𝐸𝓁 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜, 𝑒𝓈𝑒 𝓋𝒶𝓈𝓉𝑜 𝓉𝒶𝓅𝒾𝓏 𝒹𝑒 𝒾𝓃𝒸𝑒𝓇𝓉𝒾𝒹𝓊𝓂𝒷𝓇𝑒𝓈 𝓎 𝒹𝑒𝓈𝓉𝑒𝓁𝓁𝑜𝓈, 𝒶 𝓋𝑒𝒸𝑒𝓈 𝒷𝓇𝒾𝓁𝓁𝒶 𝑒𝓃 𝓉𝑜𝓃𝒶𝓁𝒾𝒹𝒶𝒹𝑒𝓈 𝒾𝓂𝓅𝑜𝓈𝒾𝒷𝓁𝑒𝓈, 𝑒𝓃 𝓁𝓊𝒸𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝒶𝓇𝑒𝒸𝑒𝓃 𝒽𝒶𝒷𝓁𝒶𝓇 𝓊𝓃 𝒾𝒹𝒾𝑜𝓂𝒶 𝒶𝒿𝑒𝓃𝑜 𝒶𝓁 𝑒𝓃𝓉𝑒𝓃𝒹𝒾𝓂𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒽𝑜𝓂𝒷𝓇𝑒𝓈. 𝐵𝓇𝒾𝓁𝓁𝒶, 𝓎 𝓈𝓊 𝓇𝑒𝓈𝓅𝓁𝒶𝓃𝒹𝑜𝓇 𝓃𝑜 𝒸𝑜𝓃𝓈𝓊𝑒𝓁𝒶, 𝓈𝒾𝓃𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝒽𝒾𝑒𝓇𝑒; 𝓊𝓃𝒶 𝒽𝑒𝓇𝒾𝒹𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜 𝓈𝒶𝓃𝑔𝓇𝒶, 𝓅𝑒𝓇𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝑔𝒾𝓂𝑒 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝒶𝓁𝓂𝒶 𝒹𝑒𝓁 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝒶 𝒸𝑜𝓃𝓉𝑒𝓂𝓅𝓁𝒶. 𝑀𝑒 𝒽𝑒 𝓅𝓇𝑒𝑔𝓊𝓃𝓉𝒶𝒹𝑜, 𝒸𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓎𝒶 𝓃𝑜 𝓆𝓊𝑒𝒹𝒶𝒷𝒶𝓃 𝓅𝓇𝑒𝑔𝓊𝓃𝓉𝒶𝓈 𝑒𝓃 𝓂í, 𝓅𝑜𝓇 𝓆𝓊é 𝑒𝓁 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜 𝒻𝓊𝓁𝑔𝓊𝓇𝒶 𝒹𝑒 𝓉𝒶𝓁 𝓂𝒶𝓃𝑒𝓇𝒶, 𝓅𝑜𝓇 𝓆𝓊é 𝑒𝓁 𝑜𝓇𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝒶𝓂𝒶𝓃𝑒𝒸𝑒𝓇 𝓈𝑒 𝒸𝑜𝓃𝒻𝓊𝓃𝒹𝑒 𝒸𝑜𝓃 𝑒𝓁 𝑔𝓇𝒾𝓉𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝑜𝒸𝒶𝓈𝑜, 𝓅𝑜𝓇 𝓆𝓊é 𝓁𝒶 𝒸𝓁𝒶𝓇𝒾𝒹𝒶𝒹 𝒹𝑒𝓁 𝒹í𝒶 𝒶 𝓋𝑒𝒸𝑒𝓈 𝓅𝒶𝓇𝑒𝒸𝑒 𝑒𝓁 𝓂á𝓈 𝒸𝓇𝓊𝑒𝓁 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝓉𝑜𝓇𝓂𝑒𝓃𝓉𝑜𝓈. ¿𝒜𝒸𝒶𝓈𝑜 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓏 𝑒𝓈 𝑒𝓁 𝒹𝒾𝓈𝒻𝓇𝒶𝓏 𝒸𝑜𝓃 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝒶 𝒹𝒾𝓋𝒾𝓃𝒾𝒹𝒶𝒹 𝑒𝓈𝒸𝑜𝓃𝒹𝑒 𝓈𝓊 𝒾𝓃𝒹𝒾𝒻𝑒𝓇𝑒𝓃𝒸𝒾𝒶? ¿𝒜𝒸𝒶𝓈𝑜 𝓁𝒶 𝑔𝓇𝒶𝒸𝒾𝒶 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒹𝒾𝑜𝓈𝑒𝓈 𝓃𝑜 𝑒𝓈 𝓈𝒾𝓃𝑜 𝓊𝓃𝒶 𝓉𝓇𝒶𝓂𝓅𝒶 𝒹𝑒 𝒻𝓊𝑒𝑔𝑜 𝒹𝑜𝓃𝒹𝑒 𝑒𝓁 𝒶𝓁𝓂𝒶, 𝒸𝓇𝑒𝓎é𝓃𝒹𝑜𝓈𝑒 𝑒𝓁𝑒𝑔𝒾𝒹𝒶, 𝓈𝑒 𝒹𝒾𝓈𝓊𝑒𝓁𝓋𝑒 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒 𝓁𝒶𝓈 𝒷𝓇𝒶𝓈𝒶𝓈 𝒹𝑒𝓁 𝒹𝑒𝓈𝓉𝒾𝓃𝑜? 𝒴𝑜 𝓃𝓊𝓃𝒸𝒶 𝓂𝑒 𝓁𝑜 𝓅𝓇𝑒𝑔𝓊𝓃𝓉é... 𝒽𝒶𝓈𝓉𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓏 𝒻𝓊𝑒 𝓉𝒶𝓃 𝒻𝑒𝓇𝑜𝓏, 𝓉𝒶𝓃 𝓅𝓊𝓇𝒶, 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑒 𝓁𝓁𝑒𝓋ó 𝒸𝑜𝓃𝓈𝒾𝑔𝑜 𝓁𝒶 𝓋𝒾𝓈𝓉𝒶 𝒹𝑒 𝓂𝒾𝓈 𝑜𝒿𝑜𝓈, 𝓎 𝒸𝑜𝓃 𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓁𝒶 𝒾𝓃𝑜𝒸𝑒𝓃𝒸𝒾𝒶 𝒹𝑒 𝓂𝒾 𝓈𝑒𝓇.

