aún esta en construcción y que aún mantiene las viejas estructuras de la ciudad. Aún se desconoce los socios comerciales y contactos del (muerto) Director Starkweather como El Mr. Nasty que fue uno de los grande socio de el. Actual mente se desconoce de su paradero y su identidad. Pero se ah informado de un desconocido directo que tiene pensado recrear y traer de vida la gran película y el género snuff pero con una gran drama, con más violencia, con sangre, tanto que buscaba supera a la obra anterior** Humph!!!! **El engendro del infierno despierta en lo que parece el interior de una instalación, se da cuenta que todavía sigue con vida mientras una misteriosa voz le explica lo que está a punto de suceder, informándole que se encuentra en Carcer City y que se le ha dado una segunda oportunidad de vivir, y que, para salir de ahí de esa ciudad plagada de lo más bajo de la escoria humana, deberá darles diversión a los televidentes, así que poniendo atención a lo que el Director tiene que decirle para lograr convertirse en una estrella de la televisión Snuff**

Desde su primer encuentro, hasta la actualidad, habían pasado meses, si no es que el año o más incluso. La amistad entre el primer hombre y aquel serafín había escalado cada vez más, incluso Padre ahora era consciente de dicha amistad y encomendó la tarea a Samael de cuidar de su creación, dándole el permiso de ir a visitarlo al Edén e incluso quedarse por bastante tiempo sin seguir a escondidas. En una de tantas visitas, pudo notar el cambio en el ambiente, era más caliente, sofocante incluso, en especial para él que vestía aquella pesada túnica como siempre, aunque no prestó mayor importancia, buscando por [1D0what1want] al llevarle un pequeño obsequio que creó con sus propias manos para él. —¿Dónde se habrá metido? Curioso, revoloteaba por todo el Edén hasta llegar a aquel lago, mirándolo en el agua y sonriendo ampliamente, finalmente lo había encontrado. No demoró en ir hasta él, frenando en seco justo a la orilla, levantando una pequeña nube de tierra y arena por la ráfaga de aire que provocó sin querer. —¡Adán!~