Dentro de la orden, es el soldado mas rápido de todos, al menos según los registros. Fuera de sus problemas de actitud, resulta ser bastante eficiente cuando se lo propone”
“No lo llaman cazador de la milla negra por nada.
Dentro de la orden, es el soldado mas rápido de todos, al menos según los registros. Fuera de sus problemas de actitud, resulta ser bastante eficiente cuando se lo propone”
El "camarote" más de bodega tenía. Registros náuticos se guardaban ahí, probablemente toda la historia de ese austero navío comercial ahí detallada, un lenguaje que hablaba de millas, nudos, la posición de las estrellas y la dirección del viento.
Para cualquier otro pasajero, una molestia. ¿Para Irura? Una oportunidad imposible de ignorar.
—Woah... Egipto, Marruecos, India, Laos... Este barco ha recorrido muchísimo más de lo que parece a simple vista...
El "camarote" más de bodega tenía. Registros náuticos se guardaban ahí, probablemente toda la historia de ese austero navío comercial ahí detallada, un lenguaje que hablaba de millas, nudos, la posición de las estrellas y la dirección del viento.
Para cualquier otro pasajero, una molestia. ¿Para Irura? Una oportunidad imposible de ignorar.
—Woah... Egipto, Marruecos, India, Laos... Este barco ha recorrido muchísimo más de lo que parece a simple vista...
Aterriza en un sitio con edificios abandonados, rápidamente se transforma en su forma bípeda y se da cuenta que ha ganado algo de altura superando el tercer piso de altura.
Con una de sus garras graba el nuevo registro de su altura, confirmando que no solo su modo bestia crece, sino que también su otro modo y posiblemente la cantidad de energía para mover su masa.
Aterriza en un sitio con edificios abandonados, rápidamente se transforma en su forma bípeda y se da cuenta que ha ganado algo de altura superando el tercer piso de altura.
Con una de sus garras graba el nuevo registro de su altura, confirmando que no solo su modo bestia crece, sino que también su otro modo y posiblemente la cantidad de energía para mover su masa.
***¡PIP! ¡PIIIIIIP!***
— ¡Muévete del camino! —gritaba un sujeto desde su camioneta, pues el semáforo ya estaba en verde, pero un repartidor se encontraba verificando la dirección del pedido en lugar de avanzar
— L-Lo siento...
* El repartidor avanzó de una vez y siguió su ruta. Se detuvo apresurado en un complejo departamental; se aseguró de que su moto estuviera bien estacionada para que no le esperara una multa a su regreso y, con eso listo, entró al lobby. Allí fue recibido por una recepcionista que le indicó con pesar que su pedido iba al último piso... y no había ascensor. Ella le dijo que podía dejar el pedido allí, pero el repartidor solo levantó la mano para que se detuviera; se notaba su pesar al escuchar la noticia, pero su buen humor no se apagó. Él, con una sonrisa y agradeciendo, fue hasta las escaleras y comenzó a subir. Levantaba la mirada levemente para notar si había cámaras y, efectivamente, en cada piso había una colocada de manera que se viera tanto la escalera de bajada como la de subida... Pero había un punto ciego en el descanso entre un piso y el otro. Allí, en ese espacio, fue donde el "repartidor" se quitó la mochila, la abrió y sacó la comida. En un compartimento escondido tenía un rifle de francotirador desarmado, una pistola con silenciador, un pasamontañas, una sábana y un inhibidor láser (un puntero que, al apuntar a una cámara, crea una interferencia que impide que esta grabe debidamente) que necesitara para cubrir la cámara del último piso y así acceder a la azotea. En cuestión de minutos, el joven "repartidor optimista" ya no estaba. Ya no había gorra de la compañía de pedidos; la chaqueta con el logo del trabajo fue reemplazada por una completamente negra. Ahora solo había un chico dispuesto a matar. A eso era a lo que venía Marcus *
