𝘜𝘯 𝘴𝘶𝘦ñ𝘰, 𝘭𝘢 𝘷𝘪𝘴𝘪ó𝘯 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘧𝘦𝘣𝘳𝘪𝘭, 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘥𝘢 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰𝘴.
𝘜𝘯 𝘳𝘦𝘤𝘶𝘦𝘳𝘥𝘰 𝘳𝘰𝘣𝘢𝘥𝘰.
𝘓𝘰 𝘴𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦.
𝘓𝘰 𝘩𝘢𝘣𝘪𝘵𝘢.
𝘜𝘯 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘮𝘪𝘯𝘢𝘣𝘭𝘦, 𝘥𝘦 𝘮𝘶𝘳𝘰𝘴 𝘣𝘭𝘢𝘯𝘤𝘰𝘴, 𝘢𝘨𝘳𝘪𝘦𝘵𝘢𝘥𝘰𝘴 𝘺 𝘵𝘦𝘤𝘩𝘰 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢𝘴.
𝘜𝘯 𝘳𝘢𝘴𝘵𝘳𝘰 𝘯𝘦𝘨𝘳𝘰, 𝘷𝘪𝘴𝘤𝘰𝘴𝘰, 𝘴𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘭𝘪𝘻𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘭 𝘴𝘶𝘦𝘭𝘰.
𝘚𝘶𝘴𝘶𝘳𝘳𝘢.
𝘓𝘭𝘢𝘮𝘢.
¿𝘘𝘶é 𝘦𝘴 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘪𝘤𝘦?
𝘕𝘰 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘦 𝘭𝘢 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢... 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘴𝘢𝘣𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦𝘣𝘦 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘪𝘳𝘭𝘰.
𝘌𝘭 𝘢𝘨𝘶𝘢 𝘭𝘦 𝘤𝘶𝘣𝘳𝘦 𝘩𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘵𝘰𝘣𝘪𝘭𝘭𝘰𝘴.
𝘏𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘳𝘰𝘥𝘪𝘭𝘭𝘢𝘴.
𝘌𝘭 𝘱𝘦𝘤𝘩𝘰.
𝘌𝘭 𝘢𝘨𝘶𝘢 𝘭𝘰 𝘳𝘦𝘤𝘭𝘢𝘮𝘢 𝘵𝘰𝘥𝘰.
𝘓𝘦 𝘩𝘪𝘦𝘭𝘢 𝘭𝘢 𝘱𝘪𝘦𝘭, 𝘭𝘦 𝘭𝘭𝘦𝘯𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘱𝘶𝘭𝘮𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘤𝘰𝘯 𝘴𝘶 𝘢𝘣𝘳𝘢𝘻𝘰 𝘩𝘦𝘭𝘢𝘥𝘰.
𝘊𝘰𝘳𝘳𝘦.
𝘕𝘢𝘥𝘢.
𝘚𝘦 𝘢𝘱𝘳𝘦𝘴𝘶𝘳𝘢, 𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘳𝘢𝘻ó𝘯 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘭𝘭á𝘯𝘥𝘰𝘭𝘦 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘨𝘢𝘳𝘨𝘢𝘯𝘵𝘢.
𝘌𝘭 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰 𝘦𝘴 𝘶𝘯 𝘤𝘶𝘤𝘩𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘨𝘢𝘳𝘳𝘢 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘯𝘥𝘰𝘴...
𝘺 𝘦𝘭 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦, 𝘦𝘵𝘦𝘳𝘯𝘰, 𝘪𝘯𝘥𝘪𝘧𝘦𝘳𝘦𝘯𝘵𝘦, 𝘣𝘶𝘳𝘭á𝘯𝘥𝘰𝘴𝘦 𝘴𝘶 𝘢𝘨𝘰𝘯í𝘢.
𝘜𝘯 𝘳𝘦𝘤𝘶𝘦𝘳𝘥𝘰 𝘳𝘰𝘣𝘢𝘥𝘰.
𝘓𝘰 𝘴𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦.
𝘓𝘰 𝘩𝘢𝘣𝘪𝘵𝘢.
𝘜𝘯 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘮𝘪𝘯𝘢𝘣𝘭𝘦, 𝘥𝘦 𝘮𝘶𝘳𝘰𝘴 𝘣𝘭𝘢𝘯𝘤𝘰𝘴, 𝘢𝘨𝘳𝘪𝘦𝘵𝘢𝘥𝘰𝘴 𝘺 𝘵𝘦𝘤𝘩𝘰 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢𝘴.
𝘜𝘯 𝘳𝘢𝘴𝘵𝘳𝘰 𝘯𝘦𝘨𝘳𝘰, 𝘷𝘪𝘴𝘤𝘰𝘴𝘰, 𝘴𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘭𝘪𝘻𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘭 𝘴𝘶𝘦𝘭𝘰.
𝘚𝘶𝘴𝘶𝘳𝘳𝘢.
𝘓𝘭𝘢𝘮𝘢.
¿𝘘𝘶é 𝘦𝘴 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘪𝘤𝘦?
𝘕𝘰 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘦 𝘭𝘢 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢... 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘴𝘢𝘣𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦𝘣𝘦 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘪𝘳𝘭𝘰.
𝘌𝘭 𝘢𝘨𝘶𝘢 𝘭𝘦 𝘤𝘶𝘣𝘳𝘦 𝘩𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘵𝘰𝘣𝘪𝘭𝘭𝘰𝘴.
𝘏𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘳𝘰𝘥𝘪𝘭𝘭𝘢𝘴.
