Sleep well my dearest, maybe i could save you from ur nightmares ~

- Por varias semanas la ciudad estuvo totalmente vacía, las autoridades intentaban deshacerse de aquella sustancia pero parecía imposible de limpiar, en el centro de la ciudad un edificio había sido " Reescrito" y convertido en una estatua, parecia un chico, con una capa y un aura magico, realmente parecía más un altar que cualquier otra cosa-

Policía 1: capitan...que es eso...?

- en una comuna de esa sustancia había una mano sobresaliente, al jalar de ella salió un chico de cabello rizado, complexión delgada, tras varios análisis el chico coincidía con los registros de un menor desaparecido hace unos años, actualmente ya no era menor de edad, con los días el chico regreso a la ciudad la cual sería vacía, mirando con nostalgia, regreso a su vieja casa, saco las cosas importantes entre ella las flores de su primera cita con Lorenzo, regreso al altar mirando con atención, se dio la vuelta pars ver todos sus destrozos, uno de sus collares que era un relicario saco un cabello que era el hombre que amo, lo enterro en el suelo y con sus poderes empezó a absorber todo lo que hizo, estuvo así unos minutos hasta que la ciudad quedó como nueva, se alejo de ahí sin decir más, traslado todas sus cosas y con ayuda de un criminal realizó papeleo nuevo, cambiando su residencia a Argentina, algunas cosas de ahí le recordaban a italia, que aún que nunca conoció, le recordaba a quien fue el primer amor de su vida-

Esperanza recuperada:
Zelkova anduvo por un paraje incierto y yermo, semejante a una comarca olvidada por los siglos. Las sendas eran de tierra apisonada, y a lo lejos apenas se divisaban algunas matas y herbazales que quebrantaban la monotonía del erial. En su diestra sostenía un farol de menguada lumbre, cuya llama trémula rasgaba apenas el velo de las tinieblas.

Mientras avanzaba por aquel derrotero silencioso, topóse con un anciano encorvado y macilento, de rostro surcado por arrugas tan hondas como barrancos. El viejo escupió al suelo con desdén y dijo:

○Decidme, zagal, ¿adónde os encamináis con esa exigua luminaria? ¿No advertís que vuestra lucecilla nada puede contra esta lobreguez?

El joven cura alzó el semblante y respondió con sosiego:

●Hacia adelante marcho. Y no temo a la noche, pues el sol se alzará tras de mí como un padre que ampara a su hijo.

El anciano prorrumpió en sonoras carcajadas.

○Nada hallaréis allá. Ningún bien mora en esa dirección.

Mas Zelkova replicó:

●Dios se encargará de mostrarme el sendero.

El viejo frunció el ceño.

○¿Dios? No existe tal deidad. Y si existiere, os aguarda un destino de aflicción y desventura. Tal será la voluntad del dios que tanto veneráis.

El cura guardó silencio un instante antes de preguntar:

●¿Y por qué vos no lleváis luz alguna para orientaros en la oscuridad?

El anciano bajó la vista hacia el polvo de la senda.

○No preciso de ella. Mis ojos y mis pies bastan para moverme por estos parajes. Así lo quiso vuestro Señor. Nada bueno me concedió jamás.

Zelkova observó al hombre con sincera compasión.

●Extraña condición la del hombre. Culpa al cielo de sus pesares, mas jamás aparta la vista de la tierra.

Dio algunos pasos y prosiguió:

●Fui yo quien cometió yerros, no mi Dios. Fui yo quien forjó muchas de mis desgracias, no Él. Mis faltas fueron mías, y no del Altísimo.

Alejóse entonces, aferrándose a su esperanza como quien protege la última centella en medio de una tempestad.

●Mas Dios me defenderá cuando nadie lo haga. Dios me absolverá cuando nadie lo haga. Y Dios me perdonará, porque me ama.

Se detuvo, volvió el rostro hacia el anciano y añadió con voz apacible:

●Y os ama también a vos.

Aquellas palabras atravesaron las murallas que años de rencor habían levantado en el corazón del viejo. Sus labios temblaron, sus rodillas flaquearon y, por vez primera en mucho tiempo, lágrimas silenciosas surcaron sus mejillas ajadas. Y allí quedó, bajo la noche inmensa, llorando no de tristeza, sino porque aún existía alguien que le hablaba de misericordia cuando él ya se había juzgado indigno de ella.

Las luces del estudio brillaban con intensidad mientras las cámaras recorrían el escenario principal. Decenas de personas ocupaban sus asientos entre aplausos y vítores, esperando el inicio de la transmisión. Del otro lado de las pantallas, miles de hogares permanecían atentos al programa más visto de la noche.
La música de apertura resonó por todo el estudio y, segundos después, Vincent apareció caminando con una sonrisa impecable y una presencia imposible de ignorar. Su traje estaba perfectamente acomodado, su cabello arreglado con esmero y su voz irradiaba el carisma que lo había convertido en una de las figuras más reconocidas de la televisión.

—¡Muy buenas noches, damas y caballeros!

El público respondió con una fuerte ovación mientras él extendía los brazos con confianza.

—Bienvenidos una vez más a su programa favorito. Soy Vincent, su anfitrión de esta maravillosa velada, y les aseguro que esta noche tenemos sorpresas, invitados y momentos que nadie querrá perderse.