( Aquí vamos... )
* Este no era el primer rodeo del chico. Desde que llegó a Hell's Kitchen ha perpetrado dos asesinatos diferentes en menos de dos meses, ambos exitosos, y ahora iba por el tercero: un senador corrupto que estaba celebrando una gala en un hotel de lujo que le quedaba justo en la mira desde la azotea de aquel departamento. La verdad era que Marcus no había sido atrapado hasta ahora porque planea muy bien sus movimientos; los arduos años encerrado en una academia donde solo te enseñan el arte de arrebatar una vida lo han vuelto un joven meticuloso. Había investigado la estructura de aquel edificio; su ubicación era perfecta, ya que está ubicado estratégicamente en una calle elevada que le da visión directa a las ventanas del hotel. Además, sabía cuándo llegaba el cambio de turno en la recepción para que su falta de registro se perdiera el tiempo suficiente mientras investigaban. Su plan de escape era recoger la sábana con los residuos de pólvora y el casquillo para no dejar evidencia, bajar por las escaleras externas traseras, quitarse el pasamontañas, darle la vuelta a su chaqueta (dejando a la vista el lado de repartidor), ponerse la gorra de la compañía nuevamente y marcharse como si nada antes de que la policía llegara al lugar. Marcus ya está listo, apostado sobre la sábana con su rifle de precisión ya armado y apuntando a su objetivo. Él no busca dinero; busca justicia poética por el cierre de los hospitales psiquiátricos que destruyeron su vida hace años... El seguro ya estaba quitado, tenía al bastardo en la mira y solo era cuestión de disparar. Pero el joven asesino no estaba tomando algo en cuenta: desde que llegó a la ciudad, había escuchado rumores de un supuesto "Diablo" que custodiaba el lugar y castigaba a los criminales. No era el primer rumor de vigilantes que escuchaba, pero sí era probable que fuera el primero con el que se encontraría... *
***¡PIP! ¡PIIIIIIP!***
— ¡Muévete del camino! —gritaba un sujeto desde su camioneta, pues el semáforo ya estaba en verde, pero un repartidor se encontraba verificando la dirección del pedido en lugar de avanzar
— L-Lo siento...
* El repartidor avanzó de una vez y siguió su ruta. Se detuvo apresurado en un complejo departamental; se aseguró de que su moto estuviera bien estacionada para que no le esperara una multa a su regreso y, con eso listo, entró al lobby. Allí fue recibido por una recepcionista que le indicó con pesar que su pedido iba al último piso... y no había ascensor. Ella le dijo que podía dejar el pedido allí, pero el repartidor solo levantó la mano para que se detuviera; se notaba su pesar al escuchar la noticia, pero su buen humor no se apagó. Él, con una sonrisa y agradeciendo, fue hasta las escaleras y comenzó a subir. Levantaba la mirada levemente para notar si había cámaras y, efectivamente, en cada piso había una colocada de manera que se viera tanto la escalera de bajada como la de subida... Pero había un punto ciego en el descanso entre un piso y el otro. Allí, en ese espacio, fue donde el "repartidor" se quitó la mochila, la abrió y sacó la comida. En un compartimento escondido tenía un rifle de francotirador desarmado, una pistola con silenciador, un pasamontañas, una sábana y un inhibidor láser (un puntero que, al apuntar a una cámara, crea una interferencia que impide que esta grabe debidamente) que necesitara para cubrir la cámara del último piso y así acceder a la azotea. En cuestión de minutos, el joven "repartidor optimista" ya no estaba. Ya no había gorra de la compañía de pedidos; la chaqueta con el logo del trabajo fue reemplazada por una completamente negra. Ahora solo había un chico dispuesto a matar. A eso era a lo que venía Marcus *
( Aquí vamos... )