𝐹𝓊𝒾 𝒶𝓇𝓆𝓊𝑒𝓇𝒶. 𝒩𝑜 𝓊𝓃𝒶 𝓂á𝓈 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒 𝓁𝒶 𝓂𝒶𝓇𝑒𝒶 𝒹𝑒 𝓈𝑜𝓁𝒹𝒶𝒹𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓎𝒶𝒸𝑒𝓃 𝒶𝒽𝑜𝓇𝒶 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓅𝑜𝓁𝓋𝑜 𝑒𝓃 𝓁𝑜𝓈 𝒸𝒶𝓂𝓅𝑜𝓈 𝒹𝑜𝓃𝒹𝑒 𝒶𝓃𝓉𝒶ñ𝑜 𝓉𝓇𝑜𝓃𝒶𝓇𝑜𝓃 𝓁𝑜𝓈 𝑒𝓈𝓉𝒶𝓃𝒹𝒶𝓇𝓉𝑒𝓈, 𝓈𝒾𝓃𝑜 𝓁𝒶 𝓂á𝓈 𝒸𝑒𝓇𝓉𝑒𝓇𝒶, 𝓁𝒶 𝓂á𝓈 𝓉𝑒𝓂𝒾𝒹𝒶. 𝐿𝒶𝓈 𝒸𝓇ó𝓃𝒾𝒸𝒶𝓈 𝒶ú𝓃 𝓈𝓊𝓈𝓊𝓇𝓇𝒶𝓃 𝓂𝒾 𝓃𝑜𝓂𝒷𝓇𝑒, 𝒶𝓊𝓃𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓁 𝓋𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜 𝓁𝑜 𝓅𝓇𝑜𝓃𝓊𝓃𝒸𝒾𝑒 𝒸𝑜𝓃 𝓇𝑒𝓋𝑒𝓇𝑒𝓃𝒸𝒾𝒶 𝓎 𝑒𝓈𝓅𝒶𝓃𝓉𝑜. 𝒩𝒶𝒸í 𝒹𝑒 𝓊𝓃𝒶 𝓈𝒶𝓃𝑔𝓇𝑒 𝒶𝓃𝓉𝒾𝑔𝓊𝒶, 𝒹𝑒 𝓁𝒶𝓈 𝒸𝒶𝓈𝒶𝓈 𝓂á𝓈 𝓃𝑜𝒷𝓁𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝒾𝓈𝒶𝓇𝑜𝓃 𝑒𝓈𝓉𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓉𝒾𝓃𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒶𝓃𝓉𝑒𝓈 𝒹𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝓂𝒶𝓇𝑒𝓈 𝒶𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹𝒾𝑒𝓇𝒶𝓃 𝒶 𝓂𝓊𝓇𝓂𝓊𝓇𝒶𝓇 𝓅𝓁𝑒𝑔𝒶𝓇𝒾𝒶𝓈. 𝒩𝑜 𝒹𝑒 𝑒𝓈𝒶𝓈 𝓃𝑜𝒷𝓁𝑒𝓏𝒶𝓈 𝒽𝓊𝑒𝒸𝒶𝓈, 𝒻𝑜𝓇𝒿𝒶𝒹𝒶𝓈 𝑒𝓃 𝓁𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓇𝓉𝑒𝓈 𝒹𝑜𝓃𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝓇𝑒𝓎𝑒𝓈 𝒸𝑜𝓇𝑜𝓃𝒶𝓃 𝒶 𝓂𝑒𝓃𝒹𝒾𝑔𝑜𝓈 𝓋𝑒𝓈𝓉𝒾𝒹𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓈𝑒𝒹𝒶; 𝓃𝑜, 𝓂𝒾 𝓁𝒾𝓃𝒶𝒿𝑒 𝓃𝑜 𝓈𝑒 𝒶𝓇𝓇𝒶𝓈𝓉𝓇𝒶𝒷𝒶 𝓅𝑜𝓇 𝒻𝒶𝓋𝑜𝓇𝑒𝓈 𝓃𝒾 𝓈𝑒 𝒾𝓃𝒸𝓁𝒾𝓃𝒶𝒷𝒶 𝒶𝓃𝓉𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒸𝒶𝓅𝓇𝒾𝒸𝒽𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓇𝑜𝓃𝒶𝓈. 𝐸𝓇𝒶 𝓃𝑜𝒷𝓁𝑒𝓏𝒶 𝒹𝑒 𝒶𝒸𝑒𝓇𝑜, 𝒹𝑒 𝓅𝒶𝓁𝒶𝒷𝓇𝒶, 𝒹𝑒 𝒿𝓊𝓇𝒶𝓂𝑒𝓃𝓉𝑜.

𝒮í, 𝓎𝑜 𝑒𝓇𝒶 𝒶𝓇𝓆𝓊𝑒𝓇𝒶, 𝓅𝑒𝓇𝑜 𝓃𝑜 𝒸𝓊𝒶𝓁𝓆𝓊𝒾𝑒𝓇 𝒶𝓇𝓆𝓊𝑒𝓇𝒶. 𝒴𝑜 𝒾𝓃𝓋𝑒𝓃𝓉é 𝓁𝒶𝓈 𝓉é𝒸𝓃𝒾𝒸𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓉ú 𝒽𝑜𝓎 𝓅𝓇𝒶𝒸𝓉𝒾𝒸𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓃 𝑒𝓁 𝒻𝑒𝓇𝓋𝑜𝓇 𝒹𝑒 𝓊𝓃 𝒹𝒾𝓈𝒸í𝓅𝓊𝓁𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹𝑒 𝒹𝑒𝓁 𝓉𝑜𝒹𝑜 𝑒𝓁 𝒹𝑜𝑔𝓂𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓇𝑒𝓅𝒾𝓉𝑒. 𝐹𝓊𝒾 𝓁𝒶 𝓁𝓁𝒶𝓂𝒶 𝑜𝓇𝒾𝑔𝒾𝓃𝒶𝓁 𝒹𝑒 𝓊𝓃𝒶 𝑒𝓈𝒸𝓊𝑒𝓁𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝒶ú𝓃 𝓇𝑒𝓈𝓅𝒾𝓇𝒶, 𝒶𝓊𝓃𝓆𝓊𝑒 𝒶𝑔𝑜𝓃𝒾𝒸𝑒 𝑒𝓃 𝓁𝒶𝓈 𝓂𝒶𝓃𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒶𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹𝒾𝒸𝑒𝓈. 𝒴𝑜 𝑒𝓇𝒶 𝑒𝓁 𝓅𝓊𝓁𝓈𝑜 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝒻𝓁𝑒𝒸𝒽𝒶, 𝑒𝓁 𝑜𝒿𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓋𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜, 𝓁𝒶 𝓋𝑜𝓁𝓊𝓃𝓉𝒶𝒹 𝒹𝑒𝓁 𝒹𝒾𝓈𝓅𝒶𝓇𝑜.

𝒴𝑜 𝒻𝓊𝒾 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝑜𝓇𝓉ó 𝑒𝓁 𝑒𝓈𝓉𝒶𝓃𝒹𝒶𝓇𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓏 𝑒𝓃 𝓃𝑜𝓂𝒷𝓇𝑒 𝒹𝑒 𝓊𝓃 𝒹𝒾𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒, 𝓈𝒾 𝒶𝒸𝒶𝓈𝑜 𝓂𝑒 𝑜í𝒶, 𝒿𝒶𝓂á𝓈 𝓂𝑒 𝓇𝑒𝓈𝓅𝑜𝓃𝒹𝒾ó. 𝒮𝒶𝓃𝓉𝒾𝒻𝒾𝒸𝒶𝒹𝒶 𝒻𝓊𝒾 𝓅𝑜𝓇 𝑒𝓁 𝒜𝓅ó𝓈𝓉𝑜𝓁 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝐿𝓊𝓃𝒶 𝑅𝑜𝒿𝒶, 𝒸𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓁𝒶𝓈 𝑔𝓊𝑒𝓇𝓇𝒶𝓈 𝒹𝑒𝓈𝑔𝒶𝓇𝓇𝒶𝒷𝒶𝓃 𝓁𝑜𝓈 𝒸𝒾𝑒𝓁𝑜𝓈 𝓎 𝓁𝒶 𝒽𝓊𝓂𝒶𝓃𝒾𝒹𝒶𝒹 𝓉𝑒𝓂𝒷𝓁𝒶𝒷𝒶 𝒷𝒶𝒿𝑜 𝓁𝒶 𝓈𝑜𝓂𝒷𝓇𝒶 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜 𝑒𝓇𝒶𝓃 𝒹𝑒 𝑒𝓈𝓉𝑒 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜. 𝑀𝒾 𝒶𝓇𝒸𝑜 𝒹𝑒𝓇𝓇𝒾𝒷ó 𝒸𝓇𝒾𝒶𝓉𝓊𝓇𝒶𝓈 𝒸𝓊𝓎𝒶 𝓈𝑜𝓁𝒶 𝓅𝓇𝑒𝓈𝑒𝓃𝒸𝒾𝒶 𝒹𝑒𝓈𝒶𝒻𝒾𝒶𝒷𝒶 𝓁𝒶 𝒸𝑜𝓇𝒹𝓊𝓇𝒶; 𝓂𝒾𝓈 𝓂𝒶𝓃𝑜𝓈, 𝒷𝒶ñ𝒶𝒹𝒶𝓈 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝓇𝑒𝓈𝓅𝓁𝒶𝓃𝒹𝑜𝓇 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝒹𝒾𝓋𝒾𝓃𝒾𝒹𝒶𝒹, 𝑒𝓇𝒶𝓃 𝓁𝒶 ú𝓁𝓉𝒾𝓂𝒶 𝒻𝓇𝑜𝓃𝓉𝑒𝓇𝒶 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒 𝓁𝒶 𝓋𝒾𝒹𝒶 𝓎 𝑒𝓁 𝑜𝓁𝓋𝒾𝒹𝑜. 𝒴 𝒶𝓈í 𝑔𝒶𝓃é 𝑒𝓁 𝓉í𝓉𝓊𝓁𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓂𝑒 𝑒𝓁𝑒𝓋ó 𝓅𝑜𝓇 𝑒𝓃𝒸𝒾𝓂𝒶 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒽𝑜𝓂𝒷𝓇𝑒𝓈 𝓎 𝓂𝑒 𝒶𝒾𝓈𝓁ó 𝒹𝑒 𝑒𝓁𝓁𝑜𝓈: 𝓁𝒶 𝒟𝒶𝓂𝒶 𝒹𝑒 𝒱𝓎𝓈𝒽𝒾𝑜𝓃, 𝓅𝓇𝑜𝓉𝑒𝒸𝓉𝑜𝓇𝒶 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝓇𝑒𝒾𝓃𝑜𝓈, 𝑔𝓊𝒶𝓇𝒹𝒾𝒶𝓃𝒶 𝒹𝑒𝓁 𝒶𝓂𝒶𝓃𝑒𝒸𝑒𝓇.

