• El olor del cuero mezclado con tabaco caro aún impregnaba el aire del camarín. Las luces alrededor del espejo chispeaban como si presintieran algo, ya no era solo un show, sino una tormenta.

    Lia se encontraba sentada en el borde de la silla, el codo apoyado sobre su rodilla, sosteniendo entre los dedos una bala. Era liviana. Demasiado liviana para todo el peso que traía con ella.
    En el costado pulido del metal, sus iniciales estaban grabadas con precisión sobre la supercie.

    L.A.R.B

    Una firma.
    Una advertencia.
    Una promesa.

    La rosa blanca había quedado sobre el tocador, marchita antes de tiempo por el aire caliente del lugar. Ese perfume un aroma sutil a ruina y memoria, seguía anclado en el ambiente como una cuerda atada al pasado.

    No necesitaba preguntar quién la había dejado. Estaba segura que era él.

    Su mente regresó, sin quererlo, a un apartamento en Moscú, a las ventanas cubiertas por cortinas pesadas. Había escapado de él… o eso había creído. Pero los fantasmas que huelen a pólvora y Versace nunca mueren del todo.

    Un golpe seco la sacó del trance.

    —Lia —la voz de su mánager era apenas un susurro desesperado tras la puerta entreabierta— Hay alguien en el balcón de VIP… está armado. Seguridad no puede acercarse. Dicen que es... alguien tuyo.

    Lia se puso de pie, la bala aún en su mano. Su cuerpo reaccionaba con el mismo ritmo de siempre, movimientos agiles, mirada seria, respiración medida. Pero por dentro, el hielo corría por sus venas.

    —No es mío —Corrigió mirando a su mánager— Nunca lo fue.

    Tomó la chaqueta de cuero, la ajustó como una armadura, como si de esa forma se daba el valor necesario. Esa noche, el escenario no era solo para posar. Era un campo minado con luces de neón. Cruzó el pasillo entre bastidores con paso firme. La música al otro lado de la cortina negra se alzaba como una ola a punto de romper. Los flashes la esperaban. Las cámaras, los gritos, los aplausos…todo parecía tan ajeno a todo el tormento de su cabeza.

    Sin más subió al escenario y lo vio. Desde el balcón, rodeado de sombras y escoltas con rostros de piedra, la miraba como si nunca la hubiese dejado ir. Como si no supiera distinguir entre obsesión y amor. Vestía de negro, con un vaso en la mano y una sonrisa torcida que conocía demasiado bien.

    Ella alzó el micrófono. Su voz, serena, casi suave, resonó por todo el club...

    —A veces, el pasado vuelve. A veces, con flores. A veces... con balas- Y entonces, sin romper la mirada con él, dejó caer la bala al suelo. El sonido metálico rebotó contra la tarima.
    Seco. Definitivo.

    Y él ya no sonrió esta vez.