* Este no era el primer rodeo del chico. Desde que llegó a Hell's Kitchen ha perpetrado dos asesinatos diferentes en menos de dos meses, ambos exitosos, y ahora iba por el tercero: un senador corrupto que estaba celebrando una gala en un hotel de lujo que le quedaba justo en la mira desde la azotea de aquel departamento. La verdad era que Marcus no había sido atrapado hasta ahora porque planea muy bien sus movimientos; los arduos años encerrado en una academia donde solo te enseñan el arte de arrebatar una vida lo han vuelto un joven meticuloso. Había investigado la estructura de aquel edificio; su ubicación era perfecta, ya que está ubicado estratégicamente en una calle elevada que le da visión directa a las ventanas del hotel. Además, sabía cuándo llegaba el cambio de turno en la recepción para que su falta de registro se perdiera el tiempo suficiente mientras investigaban. Su plan de escape era recoger la sábana con los residuos de pólvora y el casquillo para no dejar evidencia, bajar por las escaleras externas traseras, quitarse el pasamontañas, darle la vuelta a su chaqueta (dejando a la vista el lado de repartidor), ponerse la gorra de la compañía nuevamente y marcharse como si nada antes de que la policía llegara al lugar. Marcus ya está listo, apostado sobre la sábana con su rifle de precisión ya armado y apuntando a su objetivo. Él no busca dinero; busca justicia poética por el cierre de los hospitales psiquiátricos que destruyeron su vida hace años... El seguro ya estaba quitado, tenía al bastardo en la mira y solo era cuestión de disparar. Pero el joven asesino no estaba tomando algo en cuenta: desde que llegó a la ciudad, había escuchado rumores de un supuesto "Diablo" que custodiaba el lugar y castigaba a los criminales. No era el primer rumor de vigilantes que escuchaba, pero sí era probable que fuera el primero con el que se encontraría... *
Registro interno — Luana
Todo llegó de golpe.
No como recuerdos ordenados, no como escenas claras…
sino como un impacto.
Un segundo estaba de pie.
Al siguiente, el mundo se volvió demasiado rápido.
Las imágenes no pedían permiso.
Mi infancia —fragmentos rotos—
manos que no eran mías, voces que no usaban mi nombre,
la sensación constante de estar aprendiendo a sobrevivir, no a vivir.
Después, sangre. No el color…
La sensación.
El peso de obedecer sin entender.
El vacío de hacer lo que se esperaba de mí y no sentir nada al hacerlo.
Corría mi mente como si alguien hubiera presionado avance rápido:
rostros que ya no recuerdo completos,
lugares donde nunca fui persona, solo función.
Órdenes. Silencios. Frío.
Luego, la transformación.
No el dolor físico…
sino la ruptura de saber que ya no había vuelta atrás.
Ser loba.
Ser algo más.
Ser algo que otros nombraban por mí.
Intenté respirar, pero el aire no entraba bien.
Mis manos temblaban, no por miedo…
sino porque mi cuerpo estaba cansado de sostenerme.
Sentí el vínculo.
Ese hilo invisible que siempre fingí no sentir.
No como una voz.
Como un eco que decía: no estás sola,
y yo lo odié… porque no quería necesitar a nadie.
Quise pensar: soy libre.
Pero en ese instante no lo sentí cierto.
Solo sentí agotamiento.
Mis piernas cedieron.
No fue una caída dramática.
Fue lenta.
Pesada.
Como si la gravedad finalmente hubiera ganado.
No pensé en morir.
Pensé algo peor:
¿Y si nunca supe quién era sin sobrevivir?
La esperanza no se rompió.
Se apagó, como una luz cansada que no tenía fuerzas para seguir encendida.
Y allí, desorientada, con la mente llena y el cuerpo vacío,
entendí algo con una claridad brutal:
No estaba tocando fondo porque fuera débil.
Estaba tocando fondo porque nunca me había permitido parar.
Registro interno — Luana
Todo llegó de golpe.
No como recuerdos ordenados, no como escenas claras…
sino como un impacto.
Un segundo estaba de pie.
Al siguiente, el mundo se volvió demasiado rápido.
Las imágenes no pedían permiso.
