Técnicos corrían de un lado a otro, cámaras flotantes ajustaban ángulos y enormes paneles luminosos anunciaban el evento más esperado del Infierno. Por primera vez en muchísimo tiempo, dos medios rivales habían decidido colaborar. Y, sorprendentemente, Vox estaba encantado con ello. —¡Más luces en el escenario principal! ¡Quiero que esas cámaras puedan captar cada maldito detalle! — ordené mientras observaba decenas de monitores al mismo tiempo —. ¡Esto va a romper todos los récords de audiencia! Mi sonrisa digital brillaba de oreja a oreja. Las estadísticas subían incluso antes de comenzar la transmisión. La expectativa era enorme. Televisión y radio unidas. Vox y Alastor compartiendo pantalla. Era una combinación tan absurda que se había vuelto irresistible. Giré sobre mis talones al escuchar movimiento detrás de mí. —¡Ah! Justo a quien buscaba. Me acerqué con una energía inusualmente genuina, sosteniendo una tableta repleta de datos, horarios y proyecciones de audiencia. —Escucha, Alastor. Sé que normalmente haces las cosas a tu manera, pero esta noche necesitamos algo grande. Nada de desapariciones misteriosas a mitad del espectáculo, nada de convertir a los camarógrafos en decoración ni de asustar a los patrocinadores antes de tiempo. Solté una pequeña risa electrónica. —Bueno... al menos no durante los primeros treinta minutos. Las pantallas cercanas mostraron una cuenta regresiva gigante. Faltaban pocos minutos para salir al aire. —¿Puedes creerlo? Toda la ciudad está pendiente de esto. Tu audiencia, mi audiencia... por una vez todos están mirando la misma transmisión. Extendí un brazo hacia el enorme escenario iluminado al otro lado del cristal. —Vamos, viejo amigo. Te toca prepararte. En cuanto esa cuenta llegue a cero, vamos a demostrarle al Infierno lo que ocurre cuando la radio y la televisión dejan de pelear y deciden conquistar el mundo juntos. [Alastor_rabbit]

{La lluvia golpeaba con fuerza los tejados de la aldea mientras el viento arrastraba el olor a humo y ceniza desde tierras lejanas. Tras semanas de viaje, Ivandore de Ebonhart había recorrido caminos olvidados, cruzado bosques oscuros y dejado atrás los ecos de una guerra que parecía no tener fin.} {Las puertas de la posada se abrieron lentamente, dejando entrar una ráfaga de aire frío. Las conversaciones cesaron por un instante cuando la figura del caballero apareció bajo la tenue luz de las velas. Su armadura mostraba las marcas de incontables batallas, y sobre su capa desgastada aún podía distinguirse la cruz roja de su orden.} {Sin pronunciar palabra, avanzó hasta el mostrador. El tintineo metálico de sus espuelas resonó en toda la sala. Sacó una pequeña bolsa de cuero y la dejó caer frente a la tabernera. El sonido de las monedas de oro chocando entre sí fue suficiente para captar toda su atención.} —Busco una habitación, comida caliente y un establo para mi montura. {La mujer observó la pesada bolsa antes de alzar la vista hacia el misterioso viajero.} —Parece que habéis recorrido un largo camino, mi señor. {Ivandore permaneció inmóvil unos segundos tras el visor de su yelmo.} —Más largo de lo que hubiese deseado. {Por primera vez en muchas jornadas, el caballero se encontraba bajo un techo seguro. Sin embargo, incluso allí, entre el calor de la chimenea y el aroma de la cerveza recién servida, las sombras del pasado seguían caminando a su lado.}

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La muerte no es el final del camino, sino el último poema que el alma le dicta al silencio. Viene como una amante silenciosa, vestida de misterio, deshojando los días con la delicadeza de quien arranca los pétalos de una rosa marchita. Le cœur se tait, mais l'amour demeure. El corazón se calla, pero el amor permanece. No debemos temerle a esa última sombra, porque morir a la francesa es hacer del adiós una obra de arte. Es cruzar el umbral con el spleen grabado en el pecho, sabiendo que dejamos en la tierra el eco de nuestros besos y el perfume de lo que fuimos. Al final, la mort es una melodía lenta que nos devuelve a la eternidad, dejando un suspiro en los labios y una herida de luz en el corazón de quienes nos amaron.

Hay una hora en que París deja de pertenecer a los vivos para entregarse a los poetas. La noche no es la simple ausencia de luz, sino un terciopelo azul que cae con la pesadez de un recuerdo; el lienzo infinito donde la ciudad pinta sus secretos más íntimos. Es el imperio del spleen, ese eco de melancolía elegante que flota sobre el Sena, donde el reflejo de las farolas simula estrellas ahogadas. Solo los corazones noctámbulos, aquellos que caminan sin rumbo entre el misterio y el deseo, poseen la llave para descifrar su silencio. Porque en Francia, la noche no se duerme... se respira, se sufre con gracia y se ama en secreto.

