Lo que mi futuro marido Nikolay Kozlov se va a comer.
Lo que mi futuro marido [Nikolay1_1] se va a comer.
Buscar
Descubre personajes, crea conexiones y hace nuevos amigos
- 4 turnos 0 maullidos 4
- -Estaba patinando tranquilamente, para relajarse y no estar tan aburrida.
Mientras tanto estaría cantando una pequeña canción que le gustaba-
En la escarcha canta el mundo
Bajo un cielo de cristal
Dos sombras huelen la aurora
Dos nombres de eternidad~
Skoll muerde el filo del día
Hati sueña con la sal
De la noche y sus espejos
Con la luna al escapar
El bosque susurra runas!
Que nadie puede rompeer
Lo que nace de la furia
También aprender a arder.
https://youtu.be/P9QFoQvqHyg?si=LoVA9zgBck9rSDOk-Estaba patinando tranquilamente, para relajarse y no estar tan aburrida. Mientras tanto estaría cantando una pequeña canción que le gustaba- En la escarcha canta el mundo Bajo un cielo de cristal Dos sombras huelen la aurora Dos nombres de eternidad~ Skoll muerde el filo del día Hati sueña con la sal De la noche y sus espejos Con la luna al escapar El bosque susurra runas! Que nadie puede rompeer Lo que nace de la furia También aprender a arder. https://youtu.be/P9QFoQvqHyg?si=LoVA9zgBck9rSDOk
9 turnos 0 maullidos 7 - Esto se ha publicado como Out Of Character. Tenlo en cuenta al responder.Esto se ha publicado como Out Of Character.Tenlo en cuenta al responder.— Koldum es mi fiel compañero, lo tengo desde que es un cachorro, me protege, me es leal —— Koldum es mi fiel compañero, lo tengo desde que es un cachorro, me protege, me es leal —
0 comentarios 0 compartidos 4 - Nueva administraciónFandom OCCategoría OriginalCon Jason Elaris y quien se quiera unir.
En la trastienda, la habitación del fondo, subiendo por las escaleras de la derecha, estaba abierta de par en par, el interior estaba impecable, intacto, todas las cosas permanecían en su lugar, las sábanas blancas, limpias.
Al bajar por las escaleras, se encontraba una mesa con una libreta llena con una lista de recursos que en su momento se escribieron y marcaron, un inventario, una pluma negra de alguna especie de ave desconocida y un tintero con un líquido carmesí en su interior.
Los estantes organizados, cada uno con recursos diferentes, todos etiquetados con una caligrafía impecable.
Al abrir la puerta de la trastienda, el bar, la barra, cada una de las copas y tazas estaban debidamente acomodadas.
Impecables.
Relucientes.
La cafetera permaneció encendida preparando el suficiente café para cinco o seis personas.
Sobre la barra, descansaba un paño blanco.
Los asientos debidamente limpios, donde alguna vez alguien sin un techo para descansar, optó por dormir.
Algunos clientes habituales en el bar, susurraban al ver el lugar más impecable que nunca. La rockola reproduciendo rock de los 80's a un volumen moderado.
Algunas cajas de pizza descansaban en la esquina de la barra, calientes, recién compradas. Sobre de ellas, varios sobres blancos, cuidadosamente cerrados y marcados cada uno con la misma caligrafía de las etiquetas de la trastienda.
Y una fotografía de cinco personas en la playa, finamente enmarcada en un cuadro de madera de ébano.
En la entrada, se encontraban dos siluetas, dos viejos amigos, cómplices, que se conocían casi desde los inicios de la humanidad.
El más alto, llevó la mano hacia el bolsillo del pantalón y sacó un juego de llaves, depositándolas con calma y lentitud en las manos de su interlocutor.
- Te quedas a cargo. Es hora, Jay.
Las palabras escaparon de sus labios, con la calma y tesitura habitual del dueño del bar.
Colocó una mano sobre el hombro del peliplata.
- Los sobres tienen cartas de despedida, así como un cheque por medio millón para cada quién, correspondientes al pago por el tiempo que han estado todos en el bar.
Explicó calmadamente, al tiempo que se ajustaba las mangas de la camisa y se colocaba un par de guantes de cuero sin las últimas falanges.
- Hay uno para cada quién. Nairis, Windburn, Lyra, El pequeño Al, y tú.
Después de decir esto, un par de alas negras con tintes rojos se desplegaron de su espalda.
- También, hay una para Saya.
Las palabras salieron con dolor y un nudo en la garganta, respiró profundo antes de exhalar todo el aire contenido.
- Me hubiera gustado decirle las cosas de frente.
