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    Las antiguas piedras del castillo han visto siglos pasar, susurros en los pasillos, historias grabadas en sus muros. En esta época de intrigas y misterios, Malvyna camina con la gracia de quien ha visto reinos alzarse y caer. como una sombra danzante en el corazón de la noche medieval. ¿Qué secretos guardará este castillo?
    Las antiguas piedras del castillo han visto siglos pasar, susurros en los pasillos, historias grabadas en sus muros. En esta época de intrigas y misterios, Malvyna camina con la gracia de quien ha visto reinos alzarse y caer. como una sombra danzante en el corazón de la noche medieval. ¿Qué secretos guardará este castillo?
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    "En la penumbra de los siglos, mi esencia sigue brillando."

    Creyeron que dejaría de subir fotitos de mi bella dragona PUES NO!
    aquí la tenemos vistiendo bellos vestidos de la época gótica medieval. <3
    la primera tanda de muchas ewe
    "En la penumbra de los siglos, mi esencia sigue brillando." Creyeron que dejaría de subir fotitos de mi bella dragona PUES NO! aquí la tenemos vistiendo bellos vestidos de la época gótica medieval. <3 la primera tanda de muchas ewe
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  • Después de mi baño de burbujas estoy lista para planear la boda del siglo. No es la mía por si acaso , no spoilers.
    Después de mi baño de burbujas estoy lista para planear la boda del siglo. No es la mía por si acaso , no spoilers.
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  • 𝘌𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘺 𝘭𝘶𝘻
    Fandom Ninguno
    Categoría Fantasía
    〈 Rol con Svetla Le’ron ♡ 〉

    El viento murmuraba entre los árboles, susurrando antiguas melodías que solo la naturaleza comprendía, una canción ancestral tejida con las huellas de generaciones pasadas. Cada brisa que cruzaba el claro parecía tener una voz propia, modulada por el crujir suave de las ramas y el suspiro de las hojas que se mecían en su danza. Los árboles, imponentes y sabios, se erguían en una formación que hablaba de un orden primordial, más allá de la percepción humana; sus troncos, gruesos y rugosos, estaban marcados por las cicatrices de siglos, testigos de tormentas, inviernos y veranos interminables. Sus raíces, hundidas en lo profundo de la tierra, parecían como venas vivas, respirando al ritmo de la misma tierra que nutría todo lo que los rodeaba.

    Las hojas, de un verde profundo y casi vibrante, danzaban suavemente al compás del viento. La luz que se filtraba entre las ramas creaba una sinfonía de sombras, que se estiraban y se contraían, como si jugaran con la luz misma. Cada movimiento de estas era una susurrante revelación, una historia contada en un lenguaje antiguo, entendible solo para aquellos que supieran escuchar con el alma. El aire, que acariciaba la piel con su frescura, estaba impregnado con la fragancia envolvente de las flores silvestres, pequeñas joyas del campo que se alzaban como un tapiz multicolor entre la hierba alta. El aroma era un recordatorio de la vida que florecía sin restricciones, ajena a las manos del hombre, pura y sin contaminar.

    La tierra, mojada por la reciente lluvia, exhalaba un aroma cálido, profundo como el suspiro de la naturaleza misma. Cada rincón del claro parecía vibrar con la promesa de vida renovada, un respiro que solo los rincones alejados del mundo podían ofrecer. El suelo, cubierto de musgo y hojas caídas, crujía suavemente bajo cada paso, como si el propio suelo tuviera conciencia de su ser. A veces, el eco lejano del canto de un pájaro, o el crujido de un pequeño roedor en la maleza rompía el silencio, trayendo consigo la sensación de que la vida nunca dejaba de moverse.

    Era un lugar apartado, despojado de la influencia de los castillos altivos, que se alzaban como monumentos de poder e indiferencia a la belleza de lo natural. Ahí, no existían las murmuraciones de los pueblos bulliciosos, ni el constante clamor de los mercados o las forjas. En su lugar, sólo existía la pureza inquebrantable del entorno, donde el tiempo parecía haberse detenido, olvidado entre las sombras del pasado. No había rastro de la humanidad, de sus pesares, de sus ambiciones, solo la eterna danza de la naturaleza, que se renovaba constantemente, ajena a los destinos de aquellos que vivían más allá de su alcance. La luz del sol se descomponía en haces que caían suavemente sobre el suelo, creando un paisaje de sombras y claridad que se alternaban como una melodía en constante transformación.

    Pero entre todo aquello, entre la vida que brotaba en el silencio, algo sobresalía. Algo que no pertenecía a ese rincón olvidado de la tierra. Una figura, solitaria y solemne, caminaba en medio de la quietud del claro, su presencia desafiando todo lo que ese lugar representaba: pureza, vida, frescura. Ella no era de ese mundo, ni de los mundos que deberían haberla acogido. Era un eco de lo que debió haber sido, un vestigio de lo que alguna vez brilló, pero que la oscuridad había mancillado.

