~•~•~•~
Las manos que estoy viendo, las que apenas muevo por su antinatural rigidez, son las mías, a centímetros de mi rostro, las que se supone que son mías. Pero no, no recuerdo que fueran tan negras como el carbón, y mucho menos recuerdo que las puntas de mis dedos sean tan puntiagudas. Sin embargo están ahí, conectadas a mis brazos que son igual de oscuros, respondiendo a mis órdenes, rechinan como si mis tendones y músculos estuvieran oxidados. No me duelen, ni física o mentalmente, solo me desconciertan. Habrán acabado con tantas vidas, mis manos, pero nunca sentí el peso de la culpa, por más ruin que haya sido el acto. Nunca me tomé la molestia de recordar nombres, rostros, ni detalles irrelevantes. Solo debía presionar el gatillo, machacar la carne con mis puños o hacer rodar las cabezas lejos de sus cuellos. Con la mirada recorrí la oscuridad de mi piel, pasando de la palma de mi mano derecha hasta los principios de las mangas de un saco negro y una camisa lisa de color blanco. Jamás había vestido con tanta formalidad. ¿Me habrían sacado de un ataúd, desde lo profundo de la tierra? Era imposible, impensable, porque a los "malparidos" como yo se les quema o abandona a merced de los coyotes. Vuelvo a mis manos, a su negrura, y más allá de ellas distingo una mesa de madera, llena de tanto polvo que seguramente se esconde hasta en lo más profundo de sus sobresalientes astillas.
Al mirar a mi al rededor noto que cuatro paredes me encierran, me aislan de un exterior desconocido, bajo una luz intensa que no proviene de una vela, sino de una cosa redonda y brillante como el sol. Mirarla fijamente debería cegarme, pero mi ojo parece incapaz de sentir irritación sin importar cuánto tiempo me quedase mirando. Con la mirada puesta en la luz, en medio del silencio del cuarto, fui capaz de entender que ya no podía negar un hecho tan impactante; mi cuerpo no tiene tacto, ni temperatura y desde que desperté tengo los pulmones totalmente vacíos.
—Estoy muerto...
Mi último recuerdo fue frente al público, con la soga al cuello y los pies lejos del suelo. El silencio me consumió en la habitación, volviendome parte de él en una existencia bizarra.
•~•~•~•
Pequeño fragmento de lo que vendría siendo el lore de Cormac. La verdad es que es algo improvisado, y una prueba para ver que tal se me da con las narraciones en primera persona.
Esto también puede tomarse como un pseudo starter, no tengo drama si se te antoja continuar lo escrito con una acción de rol.
¡Gracias por tomarte las molestias leer! Ojalá sea de tu agrado. Y estoy abierto a recibir críticas, ya sean constructivas o insultos.
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Las manos que estoy viendo, las que apenas muevo por su antinatural rigidez, son las mías, a centímetros de mi rostro, las que se supone que son mías. Pero no, no recuerdo que fueran tan negras como el carbón, y mucho menos recuerdo que las puntas de mis dedos sean tan puntiagudas. Sin embargo están ahí, conectadas a mis brazos que son igual de oscuros, respondiendo a mis órdenes, rechinan como si mis tendones y músculos estuvieran oxidados. No me duelen, ni física o mentalmente, solo me desconciertan. Habrán acabado con tantas vidas, mis manos, pero nunca sentí el peso de la culpa, por más ruin que haya sido el acto. Nunca me tomé la molestia de recordar nombres, rostros, ni detalles irrelevantes. Solo debía presionar el gatillo, machacar la carne con mis puños o hacer rodar las cabezas lejos de sus cuellos. Con la mirada recorrí la oscuridad de mi piel, pasando de la palma de mi mano derecha hasta los principios de las mangas de un saco negro y una camisa lisa de color blanco. Jamás había vestido con tanta formalidad. ¿Me habrían sacado de un ataúd, desde lo profundo de la tierra? Era imposible, impensable, porque a los "malparidos" como yo se les quema o abandona a merced de los coyotes. Vuelvo a mis manos, a su negrura, y más allá de ellas distingo una mesa de madera, llena de tanto polvo que seguramente se esconde hasta en lo más profundo de sus sobresalientes astillas.
Al mirar a mi al rededor noto que cuatro paredes me encierran, me aislan de un exterior desconocido, bajo una luz intensa que no proviene de una vela, sino de una cosa redonda y brillante como el sol. Mirarla fijamente debería cegarme, pero mi ojo parece incapaz de sentir irritación sin importar cuánto tiempo me quedase mirando. Con la mirada puesta en la luz, en medio del silencio del cuarto, fui capaz de entender que ya no podía negar un hecho tan impactante; mi cuerpo no tiene tacto, ni temperatura y desde que desperté tengo los pulmones totalmente vacíos.
—Estoy muerto...
Mi último recuerdo fue frente al público, con la soga al cuello y los pies lejos del suelo. El silencio me consumió en la habitación, volviendome parte de él en una existencia bizarra.
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Pequeño fragmento de lo que vendría siendo el lore de Cormac. La verdad es que es algo improvisado, y una prueba para ver que tal se me da con las narraciones en primera persona.
Esto también puede tomarse como un pseudo starter, no tengo drama si se te antoja continuar lo escrito con una acción de rol.
¡Gracias por tomarte las molestias leer! Ojalá sea de tu agrado. Y estoy abierto a recibir críticas, ya sean constructivas o insultos.
