Relato en Post y comentario de la imagen 🩷

Inclino apenas la mano… y la magia responde antes que el pensamiento.

Mi aura se expande como una grieta invisible y, de pronto, la espía es revelada.

Una elfa. Alta, delgada, con rasgos que no encajan del todo en este tiempo. Su piel parece haber sido tocada por algo que no debería haberla rozado nunca.
El general palidece.

—¡Una espía de Jennifer! —grita, con un miedo demasiado inmediato para ser fingido.

Golpea un mecanismo oculto en la pared. La piedra se abre con un gemido antiguo y, sin mirar atrás, huye por el pasadizo secreto mientras ruge la orden:
—¡Matad a las intrusas!

Ladeo la cabeza, genuinamente confundida.
No llego a moverme.

Las sombras de los soldados se alargan, se despegan de sus pies como animales obedientes y, en un único gesto mío, se levantan y los atraviesan. No hay gritos largos. No hay lucha. Solo cuerpos cayendo, ensartados por su propia oscuridad.
Silencio.

Miro a la elfa.
Hay algo en ella que no encaja. Algo que tira de mí como una astilla en la mente. Le hago un gesto mínimo con la cabeza y avanzo hacia la sala interior. Ella me sigue.

Cuando entramos, la atmósfera cambia.
Allí nos espera un clon de Jennifer.
No perfecto. No completo. Una existencia forzada, sostenida por hechicería torpe y miedo. Al verla, algo en mi pecho se tensa. En ese reflejo deformado veo… mi propio cuerpo. Mi propia lucha. Dos errores del tiempo intentando no desaparecer.

La elfa se gira hacia mí.

—Puedes matarla —dice, con una calma que no le pertenece—. Te doy permiso.

La miro.

—No sigo órdenes —respondo—.
Y no mato aquello cuya existencia nunca debió suceder.

El clon me observa. No con odio. Con hambre de realidad.
La elfa no duda más.
Cruza la distancia y le degüella la garganta con un movimiento limpio. El cuerpo cae, deshaciéndose como una marioneta sin hilos… y entonces algo sale de ella.

Una presencia.
No tiene forma definida, pero habla.
—Te devuelvo tu tiempo —susurra hacia la elfa—. Lo justo para vengarte.

La elfa se endereza.
Y por primera vez… es ella. No la máscara. No la espía.

Me mira mientras camina hacia el general, que ha regresado demasiado tarde, creyéndose a salvo.

—Pedí ayuda —dice—. Para vengar mi muerte… y la de mi grupo.
Este ente aceptó.
Pero no por mí.

Clava su mirada en la mía.

—Lo hizo para estar cerca de ti.
Y de Jennifer.

El general apenas tiene tiempo de suplicar. La elfa lo mata sin ceremonia. Sin gloria. Sin alivio.
Cuando el cuerpo cae, el tiempo prestado se agota.
La elfa verdadera se desploma también. Sin vida. Sin historia que continúe.

El ente ya no está.
Me quedo sola en la sala, rodeada de cadáveres, ecos rotos y decisiones inútiles.
Exhalo despacio.

—Al final… —murmuro— todo esto ha sido una pérdida de tiempo.
Miro mis manos. Siento el cuerpo vibrar, inestable, reclamando atención.

Mi tiempo.
Tan preciado.
Tan escaso.

Inclino apenas la mano… y la magia responde antes que el pensamiento.

Mi aura se expande como una grieta invisible y, de pronto, la espía es revelada.

Una elfa. Alta, delgada, con rasgos que no encajan del todo en este tiempo. Su piel parece haber sido tocada por algo que no debería haberla rozado nunca.
El general palidece.

—¡Una espía de Jennifer! —grita, con un miedo demasiado inmediato para ser fingido.

Golpea un mecanismo oculto en la pared. La piedra se abre con un gemido antiguo y, sin mirar atrás, huye por el pasadizo secreto mientras ruge la orden:
—¡Matad a las intrusas!

Ladeo la cabeza, genuinamente confundida.
No llego a moverme.

Las sombras de los soldados se alargan, se despegan de sus pies como animales obedientes y, en un único gesto mío, se levantan y los atraviesan. No hay gritos largos. No hay lucha. Solo cuerpos cayendo, ensartados por su propia oscuridad.
Silencio.

