Oye, Creador, dime, ¿quién soy?
Oye, Creador, dime si hoy
También habrá un momento que corte mi respiración.

¿Acaso no puedo saber
En dónde es que terminaré?
¿O el preguntar es parte del sacrilegio de mi ser?

Es que, Creador, este latir
Parece coindicir
Con todo lo que no sé de mí.

Y si tabú es el saber,
Y dudar prohibido es,
¿Por qué, Creador, he recibido de ti
Este albredrío cruel?

Sin pensar mi ser se mueve,
Es cada paso un acto inconsciente.
Un cantar de soledad
Haciendo eco en la oscuridad.

No hay tiempo de sentir
Pues otro objetivo ya está frente a mí.
La rosa cautiva en el jardín,
¿Tiene opción, o debe estar ahí?

Dime si en verdad yo algún día te podré alcanzar,
Si lo que ronda en mis sueños es más
Que un simple y vil espejismo
Nacido de este pesar.

Dime si también se manifiesta en frente de ti,
Si se burla, si te hace sentir
Cuán cruel es este destino que nos tocó compartir.

[ 𝘈𝘲𝘶𝘪 𝘦𝘴𝘵𝘰𝘺 . . .
. . . 𝘑𝘶𝘯𝘵𝘰 𝘢 𝘵𝘪 . . .
¡𝘕𝘰, 𝘯𝘰, 𝘯𝘰! ]

"Aquí estoy también,
Aquí estoy, ya ven".
Oigo tu voz, hace eco en mi ser.
Y aunque sé que quizás real nada es,
Sólo hoy, basta para no caer.

Dime si aún sigues también
De pie, como siempre.
Aunque no sé cuánto resistiré,
Perseveraré; ¿qué cómo es que lo sé?

Porque simplemente es mi papel.

¿Cómo sé si esto es lo que quiero en verdad?
Entre cada decir y actuar diferencias hay.
¿Sabes tú si lo que hay aquí es real?
Siento que debo preguntar o me voy a desquiciar.

¿Mi imaginación es la que me hace ver
Que tú te sientes igual y notas que hay algo entre tú y yo?
Lo que es falso y real, no lo sé separar
¿Hay desprecio en tu mirar, o escondes tú la necesidad de tener…?

Más; no puedo más,
Este desdén que yo siento al mirarte me hace desear
Que a ti también, como a los otros, fácil sea extirpar

No, dime que no,
Que lo que siento no es lo que yo estoy temiendo, por favor.
No puedes ser tú quien me lleve hasta mi destrucción,
¿No hay marcha atrás?

"Hey, ¿cuánto es que pesa tu verdad?
Dime, ¿qué harías si de ella te pudieras librar?
Ven, vamos a quitar de ti esa carga.

Sí, es tu deber y el de nadie más,
Y que por ti no la puedo cargar,
Pero un confidente hace al alma descansar".

Mi primera aparición pública en... ¿tres meses? Ah, ¿el sol siempre fue tan intensamente brillante?

"Malsaĝulo sian nomon ĉie skribas".

Y cuando las páginas se terminan, cuando la tinta se ha secado, cuando las ideas se agotan, ¿qué queda? ¿Nada? ¿O sólo entonces es que la verdadera uoısǝɹdxǝ comienza?