𝒜𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒶 𝒸𝑜𝓃𝓆𝓊𝒾𝓈𝓉𝒶 —𝓁𝒶 𝒢𝓇𝒶𝓃 𝒞𝑜𝓃𝓆𝓊𝒾𝓈𝓉𝒶, 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓁𝒶 𝓁𝓁𝒶𝓂𝒶𝓃 𝓁𝑜𝓈 𝓁𝒾𝒷𝓇𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝒶𝓅𝑒𝓃𝒶𝓈 𝓈𝒶𝒷𝑒𝓃 𝒹𝑒𝓁𝑒𝓉𝓇𝑒𝒶𝓇 𝓁𝒶 𝓋𝑒𝓇𝒹𝒶𝒹— 𝓈𝑒𝓁𝓁ó 𝓁𝒶𝓈 𝑔𝓊𝑒𝓇𝓇𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝓂𝒾 𝒸𝑜𝓃𝓉𝒾𝓃𝑒𝓃𝓉𝑒. 𝐹𝓊𝒾 𝓎𝑜 𝓆𝓊𝒾𝑒𝓃 𝒹𝒾𝑜 𝒻𝒾𝓃 𝒶𝓁 𝒹𝑒𝓇𝓇𝒶𝓂𝒶𝓂𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜 𝒹𝑒 𝑒𝓇𝒶𝓈 𝑒𝓃𝓉𝑒𝓇𝒶𝓈, 𝓎𝑜 𝓆𝓊𝒾𝑒𝓃 𝒾𝓂𝓅𝓊𝓈𝑜 𝓁𝒶 𝓅𝒶𝓏 𝒸𝑜𝓃 𝓁𝒶 𝒻𝒾𝓇𝓂𝑒𝓏𝒶 𝒹𝑒𝓁 𝒶𝒸𝑒𝓇𝑜 𝓎 𝓁𝒶 𝑔𝓇𝒶𝒸𝒾𝒶 𝒹𝑒𝓁 𝓈𝒶𝒸𝓇𝒾𝒻𝒾𝒸𝒾𝑜. 𝒴𝑜, 𝓆𝓊𝑒 𝒽𝑜𝓎 𝒽𝒶𝒷𝓁𝑜 𝒹𝑒𝓈𝒹𝑒 𝑒𝓁 𝒹𝑒𝓈𝓉𝒾𝑒𝓇𝓇𝑜 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓂𝑒𝓂𝑜𝓇𝒾𝒶, 𝒻𝓊𝒾 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓏 𝓆𝓊𝑒 𝑔𝓊𝒾ó 𝒶 𝓁𝑜𝓈 𝓅𝓊𝑒𝒷𝓁𝑜𝓈 𝒽𝒶𝒸𝒾𝒶 𝓁𝒶 𝓅𝓁𝑒𝓃𝒾𝓉𝓊𝒹, 𝓎 𝓈𝒾𝓃 𝑒𝓂𝒷𝒶𝓇𝑔𝑜, 𝒻𝓊𝒾 𝓉𝒶𝓂𝒷𝒾é𝓃 𝓁𝒶 𝓅𝓇𝒾𝓂𝑒𝓇𝒶 𝑒𝓃 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹𝑒𝓇 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝒾𝓃𝑔𝓊𝓃𝒶 𝓁𝓊𝓏 𝓅𝓊𝑒𝒹𝑒 𝒷𝓇𝒾𝓁𝓁𝒶𝓇 𝓈𝒾𝓃 𝒹𝑒𝓋𝑜𝓇𝒶𝓇 𝒶𝓁𝑔𝑜 𝑒𝓃 𝓈𝓊 𝒻𝓊𝓁𝑔𝑜𝓇.

𝑀𝒾 𝒽𝑒𝓇𝓂𝒶𝓃𝑜... é𝓁 𝒻𝓊𝑒 𝑒𝓁 𝑜𝓉𝓇𝑜 𝓅𝒾𝓁𝒶𝓇 𝒹𝑒𝓁 𝒶𝓂𝒶𝓃𝑒𝒸𝑒𝓇. 𝒞𝑜𝓂𝒶𝓃𝒹𝒶𝓃𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝑒𝒿é𝓇𝒸𝒾𝓉𝑜𝓈 𝓋𝒶𝓈𝓉𝑜𝓈 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓁𝒶𝓈 𝓁𝓁𝒶𝓃𝓊𝓇𝒶𝓈 𝓈𝒾𝓃 𝓃𝑜𝓂𝒷𝓇𝑒, 𝒹𝑒𝓋𝑜𝓇𝒶𝒹𝑜𝓇 𝒹𝑒 𝒷𝒶𝓉𝒶𝓁𝓁𝒶𝓈, 𝒶𝓇𝓆𝓊𝒾𝓉𝑒𝒸𝓉𝑜 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝒹𝒾𝓈𝒸𝒾𝓅𝓁𝒾𝓃𝒶. 𝒮𝓊 𝑒𝒿é𝓇𝒸𝒾𝓉𝑜 𝒻𝓊𝑒 𝓊𝓃 𝑒𝓈𝓅𝑒𝒿𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓈𝓊𝓎𝑜 𝓅𝓇𝑜𝓅𝒾𝑜: 𝒾𝓂𝓅𝓁𝒶𝒸𝒶𝒷𝓁𝑒, 𝓅𝓊𝓁𝒸𝓇𝑜, 𝒽𝑒𝒸𝒽𝑜 𝒹𝑒 𝒽𝑜𝓂𝒷𝓇𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓎𝒶 𝒽𝒶𝒷í𝒶𝓃 𝓇𝑒𝓃𝓊𝓃𝒸𝒾𝒶𝒹𝑜 𝒶 𝓈𝑒𝓇 𝒽𝑜𝓂𝒷𝓇𝑒𝓈. É𝓁 𝒻𝑜𝓇𝒿ó 𝑒𝓁 𝓇𝒾𝓉𝓂𝑜 𝒹𝑒 𝓁𝒶𝓈 𝓂𝒶𝓇𝒸𝒽𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝒽𝑜𝓎 𝓉𝓊𝓈 𝓈𝑜𝓁𝒹𝒶𝒹𝑜𝓈 𝓇𝑒𝓅𝒾𝓉𝑒𝓃 𝓈𝒾𝓃 𝑒𝓃𝓉𝑒𝓃𝒹𝑒𝓇 𝓈𝓊 𝒸𝒶𝒹𝑒𝓃𝒸𝒾𝒶; 𝒻𝓊𝑒 é𝓁 𝓆𝓊𝒾𝑒𝓃 𝒹𝒾𝑜 𝒻𝑜𝓇𝓂𝒶 𝒶 𝓁𝑜𝓈 𝒸ó𝒹𝒾𝑔𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝒽𝑜𝓃𝑜𝓇 𝓆𝓊𝑒 𝒶𝒽𝑜𝓇𝒶 𝓎𝒶𝒸𝑒𝓃 𝑒𝓃 𝓁𝑜𝓈 𝓁𝒶𝒷𝒾𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓆𝓊𝒾𝑒𝓃𝑒𝓈 𝒿𝒶𝓂á𝓈 𝒽𝒶𝓃 𝓋𝒾𝓈𝓉𝑜 𝓁𝒶 𝓈𝒶𝓃𝑔𝓇𝑒 𝓈𝑒𝒸𝒶𝓇𝓈𝑒 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒 𝓈𝓊𝓈 𝓂𝒶𝓃𝑜𝓈.