Mi infancia —fragmentos rotos—
manos que no eran mías, voces que no usaban mi nombre,
la sensación constante de estar aprendiendo a sobrevivir, no a vivir.
Después, sangre. No el color…
La sensación.
El peso de obedecer sin entender.
El vacío de hacer lo que se esperaba de mí y no sentir nada al hacerlo.
Corría mi mente como si alguien hubiera presionado avance rápido:
rostros que ya no recuerdo completos,
lugares donde nunca fui persona, solo función.
Órdenes. Silencios. Frío.
Luego, la transformación.
No el dolor físico…
sino la ruptura de saber que ya no había vuelta atrás.
Ser loba.
Ser algo más.
Ser algo que otros nombraban por mí.
Intenté respirar, pero el aire no entraba bien.
Mis manos temblaban, no por miedo…
sino porque mi cuerpo estaba cansado de sostenerme.
Sentí el vínculo.
Ese hilo invisible que siempre fingí no sentir.
No como una voz.
Como un eco que decía: no estás sola,
y yo lo odié… porque no quería necesitar a nadie.
Quise pensar: soy libre.
Pero en ese instante no lo sentí cierto.
Solo sentí agotamiento.
Mis piernas cedieron.
No fue una caída dramática.
Fue lenta.
Pesada.
Como si la gravedad finalmente hubiera ganado.
No pensé en morir.
Pensé algo peor:
¿Y si nunca supe quién era sin sobrevivir?
La esperanza no se rompió.
Se apagó, como una luz cansada que no tenía fuerzas para seguir encendida.
Y allí, desorientada, con la mente llena y el cuerpo vacío,
entendí algo con una claridad brutal:
No estaba tocando fondo porque fuera débil.
Estaba tocando fondo porque nunca me había permitido parar.
Descendió del avión en el aeropuerto de Berlín-Brandeburgo con la calma de quien ha hecho ese trayecto demasiadas veces. El aire frío de enero le golpeó el rostro nada más salir de la pasarela, un recordatorio seco de que ya no estaba en Nueva York.
Llevaba solo una maleta de mano negra, discreta, y un transportín acolchado colgado del hombro. Dentro, Francesco, su gato negro, maulló una sola vez, como reclamando atención o protestando por las horas de encierro.
Aduanas fue un trámite rápido: pasaporte argentino, mirada neutra, respuestas cortas.
Nadie preguntó por el gato más allá de revisar el certificado veterinario. Recogió la maleta facturada : Poco más que ropa y algunos objetos que nunca levantaban sospechas.
Salió al vestíbulo de llegadas, donde el olor a café barato y pretzels se mezclaba con el humo de los taxis diésel.
Tomó un taxi hacia Mitte sin dar muchas explicaciones al conductor. El hombre intentó entablar conversación sobre el tiempo y el tráfico; respondió con monosílabos hasta que el silencio se impuso.
Desde el asiento trasero observó las luces de la ciudad deslizándose por las ventanas empañadas: la Torre de Televisión iluminada como una aguja lejana, los edificios reconstruidos que intentaban borrar cicatrices antiguas.
Francesco se acomodó en el transportín sobre su regazo, ronroneando bajito ahora que el motor del taxi vibraba constante. Santiago pasó un dedo por la rejilla y el gato lo rozó con la nariz, un gesto breve pero familiar. Eran los únicos dos que sabían lo que venía después del check-in en el hotel.
Veinte minutos más tarde, el taxi se detuvo frente a un hotel boutique en una calle tranquila cerca de Hackescher Markt.
Pagó en efectivo, recogió sus cosas y entró al vestíbulo de techos altos y luz tenue. El recepcionista lo saludó en inglés; él respondió en un alemán correcto pero con acento que delataba otros lugares.
Dijo, entregando el pasaporte. No le era necesario hacerse pasar por alguien más. Todos lo conocían allí mismo y no le importaba el anonimato; era un hotel que transcurría seguido cuándo se le solicitaba.