    Su figura era una contradicción en movimiento. Un ser atrapado entre lo que era y lo que ya no era, suspendido en ese espacio intermedio donde las expectativas se disuelven y el destino es incierto. Su manto negro, pesado y solemne, ondeaba suavemente en el aire, absorbiendo la luz del sol como si fuera parte de la misma nada.

    El cabello, de un color dorado desvaído, caía en ondas suaves sobre sus hombros. El brillo del trigo maduro, de la vida a punto de ser cosechada, se entrelazaba con el viento, creando una especie de halo irreal. Pero lo que realmente atraía la mirada eran sus ojos como el ámbar incandescente, llameantes y profundos que reflejaban las cenizas de un sol olvidado, y la luz de una luna que ya no existía en este mundo. Eran ojos que no pertenecían a alguien inocente ni a alguien purificado; eran ojos de alguien que había contemplado la parte de una eternidad en su peor forma, que había desvelado el sufrimiento del tiempo y lo había aceptado como parte de su ser.

    Su armadura, a medio camino entre lo antiguo y lo desgastado, se abrazaba a su cuerpo con la misma delicadeza que la sombra se abrazaba a la luna. Unas placas de metal oscuro cubrían sus hombros, el torso, las piernas, pero en su centro, donde la batalla había dejado sus huellas, las marcas de la guerra eran claras. La armadura estaba mellada, rota en algunas partes, como si hubiera sido desgarrada por el paso de muchas luchas. Los surcos en el metal, las abolladuras y grietas eran la prueba de que había peleado, de que había resistido y caído, pero aún estaba de pie.

    Pero lo que realmente la definía, lo que la hacía imposible de ignorar, eran sus alas. Un par de alas, majestuosas en su caída, que se desplegaban con una lentitud casi dolorosa. No blancas, no puras, sino bañadas en una neblina de polvo gris, un gris ceniciento que parecía llevar consigo la marca de un fuego que nunca terminó de consumirla. Eran alas malditas, alas que no sabían si pertenecían a un ángel caído o a una criatura condenada. Aun así, la belleza era innegable, en su tormento, en su suciedad. Las plumas, aunque desgastadas y manchadas, mantenían una fuerza solemne, un recordatorio de una majestuosidad que había sido, pero ya no era.

    Aquel ser, atrapado entre lo humano y lo divino, entre la condena y la salvación, se arrodilló en el centro del claro. El suelo era frío bajo sus rodillas, pero no parecía importarle. Sus ojos, fijos en el pequeño racimo de flores que crecía junto a ella, se suavizaron, como si el simple gesto de observar las pequeñas criaturas de la tierra le ofreciera una tregua, aunque breve, de la guerra interna que libraba. Sus manos, endurecidas por el acero, por la lucha, por el sufrimiento, se extendieron lentamente hacia las flores y con una delicadeza inesperada, tocó los pétalos con la punta de sus dedos, apenas una caricia, pero llena de la reverencia de alguien que aún sabe lo que es sentir.

    Los pétalos eran suaves, frágiles, como si pudieran desvanecerse en cualquier momento, pero las tocó con una quietud que contrastaba con la tormenta que era su vida. En sus ojos, había una chispa, una sombra de algo profundo, algo que no se revelaba fácilmente: nostalgia. Nostalgia de algo perdido, de algo que tal vez nunca fue suyo, pero que había sido tocado por su existencia. La flor, en su simpleza, en su fragilidad, le ofrecía algo que el mundo ya no podía: consuelo.

