Reino de Lys, capítulo #2: El nacimiento de un imperio

A pesar de todo, la idea de una utopía sin violencia es un sueño... uno muy hermoso, pero no por ello más real. Pronto, naciones menos avanzadas pero mucho más grandes y bélicas pusieron ojos en las tierras más hermosas y fértiles sobre las que Lys ahora yacía... cosa que nos orilló a usar la magia, como se le conocía al arte de la manipulación del Aether, como un arma; desarrollamos vehículos, armas y creamos ejércitos para defendernos. Cuando nuestros enemigos usaban caballos y arcos de madera, empuñaban garrotes y espadas, nosotos teníamos tanques, arcas de guerra, barcos armados y armadas con rifles de Aether, espadas templadas capaces de cortar acero y cóvenes de brujos conjurando Aether con maestría para curar a nuestras tropas, invocar bestias poderosas a nuestro servicio e incluso manipular la naturaleza para actuar a nuestro favor... nuestras fuerzas mostraron superioridad y pronto el que fue un diminuto reino sin luz metido entre enormes potencias a un colosal imperio construido encima de los huesos de nuestros enemigos... nuestro rey, ahora emperador, Charlemagne D'Lys nos guió por un camino claro cuando la sombra de la guerrra nos asechaba, llevándonos a la gloria...

«Moral.

¿Es la moral subjetiva? ¿Hay algo que sea y siempre haya sido considerado universalmente "malvado"?

Los más nobles entre nosotros se apresuran con un "no". La moral no es subjetiva. Hay cosas inequívoca e irrevocablemente malvadas.

Violencia irracional. Muerte. Son respuestas sencillas, y en cierta manera, correctas.

¿Yo? No, yo no tengo esa respuesta. Tampoco sé si quiero tenerla. Lo que tengo es un recuerdo, un resplandor de inspiración. Con los pulmones llenos de agua, la consciencia en el umbral del ahora y el después, pensé en algo.

La erradicación de la posibilidad. Eso es lo más cercano a algo universalmente malvado. Historias de apocalipsis, de armagedones, de ragnaroks, de cataclismos hay en cada cultura.

Un mundo que es un lienzo en blanco, pero en el que no hay artistas. Suelo infértil del cual ni la armonía ni la discordia son capaces de florecer. Verdadera, auténtica maldad.»

—Grrrr...

Va a matarlo, sin duda la violencia nunca fue su primera elección pero le está haciendo recordar cuando lo capturaron para venderlo lejos de su hogar.

Los días eran extraños en el club; la muerte parecía acecharlos y el nerviosismo se sentía en el aire, ¿Era aquello a lo que se refería su padre?, ¿Estaba siguiendo aquellos mismos pasos que juró no repetir?, no tenía demasiadas opciones, si alguien debía tomar las riendas y liderazgo del club era el, pero aquello conllevaría un gran peso, una gran culpa y un camino bañado en sangre sin retorno. Pensó un rato en sus hijos; Abel y Thomas, no deseaba que fueran arrastrados a la violencia como ocurrió con el y John.

Hojeó una vez más el manoseado manuscrito que John Teller había dejado para el, debía encontrar alguna forma de solucionar aquello.

“I realized that in my downward spiral of hopelessness I was actually falling into a huge hole created by my absence of basic human graces. The most obvious was forgiveness. If I was wronged by anyone, in or out of the club, I had to be compensated by money or blood. There was no turning the other cheek. When relationships become a ledger of profit and loss, you have no friends, no loved ones, just pluses and minuses. You are absolutely alone.”

Nuke adora sobre todas las cosas dos aspectos fundamentales de la vida... la violencia y el sexo (y comer, pero eso suele incluirlo dentro de los dos primeros aspectos, despues de todo, es un canibal). Acostumbra describirse como un buen y sencillo sujeto, asi tambien un gran compañero de aventura. Primero se come tu cadaver antes que abandonarte en el llano.

—Hace muchísimos años atras,antes de las guerras,antes de Lord Executor,Antes la leyenda del hombre de negro,el mundo era un lugar equilibrado entre el orden y la anarquía,y el Nombre de Hank James Wimbleton no significaba nada en el mundo—


—Hank era un simple estudiante de arquitectura en la universidad,apenas era alguien sociable,no era un peligro para la sociedad,mucho menos era violento,sin embargo la violencia en su vida ya se presento antes,un ejemplo claro de eso era su padre—

El café comenzaba a llenarse de vida esa mañana. Las risas y las conversaciones llenaban el aire. Mientras atendía a los clientes, mi mirada se desvió hacia un grupo de chicas jóvenes, probablemente de mi edad. Estaban sentadas en una mesa cerca de la ventana, reían y charlaban con naturalidad y espontaneidad. Hablaban de sus días en la universidad, de chicos, de planes para el fin de semana. Sus sonrisas eran dulces y genuinas, sus gestos despreocupados.