    "¿Qué se supone que debería hacer ahora?. ¿Correr?". Los flashes la segaban un poco, tanto así como cuando volvió su vista al balcón, él ya no estaba...eso solo significaba una cosa. PELIGRO!
    El olor del cuero mezclado con tabaco caro aún impregnaba el aire del camarín. Las luces alrededor del espejo chispeaban como si presintieran algo, ya no era solo un show, sino una tormenta. Lia se encontraba sentada en el borde de la silla, el codo apoyado sobre su rodilla, sosteniendo entre los dedos una bala. Era liviana. Demasiado liviana para todo el peso que traía con ella. En el costado pulido del metal, sus iniciales estaban grabadas con precisión sobre la supercie. L.A.R.B Una firma. Una advertencia. Una promesa. La rosa blanca había quedado sobre el tocador, marchita antes de tiempo por el aire caliente del lugar. Ese perfume un aroma sutil a ruina y memoria, seguía anclado en el ambiente como una cuerda atada al pasado. No necesitaba preguntar quién la había dejado. Estaba segura que era él. Su mente regresó, sin quererlo, a un apartamento en Moscú, a las ventanas cubiertas por cortinas pesadas. Había escapado de él… o eso había creído. Pero los fantasmas que huelen a pólvora y Versace nunca mueren del todo. Un golpe seco la sacó del trance. —Lia —la voz de su mánager era apenas un susurro desesperado tras la puerta entreabierta— Hay alguien en el balcón de VIP… está armado. Seguridad no puede acercarse. Dicen que es... alguien tuyo. Lia se puso de pie, la bala aún en su mano. Su cuerpo reaccionaba con el mismo ritmo de siempre, movimientos agiles, mirada seria, respiración medida. Pero por dentro, el hielo corría por sus venas. —No es mío —Corrigió mirando a su mánager— Nunca lo fue. Tomó la chaqueta de cuero, la ajustó como una armadura, como si de esa forma se daba el valor necesario. Esa noche, el escenario no era solo para posar. Era un campo minado con luces de neón. Cruzó el pasillo entre bastidores con paso firme. La música al otro lado de la cortina negra se alzaba como una ola a punto de romper. Los flashes la esperaban. Las cámaras, los gritos, los aplausos…todo parecía tan ajeno a todo el tormento de su cabeza. Sin más subió al escenario y lo vio. Desde el balcón, rodeado de sombras y escoltas con rostros de piedra, la miraba como si nunca la hubiese dejado ir. Como si no supiera distinguir entre obsesión y amor. Vestía de negro, con un vaso en la mano y una sonrisa torcida que conocía demasiado bien. Ella alzó el micrófono. Su voz, serena, casi suave, resonó por todo el club... —A veces, el pasado vuelve. A veces, con flores. A veces... con balas- Y entonces, sin romper la mirada con él, dejó caer la bala al suelo. El sonido metálico rebotó contra la tarima. Seco. Definitivo. Y él ya no sonrió esta vez. "¿Qué se supone que debería hacer ahora?. ¿Correr?". Los flashes la segaban un poco, tanto así como cuando volvió su vista al balcón, él ya no estaba...eso solo significaba una cosa. PELIGRO!
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  • ✨El gran salvador de Yoonah✨
    Fandom OC
    Categoría Slice of Life
    Cuando Yoonah tenía tiempo libre salía a dar un paseo, iba al cine sola, a una biblioteca también podía ser, todo depende del ánimo que ella tuviera el día correspondiente.

    Solo que ese día en específico, no tenía tiempo libre. Había tenido una semana terrible respecto a un caso que la tenía de muy mal humor, y pensó que quizá se merecía esos momentos lejos de tantos documentos e información que procesar.

    Se detuvo en un pequeño restaurante, cenó, tomó un par de copas de vino, y decidió que era un buen momento para irse a su casa. Al salir del restaurante un montón de periodistas estaban fuera, esperándola.

    Desde que su padre había muerto querían encontrar unos minutos con ella en los que les pudiera brindar algo de información, nadie sabía que su padre murió por Cáncer.

    Tuvo que cerrar los ojos en cuanto los flashes de las cámaras la atormentaron, bajó la cabeza ocultando su cara con su largo cabello. Una persona se posó a su lado ayudándola a abrirse paso entre ese mar de periodistas y se dirigieron a su camioneta, abrió con rapidez y se subió con las manos temblorosas.

    Exhaló ruidosamente mientras veía la espalda de la persona dando algunas explicaciones a la prensa. No sabía quién era, ni porqué la estaba ayudando, pero debía esperar y agradecerle por su amabilidad.

    Luego de unos minutos los periodistas se marcharon, ella bajó la ventana de su auto para que la persona la pudiera escuchar.