    Las alas, al agacharse, se arrastraron suavemente por el suelo, como si también ellas quisieran descansar, aliviar su peso. La imagen de aquel ángel mancillado, de aquella alma rota, quedó suspendida en el aire entre lo que fue y lo que podría haber sido. Y mientras la flor se mecía en el viento, ella permaneció allí, inmóvil atrapada en sus propios pensamientos.
    〈 Rol con [Svetlaler0n] ♡ 〉 El viento murmuraba entre los árboles, susurrando antiguas melodías que solo la naturaleza comprendía, una canción ancestral tejida con las huellas de generaciones pasadas. Cada brisa que cruzaba el claro parecía tener una voz propia, modulada por el crujir suave de las ramas y el suspiro de las hojas que se mecían en su danza. Los árboles, imponentes y sabios, se erguían en una formación que hablaba de un orden primordial, más allá de la percepción humana; sus troncos, gruesos y rugosos, estaban marcados por las cicatrices de siglos, testigos de tormentas, inviernos y veranos interminables. Sus raíces, hundidas en lo profundo de la tierra, parecían como venas vivas, respirando al ritmo de la misma tierra que nutría todo lo que los rodeaba. Las hojas, de un verde profundo y casi vibrante, danzaban suavemente al compás del viento. La luz que se filtraba entre las ramas creaba una sinfonía de sombras, que se estiraban y se contraían, como si jugaran con la luz misma. Cada movimiento de estas era una susurrante revelación, una historia contada en un lenguaje antiguo, entendible solo para aquellos que supieran escuchar con el alma. El aire, que acariciaba la piel con su frescura, estaba impregnado con la fragancia envolvente de las flores silvestres, pequeñas joyas del campo que se alzaban como un tapiz multicolor entre la hierba alta. El aroma era un recordatorio de la vida que florecía sin restricciones, ajena a las manos del hombre, pura y sin contaminar. La tierra, mojada por la reciente lluvia, exhalaba un aroma cálido, profundo como el suspiro de la naturaleza misma. Cada rincón del claro parecía vibrar con la promesa de vida renovada, un respiro que solo los rincones alejados del mundo podían ofrecer. El suelo, cubierto de musgo y hojas caídas, crujía suavemente bajo cada paso, como si el propio suelo tuviera conciencia de su ser. A veces, el eco lejano del canto de un pájaro, o el crujido de un pequeño roedor en la maleza rompía el silencio, trayendo consigo la sensación de que la vida nunca dejaba de moverse. Era un lugar apartado, despojado de la influencia de los castillos altivos, que se alzaban como monumentos de poder e indiferencia a la belleza de lo natural. Ahí, no existían las murmuraciones de los pueblos bulliciosos, ni el constante clamor de los mercados o las forjas. En su lugar, sólo existía la pureza inquebrantable del entorno, donde el tiempo parecía haberse detenido, olvidado entre las sombras del pasado. No había rastro de la humanidad, de sus pesares, de sus ambiciones, solo la eterna danza de la naturaleza, que se renovaba constantemente, ajena a los destinos de aquellos que vivían más allá de su alcance. La luz del sol se descomponía en haces que caían suavemente sobre el suelo, creando un paisaje de sombras y claridad que se alternaban como una melodía en constante transformación. Pero entre todo aquello, entre la vida que brotaba en el silencio, algo sobresalía. Algo que no pertenecía a ese rincón olvidado de la tierra. Una figura, solitaria y solemne, caminaba en medio de la quietud del claro, su presencia desafiando todo lo que ese lugar representaba: pureza, vida, frescura. Ella no era de ese mundo, ni de los mundos que deberían haberla acogido. Era un eco de lo que debió haber sido, un vestigio de lo que alguna vez brilló, pero que la oscuridad había mancillado. Su figura era una contradicción en movimiento. Un ser atrapado entre lo que era y lo que ya no era, suspendido en ese espacio intermedio donde las expectativas se disuelven y el destino es incierto. Su manto negro, pesado y solemne, ondeaba suavemente en el aire, absorbiendo la luz del sol como si fuera parte de la misma nada. El cabello, de un color dorado desvaído, caía en ondas suaves sobre sus hombros. El brillo del trigo maduro, de la vida a punto de ser cosechada, se entrelazaba con el viento, creando una especie de halo irreal. Pero lo que realmente atraía la mirada eran sus ojos como el ámbar incandescente, llameantes y profundos que reflejaban las cenizas de un sol olvidado, y la luz de una luna que ya no existía en este mundo. Eran ojos que no pertenecían a alguien inocente ni a alguien purificado; eran ojos de alguien que había contemplado la parte de una eternidad en su peor forma, que había desvelado el sufrimiento del tiempo y lo había aceptado como parte de su ser. Su armadura, a medio camino entre lo antiguo y lo desgastado, se abrazaba a su cuerpo con la misma delicadeza que la sombra se abrazaba a la luna. Unas placas de metal oscuro cubrían sus hombros, el torso, las piernas, pero en su centro, donde la batalla había dejado sus huellas, las marcas de la guerra eran claras. La armadura estaba mellada, rota en algunas partes, como si hubiera sido desgarrada por el paso de muchas luchas. Los surcos en el metal, las abolladuras y grietas eran la prueba de que había peleado, de que había resistido y caído, pero aún estaba de pie. Pero lo que realmente la definía, lo que la hacía imposible de ignorar, eran sus alas. Un par de alas, majestuosas en su caída, que se desplegaban con una lentitud casi dolorosa. No blancas, no puras, sino bañadas en una neblina de polvo gris, un gris ceniciento que parecía llevar consigo la marca de un fuego que nunca terminó de consumirla. Eran alas malditas, alas que no sabían si pertenecían a un ángel caído o a una criatura condenada. Aun así, la belleza era innegable, en su tormento, en su suciedad. Las plumas, aunque desgastadas y manchadas, mantenían una fuerza solemne, un recordatorio de una majestuosidad que había sido, pero ya no era. Aquel ser, atrapado entre lo humano y lo divino, entre la condena y la salvación, se arrodilló en el centro del claro. El suelo era frío bajo sus rodillas, pero no parecía importarle. Sus ojos, fijos en el pequeño racimo de flores que crecía junto a ella, se suavizaron, como si el simple gesto de observar las pequeñas criaturas de la tierra le ofreciera una tregua, aunque breve, de la guerra interna que libraba. Sus manos, endurecidas por el acero, por la lucha, por el sufrimiento, se extendieron lentamente hacia las flores y con una delicadeza inesperada, tocó los pétalos con la punta de sus dedos, apenas una caricia, pero llena de la reverencia de alguien que aún sabe lo que es sentir. Los pétalos eran suaves, frágiles, como si pudieran desvanecerse en cualquier momento, pero las tocó con una quietud que contrastaba con la tormenta que era su vida. En sus ojos, había una chispa, una sombra de algo profundo, algo que no se revelaba fácilmente: nostalgia. Nostalgia de algo perdido, de algo que tal vez nunca fue suyo, pero que había sido tocado por su existencia. La flor, en su simpleza, en su fragilidad, le ofrecía algo que el mundo ya no podía: consuelo. Las alas, al agacharse, se arrastraron suavemente por el suelo, como si también ellas quisieran descansar, aliviar su peso. La imagen de aquel ángel mancillado, de aquella alma rota, quedó suspendida en el aire entre lo que fue y lo que podría haber sido. Y mientras la flor se mecía en el viento, ella permaneció allí, inmóvil atrapada en sus propios pensamientos.
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    | ¡Buenas!

