**La lluvia caía fina sobre las calles adoquinadas, convirtiendo la ciudad en un laberinto gris de charcos sucios y luces temblorosas. Entre el humo de las chimeneas y el murmullo lejano de las tabernas, avanzaba un joven cura con el paso lento de alguien que había dejado de esperar algo bueno del mundo.
Vestía una vieja chaqueta marron encima de la sotana, desgastada por los viajes y el clima, y una gorra de caza roja que hacía juego con su bufanda de mismo color. En una mano llevaba una maleta de cuero golpeada y húmeda; en la otra, un cigarrillo consumiéndose entre sus dedos mientras el humo escapaba de sus labios con cansancio. No fumaba por placer. Fumaba para llenar el silencio.
Sus ojos hundidos recorrían las calles con desprecio silencioso. Había pasado demasiados años dentro de iglesias cubiertas de oro, escuchando sermones sobre pureza pronunciados por hombres podridos hasta los huesos. Obispos comprando indulgencias. Sacerdotes escondiendo atrocidades detrás de rezos. Fanáticos condenando inocentes mientras levantaban cruces como si fueran armas. Y él había sido parte de eso.
Dentro, cuidadosamente protegida entre telas viejas y documentos gastados, descansaba una vasija metálica con las cenizas de su amada. El único recuerdo que le quedaba de ella. La única persona que logró hacerle creer que todavía existía algo puro en el mundo. Por eso se iba, para encontrar el lugar que ella siempre soñó ver y esparcir allí sus cenizas. Le debía eso. Tal vez le debía mucho más.**
**La lluvia caía fina sobre las calles adoquinadas, convirtiendo la ciudad en un laberinto gris de charcos sucios y luces temblorosas. Entre el humo de las chimeneas y el murmullo lejano de las tabernas, avanzaba un joven cura con el paso lento de alguien que había dejado de esperar algo bueno del mundo.
Vestía una vieja chaqueta marron encima de la sotana, desgastada por los viajes y el clima, y una gorra de caza roja que hacía juego con su bufanda de mismo color. En una mano llevaba una maleta de cuero golpeada y húmeda; en la otra, un cigarrillo consumiéndose entre sus dedos mientras el humo escapaba de sus labios con cansancio. No fumaba por placer. Fumaba para llenar el silencio.
Sus ojos hundidos recorrían las calles con desprecio silencioso. Había pasado demasiados años dentro de iglesias cubiertas de oro, escuchando sermones sobre pureza pronunciados por hombres podridos hasta los huesos. Obispos comprando indulgencias. Sacerdotes escondiendo atrocidades detrás de rezos. Fanáticos condenando inocentes mientras levantaban cruces como si fueran armas. Y él había sido parte de eso.
Dentro, cuidadosamente protegida entre telas viejas y documentos gastados, descansaba una vasija metálica con las cenizas de su amada. El único recuerdo que le quedaba de ella. La única persona que logró hacerle creer que todavía existía algo puro en el mundo. Por eso se iba, para encontrar el lugar que ella siempre soñó ver y esparcir allí sus cenizas. Le debía eso. Tal vez le debía mucho más.**