𝐸𝓇𝒶 𝒽𝑒𝓇𝑒𝒹𝑒𝓇𝑜 𝒹𝑒 𝓃𝓊𝑒𝓈𝓉𝓇𝒶 𝒸𝒶𝓈𝒶, 𝓃𝑜 𝓅𝑜𝓇 𝒹𝑒𝓇𝑒𝒸𝒽𝑜, 𝓈𝒾𝓃𝑜 𝓅𝑜𝓇 𝓁𝒶 𝒹𝑒𝓋𝑜𝒸𝒾ó𝓃 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝓊𝓋𝑜 𝒶𝓁 𝒹𝑒𝒷𝑒𝓇. 𝒮𝑒 𝒹𝑒𝓈𝓅𝑜𝓈ó 𝒸𝑜𝓃 𝑒𝓁 𝒹𝑒𝒷𝑒𝓇 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝑜𝓉𝓇𝑜𝓈 𝓈𝑒 𝒹𝑒𝓈𝓅𝑜𝓈𝒶𝓃 𝒸𝑜𝓃 𝑒𝓁 𝒶𝓂𝑜𝓇, 𝓎 𝒹𝑒 𝑒𝓈𝒶 𝓊𝓃𝒾ó𝓃 𝓃𝒶𝒸𝑒𝓇í𝒶 𝓁𝒶 𝑔𝓁𝑜𝓇𝒾𝒶... 𝑜 𝑒𝓈𝑜 𝒸𝓇𝑒í𝓂𝑜𝓈. 𝑅𝑒𝓃𝓊𝓃𝒸𝒾ó 𝒶 𝓁𝒶 𝓂𝓊𝒿𝑒𝓇, 𝒶 𝓁𝒶 𝓉𝑒𝓇𝓃𝓊𝓇𝒶, 𝒶𝓁 𝓇𝑒𝓅𝑜𝓈𝑜; 𝒸𝒶𝓂𝒷𝒾ó 𝓁𝒶 𝒸𝒶𝓇𝓃𝑒 𝓅𝑜𝓇 𝑒𝓁 𝒽𝒾𝑒𝓇𝓇𝑜 𝓎 𝑒𝓁 𝒹𝑒𝓈𝓉𝒾𝓃𝑜 𝓅𝑜𝓇 𝑒𝓁 𝒹𝑒𝒷𝑒𝓇. 𝐹𝓊𝑒 é𝓁 𝓆𝓊𝒾𝑒𝓃 𝑒𝓃𝒸𝒶𝒹𝑒𝓃ó 𝓈𝓊 𝓃𝑜𝓂𝒷𝓇𝑒 𝒶 𝓁𝒶 𝒽𝒾𝓈𝓉𝑜𝓇𝒾𝒶, 𝓎 𝓎𝑜, 𝓈𝓊 𝓈𝑜𝓂𝒷𝓇𝒶 𝓁𝓊𝓂𝒾𝓃𝑜𝓈𝒶, 𝓁𝑜 𝓈𝑒𝑔𝓊í 𝒽𝒶𝓈𝓉𝒶 𝑒𝓁 𝒷𝑜𝓇𝒹𝑒 𝒹𝑒𝓁 𝒶𝒷𝒾𝓈𝓂𝑜. 𝒫𝑒𝓇𝑜 𝑒𝓁 𝒹𝑒𝓈𝓉𝒾𝓃𝑜, 𝓆𝓊𝑒 𝒶 𝓋𝑒𝒸𝑒𝓈 𝓋𝒾𝓈𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝑜𝓇𝑜 𝓈𝓊𝓈 𝒸𝓊𝒸𝒽𝒾𝓁𝓁𝒶𝓈, 𝓃𝑜𝓈 𝓉𝑒𝓃𝒹𝒾ó 𝓊𝓃𝒶 𝓉𝓇𝒶𝓂𝓅𝒶. 𝒰𝓃𝒶 𝓉𝓇𝒶𝓂𝓅𝒶 𝓉𝑒𝒿𝒾𝒹𝒶 𝒸𝑜𝓃 𝓅𝓇𝑜𝓂𝑒𝓈𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝑔𝓁𝑜𝓇𝒾𝒶, 𝒸𝑜𝓃 𝓁𝒶𝓊𝓇𝑒𝓁𝑒𝓈 𝒻𝒶𝓁𝓈𝑜𝓈 𝓎 𝓅𝒶𝓁𝒶𝒷𝓇𝒶𝓈 𝓉𝒶𝓃 𝒹𝓊𝓁𝒸𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓁 𝓋𝑒𝓃𝑒𝓃𝑜 𝓃𝑜 𝓈𝑒 𝓈𝒾𝓃𝓉𝒾ó 𝒽𝒶𝓈𝓉𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓎𝒶 𝑒𝓇𝒶 𝓉𝒶𝓇𝒹𝑒.

𝒜𝓆𝓊𝑒𝓁 𝒹í𝒶 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹í 𝓆𝓊𝑒 𝒾𝓃𝒸𝓁𝓊𝓈𝑜 𝓁𝑜𝓈 𝒹𝒾𝑜𝓈𝑒𝓈 𝓅𝓊𝑒𝒹𝑒𝓃 𝓇𝑒í𝓇𝓈𝑒 𝒹𝑒𝓁 𝓋𝒶𝓁𝑜𝓇 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒽𝑜𝓂𝒷𝓇𝑒𝓈. 𝒜𝓆𝓊𝑒𝓁 𝒹í𝒶 𝑒𝓃 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓁 𝒻𝓊𝑒𝑔𝑜 𝒸𝑜𝓃𝓈𝓊𝓂𝒾ó 𝓁𝑜𝓈 𝑒𝓈𝓉𝒶𝓃𝒹𝒶𝓇𝓉𝑒𝓈, 𝓎 𝓁𝑜𝓈 𝑔𝓇𝒾𝓉𝑜𝓈 𝓈𝑒 𝒶𝓁𝓏𝒶𝓇𝑜𝓃 𝓂á𝓈 𝒶𝓁𝓉𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝒶𝓈 𝓅𝓁𝑒𝑔𝒶𝓇𝒾𝒶𝓈. 𝒴 𝒸𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓏 𝓆𝓊𝑒 𝓎𝑜 𝓈𝑒𝓇𝓋í𝒶 𝓈𝑒 𝓉𝑜𝓇𝓃ó 𝑒𝓃 𝓂𝒾 𝓋𝑒𝓇𝒹𝓊𝑔𝑜, 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹í 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓁 𝒷𝓇𝒾𝓁𝓁𝑜, 𝑒𝓈𝑒 𝓂𝒾𝓈𝓂𝑜 𝒷𝓇𝒾𝓁𝓁𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝒶𝒹𝑜𝓇é, 𝓃𝑜 𝑒𝓇𝒶 𝓂á𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝒶 𝓂á𝓈𝒸𝒶𝓇𝒶 𝒹𝑒𝓁 𝒿𝓊𝒾𝒸𝒾𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝒿𝒶𝓂á𝓈 𝒸𝑒𝓈𝒶...