    Solo avisar que por estas épocas voy a estar respondiendo los roles lentamente.

    Además, en cuanto a mi Jean AU moderno, lo siento si notan algunas inconsistencias, estoy consciente, jkajka.
    Estoy en proceso de corregirlos, todavía ando formando su personalidad, la cual, tendrá una pronunciada diferencia (o eso pretendo) con el Jean siglo XIX-XX y el otro AU.

    Por otra parte, estoy pensando en agregar otro AU que tenía en FB, el cual me cuesta mucho escribir por alguna razón...

    Bueno, eso es todo, gracias por leer este aviso demasiado extenso
    | ¡Buenas! Solo avisar que por estas épocas voy a estar respondiendo los roles lentamente. Además, en cuanto a mi Jean AU moderno, lo siento si notan algunas inconsistencias, estoy consciente, jkajka. Estoy en proceso de corregirlos, todavía ando formando su personalidad, la cual, tendrá una pronunciada diferencia (o eso pretendo) con el Jean siglo XIX-XX y el otro AU. Por otra parte, estoy pensando en agregar otro AU que tenía en FB, el cual me cuesta mucho escribir por alguna razón... Bueno, eso es todo, gracias por leer este aviso demasiado extenso :STK-43:
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  • Observé el gran salón con una mezcla de orgullo y satisfacción. La restauración había sido un trabajo arduo, pero ahora todo brillaba con una elegancia atemporal.

    Los altos ventanales de vitral filtraban la luz con un resplandor dorado, mientras los espejos y las lámparas realzaban la calidez del lugar. Las mesas, dispuestas con precisión, esperaban a sus futuros comensales, y los detalles en hierro forjado en el balcón agregaban un aire refinado. Todo evocaba el esplendor del siglo XIX, pero con un toque de mi propia esencia.

    Después de meses de esfuerzo, mi visión se había materializado. Mi refugio, mi sueño… estaba listo.

    "La Maison Sucrée", pronto abriria sus puertas.
    Observé el gran salón con una mezcla de orgullo y satisfacción. La restauración había sido un trabajo arduo, pero ahora todo brillaba con una elegancia atemporal. Los altos ventanales de vitral filtraban la luz con un resplandor dorado, mientras los espejos y las lámparas realzaban la calidez del lugar. Las mesas, dispuestas con precisión, esperaban a sus futuros comensales, y los detalles en hierro forjado en el balcón agregaban un aire refinado. Todo evocaba el esplendor del siglo XIX, pero con un toque de mi propia esencia. Después de meses de esfuerzo, mi visión se había materializado. Mi refugio, mi sueño… estaba listo. "La Maison Sucrée", pronto abriria sus puertas.
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  • Academi San Vladimir
    Fandom Academia De Vampiros
    Categoría Original
    10:00 AM – En los bosques profundos de Montana

    Los pasos de mis botas resonaban a lo largo del pasillo sombrío de aquel lugar. El sol ya estaba en su pleno apogeo, pero, a diferencia de las personas normales, debía caminar con extremo cuidado. El sueño era algo sagrado, y más aún para un Moroi, la realeza vampírica del siglo XXI.

