La parte buena de los peores moteles del país era que no hacían preguntas. Daba igual que aquel hombre que había aparcado un Impala justo frente a la recepción, hubiera entrado lleno de suciedad, con sangre reseca por toda su mano derecha. Daba lo mismo su sequedad y su gesto hosco, no les importaba que sus hermosos ojos verdes se vieran turbados por una lucha...

El reloj marcaba las cinco menos veinticinco de la mañana y a pesar de las horas, era realmente extraño que el bunker estuviera en el más completo de los silencios. Por lo que él sabía era el único despierto aquella noche, al menos el único despierto de las personas que podían dormir allí. Siempre se había preguntado que...