Las cámaras enfocaron su sonrisa mientras avanzaba por el escenario principal.

—Así que acomódense en sus asientos, preparen sus bebidas y disfruten del espectáculo. Porque esta noche... será una que recordarán durante mucho tiempo.

Los aplausos volvieron a llenar el estudio mientras la transmisión continuaba, sin saber que décadas después, aquella misma imagen seguiría existiendo en viejas grabaciones observadas incluso desde el Infierno.

Zelkova discurría por los bulevares en la hora nocturna, abriéndose paso entre la muchedumbre que vagaba de tienda en tienda. Los escaparates derramaban su lumbre sobre el empedrado, y el murmullo de las conversaciones se mezclaba con el trajín de quienes acudían a sus compras.

Ceñía su gorra venatoria bermeja y un gabán azul de recio porte. Entre sus dedos reposaba un cigarro humeante, cuya bruma se alzaba en tenues espirales mientras avanzaba contra la corriente de viandantes. Su semblante permanecía caviloso, pues andaba en busca de un presente digno para una persona harto especial a sus ojos.

──── Ey, buenos días. Aquí Afro, madrugadora profesional como siempre. Aparté los lugares en la fila desde temprano y, durante la última hora, más y más personas se han ido sumando. Creo que la fila ya llega hasta abajo de las escaleras. Esta es mi cuarta taza de café, lo que significa que estoy funcionando de puro milagro. Pero ey, sigo intacta y emocionada por el concierto –da un sorbo a su taza humeante–. Normalmente un «gracias» me es más que suficiente como pago por apartar los lugares... pero si por casualidad puedes traerme un tamal de guayaba, consideraré la deuda saldada.

¡Mantengan la calma! Solo es una habilidad de una fruta del diablo! Podemos contrarestarlo con haki!

❛‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ 𝑨𝑼: 𝑫𝑨𝑹𝑲 𝑭𝑨𝑵𝑻𝑨𝑺𝒀/𝑺𝑶𝑼𝑳𝑺𝑩𝑶𝑹𝑵𝑬
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‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ❝¿𝑅𝑒𝑐𝑢𝑒𝑟𝑑𝑎𝑠 𝑒𝑙 𝑠𝑜𝑛𝑖𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑎́𝑟𝑏𝑜𝑙𝑒𝑠 𝑠𝑢𝑠𝑢𝑟𝑟𝑎𝑟.ᐣ❞

‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎
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‎❛ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ La pregunta regresó a él años después de haber sido pronunciada. No como una voz, sino como un recuerdo atrapado entre el crujido de las ramas y el murmullo del viento atravesando los bosques antiguos. Hubo un tiempo en que habría respondido sin pensarlo. Un tiempo en que los caminos eran más cortos, las noches menos pesadas y los árboles parecían compartir secretos que los hombres aún podían comprender.

Ahora le costaba recordarlo. No el sonido, era la sensación.

Porque los bosques seguían hablando; siempre lo habían hecho. Susurraban en la lluvia, en las raíces, en las hojas que caían sobre tumbas olvidadas. Lo que había desaparecido era la capacidad de escucharlos sin miedo.

Los ancianos decían que los árboles guardaban memorias. Que recordaban nombres, promesas y pecados mucho después de que quienes lo pronunciaron se hubieran convertido en polvo. Kanwulf nunca supo si aquello era cierto. Pero había recorrido suficientes senderos para comprender que algunos lugares conservaban ausencias del mismo modo que otros conservaban vida. Que a veces, durante las noches más silenciosas, creía oír aquellos susurros nuevamente. No eran palabras ni advertencias. Eran ecos de algo antiguo que persistía más allá de los reinos, de las guerras, de los dioses. Una voz tan vieja como el mundo recordándole que hubo una época en que los hombres pertenecían a los bosques, y no al contrario.

Porque cuando más tiempo pasaba caminando entre ruinas y cementerios, más comprendía una verdad incómoda:

Los árboles nunca dejaron de susurrar. Fueron los hombres quienes aprendieron a dejar de escucharlos.


‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ᛘᛁᚱᚴᚱᛁᚦ ᚴᛚᛅᛁᛘᛁᛦ ᛅᛁᚴᛁ ᛋᛒᚢᚱᚢᛘ
‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎
‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎‎❝𝘋𝘢𝘳𝘬𝘯𝘦𝘴𝘴 𝘧𝘰𝘳𝘨𝘦𝘵𝘴 𝘯𝘰 𝘧𝘰𝘰𝘵𝘱𝘳𝘪𝘯𝘵𝘴.❞

‎

‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ᚦᛦ


‎‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎❛‎ ‎ 𝖳𝗋𝖾́𝗇 þ𝖾𝗀𝗃𝖺 𝖾𝗂𝗀𝗂; 𝗆𝖾𝗇𝗇 𝗁𝗅ýð𝖺 𝖾𝗂𝗀𝗂. ❜
‎ ‎‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎‎ ‎❛‎ ‎ https://youtu.be/3v6lvqtTyo4 ❜

"What is a poet, but an interpreter of the divine? What is art, but the sacred dance between God and man, Will from above breathing life into the mundane?

Let the skies rejoice as you and I, my dearest, charm the muses once more before the End. They demand a show, and a show we shall give them".