Ubicación: Antigua Biblioteca Abrahamsson.
Hora: 11:37 p.m.
Estado del cielo: Nublado. Amenaza tormenta.
La puerta de hierro crujió como si tuviera alma propia y no quería dejarla entrar. Pero Toska Brock no era del tipo que pide permiso. Nunca lo fue. Con cada paso, sus botas mojadas dejaban un rastro como si la lluvia se negara a abandonarla del todo, como si el agua supiera que esa chica no caminaba sola.
El abrigo negro ondeaba tras de ella, largo hasta casi el suelo, mientras su cabello rubio —pegado a su rostro por la humedad— le daba ese aire de guerrera antigua recién salida de un poema maldito.
Llevaba el arete izquierdo vibrando de forma sutil, casi imperceptible para cualquiera que no la conociera. Pero ella sí lo notaba. Venora también. Y esa incomodidad compartida hablaba sin palabras. No estaban allí por gusto, ni por azar. Algo las había llevado hasta esa biblioteca abandonada. Algo que sabía su nombre.
Venora murmuró, desde dentro de su mente:
—¿Segura que esto no es una trampa, periodista? Porque huele a traición con olor a encuadernación vieja.
Toska no respondió. Sonrió de medio lado.
La trampa era parte del encanto.
El lugar estaba en penumbras, con estantes llenos de polvo y libros maltratados, pero se podía sentir que no estaba vacía. Alguien más ya estaba allí. Toska lo supo desde que cruzó la puerta. Su instinto, afilado como una cuchilla de sarcasmo, no solía fallar.
Y entonces la vio.
Sentada al fondo, iluminada apenas por la luz tenue de un viejo ventanal roto, estaba Nia Xavier.
No necesitaba que se presentara. Toska sabía leer las historias antes de que fueran escritas. Su postura, su mirada, esa contención elegante que parecía a punto de estallar. Todo en ella gritaba “Xavier”, pero algo estaba fuera de lugar. No era una telépata. No había poder mental. Había gravedad. Literalmente.
Toska caminó hasta ella sin apuro.
Sin miedo.
Con la grabadora en un bolsillo y su cuaderno de tinta morada en la mano.
Se detuvo a unos metros, escaneándola como quien analiza una constelación extraña.
—No sabes lo raro que es encontrar a alguien con apellido de peso que no pueda silenciarte con solo mirarte a los ojos —Dijo, alzando una ceja con aire curioso, como si fuera una científica del alma.
Se sentó en una silla maltrecha, sin pedir permiso. Se cruzó de piernas, sacó su libreta, y pulsó la grabadora.
—Soy Toska Brock. Periodista. Bloguera de la Deep Web. Hija de Gillian, sobrina del caos y... bueno, no te importa eso, ¿verdad?
La sonrisa que siguió fue afilada, como un bisturí.
—Lo que quiero saber es esto:
¿Cómo se sobrevive a ser la hermana del mutante más conocido del planeta...
...sin explotar de gravedad emocional por dentro?
La pregunta flotó. Literalmente.
Y Venora, desde dentro de su mente, rió con suavidad.
Una risa con eco.
Una risa que sabía que estaban por abrir algo peligroso.
𝐍𝐈𝐀 𝐗𝐀𝐕𝐈𝐄𝐑
Hora: 11:37 p.m.
Estado del cielo: Nublado. Amenaza tormenta.
La puerta de hierro crujió como si tuviera alma propia y no quería dejarla entrar. Pero Toska Brock no era del tipo que pide permiso. Nunca lo fue. Con cada paso, sus botas mojadas dejaban un rastro como si la lluvia se negara a abandonarla del todo, como si el agua supiera que esa chica no caminaba sola.
El abrigo negro ondeaba tras de ella, largo hasta casi el suelo, mientras su cabello rubio —pegado a su rostro por la humedad— le daba ese aire de guerrera antigua recién salida de un poema maldito.
Llevaba el arete izquierdo vibrando de forma sutil, casi imperceptible para cualquiera que no la conociera. Pero ella sí lo notaba. Venora también. Y esa incomodidad compartida hablaba sin palabras. No estaban allí por gusto, ni por azar. Algo las había llevado hasta esa biblioteca abandonada. Algo que sabía su nombre.
Venora murmuró, desde dentro de su mente:
—¿Segura que esto no es una trampa, periodista? Porque huele a traición con olor a encuadernación vieja.
Toska no respondió. Sonrió de medio lado.
La trampa era parte del encanto.
El lugar estaba en penumbras, con estantes llenos de polvo y libros maltratados, pero se podía sentir que no estaba vacía. Alguien más ya estaba allí. Toska lo supo desde que cruzó la puerta. Su instinto, afilado como una cuchilla de sarcasmo, no solía fallar.
Y entonces la vio.