    —¡Oye! Muchas gracias por tu ayuda, ¿puedo saber tu nombre?
    Cuando Yoonah tenía tiempo libre salía a dar un paseo, iba al cine sola, a una biblioteca también podía ser, todo depende del ánimo que ella tuviera el día correspondiente. Solo que ese día en específico, no tenía tiempo libre. Había tenido una semana terrible respecto a un caso que la tenía de muy mal humor, y pensó que quizá se merecía esos momentos lejos de tantos documentos e información que procesar. Se detuvo en un pequeño restaurante, cenó, tomó un par de copas de vino, y decidió que era un buen momento para irse a su casa. Al salir del restaurante un montón de periodistas estaban fuera, esperándola. Desde que su padre había muerto querían encontrar unos minutos con ella en los que les pudiera brindar algo de información, nadie sabía que su padre murió por Cáncer. Tuvo que cerrar los ojos en cuanto los flashes de las cámaras la atormentaron, bajó la cabeza ocultando su cara con su largo cabello. Una persona se posó a su lado ayudándola a abrirse paso entre ese mar de periodistas y se dirigieron a su camioneta, abrió con rapidez y se subió con las manos temblorosas. Exhaló ruidosamente mientras veía la espalda de la persona dando algunas explicaciones a la prensa. No sabía quién era, ni porqué la estaba ayudando, pero debía esperar y agradecerle por su amabilidad. Luego de unos minutos los periodistas se marcharon, ella bajó la ventana de su auto para que la persona la pudiera escuchar. —¡Oye! Muchas gracias por tu ayuda, ¿puedo saber tu nombre?
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  • ¡Hoy celebramos un cumpleaños en FicRol!
    𝗡𝗜𝗡𝗔 𝗥𝗜𝗩𝗔 está de celebración, así que… ¡que lluevan las felicitaciones!

    Un año más de historias, tramas y momentazos por vivir.
    Si le conoces, pásate a dejarle unas palabras. Y si no, ¡quizá sea un buen momento para hacerlo!

    ¡Feliz vuelta al sol, Nina!

    🎉 ¡Hoy celebramos un cumpleaños en FicRol! 🎉 ✨ [HOUSE0FASHES] está de celebración, así que… ¡que lluevan las felicitaciones! 🎂 Un año más de historias, tramas y momentazos por vivir. 💬 Si le conoces, pásate a dejarle unas palabras. Y si no, ¡quizá sea un buen momento para hacerlo! ¡Feliz vuelta al sol, Nina! 🌟
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    Chim, he cambiado el título de la fanpage. Chim, no me importa. Chim, esto no va a estar solo relacionado con Marvel.

    Y chim, aquí voy a meter muuuuuuchas búsquedas.

    Por el momento dejo este artículo para avisar de que estoy en búsqueda de una OTP asociada a la temática policial. Está basada en dos series británicas y una americana: Life on Mars, Ashes to Ashes y The Blacklist. Si no has visto ninguna no te preocupes, te explicaría la ambientación de las tres, lo importante es mantener la temática policial.

    Busco un partner para llevar a quien sería el dolor de cabeza de mi personaje: el inspector jefe Gene Hunt de la policía metropolitana de Manchester. Es un personaje brusco, huraño y con tendencia a la violencia y realizar las praxis policiales a su manera. Aunque en el fondo es un osito, un cacho de pan, simplemente no ha tenido buena suerte en la vida y es bastante hermético.

    El FC a llevar para este PJ es Phillip Glennister (tengo material de él por lo que puedo facilitarlo a la persona que lo lleve). Yo llevaría a mi OC particular con el FC de Megan Boone.

    Sería un enemies to lovers muy profundo, y nos ambientaríamos en los años 80-90 (aunque podemos ambientarlo en la época actual con pequeños tintes ochenteros).

    Para quien le interese puede pasar por mi MD para darle más información, o comentar en este artículo. Lo único que pido es compromiso e interés por aprender y empaparse de este mundo.