Miro a la elfa.
Hay algo en ella que no encaja. Algo que tira de mí como una astilla en la mente. Le hago un gesto mínimo con la cabeza y avanzo hacia la sala interior. Ella me sigue.

Cuando entramos, la atmósfera cambia.
Allí nos espera un clon de Jennifer.
No perfecto. No completo. Una existencia forzada, sostenida por hechicería torpe y miedo. Al verla, algo en mi pecho se tensa. En ese reflejo deformado veo… mi propio cuerpo. Mi propia lucha. Dos errores del tiempo intentando no desaparecer.

La elfa se gira hacia mí.

—Puedes matarla —dice, con una calma que no le pertenece—. Te doy permiso.

La miro.

—No sigo órdenes —respondo—.
Y no mato aquello cuya existencia nunca debió suceder.

El clon me observa. No con odio. Con hambre de realidad.
La elfa no duda más.
Cruza la distancia y le degüella la garganta con un movimiento limpio. El cuerpo cae, deshaciéndose como una marioneta sin hilos… y entonces algo sale de ella.

Una presencia.
No tiene forma definida, pero habla.
—Te devuelvo tu tiempo —susurra hacia la elfa—. Lo justo para vengarte.

La elfa se endereza.
Y por primera vez… es ella. No la máscara. No la espía.

Me mira mientras camina hacia el general, que ha regresado demasiado tarde, creyéndose a salvo.

—Pedí ayuda —dice—. Para vengar mi muerte… y la de mi grupo.
Este ente aceptó.
Pero no por mí.

Clava su mirada en la mía.

—Lo hizo para estar cerca de ti.
Y de Jennifer.

El general apenas tiene tiempo de suplicar. La elfa lo mata sin ceremonia. Sin gloria. Sin alivio.
Cuando el cuerpo cae, el tiempo prestado se agota.
La elfa verdadera se desploma también. Sin vida. Sin historia que continúe.

El ente ya no está.
Me quedo sola en la sala, rodeada de cadáveres, ecos rotos y decisiones inútiles.
Exhalo despacio.

—Al final… —murmuro— todo esto ha sido una pérdida de tiempo.
Miro mis manos. Siento el cuerpo vibrar, inestable, reclamando atención.

Mi tiempo.
Tan preciado.
Tan escaso.

Los ha visto temblar.
No por el frío ni por el filo de la muerte, sino por la ausencia de un mensaje.
Por la espera de una mirada que no llega.
Por el silencio que alguien —allá, en otra vida, en otro mundo— ha dejado caer como una sentencia.

Es curioso, piensa.
Los humanos construyen su identidad con barro, fuego y palabras. Pero basta con que alguien les niegue una sonrisa para que se deshagan. Se inclinan, se marchitan, se ofrendan enteros a quien apenas los nota. Y lo llaman amor.

Ella, que ha cortado hilos con la precisión de quien conoce el peso de una vida, no entiende esa fidelidad al vacío.
Esa necesidad de ser vistos por ojos que miran a través.
De ser escuchados por oídos que solo oyen su propio eco.
De ser tocados por manos que nunca se extienden.

Ellos insisten.
Le escriben a la ausencia. Le rezan a lo que podría ser. Recogen cada gesto escaso como si fuera una ofrenda divina: un “hola” indiferente se convierte en salvación, una carcajada lejana en esperanza.
La balanza no importa; se conforman con migajas si vienen de la persona correcta. O de la equivocada, pero idealizada.

¿Y qué es esa persona, realmente?
Un reflejo. Una proyección. Un espejismo vestido de deseo.
No se aman a sí mismos, se aman a través de alguien más.
Como si la validación externa pudiera curar el abismo que llevan dentro.

A Atropos no le conmueve la espera. La conoce bien.
Ha visto cuántos hilos se han vuelto delgados como suspiros por esa obsesión de pertenecer al mundo de otro.
Por ese deseo infantil de ser elegidos, aunque sea por accidente.
Y cuando ya no quedan fuerzas, cuando la otra persona desaparece del todo o se queda sin rostro en la memoria, no lloran por ella. Lloran por lo que creían ser cuando eran vistos por esos ojos.