Las observé detenidamente, analizando cada movimiento, cada expresión. De forma bastante seguida solía evaluar el comportamiento y actitudes de las chicas de mi edad, intentaba imitar su comportamiento, parecer una chica normal como ellas. Pero para mí, era una tarea monumental. Intentar comportarme como ellas resultaba más difícil que ejecutar un Grand Jeté en tournant perfecto o que coordinar de forma excepcional el uso simultáneo de una espada y una daga en medio de un combate.

—Aquí tienes tu café —dije con una forzada sonrisa que intentaba ser genuina, mientras colocaba la taza frente a una de las chicas—. ¿Algo más que pueda traerles?

—No, gracias —respondió una de ellas, devolviéndome la sonrisa.

Me alejé de la mesa, tratando de mantener la fachada. Pero en mi mente, la comparación era inevitable.

—¿Cómo lo hacen? —murmuré para mí misma mientras limpiaba una mesa vacía.

La respuesta no era sencilla. Para ellas, la vida era una serie de momentos simples y felices. Para mí, cada día era una actuación, un intento desesperado por encajar en un mundo que no comprendía. La violencia y el caos eran mi realidad, y tratar de ocultarlos bajo una máscara de normalidad era un desafío constante.

Mientras continuaba con mi trabajo, seguí observando a las chicas, intentando aprender de ellas. Pero sabía que, por mucho que lo intentara, siempre habría una parte de mí que no encajaría. Y eso, quizás, era lo más difícil de aceptar.

Ahora, está en ese antro, extraño y pérfido. Siempre correcto, siempre prudente, fuma con el cuidado esmerado que sucita cuidar la ropa que lleva puesta.
Demasiado formal para un lugar como ese, tal vez incluso peca de mojigato siendo que la fachada de ese tugurio deja muy en claro el tipo de entretenimiento que ofrece.

No se ha equivocado, sabe bien que no esta en un club de caballeros y bebida espirituosa, al menos no lo esta buscando el día de hoy.
Mientras todo es rápido a su alrededor, Joffie se toma el tiempo para disfrutar su vicio, sin exhalar humareda sobre nadie, porque no ha llegado a buscar problemas gratuitos con nadie, ni a hacerse el guapo contra ningun sobrenatural.

Se ha metido voluntariamente a un antro donde todo puede pasar, miseria, dolor, lujuria, placer, violencia. Y se siente bien, se siente tranquilo pues, esta ahí para castigar a alguien.
Aún no sabe el nombre, el color de piel, ni si quiera el sonido de la voz del afortunado o afortunada¿afortunade? Jofiel no discrimina. No le interesa castigar a ninguna pobre alma desafortunada, ni a quienes eligieron o estan atrapades en ese camino. Jofiel aguarda, paciente, porque sabe bien que detrás de las ovejas siempre hay un pastor, y detras de cada montón de almas desafortunadas, hay un abusador, un ente del mal, podrido y consciente del mal que hace, que se regocija en su pútrido currículum de anécdotas crueles.
Así que espera, solo espera, tarde o temprano, como los aracnidos nocturnos, saldrá al encuentro,, cuando se sienta seguro, segura, segure, saldrá a recorrer su telaraña en donde ha atrapado a sin fin de criaturas, saldrá para asegurarse de seguir atormentandolas.

Así que Jofiel, espera, fuma, y alza la mano suavemente para pedir un trago. La noche es joven.
Mira su móvil, no expresa nada su rostro, más, la decepcion solo crece a la par que su desesperanza, no ha tenido mensajes de quienes esperaba, y aunque no está sorprendido,.tampoco está cómodo con esa sensación.
Todos los hombres son iguales, presos de su mortalidad, de su atormentado ego, ninguno vale la pena ser salvado...
Detras de su pesimista pensamiento, tal vez sí hay un poco de dolor, pero desaparecerá cuando sus labios toquen el alcohol, porque al menos, en eso, si son buenos los hombres, en encontrar magicas formas de evadir aquello que les lastima.
Solo eso, podría envidiar de su naturaleza, pues él no es humano, y a veces, se pregunta si su dolor es igual...

//Libre~

— Retiro lo dicho anteriormente, mi Dante no está dañado. Está bien, de hecho. Sólo hacía falta amenazarlo de muerte. Chicas escuchen: violencia es la única solución a los problemas amorosos.
Kymsu cambio y fuera. (?)