    Ajusté mi bolso de gimnasio y doblé la siguiente esquina a la derecha. Caminé por el campus, pisando el pasto verde mientras algunos pájaros piaban, posándose en los árboles frutales. Un cuervo negro de ojos sangre se posó en el alféizar de una ventana cercana, lanzando un graznido.

    Saqué un poco de maíz de mi bolso, colocándolo cerca de su lugar.

    —No me mires así, ni siquiera debería estar aquí. —Sacudí mis manos y avancé a paso firme hasta entrar al gimnasio.

    Dejé caer mi bolso en aquel piso pulido de madera y tomé un vendaje del bol, envolviendo mis manos para comenzar el entrenamiento.

    «Vampiros del siglo XXI con magia, pero tan frágiles como una hoja de papel...» —pensé, dejando escapar una risita burlona mientras hacía mis estiramientos.

    Tomé una postura firme cuando, de repente, sentí algo aproximarse. Elevando mi pierna derecha, moví mi cuerpo en la dirección contraria al objeto próximo. Una bola de fuego pasó a mi lado.

    —No deberías tener esos pensamientos, pequeña dhampir...
    📍 10:00 AM – En los bosques profundos de Montana Los pasos de mis botas resonaban a lo largo del pasillo sombrío de aquel lugar. El sol ya estaba en su pleno apogeo, pero, a diferencia de las personas normales, debía caminar con extremo cuidado. El sueño era algo sagrado, y más aún para un Moroi, la realeza vampírica del siglo XXI. Ajusté mi bolso de gimnasio y doblé la siguiente esquina a la derecha. Caminé por el campus, pisando el pasto verde mientras algunos pájaros piaban, posándose en los árboles frutales. Un cuervo negro de ojos sangre se posó en el alféizar de una ventana cercana, lanzando un graznido. Saqué un poco de maíz de mi bolso, colocándolo cerca de su lugar. —No me mires así, ni siquiera debería estar aquí. —Sacudí mis manos y avancé a paso firme hasta entrar al gimnasio. Dejé caer mi bolso en aquel piso pulido de madera y tomé un vendaje del bol, envolviendo mis manos para comenzar el entrenamiento. «Vampiros del siglo XXI con magia, pero tan frágiles como una hoja de papel...» —pensé, dejando escapar una risita burlona mientras hacía mis estiramientos. Tomé una postura firme cuando, de repente, sentí algo aproximarse. Elevando mi pierna derecha, moví mi cuerpo en la dirección contraria al objeto próximo. Una bola de fuego pasó a mi lado. —No deberías tener esos pensamientos, pequeña dhampir...
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  • Hacía cientos de años que no se sentía amado. Aunque jamás se había sentido tan amado como con ella.

    Sintió el amor de sus padres y el de sus hermanos. Pero algo tan íntimo y profundo como lo que tenía con 𝑬𝒍𝒊𝒛𝒂𝒃𝒆𝒕𝒉 ✴ 𝑩𝒍𝒐𝒐𝒅𝒇𝒍𝒂𝒎𝒆 jamás lo había experimentado antes. A pesar que su edad sobrepasaba los 1200 años.

    Había vivido una vida solitaria, donde la mayoría de personas que se acercaban a él era por su belleza o mero interés. Este durante siglos se había alejado de todo ese sentimiento por miedo a que volvieran a arrebatárselo de un plumazo. Pero cuando ella apareció, toda esa obstinación se esfumó como la ceniza al viento.

    No había lógica, ni razón... Solo un corazón que palpitaba con más fuerza cada vez que la mirada, cada ver qué la tocaba o sentía.

    Hacía cientos de años que no se sentía amado. Aunque jamás se había sentido tan amado como con ella. Sintió el amor de sus padres y el de sus hermanos. Pero algo tan íntimo y profundo como lo que tenía con [Liz_bloodFlame] jamás lo había experimentado antes. A pesar que su edad sobrepasaba los 1200 años. Había vivido una vida solitaria, donde la mayoría de personas que se acercaban a él era por su belleza o mero interés. Este durante siglos se había alejado de todo ese sentimiento por miedo a que volvieran a arrebatárselo de un plumazo. Pero cuando ella apareció, toda esa obstinación se esfumó como la ceniza al viento. No había lógica, ni razón... Solo un corazón que palpitaba con más fuerza cada vez que la mirada, cada ver qué la tocaba o sentía.
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  • El bosque se alzaba en sombras vivientes, sus troncos retorcidos como figuras esculpidas por el tiempo, sus ramas desnudas entrelazándose contra la bóveda oscura del cielo. El aire era denso con el aroma de la tierra húmeda, impregnado por el aliento musgoso de los árboles centenarios que se erguían como guardianes de un reino olvidado. Entre sus raíces nudosas, el silencio se enroscaba como un animal dormido, interrumpido solo por el murmullo lejano del viento filtrándose a través de las copas.

