Me arrodillé frente a ella sin ceremonia, sin corona, sin orgullo. Solo una madre. Chantle temblaba entre mis brazos, escondiendo el rostro contra mi pecho. Sentía su respiración acelerada… y el pulso del Caos latiendo demasiado fuerte para alguien tan pequeño. —Mamá… —mi voz salió rota, apenas un hilo—. Necesito que lo mires. Con cuidado, aparté sus manitas de su cara. El ojo descubierto no era uno solo. Los colores se movían como si no supieran decidir qué ser: rojo profundo, violeta lunar, un brillo oscuro que no había visto jamás en mí. —Se quitó la venda… —tragué saliva—. Y ya no volvió a ser igual. No obedece. Cambia. Reacciona cuando tiene miedo. Le acaricié el cabello, intentando calmarlo mientras el ojo volvía a girar, vivo, inquieto. —No logro ayudarle a controlarlo… y tengo miedo —levanté la mirada hacia Jennifer, por primera vez no como Queen, sino como hija—. Miedo de que haya despertado algo demasiado pronto. A mi lado, sentí la presencia firme de Ryu. Su silencio era un ancla… pero incluso así, el aire del lugar pesaba. —He investigado en los escritos de Oz: **El Despertar Cromático No es un “ojo demoníaco normal”. Es el estado inicial, inestable, previo al control. Características clave: Cambio de color constante (rojo, violeta, negro, incluso destellos múltiples). Reacción emocional: miedo, protección, estrés, el ojo responde solo. Activación sin voluntad: aparece cuando el portador no sabe aún cerrarlo. Herencia directa de Jennifer, pero mezclada...**

Rol con [soviet_experiment] Llegué al lugar acordado cuando el cielo empezaba a apagarse, teñido de naranjas cansados y violetas profundos. El claro estaba rodeado de piedras antiguas, ennegrecidas por fuegos que no recordaban a ningún mundo conocido. El aire olía a ceniza dulce y a algo más viejo… primordial. Y ahí estás tú. Te mueves despacio, casi con timidez, intentando recordar los pasos de la danza del fuego primordial. Tu cuerpo los conoce mejor que tu mente. La piel blanca refleja la luz moribunda del atardecer; tu cabello medio negro, medio rojo y corto enmarca un rostro concentrado, serio, hermoso a su manera rota. Desde tu espalda, los tentáculos —esas mutaciones nacidas donde antes hubo voz— se agitan con vida propia, reaccionando al calor latente del lugar, como si el fuego también quisiera escucharte… aunque no puedas hablarle. Me detengo a unos pasos, observándote sin interrumpir, con una sonrisa suave. —Cuánto tiempo, amiguita… Te he echado de menos. Levanto la mano lentamente para no romper el momento. Entre mis dedos nace una llama pequeña, viva, que no quema. El fuego se pliega sobre sí mismo, florece, y adopta la forma de una flor incandescente. En su núcleo late una llama primordial, antigua como el primer latido del caos. La acerco a mis labios, muerdo el núcleo sin dolor, y la flor se apaga un instante… solo para renacer más intensa. Te la entrego con cuidado, abierta sobre mi palma. —Ten. —Una flor de mi alma. Mis ojos buscan los tuyos, paciente, invitándote a tomarla… y a comenzar, juntas, la danza.

[potentiareger3] [Mediados del siglo XIX] Esto era un deleite para la nigromante... Cuerpo sin vida, víctima de un ritual profano, algo tan típico como triste, una historia que se habría de repetir miles de veces... — Ah~ La ambición humana... — Apenas un murmullo en la oscuridad... ¿Cuándo entenderían los humanos que habían fuerzas con las que era mejor no tratar?¿Cuantos más habrían de morir con el mero propósito de conseguir poder? No importaba, al menos no para la nigromante. Un cascarón, cuerpo sin alma, quizás necesitaría un... Pequeño impulso... Conocía la historia, la muerte de su familia, su venta, su secuestro... No conocía detalles, pero sabía lo necesario. — ¿Será que buscarás venganza? — Preguntó la voz con cierta burla en su tono. Normalmente no resucitaría a nadie sin un precio, pero esta vez sería divertido... ¿El pago? Ser testigo si dicha venganza se llevaba a cabo... O llegar a tratar con el demonio que se liberó gracias a su muerte, ambas serían beneficio para la bruja. Finalmente el lugar se iluminó, antorchas en las paredes, un lugar antiguo, propiedad de la bruja que, con su mirada plateada, observaba el cuerpo del que apuntaba a ser conde. — Que desgracia ¿No te parece triste? — Preguntó, como si el contrario fuera a responderle, pero solo halló silencio. — Es una situación peculiar... — ¿Dónde habría ido su alma? Imposible saberlo incluso para la nigromante, el pago por invocar a un demonio era tan impredecible como estúpido. Quitó el guante de su mano izquierda, acarició el rostro del joven, un tacto tan frío como el suyo propio, el tacto de un cadáver... Movió lentamente la mano, pasando por el mentón... El cuello... Y finalmente, posándose en el pecho del contrario. No recitó palabra, no hubo cánticos ni rituales, no sería necesario... Morana pondría el pago por el retorno del conde, apenas unas almas serían suficientes para restaurar su cuerpo y su mente, pero había algo que escapaba de sus manos... Su alma... — ¿Qué haré? — Dijo con una calma inquietante, una pregunta retórica, podría usar un pacto como pretexto para hacer alzarse al muerto ¿Las condiciones? Simples, su cuerpo se impulsaría por la magia de la nigromante hasta que ella encontrase el alma del conde. El fuego en las antorchas se atenuó, el aire se había vuelto más pesado, la nigromante comenzó a hacer uso de su magia y con ello, una energía comenzó a inundar el cuerpo del fallecido. La piel retomó su color, las heridas se cerrarían lentamente y, con suerte, si todo funcionaba como la bruja planeaba, la conciencia regresaría pronto... Fue entonces que se separó, encendió un cigarro y esperó... Los orbes plateados de Morana estaban clavados sobre él, preparada para cualquier tipo de reacción, a fin de cuentas, no todos reaccionan igual al volver a la vida... ¿Qué ocurrirá esta vez...?