Sentada al fondo, iluminada apenas por la luz tenue de un viejo ventanal roto, estaba Nia Xavier.
No necesitaba que se presentara. Toska sabía leer las historias antes de que fueran escritas. Su postura, su mirada, esa contención elegante que parecía a punto de estallar. Todo en ella gritaba “Xavier”, pero algo estaba fuera de lugar. No era una telépata. No había poder mental. Había gravedad. Literalmente.
Toska caminó hasta ella sin apuro.
Sin miedo.
Con la grabadora en un bolsillo y su cuaderno de tinta morada en la mano.
Se detuvo a unos metros, escaneándola como quien analiza una constelación extraña.
—No sabes lo raro que es encontrar a alguien con apellido de peso que no pueda silenciarte con solo mirarte a los ojos —Dijo, alzando una ceja con aire curioso, como si fuera una científica del alma.
Se sentó en una silla maltrecha, sin pedir permiso. Se cruzó de piernas, sacó su libreta, y pulsó la grabadora.
—Soy Toska Brock. Periodista. Bloguera de la Deep Web. Hija de Gillian, sobrina del caos y... bueno, no te importa eso, ¿verdad?
La sonrisa que siguió fue afilada, como un bisturí.
—Lo que quiero saber es esto:
¿Cómo se sobrevive a ser la hermana del mutante más conocido del planeta...
...sin explotar de gravedad emocional por dentro?
La pregunta flotó. Literalmente.
Y Venora, desde dentro de su mente, rió con suavidad.
Una risa con eco.
Una risa que sabía que estaban por abrir algo peligroso.
𝐍𝐈𝐀 𝐗𝐀𝐕𝐈𝐄𝐑
Ubicación: Antigua Biblioteca Abrahamsson.
Hora: 11:37 p.m.
Estado del cielo: Nublado. Amenaza tormenta.
La puerta de hierro crujió como si tuviera alma propia y no quería dejarla entrar. Pero Toska Brock no era del tipo que pide permiso. Nunca lo fue. Con cada paso, sus botas mojadas dejaban un rastro como si la lluvia se negara a abandonarla del todo, como si el agua supiera que esa chica no caminaba sola.
El abrigo negro ondeaba tras de ella, largo hasta casi el suelo, mientras su cabello rubio —pegado a su rostro por la humedad— le daba ese aire de guerrera antigua recién salida de un poema maldito.
Llevaba el arete izquierdo vibrando de forma sutil, casi imperceptible para cualquiera que no la conociera. Pero ella sí lo notaba. Venora también. Y esa incomodidad compartida hablaba sin palabras. No estaban allí por gusto, ni por azar. Algo las había llevado hasta esa biblioteca abandonada. Algo que sabía su nombre.
Venora murmuró, desde dentro de su mente:
—¿Segura que esto no es una trampa, periodista? Porque huele a traición con olor a encuadernación vieja.
Toska no respondió. Sonrió de medio lado.
La trampa era parte del encanto.
El lugar estaba en penumbras, con estantes llenos de polvo y libros maltratados, pero se podía sentir que no estaba vacía. Alguien más ya estaba allí. Toska lo supo desde que cruzó la puerta. Su instinto, afilado como una cuchilla de sarcasmo, no solía fallar.
Y entonces la vio.
Sentada al fondo, iluminada apenas por la luz tenue de un viejo ventanal roto, estaba Nia Xavier.
No necesitaba que se presentara. Toska sabía leer las historias antes de que fueran escritas. Su postura, su mirada, esa contención elegante que parecía a punto de estallar. Todo en ella gritaba “Xavier”, pero algo estaba fuera de lugar. No era una telépata. No había poder mental. Había gravedad. Literalmente.
Toska caminó hasta ella sin apuro.
Sin miedo.
Con la grabadora en un bolsillo y su cuaderno de tinta morada en la mano.
Se detuvo a unos metros, escaneándola como quien analiza una constelación extraña.
—No sabes lo raro que es encontrar a alguien con apellido de peso que no pueda silenciarte con solo mirarte a los ojos —Dijo, alzando una ceja con aire curioso, como si fuera una científica del alma.
Se sentó en una silla maltrecha, sin pedir permiso. Se cruzó de piernas, sacó su libreta, y pulsó la grabadora.
—Soy Toska Brock. Periodista. Bloguera de la Deep Web. Hija de Gillian, sobrina del caos y... bueno, no te importa eso, ¿verdad?
La sonrisa que siguió fue afilada, como un bisturí.
—Lo que quiero saber es esto:
¿Cómo se sobrevive a ser la hermana del mutante más conocido del planeta...
...sin explotar de gravedad emocional por dentro?
La pregunta flotó. Literalmente.
Y Venora, desde dentro de su mente, rió con suavidad.
Una risa con eco.
Una risa que sabía que estaban por abrir algo peligroso.
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