[Luna asiste a una reunión corporativa en dónde se presentan los directores de cada una de las 27 divisiones de Umbra Corp. Normalmente las divisiones ilegales como la "W" o la "Q" jamás se presentan. Sin embargo el día de hoy aparece en persona el director general de la infame división Q: El Dr. Edgar Markov]

*Tan sólo ver su rostro me hace perder totalmente mis estribos. Empuño una pistola y le apunto sin dudar en frente de todos los asistentes*
Dra Luna: -Miserable... Te presentas ante nosotros como si nada. Luego del desastre que protagonizó tu división. Pero por sobretodo... Luego de que tus unidades de combate acabaran con la vida de mi padre... ¡CREISTE QUE NO ME ENTERARÍA! *acerco aún más mi arma*

Dr Edgar Markov: -Por favor Lunita. Corta de una vez el drama. Sé perfectamente que no te atreverás a apretar el gatillo. *se acerca el mismo más hacia el arma* -No podrías. Demasiado entrampada en tus protocolos de conducta. En la reglas. En las leyes. Sabes perfectamente lo que pasaría si me matas aquí y ahora. Estarías traicionando a Umbra Corp. ¿Eres capaz de hacer eso?. ¿Al igual como lo hizo tu padre cuando decidió a ayudar a una bestia sin nombre?. [dice refiriédose a Unknown ] Vámos. Aprieta el gatillo. *menciona con voz desafiante*

Dra Luna: *Frunzo el ceño. Presiono aun más el arma contra su pecho. Sin embargo... Termino cediendo. Dejo de apuntarle y dejo la sala de reuniones completamente indignada*

Dr Edgar Markov: *Como si nada hubiera pasado se dirige a los presentes* -Bien. Ya que la Dra Lunita ya terminó con su rabieta Hora de mostrarles que la división Q esta lejos de estar muerta. *Sonríe maquiavelicamente un humanoide con armadura entra en la habitación*

Todo quedó en el pasado, ¿qué más hay que decir?

La boda fue todo un éxito en todos los sentidos de la palabra, todos nuestros invitados se lo pasaron en grande durante toda la celebración del pasado sábado.
No hemos tenido tiempo para abrir todos los regalos que nos trajeron, lo único que vimos son los bizums que nos hicieron a la cuenta personal, que pusimos.
𝐆𝐑𝐀𝐘𝐒𝐎𝐍 𝐀𝐑𝐆𝐄𝐍𝐓 recientemente acaba de llegar, salió con Thanatos de paseo.
Mientras yo recoloqué todos los regalos que guardamos en una de las habitaciones de invitados, en el salón.
Ya no puedo esperar un día más para abrirlos, acaricio muy contenta a nuestro hijo perruno y luego vuelvo a reincorporarme para saludar a mi esposo como se merece.
Con un beso en los labios y a continuación, le cojo una de sus manos guiándole hacia el sofá, que se encuentra muy cerca de donde los coloque todos.

Me siento como cuando era más pequeña y todas las mañanas de Nochebuena, (las cuales, apenas conseguía conciliar el sueño)
Cuando madre venía a mi cuarto, enseguida saltaba de la cama y era la primera en bajar corriendo las escaleras, para entrar inmediatamente al salón.
Donde debajo del gigantesco árbol hiper mega decorado con ciertos de adornos, se encontraban todos los regalos que esa noche, había traído Papa Noel.

Por fin ha los dos tenemos tiempo para abrirlos todos y también, descubrir el destino, al que viajaremos en nuestra luna de miel.

•Las Crónicas De Fenrir Queen•

Capítulo 3: La nieta del curandero

La conversación con el muchacho continuó durante gran parte de la noche. Poco a poco la posada fue quedándose vacía hasta que únicamente permanecieron algunos viajeros rezagados junto a la chimenea y el tabernero ordenando la barra antes de cerrar. A pesar del tiempo que llevábamos sentados frente a frente, seguíamos sin conocer nuestros nombres. En circunstancias normales aquello habría resultado extraño, pero la verdad era que había cosas mucho más importantes ocupando nuestras mentes. Las grietas. El dolor. Y aquel muchacho. Cuanto más hablábamos, más evidente se volvía que ambos habíamos pasado por algo similar. Ninguno sabía quién era. Ninguno comprendía qué clase de poder utilizaba. Ninguno tenía respuestas. Sin embargo, por primera vez desde que comenzó mi viaje, sentía algo parecido al alivio. No porque hubiera encontrado una cura ni porque mis problemas estuvieran más cerca de resolverse, sino porque ya no era la única persona cargando con aquellas heridas.