    Doy piruleta de regalo <3
    Chim, he cambiado el título de la fanpage. Chim, no me importa. Chim, esto no va a estar solo relacionado con Marvel. Y chim, aquí voy a meter muuuuuuchas búsquedas. Por el momento dejo este artículo para avisar de que estoy en búsqueda de una OTP asociada a la temática policial. Está basada en dos series británicas y una americana: Life on Mars, Ashes to Ashes y The Blacklist. Si no has visto ninguna no te preocupes, te explicaría la ambientación de las tres, lo importante es mantener la temática policial. Busco un partner para llevar a quien sería el dolor de cabeza de mi personaje: el inspector jefe Gene Hunt de la policía metropolitana de Manchester. Es un personaje brusco, huraño y con tendencia a la violencia y realizar las praxis policiales a su manera. Aunque en el fondo es un osito, un cacho de pan, simplemente no ha tenido buena suerte en la vida y es bastante hermético. El FC a llevar para este PJ es Phillip Glennister (tengo material de él por lo que puedo facilitarlo a la persona que lo lleve). Yo llevaría a mi OC particular con el FC de Megan Boone. Sería un enemies to lovers muy profundo, y nos ambientaríamos en los años 80-90 (aunque podemos ambientarlo en la época actual con pequeños tintes ochenteros). Para quien le interese puede pasar por mi MD para darle más información, o comentar en este artículo. Lo único que pido es compromiso e interés por aprender y empaparse de este mundo. Doy piruleta de regalo <3
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  • ⸻ Puente de Williamsburg – 03:12 a.m.

    Subí por impulso. O tal vez por costumbre.
    Hay algo en las alturas que siempre me hace sentir menos… atrapado.

    Apoyé los codos en la baranda oxidada. Cerré los ojos.
    El viento me hablaba en susurros. Eran las voces invitándome a probar el vértigo del vacío.

    A veces me tientan...

    Pensé en saltar. No quiero morir, solo volar un rato.
    Pero recordé que mañana tengo una sesión con un cliente importante y bastante atractivo.

    Y aún me queda media botella de vodka.

    Eso, y que las estrellas están demasiado bonitas como para decepcionarlas.

    #Ashes
    📌 ⸻ Puente de Williamsburg – 03:12 a.m. Subí por impulso. O tal vez por costumbre. Hay algo en las alturas que siempre me hace sentir menos… atrapado. Apoyé los codos en la baranda oxidada. Cerré los ojos. El viento me hablaba en susurros. Eran las voces invitándome a probar el vértigo del vacío. A veces me tientan... Pensé en saltar. No quiero morir, solo volar un rato. Pero recordé que mañana tengo una sesión con un cliente importante y bastante atractivo. Y aún me queda media botella de vodka. Eso, y que las estrellas están demasiado bonitas como para decepcionarlas. #Ashes
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  • Las campanas suenan tres veces. El aire cambia en la Casa. Los pasillos se iluminan con faroles que desprenden una cálida luz y un apetecible aroma a tostado. Una puerta se abre en el ala este, revelando un comedor amplio y majestuoso, cubierto de polvo fino que no alcanza a opacar su esplendor.

    Candelabros de plata y velas altas que alumbran más de lo natural lanzan sombras largas por los muros decorados con tapices extraños, pinturas antiguas y pequeñas estatuillas que parecen cambiar de expresión si se las mira fijo.

    En el centro, una mesa exquisitamente servida espera.

    Hay tantos cubiertos como habitantes en la Casa.

    Todo está dispuesto. Cada silla lleva un nombre tallado en un cartoncito desgastado.

    Frente a cada plato, una copa de vino oscuro como tinta. Un aroma embriagador emana de ella: dulce, especiado, con una nota lejana de algo extrañamente familiar.

    Hay algo en el vino que invita a hablar, pero no permite mentir. Quien beba, hablará. Tal vez solo un detalle, tal vez toda una vida.

    Instrucciones:

    ¡Nuestro primer rol grupal! Las respuestas se darán en esta misma publicación, respetando el orden de llegada.

