Mirando todo el caos, pasa de largo y vuelve a acurrucarse en su cama para seguir durmiendo.
No tiene de ganas de absolutamente nada.

Hmmm... Este sitio tiene tan poca gracia, es tan deprimente que ni si quiera le apetece a uno hacer caos.

### **El Retorno a las Raíces**

El sol apenas asomaba entre las copas de los árboles cuando Takeru llegó al bosque. El aire fresco, impregnado con el aroma de la tierra húmeda y la resina de los pinos, lo envolvió en una sensación de familiaridad. Habían pasado años desde la última vez que pisó aquel lugar, pero nada había cambiado. Los mismos árboles robustos, las mismas colinas cubiertas de musgo, el mismo río cristalino que cortaba el paisaje como una serpiente plateada.

Se quitó la camiseta y dejó sus cosas en una roca cercana. Respiró hondo, cerró los ojos y sintió la brisa acariciar su piel. Aquí, lejos de la ciudad, lejos del ruido, lejos del caos de los combates clandestinos, podía reencontrarse consigo mismo.

**Primera etapa: la resistencia**

Caminó hasta el río y dejó que el agua helada le cubriera el cuerpo. Al principio, la temperatura le cortó la respiración, pero pronto su piel se acostumbró. Se sumergió por completo y emergió con una exhalación profunda, sintiendo cómo el agua se llevaba consigo toda la tensión acumulada en sus músculos.

Sin perder tiempo, empezó a nadar río arriba. La corriente lo empujaba hacia atrás, pero él respondía con brazadas poderosas, peleando contra la fuerza del agua. Cada golpe de brazo y cada patada se sentían como un desafío a su resistencia, pero no se detuvo. Su respiración se volvió rítmica, su cuerpo se adaptó al esfuerzo. Minuto tras minuto, siguió avanzando hasta que sus músculos ardieron y su pecho se llenó de fuego.

Cuando sintió que su cuerpo estaba al límite, se dejó arrastrar por la corriente de regreso a la orilla. Salió del agua jadeando, con el cuerpo empapado y los músculos tensos. Pero apenas le dio tiempo de recuperar el aliento antes de pasar a la siguiente fase.

**Segunda etapa: la fuerza**

Se dirigió hacia un claro donde un enorme tronco caído esperaba, cubierto de musgo y humedad. Lo miró con determinación, flexionó las rodillas y metió las manos bajo la madera. Con un gruñido, levantó el tronco, sintiendo el peso desafiar cada fibra de su cuerpo.

—¡Uno!

Lo bajó lentamente y volvió a levantarlo.

—¡Dos!

Su espalda, hombros y piernas trabajaban al máximo, cada repetición un martillazo contra su resistencia. El sudor comenzó a resbalar por su frente, pero siguió adelante. Cada vez que sus músculos ardían, apretaba los dientes y continuaba. Sabía que no había otra forma de fortalecerse.

Después de varias repeticiones, dejó caer el tronco con un estruendo y apoyó las manos en las rodillas, respirando hondo. Pero su entrenamiento no había terminado.

Tomó el tronco nuevamente, pero esta vez lo cargó sobre sus hombros y comenzó a correr a través del bosque. Sus pies descalzos golpeaban la tierra, sorteando raíces y piedras mientras su cuerpo luchaba contra el peso que lo presionaba hacia abajo. A cada paso, sentía que su resistencia flaqueaba, pero se obligó a seguir.

Después de recorrer varios metros, dejó caer el tronco y cayó de rodillas, jadeando. Su corazón latía con fuerza, su pecho se expandía con cada respiración profunda. Cerró los ojos por un momento, dejando que su cuerpo se recuperara.

**Tercera etapa: el combate**

Se puso de pie y caminó hacia una enorme roca cubierta de musgo. Se puso en guardia y lanzó un primer golpe.

El impacto resonó en el bosque.

Volvió a golpear. Y otra vez. Cada puñetazo hacía que la piedra se astillara poco a poco. No se detenía. Su técnica era precisa, calculada, pero con la brutalidad necesaria para romper cualquier defensa. Su respiración se volvía cada vez más pesada, y sus nudillos ardían con cada impacto.

Luego, comenzó a encadenar combinaciones. Jab, cross, hook. Uppercut, esquiva, contraataque. Se movía con la agilidad de un depredador, imaginando a un oponente frente a él. Cada golpe iba acompañado de un resoplido de esfuerzo, cada movimiento calculado como si estuviera en el cuadrilátero.

