—No tengo un nombre. Sólo un recuerdo roto que le robé al cadáver de alguien que una vez se llamó mi amigo. No tengo una familia. Sólo un cuerpo por enterrar y el sonido de voces que nunca tuvieron oportunidad de ser escuchadas. No tengo un propósito. Tengo una función. Soy una máquina. Es lo que he sido siempre.

—Al final lo único que queda demostrado es nuestra propia fragilidad.

—Al carajo. Los mataré a todos y ya. Ella nunca les importó realmente, que se joda el culto. Que se joda Hyperion. Que se joda todo este mundo.

Silencio. Un arma habla y el mundo se ve forzado a escuchar. Un silencio obligatorio, consecuencia inevitable del rugido de la pólvora y el acero, que a todo envuelve sin preguntar. ¿Y a qué acompaña el silencio? Nada. Aturdido su ser entero, no podía ser más que un espectador. Presenciando el cuerpo de [Pink_pony_girl] desplomarse cuando le tocó recibir el letal beso del plomo. ¿Quién, por qué? No sabía. No importaba justo ahora. . . . La escena, más breve que un segundo, no dejaba de rebobinarse en su mente. Yris, ahora postrada en una cama de hospital, era la protagonista de ese bucle infinito, y la bala su coestrella. Su mano, pálida y carente de su usual vitalidad, no dejaba de sostener. Quería mirarla, se sentía culpable al no hacerlo, mas decidía ver al suelo, sólo para calmar momentáneamente esa tortura que sus recuerdos no dejaban de infligir. —Voy a hacerlos pagar. Quien sea que haya hecho esto, no tiene idea de lo que espera.