𝒩𝑜 𝓃𝑜𝓈 𝒶𝓇𝓇𝑒𝓅𝑒𝓃𝓉𝒾𝓂𝑜𝓈 𝒹𝑒𝓁 𝓉𝑜𝒹𝑜 𝓅𝑜𝓇 𝒽𝒶𝒷𝑒𝓇𝓁𝑜 𝒽𝑒𝒸𝒽𝑜... 𝒶𝓊𝓃𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓁 𝑒𝒸𝑜 𝒹𝑒 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁 𝒶𝒸𝓉𝑜 𝓈𝒾𝑔𝒶 𝓇𝑒𝓅𝓉𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓅𝑜𝓇 𝓁𝑜𝓈 𝓅𝒶𝓈𝒾𝓁𝓁𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓃𝓊𝑒𝓈𝓉𝓇𝒶 𝓂𝑒𝓂𝑜𝓇𝒾𝒶 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓊𝓃 𝓂𝓊𝓇𝓂𝓊𝓁𝓁𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝒾 𝑒𝓁 𝓉𝒾𝑒𝓂𝓅𝑜 𝓃𝒾 𝓁𝑜𝓈 𝓈𝒾𝑔𝓁𝑜𝓈 𝒸𝑜𝓃𝓈𝒾𝑔𝓊𝑒𝓃 𝓈𝑜𝒻𝑜𝒸𝒶𝓇. 𝒩𝑜𝓈 𝒶𝓇𝓇𝑒𝓅𝑒𝓃𝓉𝒾𝓂𝑜𝓈, 𝓂á𝓈 𝒷𝒾𝑒𝓃, 𝒹𝑒 𝓃𝑜 𝒽𝒶𝒷𝑒𝓇 𝓉𝓇𝒶í𝒹𝑜 𝒸𝑜𝓃 𝓃𝑜𝓈𝑜𝓉𝓇𝑜𝓈 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒶𝓈 𝓈𝑜𝓃𝓇𝒾𝓈𝒶𝓈 𝒷𝓁𝒶𝓈𝒻𝑒𝓂𝒶𝓈, 𝒹𝒾𝓈𝒾𝓂𝓊𝓁𝒶𝒹𝒶𝓈 𝓉𝓇𝒶𝓈 𝓁𝒶 𝓂𝒾𝑒𝓁 𝒹𝑒 𝓊𝓃𝑜𝓈 𝓁𝒶𝒷𝒾𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝓇𝑒𝒹𝒾𝒸𝒶𝒷𝒶𝓃 𝓂𝑒𝓃𝓉𝒾𝓇𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓃 𝓁𝒶 𝓂𝒾𝓈𝓂𝒶 𝓅𝓊𝓇𝑒𝓏𝒶 𝒸𝑜𝓃 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝓈𝒶𝒸𝑒𝓇𝒹𝑜𝓉𝑒𝓈 𝑒𝓃𝒸𝒾𝑒𝓃𝒹𝑒𝓃 𝓈𝓊𝓈 𝒸𝒾𝓇𝒾𝑜𝓈 𝒶𝓁 𝒶𝓁𝒷𝒶. 𝐸𝓇𝒶𝓃 𝓂𝑒𝓃𝓉𝒾𝓇𝒶𝓈 𝓋𝑒𝓈𝓉𝒾𝒹𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓃 𝓁𝒶 𝑒𝓅𝑜𝓅𝑒𝓎𝒶 𝒹𝑒𝓁 𝒹𝑒𝒷𝑒𝓇, 𝒸𝓊𝒷𝒾𝑒𝓇𝓉𝒶𝓈 𝓅𝑜𝓇 𝓁𝒶 𝒸𝒶𝓅𝒶 𝓇𝒶í𝒹𝒶 𝒹𝑒𝓁 𝒽𝑜𝓃𝑜𝓇, 𝓊𝓃𝒶 𝒸𝒶𝓅𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝑜𝓁í𝒶 𝒶 𝒽𝓊𝓂𝑜 𝓎 𝒶 𝓈𝒶𝒸𝓇𝒾𝒻𝒾𝒸𝒾𝑜, 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑒 𝒹𝑒𝓈𝒽𝒶𝒸í𝒶 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒹𝑒𝒹𝑜𝓈 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓈𝒾 𝒻𝓊𝑒𝓇𝒶 𝑒𝓁 ú𝓁𝓉𝒾𝓂𝑜 𝓋𝑒𝓁𝑜 𝒹𝑒 𝓊𝓃𝒶 𝓋𝑒𝓇𝒹𝒶𝒹 𝓂𝓊𝑒𝓇𝓉𝒶. 𝐿𝒶 𝒸𝑜𝓇𝑜𝓃𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝒸𝑒ñí𝒶 𝓃𝓊𝑒𝓈𝓉𝓇𝒶𝓈 𝒻𝓇𝑒𝓃𝓉𝑒𝓈 𝓃𝑜 𝑒𝓇𝒶 𝓈í𝓂𝒷𝑜𝓁𝑜 𝒹𝑒 𝓅𝒶𝓏, 𝓈𝒾𝓃𝑜 𝒹𝑒 𝓊𝓃 𝒸𝒶𝑜𝓈 𝑜𝒸𝓊𝓁𝓉𝑜 𝒷𝒶𝒿𝑜 𝑒𝓁 𝑜𝓇𝑜 𝒻𝒶𝓁𝓈𝑜 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝑔𝓁𝑜𝓇𝒾𝒶; 𝑒𝓇𝒶 𝓊𝓃 𝑒𝓃𝒿𝒶𝓂𝒷𝓇𝑒 𝒹𝑒 𝑒𝓈𝓅𝒾𝓃𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑒 𝒶𝓁𝒾𝓂𝑒𝓃𝓉𝒶𝒷𝒶 𝒹𝑒 𝑒𝓃𝓋𝒾𝒹𝒾𝒶, 𝒹𝑒 𝓉𝑒𝓂𝑜𝓇, 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝒹𝓊𝓁𝒸𝑒 𝒸𝓇𝓊𝑒𝓁𝒹𝒶𝒹 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒽𝑜𝓂𝒷𝓇𝑒𝓈 𝓁𝓁𝒶𝓂𝒶𝓃 𝓋𝒾𝓇𝓉𝓊𝒹.