Cuando sintió que su resistencia flaqueaba, aumentó la intensidad. La roca estaba marcada con grietas profundas. Su piel ardía, sus nudillos sangraban, pero no se detuvo.

Finalmente, con un último golpe, la roca se partió en dos.

Takeru se quedó ahí, jadeando, con los puños en alto. Observó la piedra rota frente a él, testigo de su esfuerzo.

Este bosque le había dado la fuerza una vez.

Y ahora, se la estaba devolviendo.

*Preparación para la Tormenta*

Takeru sabía que esta pelea no se parecería a ninguna de las que había tenido antes. Erick Strauss no era un peleador técnico, ni un infighter puro, ni un counterpuncher. Era algo peor: un boxeador sucio. Golpes ilegales ocultos al ojo del árbitro, empujones, codazos disfrazados de movimientos naturales, clinches eternos que desgastaban la paciencia y la energía del rival. Enfrentar a alguien así era un desafío mental tanto como físico.

Por eso, su entrenamiento debía ser diferente.

El gimnasio estaba vacío a esa hora de la noche. Solo se escuchaba el sonido de sus golpes rompiendo el aire. Frente a él, su entrenador vestía un peto acolchonado y unos guantes de foco, pero no solo se limitaba a recibir los golpes. Lo empujaba, le pisaba los pies, le jalaba el brazo después de cada combinación.

—¡Concéntrate! —rugía su entrenador mientras lo desequilibraba con un empujón sutil.

Takeru apretó los dientes y lanzó un recto al mentón, pero el entrenador lo atrapó en un clinch antes de que el golpe conectara.

—¡No basta con ser rápido! ¡Va a tratar de sacarte de tu juego! ¡Necesitas calma!

Takeru respiró profundo. Golpeó el saco de boxeo, pero cada vez que se acercaba demasiado, su entrenador lo golpeaba con los codos o lo empujaba. Aprendió a no desesperarse, a no morder el anzuelo. A usar su velocidad no solo para atacar, sino para mantener la distancia y esperar el momento adecuado.

El golpe que había estado perfeccionando para este combate era el golpe sacacorchos, un puñetazo giratorio que sumaba la potencia del cuerpo entero en el impacto. Si podía conectar ese golpe en el momento adecuado, acabaría con la pelea.

Pero primero tenía que sobrevivir a la tormenta de Strauss.

*La Pelea: Guerra Psicológica*

El estadio estaba dividido. Strauss, el inglés de aspecto rudo, con su sonrisa confiada y mirada desafiante, tenía su propio grupo de seguidores. Takeru, con su estilo limpio y elegante, tenía los suyos. Pero el favoritismo no importaba cuando sonaba la campana.

Desde el primer asalto, la pelea se volvió un desastre.

Strauss lo empujó con el hombro antes de lanzar su primer golpe. Lo atrapó en un clinch cada vez que intentaba lanzar combinaciones. Usaba la cabeza para rozar su rostro, lo golpeaba con la muñeca en vez del puño, lanzaba ganchos al hígado con el pulgar mal colocado para aumentar el dolor.

El árbitro advertía, pero nunca lo suficiente.

Takeru intentó mantener la compostura, pero su precisión comenzó a fallar. Sus jabs no salían con la misma rapidez, su juego de pies se entorpecía porque estaba más enfocado en evitar las trampas que en atacar.

Rondas pasaron y Strauss no dejaba de sonreír.

En el sexto asalto, Takeru sintió el cansancio acumulado. Su respiración era más pesada de lo habitual. Strauss seguía fuerte, sucio, implacable.

Y entonces entendió.

Si seguía jugando a la defensiva, si seguía permitiendo que Strauss dictara el ritmo de la pelea con su caos, nunca lo vencería.

Cambió de táctica.

En el octavo asalto, comenzó a atacar con más ferocidad. Pero no de cualquier manera. Se adelantó a los trucos de Strauss, manteniéndose apenas fuera de alcance. En lugar de pelear con frustración, peleó con paciencia. Esperó la apertura perfecta.

Y llegó.

En el décimo asalto, Strauss cometió un error: intentó meter un golpe corto dentro de un clinch, pero Takeru lo anticipó y se zafó antes. Retrocedió medio paso y giró su cuerpo entero.

El puño derecho viajó en un arco perfecto.

¡Golpe tirabuzón directo al mentón!

Strauss cayó como si alguien le hubiera apagado un interruptor. Su cuerpo golpeó la lona con un estruendo seco. El público se puso de pie.