Es una tragedia callada, repetida infinitamente.
No amar y no ser amado, sino depender.
Como una marioneta que sigue bailando incluso después de que se ha soltado la cuerda.

Atropos, al final, corta igual.
Pero se pregunta, mientras lo hace, si alguna vez aprenderán a sostenerse a sí mismos.

-Todos somos marionetas en las manos de alguien o algo al menos una vez, pues la experiencia se obtiene al enfrentar las diferentes situaciones que nos presenta la vida.

[SideBlackHole]

Una hora antes del anuncio del incendio de Ministry NightClub.

Las luces estroboscópicas iluminaban escenas fragmentadas: Un brazo cercenado agarrando una copa de cristal agrietado; Un torso abierto desde la clavícula hasta el pubis como un vestido descosido; Piernas y brazos retorcidos en ángulos imposibles como marionetas rotas; Una mueca de horror en un rostro sin mandíbula; un ojo reventado sobre la pista de baile; dedos engarzados en las manillas de las puertas luego de fallar el escape de un horror inenarrable, y una extensa alfombra de sangre que tapizaba el piso.

El aire era espeso, turbio y metálico, aun destilando el hedor a los pérfidos actos que se llevaron a cabo en el templo del éxtasis, fermentándose en el calor ausente de los cuerpos amontonados.

Esto fue lo que quedó de sus fieles y acólitos.

No dejaron ni un solo gemido, ni un último aliento. Solo los destellos de las máquinas, el eco de una fiesta profana que no se había detenido aún cuando todos habían dejado de moverse.

Y en el centro de la pista de baile, Christopher, y a sus pies... Lo que alguna vez fue Side, convertida en ofrenda y una puerta cerrada.

Contemplaba su obra. La joven desnuda complementaba la frialdad del concreto, su piel pálida relucía espectral ante los haces de mercurio. Su cabello, una cascada de ébano desparramada en ondas oscuras, se enredaba con los trazos gruesos y coagulados de un complejo pentagrama pintado en vitae.

Sencillamente hermoso.

El caído suspiró y afianzó el agarre del fragmento de vidrio que sostenía en su mano. Cual no tembló a pesar del ardor del corte que se ceñía en su palma.

Las preparaciones del rito habían terminado.
Solo faltaba abrir el portal.
Se arrodilló sobre ella.

Con un movimiento firme y lleno de convicción hizo descender el filo al centro de la garganta. El vidrio mutiló la carne blanca y un copioso cúmulo de sangre brotó de sus labios abiertos. Sin titubeos llevó el instrumento desde el punto demarcado hasta por debajo del vientre, cortándole por el medio y abriéndola como los pétalos de una flor escarlata. La sangre brotó, espesa y gélida, salpicando su pecho desnudo, el cuerpo magullado de la muchacha y el suelo hambriento.

El acto lleno de esencia demoniaca hace encender sus poderes empíreos con una devoción corrupta, rebosante de avaricia. Y una vez terminado, descartó el instrumento sin apego, mientras el fulgor del fuego en sus ojos observa la línea trazada en el albo lienzo de carne. –“Nabu-Urash recuperará lo que es suyo."- Murmuró agrio con una ira contenida.

Y en el silencio, tomó los pliegues de la piel que circundaban la herida y los abrió como si fueran cortinas cerradas. Revelando que en lugar de órganos y costillas, solo le habitaba un pozo de infinita sombra. Esto era lo que había consumido del alma de Sy’kahr, invocando su dominio de viajes dimensionales a través de un ritual pagano.

El Ángel Caído empezó la travesía, descendiendo literalmente a las entrañas de otro mundo.

La vibra de vitalidad fluyó mucho más fuerte que cualquier otra luciérnaga cercana a ella, mortal, criatura salvaje, bicho, planta... todo lo que la rodeaba fue desplazada a segundo plano, cuando sus ojos celestes como el cielo fueron reemplazados con unos preciosos ojos dorados como el nectar, pudiendo notar ese hilo particular que siempre danzaba flojita en la vida eterna divina. Era ese hilo vital, de Morfeo, que siempre lo vió gris... un color ni malo ni bueno, pero si le dolía el corazón ver...