Por una vez, nadie parecía prestar atención. Y Stark no hizo nada para cambiarlo; no era como si lo deseara en el fondo. Siguió su andar entre desconocidos, con la mirada perdida en algún punto más allá entre la multitud, mientras la ciudad desfilaba al otro lado; todo mientras él seguía su curso. La gente avanzaba con un traqueteo constante mientras Anthony se detiene a tomar un poco de aire. Algo lejos de las lentes, los flashes y las cámaras. De las fotos, de las personas. Una anciana le dedicó una mirada sospechosamente larga. — Creo que me reconoció. "𝑂 𝑒𝑠𝑡𝑎́ 𝑝𝑟𝑒𝑔𝑢𝑛𝑡𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑠𝑒 𝑝𝑜𝑟 𝑞𝑢𝑒́ 𝑢𝑛 ℎ𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑝𝑎𝑡𝑟𝑖𝑚𝑜𝑛𝑖𝑜 𝑢𝑡𝑖𝑙𝑖𝑧𝑎 𝑡𝑟𝑎𝑛𝑠𝑝𝑜𝑟𝑡𝑒 𝑝𝑢́𝑏𝑙𝑖𝑐𝑜, 𝑠𝑒𝑛̃𝑜𝑟" Tony frunció el ceño, casi indignado. — Eso es ridículo. Los multimillonarios también podemos transitar vías públicas y lugares comunes. "𝑇𝑜𝑚𝑎𝑟𝑒́ 𝑒𝑠𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑜𝑏𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑠𝑜𝑐𝑖𝑜𝑙𝑜́𝑔𝑖𝑐𝑎" dijo JARVIS. Entre tanto, un par de adolescentes al fondo parecían debatir si realmente era él o alguien que se le parecía. — ¿Sabes qué es lo peor, 𝑱𝑨𝑹𝑽𝑰𝑺? Que no traje mi bolígrafo. "𝐸𝑠𝑜 𝑒𝑠 𝑢𝑛 𝑝𝑟𝑜𝑏𝑙𝑒𝑚𝑎 𝑚𝑢𝑦 𝑔𝑟𝑎𝑣𝑒, 𝑠𝑒𝑛̃𝑜𝑟. 𝐿𝑜 𝑡𝑒𝑛𝑑𝑟𝑒́ 𝑒𝑛 𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑜́𝑥𝑖𝑚𝑎 𝑠𝑎𝑙𝑖𝑑𝑎. ¿𝑄𝑢𝑖𝑒𝑟𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑜 𝑎𝑛𝑜𝑡𝑒 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑎𝑔𝑒𝑛𝑑𝑎.ᐣ" — Ey, no te burles. Era un buen bolígrafo. "𝑆𝑒𝑛̃𝑜𝑟, 𝑝𝑜𝑠𝑒𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒𝑠𝑎 𝑣𝑎𝑙𝑢𝑎𝑑𝑎 𝑒𝑛 𝑚𝑖𝑙𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑚𝑖𝑙𝑙𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑑𝑜́𝑙𝑎𝑟𝑒𝑠. 𝐸𝑠𝑡𝑜𝑦 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑟𝑜 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑢𝑒𝑑𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖𝑟 𝑜𝑡𝑟𝑜." — Ese no es el punto. Tenía historia. "𝐿𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑟𝑜́ ℎ𝑎𝑐𝑒 𝑡𝑟𝑒𝑠 𝑠𝑒𝑚𝑎𝑛𝑎𝑠." — Tres semanas son historia para un objeto de calidad. La anciana seguía observándolo desde la otra acera, y solo Tony se limitó a señalar discretamente con el mentón. — Sigue mirándome. "𝑄𝑢𝑖𝑧𝑎́𝑠 𝑑𝑒𝑏𝑒𝑟𝜄́𝑎 𝑠𝑎𝑙𝑢𝑑𝑎𝑟𝑙𝑎." — ¿Y arruinar el misterio? No. "𝐸𝑛𝑡𝑜𝑛𝑐𝑒𝑠 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖𝑟𝑎́ 𝑝𝑟𝑒𝑔𝑢𝑛𝑡𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑠𝑒 𝑠𝑖 𝑎𝑐𝑎𝑏𝑎 𝑑𝑒 𝑣𝑒𝑟 𝑎 𝑇𝑜𝑛𝑦 𝑆𝑡𝑎𝑟𝑘." — Perfecto. Yo seguiré preguntándome si realmente me reconoció. "𝑈𝑛𝑎 𝑠𝑖𝑡𝑢𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑚𝑢𝑡𝑢𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑏𝑒𝑛𝑒𝑓𝑖𝑐𝑖𝑜𝑠𝑎." — ¿Sabes qué extraño, 𝑱𝑨𝑹𝑽𝑰𝑺? "¿𝐸𝑙 𝑏𝑜𝑙𝜄́𝑔𝑟𝑎𝑓𝑜.ᐣ" — El hecho de que me conozcas tan bien es un poco inquietante. "𝑀𝑒 𝑑𝑖𝑠𝑒𝑛̃𝑜́ 𝑢𝑠𝑡𝑒𝑑, 𝑠𝑒𝑛̃𝑜𝑟." — Sí, y cada día me arrepiento un poco más.

— Tuve una pesadilla, una horrible pesadilla, en la que yo tenía un día tranquilo, sin desastres, sin misterios, sin catástrofes, común y corriente. ¡Qué cosa más terrible!

Se que no eres tanto de comer dulces pero.. Estos los hice especialmente para ti. *Dijo sonrojada mientras mantiene los chocolates entre sus manos contemplando ese porte elegante y misterioso que solo él lleva. * Espero te gusten... [glow_maroon_hippo_481]

Actualización de personaje: El misterioso huevo fósil adquirido por la Dra. Luna Steel finalmente ha eclosionado. Tras innumerables estudios, sueños compartidos, anomalías imposibles y más preguntas que respuestas, la criatura del interior ha despertado. Así que sí, si veis que he cambiado la imagen de perfil, es porque el huevito ya salió del cascarón.