𝒫𝑜𝓇𝓆𝓊𝑒 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁 𝒹í𝒶 —𝓈í, 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁 𝒻𝒶𝓉í𝒹𝒾𝒸𝑜 𝒹í𝒶— 𝒸𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝒸𝓇𝓊𝓏𝒶𝓂𝑜𝓈 𝓁𝒶 𝑔𝒶𝓇𝑔𝒶𝓃𝓉𝒶 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓂𝑜𝓃𝓉𝒶ñ𝒶 𝒹𝑜𝓃𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝓂𝒶𝓁𝑒𝓈 𝒹𝑒𝓁 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜 𝓈𝑒 𝑔𝑒𝓈𝓉𝒶𝒷𝒶𝓃, 𝒹𝑜𝓃𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒶𝓃𝓉𝒾𝑔𝓊𝑜𝓈 𝓇𝑒𝓃𝒸𝑜𝓇𝑒𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓉𝒾𝑒𝓇𝓇𝒶 𝓇𝑒𝓈𝓅𝒾𝓇𝒶𝒷𝒶𝓃 𝒷𝒶𝒿𝑜 𝑒𝓁 𝓅𝑜𝓁𝓋𝑜 𝓎 𝓁𝒶 𝓅𝒾𝑒𝒹𝓇𝒶, 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹𝒾𝓂𝑜𝓈 𝓁𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝒿𝒶𝓂á𝓈 𝒹𝑒𝒷𝒾𝓂𝑜𝓈 𝒽𝒶𝒷𝑒𝓇 𝓈𝒶𝒷𝒾𝒹𝑜. 𝒜𝓁𝓁í, 𝑒𝓃 𝓁𝒶𝓈 𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶ñ𝒶𝓈 𝒹𝑒𝓁 𝒸𝑜𝓁𝑜𝓈𝑜 𝒹𝑜𝓇𝓂𝒾𝒹𝑜, 𝓈𝑒 𝒾𝓃𝒸𝓊𝒷𝒶𝒷𝒶𝓃 𝓁𝑜𝓈 𝒽𝑜𝓇𝓇𝑜𝓇𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝒹𝑒 𝓃𝑜 𝓈𝑒𝓇 𝒸𝑜𝓃𝓉𝑒𝓃𝒾𝒹𝑜𝓈, 𝒽𝒶𝒷𝓇í𝒶𝓃 𝒹𝑒𝓋𝑜𝓇𝒶𝒹𝑜 𝑒𝓁 𝒸𝑜𝓃𝓉𝒾𝓃𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒸𝑜𝓃 𝓁𝒶𝓈 𝒸ó𝓁𝑒𝓇𝒶𝓈 𝓅𝓇𝒾𝓂𝒾𝑔𝑒𝓃𝒾𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝓆𝓊𝒾𝑒𝓃𝑒𝓈 𝒻𝓊𝑒𝓇𝑜𝓃 𝓃𝑒𝑔𝒶𝒹𝑜𝓈 𝓅𝑜𝓇 𝓁𝑜𝓈 𝒸𝒾𝑒𝓁𝑜𝓈 𝓎 𝒹𝑒𝓈𝓉𝑒𝓇𝓇𝒶𝒹𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝒸𝒶𝓇𝓃𝑒. 𝐹𝓊𝑒 𝑒𝓃𝓉𝑜𝓃𝒸𝑒𝓈 𝒸𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓏, 𝑒𝓈𝒶 𝒶𝓂𝒶𝓃𝓉𝑒 𝒸𝓇𝓊𝑒𝓁 𝓎 𝓈𝒾𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝒸𝒶𝓂𝒷𝒾𝒶𝓃𝓉𝑒, 𝓇𝑒𝓋𝑒𝓁ó 𝓈𝓊 𝓋𝑒𝓇𝒹𝒶𝒹𝑒𝓇𝒶 𝓃𝒶𝓉𝓊𝓇𝒶𝓁𝑒𝓏𝒶. 𝒩𝑜 𝓃𝑜𝓈 𝒾𝓁𝓊𝓂𝒾𝓃ó: 𝓃𝑜𝓈 𝑒𝓍𝓅𝓊𝓈𝑜. 𝒩𝑜 𝓃𝑜𝓈 𝒷𝑒𝓃𝒹𝒾𝒿𝑜: 𝓃𝑜𝓈 𝓉𝓇𝒶𝒾𝒸𝒾𝑜𝓃ó. 𝒜𝒷𝒶𝓃𝒹𝑜𝓃ó 𝓃𝓊𝑒𝓈𝓉𝓇𝒶𝓈 𝓅𝓊𝓅𝒾𝓁𝒶𝓈, 𝒽𝓊𝓎ó 𝒹𝑒 𝓃𝓊𝑒𝓈𝓉𝓇𝒶 𝓅𝑒𝓇𝒾𝒻𝑒𝓇𝒾𝒶 𝓎 𝓃𝑜𝓈 𝒹𝑒𝒿ó 𝒹𝑒𝓈𝓃𝓊𝒹𝑜𝓈 𝒶𝓃𝓉𝑒 𝓁𝒶 𝓂𝒾𝓇𝒶𝒹𝒶 𝒹𝑒𝓁 𝒶𝒷𝒾𝓈𝓂𝑜.

𝒩𝑜𝓈 𝑜𝒻𝓇𝑒𝒸𝒾𝑒𝓇𝑜𝓃, 𝓈𝒾𝓃 𝒸𝓁𝑒𝓂𝑒𝓃𝒸𝒾𝒶 𝓃𝒾 𝒸𝒶𝓃𝓉𝑜, 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓈𝑒 𝑜𝒻𝓇𝑒𝒸𝑒 𝑒𝓁 𝒸𝑜𝓇𝒹𝑒𝓇𝑜 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒 𝑒𝓁 𝒶𝓁𝓉𝒶𝓇. 𝒩𝑜𝓈 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒𝑔𝒶𝓇𝑜𝓃 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝑒𝓁 𝓈𝒶𝒸𝓇𝒾𝒻𝒾𝒸𝒾𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝒶𝓈𝑒𝑔𝓊𝓇𝒶𝓇í𝒶 𝓁𝒶 𝓅𝒶𝓏 𝓅𝑜𝓇 𝑒𝓇𝒶𝓈 𝒾𝓃𝒸𝑜𝓃𝓉𝒶𝒷𝓁𝑒𝓈, 𝓁𝒶𝓈 𝓈𝓊𝒻𝒾𝒸𝒾𝑒𝓃𝓉𝑒𝓈 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒸𝑜𝒷𝒶𝓇𝒹𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝑜𝓇𝓆𝓊𝑒𝓈𝓉𝒶𝓇𝑜𝓃 𝓃𝓊𝑒𝓈𝓉𝓇𝒶 𝒸𝑜𝓃𝒹𝑒𝓃𝒶 𝓋𝒾𝓋𝒾𝑒𝓇𝒶𝓃 𝑒𝓃 𝓈𝓊 𝓅𝓁𝑒𝓃𝒾𝓉𝓊𝒹 𝑒𝑔𝑜í𝓈𝓉𝒶, 𝑒𝓃 𝓈𝓊 𝓂𝒾𝓈𝑒𝓇𝒶𝒷𝓁𝑒 𝓎 𝒹𝑜𝓇𝒶𝒹𝒶 𝓈𝑒𝑔𝓊𝓇𝒾𝒹𝒶𝒹. 𝒩𝑜𝓈 𝒶𝓇𝓇𝑜𝒿𝒶𝓇𝑜𝓃 𝒶𝓁 𝒾𝓃𝒻𝒾𝑒𝓇𝓃𝑜 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝓊𝓈 𝒽𝒾𝒿𝑜𝓈 𝓅𝓊𝒹𝒾𝑒𝓇𝒶𝓃 𝓈𝑜ñ𝒶𝓇 𝓈𝒾𝓃 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒𝓈𝒶𝓁𝓉𝑜𝓈. ¡𝒟𝑒𝓈𝑔𝓇𝒶𝒸𝒾𝒶𝒹𝒶𝓈 𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒𝓈! ¡𝑀𝒶𝓁𝒹𝒾𝓉𝒶𝓈 𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜𝓈 𝒸𝑜𝓃𝒹𝑒𝓃𝒶𝓇𝑜𝓃 𝒶𝓁 𝒹𝑒𝓈𝒾𝑔𝓃𝒾𝑜 𝓂á𝓈 𝒸𝓇𝓊𝑒𝓁 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝓊𝑒𝒹𝑒 𝒸𝑜𝓃𝑜𝒸𝑒𝓇 𝓁𝒶 𝒸𝒶𝓇𝓃𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓈𝒸𝒾𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝓈𝓊 𝒻𝒾𝓃𝒶𝓁!

𝒩𝑜 𝓁𝑜 𝓈𝒶𝒷í𝒶𝓂𝑜𝓈 𝑒𝓃𝓉𝑜𝓃𝒸𝑒𝓈. 𝒜ú𝓃 𝒸𝑜𝓃𝓈𝑒𝓇𝓋á𝒷𝒶𝓂𝑜𝓈 𝓁𝒶 𝒾𝓃𝑜𝒸𝑒𝓃𝒸𝒾𝒶 𝒹𝑒 𝓆𝓊𝒾𝑒𝓃𝑒𝓈 𝒸𝓇𝑒𝑒𝓃 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝒶 𝒻𝑒 𝓅𝓇𝑜𝓉𝑒𝑔𝑒, 𝒹𝑒 𝓆𝓊𝒾𝑒𝓃𝑒𝓈 𝒶ú𝓃 𝒷𝓊𝓈𝒸𝒶𝓃 𝑒𝓃 𝓁𝒶 𝓂𝒾𝓇𝒶𝒹𝒶 𝒹𝑒𝓁 𝑜𝓉𝓇𝑜 𝓊𝓃𝒶 𝓅𝓇𝑜𝓂𝑒𝓈𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓁 𝓊𝓃𝒾𝓋𝑒𝓇𝓈𝑜 𝓃𝑜 𝑒𝓈𝒸𝓇𝒾𝒷𝒾ó. 𝑀𝒾 𝒽𝑒𝓇𝓂𝒶𝓃𝑜 𝓂𝑒 𝑜𝒷𝓈𝑒𝓇𝓋ó, 𝒸𝑜𝓃 𝑒𝓈𝑜𝓈 𝑜𝒿𝑜𝓈 𝒶𝓃𝓉𝒾𝑔𝓊𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝒶𝓁𝑔𝓊𝓃𝒶 𝓋𝑒𝓏 𝒻𝓊𝑒𝓇𝑜𝓃 𝒹𝑒𝓁 𝓃𝒾ñ𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑜𝓁í𝒶 𝒷𝓊𝓈𝒸𝒶𝓇 𝓇𝑒𝓈𝓅𝓊𝑒𝓈𝓉𝒶𝓈 𝑒𝓃 𝓂í, 𝒸𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝒶ú𝓃 𝑒𝓁 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜 𝒸𝒶𝒷í𝒶 𝑒𝓃 𝓃𝓊𝑒𝓈𝓉𝓇𝒶𝓈 𝓂𝒶𝓃𝑜𝓈 𝓎 𝓁𝒶 𝑒𝓉𝑒𝓇𝓃𝒾𝒹𝒶𝒹 𝓅𝒶𝓇𝑒𝒸í𝒶 𝓊𝓃 𝒿𝓊𝑒𝑔𝑜. 𝐵𝓊𝓈𝒸𝒶𝒷𝒶 𝑒𝓃 𝓂𝒾 𝓇𝑜𝓈𝓉𝓇𝑜 𝓊𝓃 𝒸𝑜𝓃𝓈𝓊𝑒𝓁𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓎𝑜 𝓎𝒶 𝓃𝑜 𝓅𝑜𝒹í𝒶 𝑜𝒻𝓇𝑒𝒸𝑒𝓇.