El árbitro contó hasta diez.

¡Knockout!

Takeru levantó los brazos, exhausto pero victorioso. Había sido una pelea sucia, larga, agotadora. Pero al final, el boxeo limpio, la paciencia y la técnica habían vencido.

Strauss nunca volvió a sonreír después de ese golpe.

Dean Winchester se apoyó contra la fría encimera de la cocina del búnker, dejando escapar un suspiro satisfecho. El aroma de las tortitas recién hechas flotaba en el aire, una mezcla tentadora de masa dorada, mantequilla derretida y un toque de jarabe de arce. Había pasado un día largo, entre cacerías y viejos grimorios, y lo único que deseaba en ese momento era una buena comida y un batido bien frío.

Abrió la nevera con un movimiento automático, como si ese rincón del búnker se hubiera convertido en un refugio tan familiar como el Impala. La luz amarillenta iluminó el interior desordenado: botellas medio vacías de condimentos, un par de batidos artesanales que Sam había comprado, y restos de pizza de alguna noche anterior. Dean frunció el ceño, escudriñando entre los estantes, empujando a un lado un tarro de pepinillos y un envase olvidado de yogur que había visto mejores días.

—Vamos, tiene que haber algo más por aquí... —murmuró para sí mismo, mientras sus dedos tamborileaban impacientes sobre el metal helado.

Finalmente, encontró lo que buscaba: un batido de chocolate perfectamente frío. Lo sacó con un gesto triunfal, cerrando la puerta de la nevera con la cadera. El sonido característico del líquido agitándose en el envase le arrancó una pequeña sonrisa de satisfacción.

Se sentó a la mesa, dejando el batido a su derecha y las tortitas frente a él. Por un momento, el búnker, con sus paredes de hierro y su historia sombría, se sintió acogedor. Dean tomó el primer bocado, cerrando los ojos brevemente mientras el sabor le llenaba la boca. Era un instante de paz, raro y precioso, en medio del caos.

#Personajes3D #3D #Comunidad3D

La luz parpadeante del estudio de grabación parecía agravar el mal humor de Brycka, quien había pasado la mañana entera lidiando con problemas técnicos, desacuerdos creativos y la sensación de que nada salía como debía. Su humor los últimos días no había Sido el mejor y todo parecía molestarle.

Había discutido con su manager, una vez más. Sus diferencias de opinión sobre la dirección creativa de su nuevo álbum se habían vuelto insoportables. Constantemente sentía que debía moldearse a las expectativas de los demás, que debía hacer lo que otros querían, y ser quienes otros esperaban que ella fuera.

—¡Detengan todo! —gritó, deteniendo la grabación por enésima vez.

Sin esperar respuesta, se quitó los audífonos, tomó su chaqueta y salió del estudio. Abandonó la cabina de grabación, dejando tras de si un silencio incómodo, y un equipo confundido y preocupado.

Fuera, el aire fresco le golpeó la cara, ayudando a calmar su mente sobrecargada. Se apoyó contra la pared del edificio, encendiendo un cigarrillo con manos temblorosas. Cada inhalación de humo parecía disipar un poco de la tensión acumulada.

Mientras exhalaba, observó el ajetreo de la ciudad, tratando de encontrar un poco de paz en el caos que la rodeaba. A pesar de su fachada de confianza y control, momentos como este la hacían sentir vulnerable, como si la presión de su carrera y sus expectativas la estuvieran aplastando.

—Nunca pensé que esto sería tan difícil. —murmuró para sí misma, mirando el cielo nublado—. Pero no puedo hacer todo perfecto todo el tiempo, ¿O si?


#FreeRol #RolLibre

// baia que fácil es pretender ser dos personas totalmente opuestas, como Yoli buena persona, tímida y generosa a Eraster demon, un ser egocéntrico, ambicioso y retorcido que le gusta el caos que hace banda que no lo usaba y ya se tiene el cariño de muchos así de repente osea wow, Eraster si es de amar :3

Pregunta opcional gente, Yoli o Eraster?

Así le sigo historia, y cada idea de rol es bienvenida porque ya me quedé sin ideas jaja

— no puedo morir prácticamente soy invencible jaja, no me importa caer en el infierno si es necesario, seguiré siendo un rey demonio con una dignidad propia y sin consecuencias, ese siempre a sido mí lema, yo tengo el poder, soy el caos que reina en este mundo y nadie puede detenerme, yo.. t e n g o e l c o n t r o l