Oh Grecia, cuna de mis suspiros,
tierra donde la espuma me dio nombre y forma,
escucha ahora el canto que mi alma derrama,
pues he viajado con Ares, mi tormenta y mi refugio.

Descendimos del Olimpo envueltos en auroras,
él, fuego de hierro; yo, llama de deseo.
Sus pasos resonaban en los valles de Esparta,
donde la guerra es plegaria y el valor, destino.
Yo seguía su sombra, ligera como el rocío,
y en sus ojos hallé el resplandor que enciende las almas.

Por las costas de Atenas danzamos bajo el sol,
mientras el mar nos regalaba su eterno reflejo.
Sus manos, curtidas por la batalla,
rozaban mi piel como si temieran quebrar la aurora.
Y entre ruinas y templos, comprendí el misterio:
hasta el dios más fiero se inclina ante el amor.

En las noches del Peloponeso, el viento narraba nuestra historia.
Ares hablaba de glorias y heridas,
yo respondía con besos y silencio.
Entre ambos, el mundo dormía,
y los dioses miraban, celosos de nuestra unión.

Mas toda pasión lleva en sí la promesa de su fin.
Pronto el amanecer nos llamó al deber,
y el trueno separó nuestros caminos.
Él volvió a su campo de acero,
yo regresé al mar que me vio nacer.

Sin embargo, en cada ola lo escucho,
en cada flor que se abre siento su aliento.
Porque cuando el amor es divino,
ni el tiempo ni los dioses pueden borrarlo.

Así escribo, con pétalos y lágrimas,
para que los hombres recuerden:
que incluso la guerra puede amar,
y que el amor, cuando es verdadero,
puede hacer temblar al Olimpo.

Con perfume de rosas y sangre de deseo.
— Frodi.
#rol

Supongo que el tiempo puede ayudar a sanar pero... Jamás lo borrará por completo el sentimiento de lo que se perdió...

Tendre la fuerza suficiente para seguir adelante, eso lo prometo.

—La brisa fría es fácil de sentir en un momento así.

¿Sería ilegal si me robo a este gatito conmigo? Es que... Se veía tan solito y me veía con tanta ternura, sentí que me enamoró... Bueno, esta misión se llama "Robar y borrar todo rastro de un gatito con cara adorable" Creo que nadie de la justicia sabe donde vivo así que... Gatito viene conmigo jiji

⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀ ⠀⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ 》ᴿᵒˡ ᵃᵇⁱᵉʳᵗᵒ
El sol de media mañana inunda el vagón de tren, cálido y sorprendentemente brillante, como si el cielo quisiera compensar la furia del día anterior. Un día antes, la ciudad había estado sumida en un diluvio gris, ahora la luz baila sobre el terciopelo desgastado de los asientos.

Irina está sentada sola en un compartimento, su silueta recortada contra el paisaje que se desenfoca, a su lado, una pequeña mochila.

​Afuera, la ciudad ha quedado atrás hace ya un buen rato. Los edificios han sido reemplazados por colinas suaves que se elevan a montañas escarpadas, pequeñas casas de pobladores que viven más alejados y por supuesto campos de un verde tan intenso que casi duele a la vista. El aire que entra por la ventanilla, ligeramente abierta, huele a tierra húmeda y a pino.

​Irina observa los árboles pasar una y otra vez.
​La última misión aún fresca revive en sus pensamientos.

La sonrisa falsa en el rostro de la duquesa de Borgoña mientras un artefacto desaparecía de su tocador, la tensión en la voz del agente que le daba las "gracias" por haber evitado una paradoja temporal que habría reescrito la Revolución Francesa. El sudor frío que corrió por su espalda cuando se dio cuenta de que había estado a segundos de ser descubierta en el año 1789.
​Se lleva una mano a la sien, un ligero temblor apenas perceptible.

Demasiado. Ha sido demasiado.

Los anacronismos en su cabeza, las voces de diferentes épocas, el miedo constante de un desliz, un error que podría borrar existencias.
​Cierra los ojos. Las imágenes tintinean detrás de sus párpados: un salón rococó, una calle adoquinada bajo la lluvia, el olor a pólvora de un campo de batalla del siglo XVII. Y luego, el flash blanquecino de un salto, una sensación de vacío estomacal, y el aterrizaje en otro ahora, en otro lugar.

​El tren traquetea sobre un puente de acero, y el sonido metálico la devuelve al presente. Abre los ojos. Un río cristalino fluye debajo, arrastrando ramas y hojas. Agua que sigue su curso, sin importar lo que el tiempo le depare.

