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Starter para Dean Winchester

La caza en Mystic Falls se habia tornado, cuanto menos, un deporte de riesgo. Y, aunque no habia otra cosa de la que disfrutase más que de un buen rato jugando al ratón y el gato con los moralistas del pueblo que se pasaban el día criticándole por su estilo de vida, el Salvatore habia decidido ampliar su coto de caza. Si bien la carretera de Old Miller era un buen lugar donde pillar a conductores desprevenidos, el truco del muerto en la carretera era algo demasiado viejo. Nunca fallaba, esa era la verdad, pero necesitaba un truco nuevo.

Esa era la razón por la que el camaro del Salvatore mayor habia terminado aparcado en un bar de Charlottesville, un pueblo a escasos kilómetros de Mystic Falls. Apenas hacia una semana que cazaba por allí, por lo que esperaba que, de momento Liz Forbes no uniese los puntos.

Tras esconder el camaro en un barrio residencial, hizo lo de siempre: Desplazarse hasta un bar de mala muerte y hacerse el borracho perdido en el aparcamiento buscando torpemente las llaves de su coche. Un truco que solía funcionar con jovencitas dispuestas a ayudar y con maleantes que veían la oportunidad de robar. Sea como fuere, no muchos de ellos llegaban con vida al día siguiente…

Y aquella noche.. no iba a ser distinta…

-Maldita sea…- dijo, fingiendo una voz tomada por el alcohol, al escuchar que la puerta del bar se abría- ¿Dónde habré dejado las…? -se palpó la chaqueta torpemente- ¿Y las dichosas llaves…? -se tambaleó a propósito y curvó una rápida sonrisa al escuchar pasos que se acercaban.

-Eh, amigo -una voz masculina lo llamó mientras llegaba hasta él en la oscuridad del parking- ¿Te encuentras bien?

-Estupendamente…- el tono en la voz del vampiro cambió y se giró rápidamente mostrando los colmillos y aquel conjunto de venas negras bajo sus orbes ahora pozos negros heridos de hambre.

Hacia tiempo que había dejado de verse como el eslabón débil de la cadena alimenticia en el nuevo mundo. Coexistir con los caminantes no había sido nada fácil, pero se había tragado el miedo a la fuerza y asumido su papel. Siempre movido por el deseo de mantener a su familia a salvo, se adapto más rápido que cualquiera y se enorgullecia de haberse convertido en un hombre fuerte, un buen amigo y un excelente líder, nada le había hecho creer lo contrario; hasta la noche en la que conocieron a Negan.

Por primera vez en mucho tiempo se sintio incapaz de cumplir su palabra, se sintió imponente, inútil. Que imbécil había sido al creer que podía protegerlos a todos de cualquier cosa, todo el tiempo. Negan le había dado en su talón de Aquiles, el hijo de perra le parecía un imbécil pero no lo era absoluto, sabía jugar bien sus cartas y no tenía miedo de demostrarlo.

Con un espectáculo dantesco le había enseñado lo que era capaz de hacer y ahora lo tenía comiendo de la palma de su mano. Lo había tomado por sorpresa, no le había dado la oportunidad de prepararse. Podía parecer injusto pero así era la vida, no era justa aunque él quisiera pensar que podía serlo.

Aun así, se sintió egoísta al sentirse aliviado de que entre los fallecidos no estuvieran Liv, Carl o Michonne; claro que se sentía mal por haber perdido a Glenn y Abraham, incluso prefería el secuestro de Daryl antes que verlo morir junto a los demás, pero lo que más le dolía era no haber podido afrontar la situación, no haber tenido la oportunidad de defenderlos a ellos.

¿Que clase de líder era si no podía proteger a los suyos? A partir de ese momento estaba condenado a la humillación y a la obediencia, incluso con el orgullo herido y el corazón destrozado.

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Una vez que enterraron a sus amigos en Hilltop y regresaron a Alexandria, Rick paso toda la mañana esquivando a Michonne, o intentandolo, porque al llegar el mediodía ella le cerró el paso cuando quiso escabullirse y salir de la casa que compartían.