¡Por fin vibró!, cobró sentido, tembló como una gota de lluvia que se fusiona con un charco, con el mar, con la vida.

Ella sonrió.

Sin poder siquiera despertar del todo, soltó una risa plena, una risa de travesura y rebeldía, una risa de encanto y admiración.

Abrió los brazos en cuánto salió al hermoso prado verde, fuera de la casa, y volvió a tararear su melodía. La melodía creada para Morfeo.

Danzando por el pasto, con una sonrisa de dicha.

Tal vez no era nada, para ningún Dios, tal vez no era siquiera nada para nadie. Pero para ella, Hebe, la Diosa de la vitalidad, saber que había conseguido un instante de vitalidad y luz para quien si merecía tenerlo, era bello, la verdadera luz de esperanza.

Su corazón y emociones la estaban asfixiando en la garganta, lo sentía como un pelotón de sonidos fuertes alocar su inocente corazón.

Sus ojos dorados, sus verdaderos ojos, brillaron, desplegando sus eternas vibras de energía, danzarinas, la felicidad de compartir su luz ... Era más de lo que su propio corazón latiente podía manejar, ella no arrebató vitalidad como era el miedo común en mortales...

Esta vez había conseguido dar, lo que por tanto tiempo esperó obsequiar.

Porque si, ella siempre tuvo miedo de que los mortales olvidaran a Morfeo, de que no lo vieran, de que por su culpa, alguien tan especial se perdiera.

Porque perderse para alguien eterno, no era la muerte. Perderse era no saber si realmente existes, no saber si eres una marioneta del destino, o no saber si siquiera eres... simplemente un hilo más donde las Moiras juegan en contra de la propia voluntad de uno mismo...

—¡Hoy si me merezco comer mucho helado!~ —exclamó entre risas, mientras seguía danzando para calmar a su tonto corazón.

La felicidad era sencilla de conseguir...
O tal vez ella era fácil de hacer feliz.

-"¿Quién eres? ¿Un héroe? ¿Una deidad? ¿Una marioneta? ¿Un prisionero? ¿Cuál de todos estos eres tú?".

Razor se encontraba recostado en uno de los jardines en Mondstadt. Estaba jugando una marioneta que le había regalado Marjorie, la encargada de la tienda de recuerdos.

—Tal vez.. gustar a Chica explosiva...

~El interior del árbol estaba sumido en la total oscuridad. sólo la destellante luz provocaba por el impacto del martillo contra las runas brindaban unos breves instantes de claridad cegadora. Sin embargo, sus ojos no derramaban lágrimas por el brillo del círculo; Las perlas de sus ojos surgían cada vez que miraba la dorada sangre manchando sus brazos desde las manos hasta los codos. Y asimismo golpeaba con más fuerza. Según los martillazos eran dados notaba como su piel, su cuerpo en si, empezaba a romperse, como si fuera una muñeca de porcelana. Pero le daba igual; en ese momento la ira, frustración y tristeza que sentía en ese momento la hacían olvidar, que su cuerpo se fragmentaba. El quería salir, quería reparar el daño que ella estaba haciendo; pero no estaba dispuesta a dejarle aparecer. La bestia intentaba detener sus brazos y alejarla del círculo del Elden, cuál marioneta, más no estaba dispuesta a permitírselo una vez más.

Un martillazo, otro, otro, todos acompañados de un solemne impacto que resonaba por las paredes con un eco fantasmal.....Hasta que acabó.

Las runas estaban esparcidas como piezas de un puzzle de oro y santidad; y gran parte de su brazo izquierdo se fragmentó en pedazos, dejando a la vista una oscura sombra. Se arrodilló, agotada y aturdida, mientras parte de su cuerpo empezaba a desprenderse y convertirse en piedra, desde su pierna hasta la cabeza. Involuntariamente, movida por la bestia, sus brazos se abrieron y postrada en el suelo, agachada. finalmente la cabeza, siendo alzada y tomada presa.

Ya, después de todo lo ocurrido, no le importaba lo que fuera a pasar ahora.