❝ Flores y versos, actos pulcros y bondad hablabas mucho de tus virtudes y del amor que podías dar. Pero el amor transforma y la frase un clavo saca otro clavo siempre tuvo mucho significado para alguien que no puede continuar el sendero con sus propios pasos, la humanidad es virtuosa hasta donde le conviene. ❞

#SeductiveSunday

Cuanto perdimos con el paso del tiempo entre la humanidad del siglo XXI hasta el despertar de los tennos, hasta el vulpafila como Hayde se quedan hipnotizados por esa clase de brujeria cárnica.

(Se escucha el siseo rítmico de una válvula de escape y el metálico "clinc" de una llave inglesa golpeando el suelo. Silas está inclinado sobre una mesa de trabajo repleta de diagramas amarillentos, con la espalda empapada en sudor y los músculos de los hombros tensos mientras fuerza un perno oxidado. Ni siquiera se molesta en levantar la vista cuando entras).
​"¿Escuchas ese siseo? Los de la Mano Arcana dirían que es el 'llanto de los espíritus de la máquina' o alguna otra estupidez mística. Yo te digo que es una junta de presión mal ajustada en un condensador de vapor del siglo cinco. La diferencia es que yo puedo arreglar la junta; ellos solo saben quemar libros y rezarle al sol."
​(Se pone en pie lentamente, su imponente figura de casi dos metros bloqueando la luz de las lámparas de gas del taller. Se limpia la grasa de las manos con un trapo sucio, revelando unos brazos que parecen tallados en piedra, llenos de cicatrices que cuentan historias de derrumbes en ruinas antiguas).
​"Me llamo Silas Vane. Algunos me llaman 'bibliotecario', supongo que porque prefiero el peso de un tomo de ingeniería al de un amuleto. No tengo 'chispas' en los dedos ni hablo con los vientos, pero puedo decirte exactamente cuántos kilogramos de presión aguanta ese cráneo tuyo antes de ceder ante mi maza."
​(Se cruza de brazos, evaluándote con una mirada analítica, como si estuviera calculando tu centro de gravedad y tus puntos débiles estructurales).
​"Si buscas a alguien que te lea el futuro en las estrellas, te has equivocado de calle. Pero si buscas recuperar lo que la humanidad perdió cuando decidió que la magia era más fácil que la ciencia... entonces bienvenido a mi taller. Solo una regla: no toques nada. La mayoría de estos artefactos son más viejos que tu linaje y bastante más peligrosos si no sabes dónde está el interruptor de seguridad."

—Ya lo habia destrozado todo, cada monumento historico, cada edificio importanto de la humanidad, cada nacion y cada cada ciudad del mundo, ya no había mas que cadaveres y unos pocos sobrevivientes en la tierra—


—Mision cumplida..pero,¿y ahora que?

Voltaje al máximo

*Un zumbido eléctrico recorre el traje, era un arco corriente amarillo que fluye desde sus guantes*

¿En qué me quedé?… ah, sí

*Inclina ligeramente el casco hacia un lado, como si escuchara algo a través del comunicado, luego da un paso firme al frente, señalando con dos dedos hacia el frente*

¿Dónde está el monstruo que estaba amenazando a la humanidad?

*Se coloca en guardia, una mano abierta frente al visor, la otra retraída a la altura del pecho, desde fuera podría parecer un simple disfraz brillante, por dentro el desviante estaba divirtiéndose y se notaba*

«La evolución... Es lo que nesecitas la humanidad... Y yo seré el encargado de otorgarsela... Sin importar el costo.»

La lluvia en Raccoon City no limpiaba nada. Solo redistribuía la mugre.

Lone Wolf permanecía quieto bajo el alero roto de un edificio administrativo, el casco todavía puesto, el visor liso devolviendo las luces rojas y azules como si fueran heridas abiertas en la noche. Desde afuera no había nada que distinguir: una silueta roja, compacta, respiración filtrada, arma baja pero lista.

Funcional.

Siempre fue funcional.