Este sentido de ser un fantasma en su propia época, siempre un paso fuera de sincronía, siempre una espectadora, nunca una participante plena, la sensación de no pertenecer del todo a este tiempo la persigue.​

Su don, que le permite deslizarse entre los siglos, es también su jaula. Siempre observando, nunca echando raíces lo suficientemente profundas

​Siente una familiar opresión en el pecho, no es tristeza, es más bien una fatiga de la esencia ... Ha visto el ascenso y la caída de imperios, la evolución del arte, la brutalidad y la belleza de la humanidad a través de los siglos. Y en cada era, ella ha sido la misma, una constante que no cambia, mientras todo a su alrededor se transforma.

Aún quedan un par de horas para su destino, su mente no deja de pensar... Irina busca desesperadamente como calmarse antes de rayar en la locura. Por fuera se ve implacable, con la mirada fija en el paisaje, sólo un pequeño temblor de su pierna la delataría bajo un ojo observador

La verdad confirmo es doloroso borrarlos Pero se tenía que hacer

Demasiado cruel.
No quería despertar.
Si hubiera sabido que el amanecer lo borraría, me habría quedado dentro del sueño, enredada a él.
Allí donde no hay tiempo, ni miedo, ni distancia.

Solo él.

Solo nosotros.

Y ahora lo pienso… lo reconocería aunque volviera distinto.
Aunque se escondiera bajo otra piel, aunque su voz tuviera otro tono.

Porque esa forma de tocarme no la confundo.
Esa manera de decir mi nombre sin decirlo… no la tiene nadie más.

Lo necesito.

Y cada noche, cuando cierro los ojos, le vuelvo a buscar como si aún pudiera encontrarlo.

Anoche fue solo un sueño, lo sé… pero lo volvería a tener mil veces.
Una y otra vez.

Aunque cambie de rostro, aunque esté en otra piel, aunque el mundo me diga que no existe.

Porque lo necesito.

Y mi cuerpo todavía lo recuerda.

Olvidar? ..... no creo es algo que no se puede , es una marca que no se puede borrar .... mas que uno quiera o no.

“Cicatrices heredadas”

El cielo se desangraba sobre el horizonte.
El atardecer parecía burlarse de mí, tiñendo el mundo con esos tonos cálidos que jamás sentí en la piel.
Estaba sentada sobre una vieja cerca, las botas colgando, el metal frío contra mis manos.
Y por primera vez en mucho tiempo, no sabía quién era.

Toda mi vida había creído que los Carson me habían salvado.
Que me encontraron sola, abandonada, y me ofrecieron una familia.
Pero la verdad… la verdad era un veneno que aún no terminaba de tragar.

Fui adoptada, sí.
Pero no por compasión.
Fui moldeada, quebrada, usada.
Convertida en el arma que necesitaban, en la ejecutora silenciosa que obedecía sin dudar.
Y cada golpe, cada castigo, cada orden cumplida con sangre, fue un paso más lejos de la niña que una vez fui.

No recordaba sus rostros —los de mis verdaderos padres— hasta que Darkus pronunció esas palabras.
Su voz fue el filo que cortó las cuerdas de mi mente.
Y las memorias regresaron como un aluvión.

El olor del bosque.
Las risas.
Mi madre con su cabello oscuro, su piel iluminada por la luna.
Mi padre tomándome en brazos, prometiendo que me protegería.
Luego… fuego.
Aullidos.
La manada.
El miedo.
La sangre.

Ellos no murieron por accidente.
Fueron cazados por su propia gente.
Mi madre, una loba que amó a un humano.
Mi padre, el humano que se atrevió a devolverle ese amor.
Y yo, la hija de ambos… el error que debía ser borrado.

Los Carson no me salvaron.
Me encontraron entre las cenizas y vieron en mí un proyecto.
Una criatura rota, fácil de rehacer.
Así que me arrancaron el nombre, la historia, la ternura.
Me enseñaron a obedecer.
A no sentir.
A matar con precisión.
Y yo lo hice.
Porque creí que eso era amor.

El aire de la tarde quemaba en mis pulmones.
No sabía si llorar o reír.
Todo en mí dolía: los huesos, la memoria, el alma.
Pero entre todo ese dolor, algo empezó a despertar.
Un fuego que no provenía del odio, sino de la verdad.

No soy su creación.
No soy su soldado.
Soy la hija de la luna y la sangre.
Y aunque me arrancaron la infancia, no pudieron borrar mi naturaleza.

Los Carson me convirtieron en un arma…
Pero olvidaron una cosa.
Las armas también pueden apuntar hacia atrás.

Miré el horizonte una última vez.
El sol moría, y yo nacía de nuevo.
Ya no era la niña que pedía ser amada.
Era la sombra que aprendió a amar su propio fuego.

Y esta vez, nadie iba a controlarlo.


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