Mientras firmaba el registro, Francesco volvió a maullar, esta vez más impaciente. Sonrió apenas, casi imperceptiblemente. Pronto estarían arriba, solos, y podría abrir el transportín.
El gato saldría, exploraría la habitación con su elegancia felina, y él comenzaría a prepararse para el trabajo que lo había traído hasta Berlín.
La noche apenas empezaba. Se quitó el saco de vestir y sentó unos momentos al borde de la cama; un tanto cansado por tantas horas de viaje y trabajo.
──── 𝑁𝑎𝑐ℎ𝑡 𝑖𝑛 𝐷𝑒𝑢𝑡𝑠𝑐ℎ𝑙𝑎𝑛𝑑 ──── 𝑃𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡 𝐷𝑎𝑦 | 𝕮𝖍𝖆𝖕𝖙𝖊𝖗 [𝟏𝟔]
[🇩🇪] 𝐵𝑒𝑟𝑙í𝑛, 𝐴𝑙𝑒𝑚𝑎𝑛𝑖𝑎 — 𝟶𝟷:𝟶𝟶 𝐴.𝑀
Descendió del avión en el aeropuerto de Berlín-Brandeburgo con la calma de quien ha hecho ese trayecto demasiadas veces. El aire frío de enero le golpeó el rostro nada más salir de la pasarela, un recordatorio seco de que ya no estaba en Nueva York.
Llevaba solo una maleta de mano negra, discreta, y un transportín acolchado colgado del hombro. Dentro, Francesco, su gato negro, maulló una sola vez, como reclamando atención o protestando por las horas de encierro.
Aduanas fue un trámite rápido: pasaporte argentino, mirada neutra, respuestas cortas.
Nadie preguntó por el gato más allá de revisar el certificado veterinario. Recogió la maleta facturada : Poco más que ropa y algunos objetos que nunca levantaban sospechas.
Salió al vestíbulo de llegadas, donde el olor a café barato y pretzels se mezclaba con el humo de los taxis diésel.
Tomó un taxi hacia Mitte sin dar muchas explicaciones al conductor. El hombre intentó entablar conversación sobre el tiempo y el tráfico; respondió con monosílabos hasta que el silencio se impuso.
Desde el asiento trasero observó las luces de la ciudad deslizándose por las ventanas empañadas: la Torre de Televisión iluminada como una aguja lejana, los edificios reconstruidos que intentaban borrar cicatrices antiguas.
Francesco se acomodó en el transportín sobre su regazo, ronroneando bajito ahora que el motor del taxi vibraba constante. Santiago pasó un dedo por la rejilla y el gato lo rozó con la nariz, un gesto breve pero familiar. Eran los únicos dos que sabían lo que venía después del check-in en el hotel.
Veinte minutos más tarde, el taxi se detuvo frente a un hotel boutique en una calle tranquila cerca de Hackescher Markt.
Pagó en efectivo, recogió sus cosas y entró al vestíbulo de techos altos y luz tenue. El recepcionista lo saludó en inglés; él respondió en un alemán correcto pero con acento que delataba otros lugares.
──── 𝘋𝘢𝘴 𝘡𝘪𝘮𝘮𝘦𝘳 𝘪𝘴𝘵 𝘢𝘶𝘧 𝘥𝘦𝘯 𝘕𝘢𝘮𝘦𝘯 𝘚𝘢𝘯𝘵𝘪𝘢𝘨𝘰 𝘳𝘦𝘴𝘦𝘳𝘷𝘪𝘦𝘳𝘵. 𝘋𝘶 𝘸𝘦𝘪ß𝘵 𝘨𝘢𝘯𝘻 𝘨𝘦𝘯𝘢𝘶, 𝘸𝘦𝘳 𝘪𝘤𝘩 𝘣𝘪𝘯. ──── (𝘏𝘢𝘣𝘪𝘵𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘳𝘦𝘴𝘦𝘳𝘷𝘢𝘥𝘢 𝘢 𝘯𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦 𝘥𝘦 𝘚𝘢𝘯𝘵𝘪𝘢𝘨𝘰. 𝘠𝘢 𝘴𝘢𝘣𝘦 𝘶𝘴𝘵𝘦𝘥 𝘱𝘦𝘳𝘧𝘦𝘤𝘵𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘲𝘶𝘪é𝘯 𝘴𝘰𝘺. )
Dijo, entregando el pasaporte. No le era necesario hacerse pasar por alguien más. Todos lo conocían allí mismo y no le importaba el anonimato; era un hotel que transcurría seguido cuándo se le solicitaba.