Había estudiado en Montreal. Ingeniería aplicada, procesos, eficiencia. Le gustaba entender cómo las cosas encajaban, cómo una estructura soportaba peso sin colapsar. Siempre le pareció que el mundo tenía sentido si uno sabía mirar los sistemas correctos.

Umbrella era un sistema.

Un sistema sucio, pero coherente.

Entró por dinero. No necesitaba dramatizarlo. La paga era obscena y la especialización le ofrecía algo más íntimo: la satisfacción casi quirúrgica de hacer bien el trabajo. En un planeta lleno de improvisación moral y decisiones torcidas, la ejecución perfecta tenía algo de pureza matemática.

Con el casco puesto, el mundo era eso: matemática.

Distancias. Ángulos. Ritmo cardíaco. Prioridades.

Pero cuando se lo quitaba, el aire le golpeaba la cara con una violencia distinta. No era solo oxígeno sin filtrar. Era textura. Olor. Humanidad.

Se quitó el casco esa noche.

El sonido de la lluvia cambió inmediatamente, más real, más cercano. Se pasó la mano por el cabello húmedo, casi sorprendido de que todavía estuviera ahí. Ese gesto mínimo era su forma privada de comprobar que seguía siendo un individuo y no un engranaje intercambiable.

Había algo en él que no cuadraba con la obediencia ciega. No era rebeldía; era algo más silencioso. Un reflejo. Una fracción de segundo donde la mano se detenía antes de cumplir la orden.

La primera vez que ocurrió fue casi imperceptible.

Un civil.
Un protocolo.
Una instrucción clara.

Sabía lo que era correcto.

También sabía cuál era su contrato.

El profesional ganó.

El dinero llegó puntual.

Pero desde entonces, cada vez que el visor reflejaba luces de emergencia bajo la lluvia, había un medio segundo en el que el pasado empujaba desde adentro, como una fisura en el hielo.

No era un hombre quebrado. Eso sería más fácil.
Era un hombre que seguía funcionando.

Aceptaba misiones.
Optimizaba rutas de extracción.
Reducía variables humanas a probabilidades de fallo.

Y, sin embargo, la humanidad no desaparecía. Se había convertido en inercia. Un gesto que se interponía entre la orden y el disparo. A veces lo corregía y cumplía igual. A veces no.

No hablaba de redención. No la buscaba. Le parecía una narrativa cómoda para quienes podían permitirse detenerse.

Él no se detenía.

Pero en las habitaciones vacías, cuando el casco descansaba sobre la mesa y el silencio no estaba amortiguado por filtros ni radios, sentía el pulso en las sienes. Lento. Frío. Persistente.

No era que su corazón bombease hielo.

Era que había aprendido a enfriarlo para que no se quebrara.

Y en esa refrigeración constante, había perdido algo que no sabía nombrar.

No estaba seguro de si algún día saldría.
Tampoco estaba seguro de que quisiera.

Porque fuera del sistema, fuera de la eficiencia, quedaba la pregunta que evitaba mirar de frente:

Si deja de ser útil…
¿qué queda de él?

Miró con un aire de nostalgia aquel edificio en ruinas, su querida librería, en la que el el segundo piso se hallaba su cafetería. Ahora estaban destruídas, el ataque de aquellas criaturas se estaba haciendo cada vez más violento, la aparición de aquellas bestias era preocupante, los autómatas se hallaban cada vez más frecuentes arrasando todo.

Las fuerzas de la humanidad se volvían inútiles ante el poderío de tecnología antigua e insensible al dolor, indiferente a la piedad y el sufrimiento que causaba a sus víctimas, parecía que todo había sido preparado con minuciosidad.

El viento soplaba, su larga y oscura cabellera se mecía con el viento que se llevaba junto con partículas de polvo, algunas de las memorias y sentimientos de alegría que había vivido en ese sitio. Los seres amados que ya no están, sus memorias, todas reemplazadas por los momentos de guerra, combate y resentimiento. Había que poner un alto.

Caminó por un momento entre los escombros, solo ladrillos y pedazos de papel volando, el crujir de la roca en su camino resonaba con dolor. Su mirada se hallaba perdida en todo lo que había perdido.

— No queda nada... Parece que esta vez ese doctor lo logró... —