Cuando finalmente me retiré a descansar, el cansancio acumulado de las últimas semanas cayó sobre mí como una montaña. Apenas tuve fuerzas para dejar la mochila junto a la cama antes de desplomarme sobre el colchón. Durante unos minutos permanecí observando el techo de madera mientras escuchaba el viento golpear suavemente las ventanas de la posada. Pensé en todo lo que había ocurrido desde que abandoné casa. Pensé en todos los curanderos que había visitado. En todas las respuestas negativas. En todas las puertas cerradas. Y, sin darme cuenta, terminé quedándome dormida.

No sé cuánto tiempo pasó antes de que despertara.

Lo único que recuerdo fue el dolor.

Al principio fue una punzada en el costado. Después otra en el pecho. Luego otra recorriendo mi espalda. En cuestión de segundos sentí como si las grietas estuvieran ardiendo bajo mi piel. Intenté incorporarme lentamente mientras trataba de controlar la respiración, convenciéndome de que era solo otro episodio como los que había soportado durante el viaje. Pero aquella vez era diferente. Mucho peor. El dolor se extendía por todo mi cuerpo como si algo estuviera desgarrándome desde dentro. Apreté los dientes, intenté ponerme de pie y me apoyé contra la pared buscando estabilidad. La habitación comenzó a girar lentamente a mi alrededor. Di un paso. Luego otro. Intenté alcanzar mi mochila para buscar vendas limpias. No llegué. Mis piernas dejaron de responder y la oscuridad terminó tragándoselo todo.

Cuando abrí los ojos nuevamente, lo primero que percibí fue el aroma de las hierbas medicinales. Después escuché el sonido del viento entrando por una ventana abierta y el canto lejano de algunas aves. Durante unos segundos permanecí inmóvil observando el techo sin entender dónde estaba. Aquella no era la habitación de la posada. Las paredes estaban cubiertas por estanterías llenas de frascos, libros antiguos y plantas secándose al sol. La luz atravesaba una amplia ventana de madera iluminando el interior con un tono cálido y tranquilo. Tardé varios segundos en comprender que me encontraba en otro lugar y fue entonces cuando una voz femenina llamó mi atención. Giré lentamente la cabeza y encontré a una joven sentada junto a la cama. Su largo cabello oscuro descendía sobre sus hombros adornado por un impresionante tocado ceremonial de plumas rojas y blancas. Numerosos adornos tribales decoraban su ropa, sus brazos y su cuello. A su lado descansaba una cesta llena de hierbas recién recogidas y, apoyado cerca de la ventana, un arco decorado con plumas reposaba contra la pared.

Aira: —Por fin despiertas.

Parpadeé varias veces intentando ordenar mis pensamientos. La cabeza todavía me daba vueltas.

Fenrir: —¿Dónde estoy…?

La muchacha sonrió ligeramente mientras apartaba algunas vendas de la cesta.

Aira: —En casa de mi abuelo.

Tardé un instante en comprenderlo.

Fenrir: —¿El curandero?

Aira: —El mismo que acaba de pasar toda la noche intentando averiguar por qué sigues viva.

Aquella respuesta consiguió que bajara la mirada instintivamente. Fue entonces cuando me di cuenta de algo. Los vendajes que cubrían mi cuerpo habían sido cambiados. Todos. Las heridas estaban limpias y perfectamente tratadas. Incluso las zonas más difíciles de alcanzar durante mis viajes estaban cubiertas con nuevas vendas. Sentí cómo el rostro se me calentaba ligeramente al comprender lo que eso significaba. Ella había visto las grietas. Todas ellas. Aira pareció darse cuenta inmediatamente de lo que estaba pensando y soltó una pequeña risa.

Aira: —Créeme. Yo también me sorprendí cuando las vi.

Antes de que pudiera responder, la puerta se abrió lentamente. Un anciano de cabello completamente blanco entró apoyándose en un bastón de madera. Su aspecto cansado dejaba claro que no había dormido demasiado durante la noche. Caminó hasta una mesa cercana cubierta de libros y notas escritas a mano antes de dirigir finalmente su atención hacia mí.

Curandero: —Veo que ya despertaste.

Fenrir: —¿Qué ocurrió?

El anciano suspiró mientras tomaba asiento.

Curandero: —Te desplomaste.

Aquellas palabras parecían simples, pero su expresión era demasiado seria para que aquello fuera todo.

Curandero: —Tus heridas están empeorando.