𝒴 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓏… 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓏 𝓃𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒𝓂ó.

𝐿𝑜 𝓂𝒾𝓇é, 𝓎 𝑒𝓃 𝓈𝓊 𝓇𝑜𝓈𝓉𝓇𝑜 𝓋𝒾 𝓇𝑒𝒻𝓁𝑒𝒿𝒶𝒹𝑜 𝑒𝓁 𝓂𝒾𝓈𝓂𝑜 𝒶𝓃𝒽𝑒𝓁𝑜 𝒸𝑜𝓃 𝓆𝓊𝑒, 𝒶𝓃𝓉𝒶ñ𝑜, 𝓁𝑒 𝓅𝑒𝒹í 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑒𝑔𝒶𝓇𝒶 𝓁𝒶 𝓇𝑒𝒶𝓁𝒾𝒹𝒶𝒹, 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝓇𝑜𝓃𝓊𝓃𝒸𝒾𝒶𝓇𝒶 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒶𝓈 𝓅𝒶𝓁𝒶𝒷𝓇𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝒽𝒶𝒸í𝒶𝓃 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓋𝑒𝓇𝒹𝒶𝒹 𝓊𝓃𝒶 𝒻𝒶𝓇𝓈𝒶 𝓅𝒾𝒶𝒹𝑜𝓈𝒶, 𝓊𝓃𝒶 𝒻𝒶𝓇𝓈𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓂𝑒 𝒶𝓇𝓇𝓊𝓁𝓁𝒶𝒷𝒶 𝑒𝓃 𝓁𝑜𝓈 𝓂𝒶𝓇𝑒𝓈 𝓅𝓇𝑒𝓈𝓉𝒶𝒹𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓈𝓊 𝒸𝒶𝓁𝓂𝒶. 𝒫𝑒𝓇𝑜 𝓁𝒶 𝒸𝒶𝓁𝓂𝒶 𝓂𝓊𝓇𝒾ó. 𝒴 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓏 —𝑒𝓈𝒶 𝓅𝑒𝓇𝓋𝑒𝓇𝓈𝒶 𝓁𝓊𝓂𝒾𝓃𝒶𝓇𝒾𝒶 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒹𝒾𝑜𝓈𝑒𝓈— 𝓈𝑒 𝑒𝓍𝓉𝒾𝓃𝑔𝓊𝒾ó. 𝐻𝓊𝓎ó. 𝒩𝑜𝓈 𝒶𝒷𝒶𝓃𝒹𝑜𝓃ó.

𝒞𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝑒𝓁𝓁𝑜𝓈 𝒹𝑒𝓈𝒸𝑒𝓃𝒹𝒾𝑒𝓇𝑜𝓃 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒 𝓃𝑜𝓈𝑜𝓉𝓇𝑜𝓈 —𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝑜𝓈 𝑒𝓈𝓅𝑒𝒸𝓉𝓇𝑜𝓈 𝓈𝒾𝓃 𝓃𝑜𝓂𝒷𝓇𝑒, 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒶𝓈 𝓈𝑜𝓂𝒷𝓇𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓃 𝒻𝑜𝓇𝓂𝒶 𝒹𝑒 𝒿𝓊𝓇𝒶𝓂𝑒𝓃𝓉𝑜 𝒾𝓃𝒸𝓊𝓂𝓅𝓁𝒾𝒹𝑜— 𝒹𝑒𝓂𝑜𝓈𝓉𝓇𝒶𝓂𝑜𝓈, 𝓊𝓃𝒶 𝓋𝑒𝓏 𝓂á𝓈, 𝓅𝑜𝓇 𝓆𝓊é 𝓁𝒶𝓈 𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒𝓈 𝒹𝑒𝓁 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜 𝒹𝑒𝒷𝑒𝓇í𝒶𝓃 𝓈𝑒𝑔𝓊𝒾𝓇 𝓇𝑒𝓏𝒶𝓃𝒹𝑜 𝒷𝓁𝒶𝓈𝒻𝑒𝓂𝒾𝒶𝓈 𝒶 𝓉𝑜𝒹𝒶 𝒹𝒾𝓋𝒾𝓃𝒾𝒹𝒶𝒹. 𝒫𝑜𝓇𝓆𝓊𝑒 𝓈𝒶𝒷í𝒶𝓃, 𝑒𝓃 𝓈𝓊 𝒸𝑜𝒷𝒶𝓇𝒹í𝒶, 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝒾 𝒽𝒶𝓁𝓁á𝒷𝒶𝓂𝑜𝓈 𝓊𝓃𝒶 𝓈𝒶𝓁𝒾𝒹𝒶, 𝓈𝒾 𝑒𝓈𝒸𝒶𝓅á𝒷𝒶𝓂𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓉𝓊𝓂𝒷𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜𝓈 𝓉𝑒𝓃𝒹𝒾𝑒𝓇𝑜𝓃, 𝓁𝒶 𝑜𝓈𝒸𝓊𝓇𝒾𝒹𝒶𝒹 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝒶𝓃𝓉𝑜 𝒽𝒶𝒷í𝒶𝓂𝑜𝓈 𝓂𝒶𝓁𝒹𝑒𝒸𝒾𝒹𝑜 𝓋𝑜𝓁𝓋𝑒𝓇í𝒶 𝒶 𝓂𝒾𝓇𝒶𝓇𝓁𝑜𝓈 𝒸𝑜𝓃 𝓈𝓊𝓈 𝓂𝒾𝓁 𝑜𝒿𝑜𝓈 𝒽𝒶𝓂𝒷𝓇𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜𝓈. 𝑅𝑜𝑔𝒶𝓇𝑜𝓃, 𝓁𝑜𝓈 𝓂𝒾𝓈𝑒𝓇𝒶𝒷𝓁𝑒𝓈, 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓁 𝒶𝒷𝒾𝓈𝓂𝑜 𝓈𝑒 𝒸𝑒𝓇𝓇𝒶𝓇𝒶 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒 𝓃𝑜𝓈𝑜𝓉𝓇𝑜𝓈 𝒸𝑜𝓃 𝓁𝒶 𝒹𝑒𝓈𝑒𝓈𝓅𝑒𝓇𝒶𝒸𝒾ó𝓃 𝒹𝑒 𝓊𝓃 𝓅𝑒𝓏 𝓆𝓊𝑒 𝓂𝓊𝑒𝓇𝑒 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝒶𝒾𝓇𝑒 𝓎 𝒷𝓊𝓈𝒸𝒶, 𝒾𝓃ú𝓉𝒾𝓁𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒, 𝑒𝓁 𝓂𝒶𝓇 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝑜 𝓅𝒶𝓇𝒾ó.