    La luna, alta y distante, vertía su luz pálida a través del dosel, con la frialdad de un ojo que observa sin intervenir. Su resplandor deslavado caía en delgadas franjas entre las hojas, bañando el suelo con manchas de plata líquida que se desvanecían en la penumbra circundante, allí donde las sombras se volvían tan densas que parecían absorber la propia luz. El claro donde ella se encontraba no era una excepción: en su centro, el lago yacía inmóvil, su superficie un espejo turbio que reflejaba el cielo estrellado y el contorno de los árboles inclinándose sobre él como figuras expectantes.

    Ella estaba allí, en el corazón de aquel rincón olvidado por el tiempo, de rodillas junto al borde del agua. La hierba húmeda se adhería a la tela de su manto negro, esparcido a su alrededor como una extensión de la misma sombra en la que se hallaba envuelta. Se fundía con la penumbra, indistinguible.

    Su cabello, suelto por primera vez en incontables noches, flotaba en el aire con la lentitud de la niebla atrapada en la brisa. Se deslizaba sobre sus hombros, algunas hebras rozando la superficie del agua con movimientos casi imperceptibles, perturbando apenas su reflejo. En el espejo líquido, su imagen se veía alterada, desdibujada por ondas minúsculas que hacían que su silueta pareciera fluctuar entre lo real y lo ilusorio.

    Sus alas, plegadas con una rigidez inusual contra su espalda, parecían más pesadas que nunca. No solo en el sentido físico, sino en algo más profundo, más insidioso. Como si aquella quietud que la rodeaba las mantuviera ancladas, encadenadas a algo que no podía verse ni tocarse.

    El aire a su alrededor era frío, pero no de la manera en que lo es el invierno, con su mordedura nítida y certera. Era un frío más sutil, un escalofrío que se deslizaba bajo la piel, que se filtraba en los huesos como un eco de memorias atrapadas en la bruma. Un frío que parecía emanar de la propia tierra, de la piedra sumergida en la profundidad del lago, de los árboles que habían estado allí por siglos, testigos silenciosos de incontables noches como esta.

    El aire estaba cargado de matices sutiles, esencias que se entrelazaban en la penumbra como hilos invisibles de un tapiz antiguo. La humedad de la noche impregnaba cada aliento con el perfume de la tierra negra, aún tibia de la luz extinguida del día. Había un dejo de musgo fresco y corteza húmeda, el aroma denso y profundo de los árboles viejos cuyas raíces se hundían en lo desconocido. En algún rincón, una flor oculta exhalaba una fragancia tenue, casi imperceptible, un susurro efímero de dulzura que se perdía antes de poder aferrarse del todo.

    Era un aroma cargado de vida, y sin embargo, había en él algo melancólico, como si el bosque respirara con la calma de un sueño olvidado. La brisa llevaba consigo rastros de agua estancada, un eco de humedad y quietud ancestral proveniente del lago, donde la superficie inmóvil conservaba el olor de las piedras sumergidas, del fango frío que yacía en sus profundidades. No era desagradable.

    El ambiente estaba impregnado de silencio. Era una mudez viva, tejida con los sonidos más pequeños y casi imperceptibles: el roce lejano de hojas al moverse con la brisa apenas perceptible, el crujido esporádico de una rama, el tenue zumbido de una criatura nocturna oculta entre las sombras. Cada sonido era un susurro contenido, un murmullo dentro de la inmensidad, como si el bosque entero escuchara, como si aguardara algo sin romper nunca su propia vigilia.

    Pero ella no se movió. Sus dedos descansaban sobre la hierba empapada, apenas rozando la humedad fría que se acumulaba en las hojas. Sus ojos, brasas encendidas en la penumbra, no miraban el reflejo, ni el lago, ni el bosque a su alrededor. Se perdían más allá, en un punto imposible de alcanzar.

    Pero algo la arrastró sutilmente fuera de su ensoñación.

    No fue un sonido evidente ni una alteración brusca. Fue la ausencia de algo que, hasta ese momento, había formado parte de aquel equilibrio silencioso. Un murmullo que cesó antes de tiempo. Una brizna de hierba que no volvió a oscilar con el viento. Un reflejo en el agua que pareció tensarse por una fracción de segundo antes de volver a la calma.

    No levantó la cabeza. Sus alas no se tensaron, sus manos no se apartaron del agua. Apenas si parpadeó. Pero en la inmovilidad de su postura había un matiz distinto ahora, un detenimiento apenas perceptible en la cadencia de su respiración.

