con [TheCrow] Dos años pasaron desde la disolución de The Animals, pero Wolf había hecho el esfuerzo de mantenerse en contacto, más con algunos, menos con otros. Con Crow, las cosas eran especialmente complicadas: la tensión entre ambos no había terminado de desaparecer con el tiempo, solo se había vuelto más silenciosa, más controlada. Aun así, Wolf jamás desaprovechaba una oportunidad para saber de él, aunque fuera desde lejos, sin un contacto real. Esa misma mañana, la noticia le alcanzó en el taller mecánico donde pretendía ganarse la vida: Zeta, ex piloto profesional convertido en leyenda del asfalto clandestino, estaba organizando una carrera en los márgenes del Bronx, una ruta ilegal que atravesaba túneles en desuso, vías de tren, calles abandonadas y tramos abiertos al tránsito civil. Y sólo los mejores serían invitados. Wolf lo supo al instante: Crow estaría allí. Habían pasado tres meses desde la última vez que lo vio. Tres meses sin su voz, sin su aroma, sin ese brillo calculador en sus ojos. Wolf no se engañaba: le extrañaba, le necesitaba, e iría a por él. No se inscribió, no se presentó en la línea de salida. Esperó. Paciente, oculto en las calles aledañas. Conocía el recorrido, conocía New York como la palma de su mano, y dejó que la carrera avanzara para luego, a mitad de recorrido, unirse al circuito. Su motocicleta rugió como un animal liberado mientras tomaba una curva para aparecer junto al auto de Crow. El casco cubría su cabeza, ocultaba su rostro, pero nunca podría disfrazar su talle, su porte. El cuerpo tendido sobre el manillar en perfecta comunión con su bestia motorizada. Cuando lo tuvo a su lado, aceleró. El motor respondió con fiereza, vibrando con furia. Fue una provocación clara, una llamada. Un desafío, solo ellos dos, como en los viejos tiempos. Nada que decir, nada que explicar.

⚠️ Leer antes de responder⚠️ https://ficrol.com/posts/49154 ———— 06:37 am, New York. En la actualidad. De vuelta en la gran ciudad, todo era igual: ruido, prisas, competencia y smog pegajoso en los pulmones. Nada nuevo. Solo una máquina que nunca duerme, devorando gente y tiempo. Khan se mantenía ocupado en un viejo almacén abandonado, despejando el lugar. Levantaba estanterías oxidadas, removía escombros, limpiaba la podredumbre de años. Trabajo físico, sordo, útil para no pensar. Entonces lo olió. El humo. No el de un escape de gas o un contenedor ardiendo. No. Este era distinto. Cargado de miedo y pérdida. Inconfundible. Un incendio de verdad. Grande. Y con gente adentro. No necesitó ver las llamas. Devolvió al suelo lo que llevaba entre manos y salió sin apuro, pero sin dudar. No fue la curiosidad lo que lo movió, sino algo más viejo, algo natural que creyó perdido; la voluntad de ayudar. Caminó veinte minutos, tal vez más. No los contó. A cada paso el olor crecía, denso, pesado. Hasta que lo vio: el fuego propagándose por un inmenso rascacielos. Y, aquí, también olía a magia. Los bomberos ya estaban allí, peleando contra una bestia que no cedía. Agua y humo por todas partes. Gritos. Sirenas. Desesperación. Y, como siempre, un montón de curiosos observando desde la distancia, con la fascinación morbosa del que no arriesga nada. Khan no se unió al espectáculo. Se mantuvo del otro lado de la calle y se recargó en la fachada de un edificio vecino. Sacó un cigarro, lo encendió sin apuro y observó el fuego. No había tensión en su mirada, tal vez algo de desaprobación, como si estuviera mirando a un viejo amigo haciendo el ridículo. Y, bajo su mirada, el fuego obedeció. Las llamas empezaron a ceder con una docilidad extraña, impropia, casi imposible. El agua de las mangueras, antes inútil, empezó a abrirse paso. El humo se disipaba más rápido de lo normal. Los rescatistas, aún sin saber por qué, notaron la diferencia. Incluso los más nuevos lo sintieron, el fuego ya no peleaba, se rendía, pero ninguno de ellos desperdició tiempo en procesar lo que sucedía. Quedaban vidas por salvar.