    Describe cómo llega tu personaje a la cena. ¿Va con desconfianza? ¿Bien vestido? ¿Qué siente? ¿Qué piensa?

    ¿Bebe del vino? Si lo hace, revela un dato personal, una emoción o recuerdo que el vino le obliga a confesar.

    Puedes comenzar con un monólogo, interactuar con otros personajes o simplemente observar.

    Participantes:

    El Murmullo
    Isidro Rubio Villa de Montemar
    Bella Mortem
    Kalhi NigDurgae
    Ashes
    Las campanas suenan tres veces. El aire cambia en la Casa. Los pasillos se iluminan con faroles que desprenden una cálida luz y un apetecible aroma a tostado. Una puerta se abre en el ala este, revelando un comedor amplio y majestuoso, cubierto de polvo fino que no alcanza a opacar su esplendor. Candelabros de plata y velas altas que alumbran más de lo natural lanzan sombras largas por los muros decorados con tapices extraños, pinturas antiguas y pequeñas estatuillas que parecen cambiar de expresión si se las mira fijo. En el centro, una mesa exquisitamente servida espera. Hay tantos cubiertos como habitantes en la Casa. Todo está dispuesto. Cada silla lleva un nombre tallado en un cartoncito desgastado. Frente a cada plato, una copa de vino oscuro como tinta. Un aroma embriagador emana de ella: dulce, especiado, con una nota lejana de algo extrañamente familiar. Hay algo en el vino que invita a hablar, pero no permite mentir. Quien beba, hablará. Tal vez solo un detalle, tal vez toda una vida. 🔮 Instrucciones: ¡Nuestro primer rol grupal! Las respuestas se darán en esta misma publicación, respetando el orden de llegada. Describe cómo llega tu personaje a la cena. ¿Va con desconfianza? ¿Bien vestido? ¿Qué siente? ¿Qué piensa? ¿Bebe del vino? Si lo hace, revela un dato personal, una emoción o recuerdo que el vino le obliga a confesar. Puedes comenzar con un monólogo, interactuar con otros personajes o simplemente observar. 🎭 Participantes: [spark_orange_mouse_555] [isimont12] [callefalsa123] [kalh1] [Ashes_Corben]
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  • ⸻ Cafetería 'Devotion' – Williamsburg, Brooklyn

    — El amor no se mide en selfies, sexo intenso ni frases de ligoteo. Se mide en conexión, comprensión y confianza. Créeme. Llegará el momento en que comprenderás que las mariposas en el estomago no son nada comparado con poder llamar "hogar" a esa persona.

    #Ashes
    📌 ⸻ Cafetería 'Devotion' – Williamsburg, Brooklyn — El amor no se mide en selfies, sexo intenso ni frases de ligoteo. Se mide en conexión, comprensión y confianza. Créeme. Llegará el momento en que comprenderás que las mariposas en el estomago no son nada comparado con poder llamar "hogar" a esa persona. #Ashes
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  • ⸻ Sofá – Departamento desconocido, Brooklyn.

    Otra noche. Otra botella. Otro nombre que no recuerdo.
    Hay ropa en el suelo que no reconozco como mía. Un cenicero lleno. Un vaso. Una copa rota en la alfombra.

    Mi cabeza late como un tambor de guerra.

    Hay sangre en mi camisa. No sé si es mía.

    Recuerdo risas. Voces. Un piano desafinado. Y una pregunta repetida en bucle:

    — ¿Quién soy cuando no me están mirando?

    Después, todo se borra.
    Un parpadeo. Un salto. El vacío.

    Intento reconstruir la noche como si fuese un rompecabezas, pero me faltan piezas. Hay huecos. Hay ruidos. Hay flashes de algo que podría ser una visión… o un recuerdo adulterado.