    Si alguien estaba allí, su presencia era tolerada, aunque envuelta en el velo cauteloso del ángel.
    El bosque se alzaba en sombras vivientes, sus troncos retorcidos como figuras esculpidas por el tiempo, sus ramas desnudas entrelazándose contra la bóveda oscura del cielo. El aire era denso con el aroma de la tierra húmeda, impregnado por el aliento musgoso de los árboles centenarios que se erguían como guardianes de un reino olvidado. Entre sus raíces nudosas, el silencio se enroscaba como un animal dormido, interrumpido solo por el murmullo lejano del viento filtrándose a través de las copas. La luna, alta y distante, vertía su luz pálida a través del dosel, con la frialdad de un ojo que observa sin intervenir. Su resplandor deslavado caía en delgadas franjas entre las hojas, bañando el suelo con manchas de plata líquida que se desvanecían en la penumbra circundante, allí donde las sombras se volvían tan densas que parecían absorber la propia luz. El claro donde ella se encontraba no era una excepción: en su centro, el lago yacía inmóvil, su superficie un espejo turbio que reflejaba el cielo estrellado y el contorno de los árboles inclinándose sobre él como figuras expectantes. Ella estaba allí, en el corazón de aquel rincón olvidado por el tiempo, de rodillas junto al borde del agua. La hierba húmeda se adhería a la tela de su manto negro, esparcido a su alrededor como una extensión de la misma sombra en la que se hallaba envuelta. Se fundía con la penumbra, indistinguible. Su cabello, suelto por primera vez en incontables noches, flotaba en el aire con la lentitud de la niebla atrapada en la brisa. Se deslizaba sobre sus hombros, algunas hebras rozando la superficie del agua con movimientos casi imperceptibles, perturbando apenas su reflejo. En el espejo líquido, su imagen se veía alterada, desdibujada por ondas minúsculas que hacían que su silueta pareciera fluctuar entre lo real y lo ilusorio. Sus alas, plegadas con una rigidez inusual contra su espalda, parecían más pesadas que nunca. No solo en el sentido físico, sino en algo más profundo, más insidioso. Como si aquella quietud que la rodeaba las mantuviera ancladas, encadenadas a algo que no podía verse ni tocarse. El aire a su alrededor era frío, pero no de la manera en que lo es el invierno, con su mordedura nítida y certera. Era un frío más sutil, un escalofrío que se deslizaba bajo la piel, que se filtraba en los huesos como un eco de memorias atrapadas en la bruma. Un frío que parecía emanar de la propia tierra, de la piedra sumergida en la profundidad del lago, de los árboles que habían estado allí por siglos, testigos silenciosos de incontables noches como esta. El aire estaba cargado de matices sutiles, esencias que se entrelazaban en la penumbra como hilos invisibles de un tapiz antiguo. La humedad de la noche impregnaba cada aliento con el perfume de la tierra negra, aún tibia de la luz extinguida del día. Había un dejo de musgo fresco y corteza húmeda, el aroma denso y profundo de los árboles viejos cuyas raíces se hundían en lo desconocido. En algún rincón, una flor oculta exhalaba una fragancia tenue, casi imperceptible, un susurro efímero de dulzura que se perdía antes de poder aferrarse del todo. Era un aroma cargado de vida, y sin embargo, había en él algo melancólico, como si el bosque respirara con la calma de un sueño olvidado. La brisa llevaba consigo rastros de agua estancada, un eco de humedad y quietud ancestral proveniente del lago, donde la superficie inmóvil conservaba el olor de las piedras sumergidas, del fango frío que yacía en sus profundidades. No era desagradable. El ambiente estaba impregnado de silencio. Era una mudez viva, tejida con los sonidos más pequeños y casi imperceptibles: el roce lejano de hojas al moverse con la brisa apenas perceptible, el crujido esporádico de una rama, el tenue zumbido de una criatura nocturna oculta entre las sombras. Cada sonido era un susurro contenido, un murmullo dentro de la inmensidad, como si el bosque entero escuchara, como si aguardara algo sin romper nunca su propia vigilia. Pero ella no se movió. Sus dedos descansaban sobre la hierba empapada, apenas rozando la humedad fría que se acumulaba en las hojas. Sus ojos, brasas encendidas en la penumbra, no miraban el reflejo, ni el lago, ni el bosque a su alrededor. Se perdían más allá, en un punto imposible de alcanzar. Pero algo la arrastró sutilmente fuera de su ensoñación. No fue un sonido evidente ni una alteración brusca. Fue la ausencia de algo que, hasta ese momento, había formado parte de aquel equilibrio silencioso. Un murmullo que cesó antes de tiempo. Una brizna de hierba que no volvió a oscilar con el viento. Un reflejo en el agua que pareció tensarse por una fracción de segundo antes de volver a la calma. No levantó la cabeza. Sus alas no se tensaron, sus manos no se apartaron del agua. Apenas si parpadeó. Pero en la inmovilidad de su postura había un matiz distinto ahora, un detenimiento apenas perceptible en la cadencia de su respiración. Si alguien estaba allí, su presencia era tolerada, aunque envuelta en el velo cauteloso del ángel.
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  • La neblina se arremolinaba en la pradera cuando Ghost sintió la presencia. No se inmutó cuando la sombra se movió con rapidez inhumana, cerrando la distancia en un parpadeo. Colmillos afilados relampaguearon en la penumbra antes de hundirse en su cuello.