𝒴 𝒶𝓈í 𝒻𝓊𝑒: 𝓁𝒶 𝑜𝓈𝒸𝓊𝓇𝒾𝒹𝒶𝒹 𝒸𝑜𝓇𝓉ó 𝑒𝓁 𝒽𝒾𝓁𝑜 𝒹𝑒 𝓃𝓊𝑒𝓈𝓉𝓇𝒶𝓈 𝒶𝓁𝓂𝒶𝓈.

𝒞𝒾𝓃𝒸𝑜 𝒹í𝒶𝓈…

𝒞𝒾𝓃𝒸𝑜 𝓈𝑒𝓂𝒶𝓃𝒶𝓈…

𝒞𝒾𝓃𝒸𝑜 𝒸𝒾𝒸𝓁𝑜𝓈…

𝐸𝓁 𝓉𝒾𝑒𝓂𝓅𝑜 𝒹𝑒𝒿ó 𝒹𝑒 𝓂𝑒𝒹𝒾𝓇 𝓁𝒶 𝒹𝒾𝓈𝓉𝒶𝓃𝒸𝒾𝒶 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒 𝓁𝒶 𝓋𝒾𝒹𝒶 𝓎 𝓁𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓋𝒾𝓃𝑜 𝒹𝑒𝓈𝓅𝓊é𝓈. 𝐿𝒶𝓈 𝒽𝑜𝓇𝒶𝓈 𝓈𝑒 𝒹𝒾𝓈𝑜𝓁𝓋𝒾𝑒𝓇𝑜𝓃 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝒸𝓇𝒾𝓈𝓉𝒶𝓁𝑒𝓈 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝒶𝑔𝓊𝒶, 𝓎 𝑒𝓁 𝑒𝒸𝑜 𝒹𝑒 𝓃𝓊𝑒𝓈𝓉𝓇𝑜𝓈 𝓃𝑜𝓂𝒷𝓇𝑒𝓈 𝓈𝑒 𝑒𝓍𝓉𝒾𝓃𝑔𝓊𝒾ó 𝓈𝒾𝓃 𝓈𝒾𝓆𝓊𝒾𝑒𝓇𝒶 𝓅𝓇𝑜𝓃𝓊𝓃𝒸𝒾𝒶𝓇𝓈𝑒. 𝒴𝒶 𝓃𝑜 𝓈𝑒𝓃𝓉𝒾𝓂𝑜𝓈 𝑒𝓁 𝒶𝒾𝓇𝑒 𝓇𝑒𝒸𝑜𝓇𝓇𝑒𝓇 𝑒𝓁 𝓅𝑒𝒸𝒽𝑜, 𝓃𝒾 𝑒𝓁 𝓅𝑒𝓈𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜 𝒷𝒶𝒿𝑜 𝓁𝑜𝓈 𝓅𝒾𝑒𝓈. 𝒴𝒶 𝓃𝑜 𝒽𝓊𝒷𝑜 𝒸𝒶𝓇𝓃𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝓇𝑒𝓈𝓅𝑜𝓃𝒹𝑒𝓇, 𝓃𝒾 𝓅𝒾𝑒𝓁 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓈𝓉𝓇𝑒𝓂𝑒𝒸𝑒𝓇𝓈𝑒 𝒶𝓃𝓉𝑒 𝑒𝓁 𝓇𝑜𝒸𝑒 𝒹𝑒𝓁 𝓋𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜. 𝒮𝑜𝓁𝑜 𝑒𝓁 𝓇𝑒𝒸𝓊𝑒𝓇𝒹𝑜 𝓅𝑒𝓇𝓈𝒾𝓈𝓉𝒾ó, 𝒹𝒾𝓁𝓊𝓎é𝓃𝒹𝑜𝓈𝑒 𝓅𝑜𝒸𝑜 𝒶 𝓅𝑜𝒸𝑜, 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓊𝓃 𝒽𝒾𝓁𝑜 𝒹𝑒 𝒽𝓊𝓂𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝑒𝓂𝑒 𝒶𝓁 𝒶𝓂𝒶𝓃𝑒𝒸𝑒𝓇.

𝒫𝑜𝓇𝓆𝓊𝑒 𝓎𝒶 𝓃𝑜 𝓈𝑒𝓃𝓉𝒾𝓂𝑜𝓈 𝑒𝓁 𝒻𝓇í𝑜…
𝒩𝒾 𝑒𝓁 𝒸𝒶𝓁𝑜𝓇…
𝒩𝒾 𝓁𝒶 𝓈ú𝓅𝓁𝒾𝒸𝒶 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝓈𝑒𝓃𝓉𝒾𝒹𝑜𝓈 𝒸𝓁𝒶𝓂𝒶𝓃𝒹𝑜 𝑒𝓍𝒾𝓈𝓉𝒾𝓇.

𝒴 𝓈𝒾𝓃 𝑒𝓂𝒷𝒶𝓇𝑔𝑜, 𝒶𝓁𝑔𝑜 —𝓊𝓃𝒶 𝒸𝒽𝒾𝓈𝓅𝒶, 𝓊𝓃𝒶 𝓂𝑒𝓂𝑜𝓇𝒾𝒶, 𝓊𝓃𝒶 𝓇𝑒𝓈𝓅𝒾𝓇𝒶𝒸𝒾ó𝓃 𝓈𝒾𝓃 𝒸𝓊𝑒𝓇𝓅𝑜— 𝒶ú𝓃 𝒻𝓁𝑜𝓉𝒶 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒 𝓁𝒶𝓈 𝓇𝓊𝒾𝓃𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝒻𝓊𝒾𝓂𝑜𝓈. 𝒰𝓃 𝓋𝑒𝓈𝓉𝒾𝑔𝒾𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜 𝓂𝓊𝑒𝓇𝑒, 𝓅𝑒𝓇𝑜 𝓉𝒶𝓂𝓅𝑜𝒸𝑜 𝓋𝒾𝓋𝑒. 𝒰𝓃 𝓇𝑒𝓈𝒶𝒷𝒾𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑒 𝓇𝑒𝓈𝒾𝓈𝓉𝑒 𝒶 𝑜𝓁𝓋𝒾𝒹𝒶𝓇. 𝒯𝒶𝓁 𝓋𝑒𝓏 𝓃𝑜 𝒽𝑒𝓂𝑜𝓈 𝓅𝒶𝓇𝓉𝒾𝒹𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓉𝑜𝒹𝑜. 𝒯𝒶𝓁 𝓋𝑒𝓏 𝓁𝒶 𝑜𝓈𝒸𝓊𝓇𝒾𝒹𝒶𝒹 𝓃𝑜 𝓃𝑜𝓈 𝒹𝑒𝓋𝑜𝓇ó… 𝓈𝑜𝓁𝑜 𝓃𝑜𝓈 𝒸𝒶𝓂𝒷𝒾ó 𝒹𝑒 𝓁𝓊𝑔𝒶𝓇.

𝒞𝒾𝓃𝒸𝑜 𝒹í𝒶𝓈…

¢iຖ¢໐ Şē๓คຖคŞ...

₵ł₦₵Ø ₵ł₵ⱠØ₴...

Ɏ ₳ú₦ ₳QɄí, ĐØ₦ĐɆ ɆⱠ ₮łɆ₥₱Ø ₦Ø ₵₳₦₮₳, ₴Ɇ₲Ʉł₥Ø₴ ØɎɆ₦ĐØ ɆⱠ ₴łⱠɆ₦₵łØ ⱤɆ₵ØⱤĐ₳Ɽ₦Ø₴ QɄɆ ₣Ʉł₥Ø₴. Ɏ QɄɆ, QɄłⱫá₴, ₳ú₦ ₴Ø₥Ø₴… ₳Ʉ₦QɄɆ ₦₳ĐłɆ ₴Ɇ ₳₮ⱤɆV₳ ₳ ₱ⱤØ₦Ʉ₦₵ł₳ⱤⱠØ.