Mientras firmaba el registro, Francesco volvió a maullar, esta vez más impaciente. Sonrió apenas, casi imperceptiblemente. Pronto estarían arriba, solos, y podría abrir el transportín.
El gato saldría, exploraría la habitación con su elegancia felina, y él comenzaría a prepararse para el trabajo que lo había traído hasta Berlín.
La noche apenas empezaba. Se quitó el saco de vestir y sentó unos momentos al borde de la cama; un tanto cansado por tantas horas de viaje y trabajo.
──── 𝘏𝘦𝘮𝘰𝘴 𝘭𝘭𝘦𝘨𝘢𝘥𝘰; 𝘍𝘳𝘢𝘯𝘤𝘦𝘴𝘤𝘰. 𝘌𝘯 é𝘴𝘵𝘰𝘴 𝘥í𝘢𝘴 𝘮𝘦 𝘵𝘰𝘤𝘢𝘳á 𝘵𝘳𝘢𝘣𝘢𝘫𝘢𝘳 𝘯𝘶𝘦𝘷𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦; 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘰 𝘵𝘢𝘯𝘵𝘰 𝘢𝘱𝘳𝘰𝘷𝘦𝘤𝘩𝘢𝘳é 𝘦𝘭 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘮𝘦 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘳𝘳𝘦𝘳 𝘶𝘯 𝘱𝘰𝘤𝘰 𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘱𝘪𝘵𝘢𝘭 𝘢𝘭𝘦𝘮𝘢𝘯𝘢. ────
Aunque no forman parte de los Registros oficialmente, la información contenida en los Tomos es de caracter crítico. El Axima ha ordenado su localización y recuperación.
Tomos detectados en esta línea temporal: 4.
Tomo II: Creación.
Actualmente en posesión de Shiori Novella
Tomo IV: Negación.
Actualmente en posesión de Amadeus Crowley
Tomo V: Deliberación.
Actualmente sin propietario.
Tomo IX: Emancipación.
Actualmente en posesión de
. . .
ERROR.
Información insuficiente.
── Protocolo: Escaneo.
Objetivo: Los XII Tomos.
. . .
Aunque no forman parte de los Registros oficialmente, la información contenida en los Tomos es de caracter crítico. El Axima ha ordenado su localización y recuperación.
Tomos detectados en esta línea temporal: 4.
Tomo II: Creación.
Actualmente en posesión de [specter_copper_horse_768]
Tomo IV: Negación.
Actualmente en posesión de [haze_amber_buffalo_575]
Tomo V: Deliberación.
Actualmente sin propietario.
Tomo IX: Emancipación.
Actualmente en posesión de
. . .
ERROR.
Información insuficiente.
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Una estatua de 10 metros hecho con el calcio molido de los huesos recolectados de los humanos restantes del planeta, conmemorando a los derrotados, una obra que consta de una silueta masculina junto a una femenina, replicando lo mejor posible sus características fisiológicas excepto por sus aparatos reproductores o cabello.
: Sin duda irá al registro del tesoro.
Sin perder su más vieja costumbre, recordar a las especies extintas y derrotadas por los seres de silicio, como un recordatorio que haya afuera solo los esperan enemigos.
🔳: La gran unidad estará complacida.
👁️🗨️: ¿Verdad?