    Nada.

    El vampiro retrocedió de inmediato, su expresión de furia transformándose en desconcierto. No había sangre, no había sabor. Era como morder un espejismo.

    Ghost suspiró, sacudiendo un poco su cuello como si se quitara el polvo.

    ~ ¿Terminaste?

    El vampiro lo miró con el ceño fruncido, su postura aún tensa.

    —¿Qué eres?

    Ghost le sonrió, encogiéndose de hombros.

    ~ Alguien que no te servirá de cena. Pero, si quieres, puedo ser tu guía.

    El vampiro lo observó por un largo instante, aún con la respiración agitada por la frustración. Pero sus ojos, ocres y hambrientos, escondían algo más profundo: agotamiento.

    —No necesito ayuda.

    ~ ¿Ah, no? —Ghost levantó una ceja—. Déjame adivinar… ¿tienes siglos vagando sin rumbo, incapaz de encontrar un propósito?

    El vampiro gruñó, pero no negó nada.

    ~ Mira, sé que no pediste un guía, pero ya estás aquí. Y aquí no hay víctimas, no hay presas, solo caminos. Y yo puedo enseñarte la salida.

    El vampiro cruzó los brazos, su capa oscura ondeando levemente con la brisa.

    —¿Por qué haces esto?

    Ghost lo miró fijamente, su sonrisa tornándose más suave, casi melancólica.

    ~ Porque a veces, incluso los monstruos se pierden.

    El silencio se extendió entre ellos.

    Finalmente, el vampiro exhaló con resignación.

    —Muéstrame el camino.

    Ghost giró sobre sus talones con las manos en los bolsillos, comenzando a caminar con paso ligero.

    ~ Sígueme. Y oye… la próxima vez que intentes morder a alguien, al menos pregúntale primero. Es de mala educación atacar sin avisar.

    El vampiro resopló con incredulidad, pero, por primera vez en mucho tiempo, dejó que alguien lo guiara.
    La neblina se arremolinaba en la pradera cuando Ghost sintió la presencia. No se inmutó cuando la sombra se movió con rapidez inhumana, cerrando la distancia en un parpadeo. Colmillos afilados relampaguearon en la penumbra antes de hundirse en su cuello. Nada. El vampiro retrocedió de inmediato, su expresión de furia transformándose en desconcierto. No había sangre, no había sabor. Era como morder un espejismo. Ghost suspiró, sacudiendo un poco su cuello como si se quitara el polvo. ~ ¿Terminaste? El vampiro lo miró con el ceño fruncido, su postura aún tensa. —¿Qué eres? Ghost le sonrió, encogiéndose de hombros. ~ Alguien que no te servirá de cena. Pero, si quieres, puedo ser tu guía. El vampiro lo observó por un largo instante, aún con la respiración agitada por la frustración. Pero sus ojos, ocres y hambrientos, escondían algo más profundo: agotamiento. —No necesito ayuda. ~ ¿Ah, no? —Ghost levantó una ceja—. Déjame adivinar… ¿tienes siglos vagando sin rumbo, incapaz de encontrar un propósito? El vampiro gruñó, pero no negó nada. ~ Mira, sé que no pediste un guía, pero ya estás aquí. Y aquí no hay víctimas, no hay presas, solo caminos. Y yo puedo enseñarte la salida. El vampiro cruzó los brazos, su capa oscura ondeando levemente con la brisa. —¿Por qué haces esto? Ghost lo miró fijamente, su sonrisa tornándose más suave, casi melancólica. ~ Porque a veces, incluso los monstruos se pierden. El silencio se extendió entre ellos. Finalmente, el vampiro exhaló con resignación. —Muéstrame el camino. Ghost giró sobre sus talones con las manos en los bolsillos, comenzando a caminar con paso ligero. ~ Sígueme. Y oye… la próxima vez que intentes morder a alguien, al menos pregúntale primero. Es de mala educación atacar sin avisar. El vampiro resopló con incredulidad, pero, por primera vez en mucho tiempo, dejó que alguien lo guiara.
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