Admitió con pesar en el rostro, sacudió las alas y dirigió la mirada al cielo.
- Disfruta tu vida, Jay. Tal vez después nos encontremos de nuevo.
En un parpadeo, donde antes se encontraba el dueño del bar, solo había una pluma flotando lentamente hacia el suelo.Con [jay.elaris] y quien se quiera unir. En la trastienda, la habitación del fondo, subiendo por las escaleras de la derecha, estaba abierta de par en par, el interior estaba impecable, intacto, todas las cosas permanecían en su lugar, las sábanas blancas, limpias. Al bajar por las escaleras, se encontraba una mesa con una libreta llena con una lista de recursos que en su momento se escribieron y marcaron, un inventario, una pluma negra de alguna especie de ave desconocida y un tintero con un líquido carmesí en su interior. Los estantes organizados, cada uno con recursos diferentes, todos etiquetados con una caligrafía impecable. Al abrir la puerta de la trastienda, el bar, la barra, cada una de las copas y tazas estaban debidamente acomodadas. Impecables. Relucientes. La cafetera permaneció encendida preparando el suficiente café para cinco o seis personas. Sobre la barra, descansaba un paño blanco. Los asientos debidamente limpios, donde alguna vez alguien sin un techo para descansar, optó por dormir. Algunos clientes habituales en el bar, susurraban al ver el lugar más impecable que nunca. La rockola reproduciendo rock de los 80's a un volumen moderado. Algunas cajas de pizza descansaban en la esquina de la barra, calientes, recién compradas. Sobre de ellas, varios sobres blancos, cuidadosamente cerrados y marcados cada uno con la misma caligrafía de las etiquetas de la trastienda. Y una fotografía de cinco personas en la playa, finamente enmarcada en un cuadro de madera de ébano. En la entrada, se encontraban dos siluetas, dos viejos amigos, cómplices, que se conocían casi desde los inicios de la humanidad. El más alto, llevó la mano hacia el bolsillo del pantalón y sacó un juego de llaves, depositándolas con calma y lentitud en las manos de su interlocutor. - Te quedas a cargo. Es hora, Jay. Las palabras escaparon de sus labios, con la calma y tesitura habitual del dueño del bar. Colocó una mano sobre el hombro del peliplata. - Los sobres tienen cartas de despedida, así como un cheque por medio millón para cada quién, correspondientes al pago por el tiempo que han estado todos en el bar. Explicó calmadamente, al tiempo que se ajustaba las mangas de la camisa y se colocaba un par de guantes de cuero sin las últimas falanges. - Hay uno para cada quién. Nairis, Windburn, Lyra, El pequeño Al, y tú. Después de decir esto, un par de alas negras con tintes rojos se desplegaron de su espalda. - También, hay una para Saya. Las palabras salieron con dolor y un nudo en la garganta, respiró profundo antes de exhalar todo el aire contenido. - Me hubiera gustado decirle las cosas de frente. Admitió con pesar en el rostro, sacudió las alas y dirigió la mirada al cielo. - Disfruta tu vida, Jay. Tal vez después nos encontremos de nuevo. En un parpadeo, donde antes se encontraba el dueño del bar, solo había una pluma flotando lentamente hacia el suelo.TipoGrupalLíneasCualquier líneaEstadoDisponible9 turnos 0 maullidos1 - La feminidad es perfectamente compatible con la fiereza. -Dice, la fémina alienígena estando vestida con su traje cómo una Furia de Apokolips..-La feminidad es perfectamente compatible con la fiereza. -Dice, la fémina alienígena estando vestida con su traje cómo una Furia de Apokolips..-
0 turnos 0 maullidos3 -
El Silencio de los LazarevCategoría OtrosMoscú, febrero. El hielo no solo cubre las calles.
Sasha Lazarev no creía en los segundos platos. Nunca los había necesitado. Cuando algo quería, lo tomaba. Cuando algo —o alguien— le pertenecía, lo marcaba con la misma precisión quirúrgica con la que sus hombres marcaban a los traidores: sin piedad, sin borrón, para siempre.
Estaba de pie en el balcón de su penthouse en la Torre Imperia, el viento mordiendo su rostro como un amante impaciente. Moscú brillaba bajo ella, una constelación de luces frías que ella misma había encendido y extinguido a su antojo. Los viejos del bratva la llamaban belaya smert —muerte blanca— porque nunca advertía, nunca negociaba, nunca perdonaba.
Y esa noche, la muerte blanca tenía un nombre nuevo en sus labios.
—On prishël -murmuró Dmitri desde la penumbra del salón. —Ya está aquí.