Sentí un nudo formarse en mi estómago. Ya lo sabía. Lo había sentido durante semanas. Sin embargo, escuchar a alguien confirmarlo era diferente.

Fenrir: —¿Puede curarlas?

El silencio se prolongó varios segundos. Demasiados.

Curandero: —No.

La respuesta golpeó exactamente igual que todas las anteriores. Sin embargo, antes de que pudiera bajar la mirada, el anciano continuó hablando.

Curandero: —Pero ahora sé algo que los demás no sabían.

Levanté la cabeza inmediatamente.

Fenrir: —¿Qué?

Curandero: —Siguen activas.

Mi respiración se detuvo durante un instante.

Fenrir: —¿Activas?

Curandero: —No son cicatrices. No son heridas normales. Algo continúa dañándote desde dentro incluso ahora.

Aquellas palabras fueron seguidas por otro silencio. Uno mucho más pesado. Justo entonces la puerta volvió a abrirse. El muchacho de cabello blanco entró en la habitación con el brazo aún cubierto por vendas. El anciano observó sus heridas, después las mías y finalmente negó lentamente con la cabeza.

Curandero: —Las de él se han estabilizado.

Su dedo apuntó hacia mí.

Curandero: —Las tuyas no.

Nadie dijo nada durante varios segundos. No hacía falta.

Las horas siguientes transcurrieron entre exámenes, preguntas y libros antiguos. El anciano comparó nuestras heridas, consultó documentos y revisó apuntes acumulados durante décadas. Sin embargo, cuanto más investigaba, más evidente se volvía una única conclusión: nuestras heridas compartían el mismo origen. El mismo responsable. Aquel muchacho. Cuando el sol comenzó a ocultarse tras las montañas, el anciano cerró finalmente uno de los libros y permaneció varios segundos observando el fuego de la chimenea antes de hablar.

Curandero: —No puedo curarlos.

La decepción apareció de inmediato.

Curandero: —Todavía.

Aquella última palabra consiguió que tanto yo como Aira levantáramos la cabeza.

Fenrir: —¿Todavía?

Curandero: —Conozco a alguien que podría acercarnos a una respuesta.

Aira dejó escapar un suspiro que parecía indicar que ya sabía exactamente hacia dónde se dirigía aquella conversación.

Aira: —Abuelo…

Curandero: —Y tú vas a acompañarlos.

La joven lo miró fijamente.

Aira: —¿Yo?

Curandero: —Sí.

Aira: —¿Y por qué exactamente?

El anciano me señaló directamente.

Curandero: —Porque si esa chica sigue ignorando sus heridas, no llegará viva al próximo invierno.

Sentí cómo la habitación entera quedaba en silencio.

Curandero: —Y porque ninguno de ustedes debería continuar este viaje solo.

Aira permaneció unos segundos observándonos. Primero a mí. Luego al muchacho de cabello blanco. Finalmente dejó escapar una pequeña sonrisa resignada.

Aira: —Supongo que ya no tengo elección.

Mientras la luz del atardecer teñía de naranja el interior de la casa y el viento movía suavemente las plumas del tocado de Aira junto a la ventana, comprendí que mi viaje acababa de cambiar para siempre. Había llegado a aquellas montañas buscando una cura y estaba a punto de marcharme con algo completamente distinto. Un nuevo rumbo. Nuevas preguntas. Y dos compañeros cuyos caminos, por alguna razón, acababan de quedar unidos al mío. Ninguno de nosotros sabía qué encontraríamos al final de aquella búsqueda. Ninguno sabía quién era realmente el muchacho responsable de nuestras heridas. Pero mientras observaba a Aira discutir con su abuelo y al silencioso espadachín apoyado junto a la puerta, tuve la sensación de que la verdadera historia apenas acababa de comenzar.

// ¡Por favor! ¡Es que es inadmisible, dantesco, descabellado! ¡Un atentado directo contra la paz mental y la dignidad humana! Tres horas, doce minutos y treinta y dos segundos, segundo arriba, segundo abajo, ¡que el dolor no me deja contar! ¿Cuánto ha pasado desde que mi mensaje quedó flotando en el vacío cósmico de su desinterés? ¿Qué hace Anyel Martnes ? ¿Acaso está buscando la cura del hambre para salvar a los niños de África? ¿O es que ha decidido emprender un viaje espiritual de iluminación ascética en el Tíbet justo en el maldito instante en que presioné "enviar"? No, no hay excusa telúrica que justifique semejante abandono.