Una estatua de 10 metros hecho con el calcio molido de los huesos recolectados de los humanos restantes del planeta, conmemorando a los derrotados, una obra que consta de una silueta masculina junto a una femenina, replicando lo mejor posible sus características fisiológicas excepto por sus aparatos reproductores o cabello.
🔳: Sin duda irá al registro del tesoro.
Sin perder su más vieja costumbre, recordar a las especies extintas y derrotadas por los seres de silicio, como un recordatorio que haya afuera solo los esperan enemigos.
Wong Yi (primer ministro): presidente el ministro Niccolo de Italia está muerto.
-El ministro de China extendió una fotografía antigua donde aparecía un hombre de cabello negro y una mujer de cabellos plateado-
Sospechamos que él está involucrado, los planes del cargamento de mercancía, tendremos que retrasarlos.
Dong Jin (ministro de defensa): ¿cómo podemos localizar a ese mal nacido?, si me dicen dónde estuvo últimamente sera fácil rastrearlo.. y además ¿quién es esa mujer?
Wong Yi: la última vez que fue visto fue en Roma. Por su parte, la mujer no se sabe realmente mucho de ella, no hay mucho registro, está clasificado.
-un agende de inteligencia saco una hoja de color amarilla antigua y la dejo en la mesa-
Su último registro fue en Austria, originaria de Inglaterra, y está ingresada como doctora cirujana en el hospital metropolitano de Austria, es todo lo que se sabe, lo demás está confidencial incluso para el servicio secreto.
Xi Janping (presidente): Wong Yi encárgate de hacerle una visita a esa mujer veamos que relación tiene con este desgraciado, nos puede ser de ayuda para buscar a ese bastardo. Mientras tanto, Dong Jin, envía a tu equipo especial a Roma y averigüen cual será el siguiente movimiento. Mientras tanto vean como continúa el recorrido del cargamento este debe entregarse si o si a Alemania.
....
[]-Austria
Salem se me perdió una fotografía.
Salem: ¿cuál la que sales en traje de baño?, la vendí en Ebay..
Noo, la que iba a ser mi fotografía de pasaporte y Santiago se unió..
Salem:¿ la que estaba en tu billetera?, debería estar ahí...
Aqui está menos mal...
[🇨🇳]- Pekín, 09:30, Sala de comando.
Wong Yi (primer ministro): presidente el ministro Niccolo de Italia está muerto.
-El ministro de China extendió una fotografía antigua donde aparecía un hombre de cabello negro y una mujer de cabellos plateado-
Sospechamos que él está involucrado, los planes del cargamento de mercancía, tendremos que retrasarlos.
Dong Jin (ministro de defensa): ¿cómo podemos localizar a ese mal nacido?, si me dicen dónde estuvo últimamente sera fácil rastrearlo.. y además ¿quién es esa mujer?
Wong Yi: la última vez que fue visto fue en Roma. Por su parte, la mujer no se sabe realmente mucho de ella, no hay mucho registro, está clasificado.
-un agende de inteligencia saco una hoja de color amarilla antigua y la dejo en la mesa-
Su último registro fue en Austria, originaria de Inglaterra, y está ingresada como doctora cirujana en el hospital metropolitano de Austria, es todo lo que se sabe, lo demás está confidencial incluso para el servicio secreto.
Xi Janping (presidente): Wong Yi encárgate de hacerle una visita a esa mujer veamos que relación tiene con este desgraciado, nos puede ser de ayuda para buscar a ese bastardo. Mientras tanto, Dong Jin, envía a tu equipo especial a Roma y averigüen cual será el siguiente movimiento. Mientras tanto vean como continúa el recorrido del cargamento este debe entregarse si o si a Alemania.
....
[🇦🇹]-Austria
Salem se me perdió una fotografía.
Salem: ¿cuál la que sales en traje de baño?, la vendí en Ebay..
Noo, la que iba a ser mi fotografía de pasaporte y Santiago se unió..
Salem:¿ la que estaba en tu billetera?, debería estar ahí...
Aqui está menos mal...