𝘌𝘭 𝘱𝘦𝘤𝘩𝘰.
𝘌𝘭 𝘢𝘨𝘶𝘢 𝘭𝘰 𝘳𝘦𝘤𝘭𝘢𝘮𝘢 𝘵𝘰𝘥𝘰.
𝘓𝘦 𝘩𝘪𝘦𝘭𝘢 𝘭𝘢 𝘱𝘪𝘦𝘭, 𝘭𝘦 𝘭𝘭𝘦𝘯𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘱𝘶𝘭𝘮𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘤𝘰𝘯 𝘴𝘶 𝘢𝘣𝘳𝘢𝘻𝘰 𝘩𝘦𝘭𝘢𝘥𝘰.
𝘊𝘰𝘳𝘳𝘦.
𝘕𝘢𝘥𝘢.
𝘚𝘦 𝘢𝘱𝘳𝘦𝘴𝘶𝘳𝘢, 𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘳𝘢𝘻ó𝘯 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘭𝘭á𝘯𝘥𝘰𝘭𝘦 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘨𝘢𝘳𝘨𝘢𝘯𝘵𝘢.
𝘌𝘭 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰 𝘦𝘴 𝘶𝘯 𝘤𝘶𝘤𝘩𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘨𝘢𝘳𝘳𝘢 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘯𝘥𝘰𝘴...
𝘺 𝘦𝘭 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦, 𝘦𝘵𝘦𝘳𝘯𝘰, 𝘪𝘯𝘥𝘪𝘧𝘦𝘳𝘦𝘯𝘵𝘦, 𝘣𝘶𝘳𝘭á𝘯𝘥𝘰𝘴𝘦 𝘴𝘶 𝘢𝘨𝘰𝘯í𝘢.
𝘜𝘯 𝘴𝘶𝘦ñ𝘰, 𝘭𝘢 𝘷𝘪𝘴𝘪ó𝘯 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘧𝘦𝘣𝘳𝘪𝘭, 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘥𝘢 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰𝘴.
𝘜𝘯 𝘳𝘦𝘤𝘶𝘦𝘳𝘥𝘰 𝘳𝘰𝘣𝘢𝘥𝘰.
𝘓𝘰 𝘴𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦.
𝘓𝘰 𝘩𝘢𝘣𝘪𝘵𝘢.
𝘜𝘯 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘮𝘪𝘯𝘢𝘣𝘭𝘦, 𝘥𝘦 𝘮𝘶𝘳𝘰𝘴 𝘣𝘭𝘢𝘯𝘤𝘰𝘴, 𝘢𝘨𝘳𝘪𝘦𝘵𝘢𝘥𝘰𝘴 𝘺 𝘵𝘦𝘤𝘩𝘰 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢𝘴.
𝘜𝘯 𝘳𝘢𝘴𝘵𝘳𝘰 𝘯𝘦𝘨𝘳𝘰, 𝘷𝘪𝘴𝘤𝘰𝘴𝘰, 𝘴𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘭𝘪𝘻𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘭 𝘴𝘶𝘦𝘭𝘰.
𝘚𝘶𝘴𝘶𝘳𝘳𝘢.
𝘓𝘭𝘢𝘮𝘢.
¿𝘘𝘶é 𝘦𝘴 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘪𝘤𝘦?
𝘕𝘰 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘦 𝘭𝘢 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢... 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘴𝘢𝘣𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦𝘣𝘦 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘪𝘳𝘭𝘰.
𝘌𝘭 𝘢𝘨𝘶𝘢 𝘭𝘦 𝘤𝘶𝘣𝘳𝘦 𝘩𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘵𝘰𝘣𝘪𝘭𝘭𝘰𝘴.
𝘏𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘳𝘰𝘥𝘪𝘭𝘭𝘢𝘴.
𝘌𝘭 𝘱𝘦𝘤𝘩𝘰.
𝘌𝘭 𝘢𝘨𝘶𝘢 𝘭𝘰 𝘳𝘦𝘤𝘭𝘢𝘮𝘢 𝘵𝘰𝘥𝘰.
𝘓𝘦 𝘩𝘪𝘦𝘭𝘢 𝘭𝘢 𝘱𝘪𝘦𝘭, 𝘭𝘦 𝘭𝘭𝘦𝘯𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘱𝘶𝘭𝘮𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘤𝘰𝘯 𝘴𝘶 𝘢𝘣𝘳𝘢𝘻𝘰 𝘩𝘦𝘭𝘢𝘥𝘰.
𝘊𝘰𝘳𝘳𝘦.
𝘕𝘢𝘥𝘢.
𝘚𝘦 𝘢𝘱𝘳𝘦𝘴𝘶𝘳𝘢, 𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘳𝘢𝘻ó𝘯 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘭𝘭á𝘯𝘥𝘰𝘭𝘦 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘨𝘢𝘳𝘨𝘢𝘯𝘵𝘢.
𝘌𝘭 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰 𝘦𝘴 𝘶𝘯 𝘤𝘶𝘤𝘩𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘨𝘢𝘳𝘳𝘢 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘯𝘥𝘰𝘴...
𝘺 𝘦𝘭 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦, 𝘦𝘵𝘦𝘳𝘯𝘰, 𝘪𝘯𝘥𝘪𝘧𝘦𝘳𝘦𝘯𝘵𝘦, 𝘣𝘶𝘳𝘭á𝘯𝘥𝘰𝘴𝘦 𝘴𝘶 𝘢𝘨𝘰𝘯í𝘢.