Es un ultraje de proporciones bíblicas, una falta de respeto que rasga las vestiduras de nuestra convivencia. Mientras el maldito reloj avanzaba con su tictac tortuoso, yo contemplo la pantalla como quien espera una señal divina en medio del desierto, viendo cómo mi juventud se marchita y mis esperanzas se desmoronan como un castillo de naipes en pleno huracán. Tres horas y doce minutos son suficientes para que caigan imperios, para que se extingan especies, ¡para que se congele el mismísimo núcleo de la Tierra! Pero para Anyel Martnes no, claro que no, el tiempo debe de ser una mera sugerencia abstracta, un lienzo en blanco donde pintar su soberana y absoluta indiferencia ante nuestros ojos mortales.

¡Exijo venganza! Porque dejar a alguien esperando tres horas, doce minutos y treinta y dos segundos, y pasearse frente a sus narices sin soltar una sola letra, no es un simple despiste; es un acto de guerra psicológica, una estrategia maquiavélica diseñada para minar mi cordura. Me imagino a Anyel Martnes mirando el teléfono, viendo la notificación aparecer con el brillo de mi desesperación, y diciendo: "Oh, mírale, sufriendo... dejémosle un rato más, que tres horas y once minutos me parece poco castigo". ¡Qué audacia, qué desplante, qué absoluto desdén por el prójimo y por las leyes más elementales de la cortesía rolera!

El mundo sigue girando, la gente nace, crece y se reproduce, las estrellas colapsan en agujeros negros, y yo... yo sigo aquí, momificada en la antesala de su bendita respuesta que nunca llega, convertida en una estatua de la cual burlarse. Es que se me agotan los adjetivos y me hierve la sangre ante este vacío existencial que me ha impuesto. No sé si reír por no llorar, o si convocar a los elementos de la naturaleza para que desaten una tormenta que refleje el caos que su tardanza ha provocado en mi espíritu herido.

Y lo peor, lo verdaderamente trágico y ridículo de este drama shakesperiano que estoy viviendo en absoluta soledad y a su entera merced, es que cuando por fin se digne a aparecer... Voy a recibirle con los brazos abiertos, porque es jodidamente irresistible.

#NotReal

Llegara el día cuando mires atrás y notes que aquellos momentos del pasado no volverán jamás, cada día que termina es uno que jamás volverá, por eso te pido que aquellos recuerdos de la niñez cuando podías hacer lo que tuvieras en mente sin saber siquiera él porque, o el momento donde estamos decidiendo que seremos en plena adolescencia... Esos momentos no los olvides, ahora valen más que nunca, la vida pasa, pero los recuerdos permanecen, no te pido que vivas en el pasado, te pido que no lo olvides y que lo uses para avanzar, porque ese pasado te hizo ser quien eres ahora, vive, crea momentos maravillosos, la vida es una, por eso es tan valiosa y puede ser hermosa solo si te propones que así sea.

Desde que perdí la memoria todo ha sido muy confuso, un lienzo en blanco donde los recuerdos del pasado simplemente se desvanecieron sin dejar rastro hace algún tiempo. Sin embargo, al fijar la mirada en el rostro de Leah Ruiz en su teléfono, algo dentro de su pecho se sacude con una violencia silenciosa. No hay un nombre claro en su cabeza, ni una escena precisa que su memoria herida pueda recuperar, pero la forma en que Siente que la conoce desde siempre, que su historia está entrelazada a la de esa chica por hilos invisibles que su accidente no logró cortar del todo, aunque su cerebro insista en mostrarle solo un muro de oscuridad, me hace estremecer.


Un recuerdo fugaz cruzó por mi mente, algo familiar y cálido se instaló en mi pecho sintiendo cómo recordaba un poco y cómo lograba verte mucho mejor en mi imagen mental, sin duda alguna te conocía desde hace muchos años.


— Debo averiguar cómo o de dónde la conozco...

H ʀ ó ᴋ ʀ

El último tipo cayó inconsciente al suelo tras la patada. Kiro aterrizó en el suelo, tranquilo, con las manos en los bolsillos de su sudadera como si nada hubiera pasado. Suspiró levemente, a pesar de llevar la mascarilla puesta no mostraba signos de cansancio, como de costumbre.

— Huh... Oh, Mercury.

Sus ojos se abrieron con preocupación. Rápidamente sacó su tamagochi del bolsillo, pero al ver que estaba bien volvió a suspirar, esta vez de alivio y volvió a guardarlo, de nuevo con ese semblante indiferente.

──────── Han pasado poco más de 200 años y finalmente algo de sangre ha tocado el recinto sagrado. Es hora de despertar. . . ─