    En mi brazo, alguien escribió un número de teléfono con eyeliner.
    Debajo, solo una palabra: "Perdóname."
    📌 ⸻ Sofá – Departamento desconocido, Brooklyn. Otra noche. Otra botella. Otro nombre que no recuerdo. Hay ropa en el suelo que no reconozco como mía. Un cenicero lleno. Un vaso. Una copa rota en la alfombra. Mi cabeza late como un tambor de guerra. Hay sangre en mi camisa. No sé si es mía. Recuerdo risas. Voces. Un piano desafinado. Y una pregunta repetida en bucle: — ¿Quién soy cuando no me están mirando? Después, todo se borra. Un parpadeo. Un salto. El vacío. Intento reconstruir la noche como si fuese un rompecabezas, pero me faltan piezas. Hay huecos. Hay ruidos. Hay flashes de algo que podría ser una visión… o un recuerdo adulterado. En mi brazo, alguien escribió un número de teléfono con eyeliner. Debajo, solo una palabra: "Perdóname."
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  • ⸻ Somewhere in Manhattan.

    Me sostiene.
    Y por un instante, creo que puedo existir sin escucharlas.
    Me aferro a él como si el contacto pudiera reescribir lo que soy, como si su piel pudiera curar, remendar todo lo que está roto en mi.

    Mis manos no saben soltarse. Se mueven solas. Temen olvidar cómo es sentir calor.

    Entonces, se separa.
    Solo un poco. Lo justo para que el vacío entre nosotros se vuelva insoportable.

    — No vuelvas a besarme... —susurro— Alguien podría vernos.

    #Ashes
    📌 ⸻ Somewhere in Manhattan. Me sostiene. Y por un instante, creo que puedo existir sin escucharlas. Me aferro a él como si el contacto pudiera reescribir lo que soy, como si su piel pudiera curar, remendar todo lo que está roto en mi. Mis manos no saben soltarse. Se mueven solas. Temen olvidar cómo es sentir calor. Entonces, se separa. Solo un poco. Lo justo para que el vacío entre nosotros se vuelva insoportable. — No vuelvas a besarme... —susurro— Alguien podría vernos. #Ashes
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  • ⸻ Sala de espera – Clínica de desintoxicación, Tribeca.

    Aguanté tres días. Tres.
    El primero, sudé como un cerdo. El segundo, lloré como un niño.
    El tercero… tuve una visión tan real que me hizo temblar. Aún no me recupero de la taquicardia.

    Vi a una mujer vestida de rojo. Entró en mi habitación. No abrió la puerta. Simplemente entró.
    Me acarició el pecho como si me conociera de toda la vida.

    — No puedes salvarte, Ashes —susurró—. Pero al menos puedes hacer que duela menos.

    Cuando abrí los ojos, tenía marcas de labios en el cuello y hematomas en la espalda.
    Estaba llorando.
    No sé si fue por miedo, por abstinencia o por entender que ella tenía razón.

    Pedí el alta voluntaria.
    Prefiero la locura que este purgatorio clínico con paredes blancas que apestan a fracaso y limpiador de pino.

    #Ashes
    📌 ⸻ Sala de espera – Clínica de desintoxicación, Tribeca. Aguanté tres días. Tres. El primero, sudé como un cerdo. El segundo, lloré como un niño. El tercero… tuve una visión tan real que me hizo temblar. Aún no me recupero de la taquicardia. Vi a una mujer vestida de rojo. Entró en mi habitación. No abrió la puerta. Simplemente entró. Me acarició el pecho como si me conociera de toda la vida. — No puedes salvarte, Ashes —susurró—. Pero al menos puedes hacer que duela menos. Cuando abrí los ojos, tenía marcas de labios en el cuello y hematomas en la espalda. Estaba llorando. No sé si fue por miedo, por abstinencia o por entender que ella tenía razón. Pedí el alta voluntaria. Prefiero la locura que este purgatorio clínico con paredes blancas que apestan a fracaso y limpiador de pino. #Ashes
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