──¿Te haces a un lado y me dejas pasar?── Preguntó sin mirarla mientras apoyaba las manos en la cintura de la morena para alentarla a moverse. ──Sabes que tengo que salir a buscar provisiones y se me hace tarde.

Michonne Hawthorne

𝘛𝘰𝘥𝘰 𝘤𝘰𝘮𝘦𝘯𝘻𝘰́ 𝘢𝘭 𝘳𝘦𝘨𝘳𝘦𝘴𝘢𝘳 𝘥𝘦 𝘌𝘷𝘢𝘯𝘴𝘷𝘪𝘭𝘭𝘦.
𝘈𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘤𝘪𝘦𝘭𝘰 𝘴𝘦 𝘵𝘰𝘳𝘯𝘢𝘳𝘢 𝘳𝘰𝘫𝘰.
𝘈𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘮𝘪𝘭𝘪𝘵𝘢𝘳𝘦𝘴 𝘴𝘦 𝘢𝘱𝘰𝘥𝘦𝘳𝘢𝘴𝘦𝘯 𝘥𝘦𝘭 𝘱𝘶𝘦𝘣𝘭𝘰.

La experiencia Evansville había sido un infierno silencioso: intentos fracasados, noches sin doque punzaban su cabeza sin pedir permiso, una mala experiencia con marcas invisibles pero profundas. Los dedos temblando al llamar a su madre, suplicándole volver de nuevo a casa.

Hawkins apareció en el horizonte con la misma forma de siempre, pero no con el mismo significado ni la misma apariencia. Ni las mismas personas.

El reencuentro con su familia fue frío, doloroso, lleno de indiferencia y gritos. Silencios de su madre. Miradas de su padre en las que no quería profundizar. Ni siquiera se molestaron en preguntar lo que había pasado.

Había vuelto a un lugar que ya no sabía cómo sostenerla… o quizá nunca había sabido hacerlo.

El día en que todo cambió salió de su casa, no aguantaba más la opresión de la cárcel familiar. El pueblo estaba inquietantemente tranquilo, como si contuviera la respiración.

Y de pronto, el suelo vibró apenas un segundo antes de que todo se desatara.

El temblor había llegado sin aviso.

Hawkins y ella estaban acostumbradas a cosas raras, pero aquello no fue “raro”. Fue violento, definitivo. El suelo se abrió como si algo desde abajo reclamara el mundo de arriba, y ella apenas tuvo tiempo de gritar antes de que el asfalto cediera bajo sus pies.

De pronto, cuando quiso darse cuenta de lo sucedido, encontró la oscuridad y el silencio.

Y después… sin saber siquiera cuanto tiempo había pasado, llegaron las voces. Sus voces. O las de su imaginación.

Voces guturales, rasgadas, en las que escuchaba cada error, cada pérdida, cada secreto enterrado, repitiéndose una y otra vez entre las paredes húmedas de aquella grieta y su cabeza. Quizás fuese la cadena de factores y el repentino momento de fin del mundo, pero tenía la sensación de notar de algo más, como una respiración o pulso.

El ambiente helado. El sentido perdido del tiempo. La desorientación. Quizás se estaba volviendo loca, y no conseguía recolocarse como era debido.

Antes del temblor había pensado que lo peor ya había pasado en Evansville. Que había sobrevivido a lo impensable. Pero atrapada entre tierra rota y su propia cabeza, comprendió que Hawkins no era un refugio. Nunca lo había sido.

Se estaba rompiendo por momentos, porque cada segundo que pasaba no lograba dar con la salida. No sabía si daba vueltas, si estaba quieta. Sus propias emociones la estaban consumiendo, el terror de no saber como salir de aquel lugar. Los susurros.

Y justo en el instante en que su estabilidad mental comenzó a resquebrajarse, lo malo se hizo más intenso. El dolor dio paso a los gritos. Los gritos, al llanto.

Y el llanto, en confusión espacio-temporal.