Sasha no se volvió de inmediato. Disfrutaba de ese instante previo, de la electricidad que precede a la tormenta. Se llevó el vaso de vodka a los labios, cristal tallado, herencia de su abuela, la única mujer que había amado sin reservas, y dejó que el líquido le quemara las entrañas antes de girarse.
El hombre que los suyos habían traído arrastrado, más bien, no parecía un prisionero. No parecía nada que ella hubiera visto antes. Estaba arrodillado sobre la alfombra persa, manos atadas a la espalda, ropa de diseñador manchada de sangre que no era suya. Pero sus ojos..., sus ojos. Ámbar oscuro, con una calma que no correspondía a la situación. Una calma que Sasha reconocía porque ella misma la había cultivado durante años, capa sobre capa, hasta convertirla en armadura.
—Tu..—dijo, y su voz salió más baja de lo que pretendía, ronca como el roce de terciopelo contra navaja—.
El prisionero inclinó la cabeza. No en señal de sumisión. En algo más peligroso. Curiosidad.
—Depende —respondió, y su acento era un misterio, mitad San Petersburgo aristocrático, mitad algo que ella no pudo ubicar—. ¿De si la ofrenda es un regalo... o una trampa camuflada?
Sasha dejó el vaso sobre la mesa de obsidiana. El sonido resonó como un disparo en la habitación silenciosa. Dio tres pasos hacia él, sus tacones de Louboutin hundiéndose en la alfombra con cada golpe deliberado. Cuando estuvo lo suficientemente cerca para oler su piel, sudor, sí, pero también algo amargo, algo eléctrico, como tormenta contenida. Se agachó. Un dedo enguantado de cuero le levantó la barbilla.
—Tus tíos me prometieron que serías fácil de romper —murmuró, casi para sí misma—. Que eres un cobarde con gusto por el arte y las mujeres de compañía. Que lloraría.
Sonrió. No una sonrisa de súplica. Una sonrisa que iluminó algo oscuro en el rostro de Sasha, algo que ella había enterrado bajo cimientos de cadáveres.
—Tus informantes mienten, Sasha Lazarev —dijo él, pronunciando su nombre como si lo estuviera probando, como si fuera un vino caro o un veneno exótico—. O quizás... —inclinó la cabeza, y por un instante sus labios estuvieron peligrosamente cerca de su oreja— ...quizás tú y yo somos el mismo tipo de mentira.
Sasha se tensó. Nadie se atrevía a invadir su espacio así. Su mano se movió instintivamente hacia la navaja que llevaba en el muslo, pero se detuvo. Porque no había retrocedido. Porque algo en su mirada decía que él también tenía un cuchillo escondido, que él también sabía exactamente dónde apuntar para hacer sangrar.
—Llévenselo —ordenó, enderezándose bruscamente, y su voz recuperó el filo de acero habitual—. Al sótano. Quiero que el Doktor Sokolov lo examine. Cada centímetro de su piel, cada cicatriz, cada secreto.
Cuando sus hombres lo llevan fuera de la habitación, Sasha permaneció inmóvil, mirando las huellas de sangre que dejaba en su alfombra. Su alfombra. Su espacio. Su prisionero.
Y sin embargo, cuando cerró los ojos esa noche —horas después, con el vodka ya convertido en ceniza en su estómago— no vio el rostro de su padre asesinado. No vio la venganza que había perseguido durante quince años.
Vio ojos ámbar. Vio una sonrisa que no temía a la muerte.
Vio, por primera vez en décadas, algo que no sabía cómo destruir.Moscú, febrero. El hielo no solo cubre las calles. Sasha Lazarev no creía en los segundos platos. Nunca los había necesitado. Cuando algo quería, lo tomaba. Cuando algo —o alguien— le pertenecía, lo marcaba con la misma precisión quirúrgica con la que sus hombres marcaban a los traidores: sin piedad, sin borrón, para siempre. Estaba de pie en el balcón de su penthouse en la Torre Imperia, el viento mordiendo su rostro como un amante impaciente. Moscú brillaba bajo ella, una constelación de luces frías que ella misma había encendido y extinguido a su antojo. Los viejos del bratva la llamaban belaya smert —muerte blanca— porque nunca advertía, nunca negociaba, nunca perdonaba. Y esa noche, la muerte blanca tenía un nombre nuevo en sus labios. —On prishël -murmuró Dmitri desde la penumbra del salón. —Ya está aquí. Sasha no se volvió de inmediato. Disfrutaba de ese instante previo, de la electricidad que precede a la tormenta. Se llevó el vaso de vodka a los labios, cristal tallado, herencia de su abuela, la única mujer que había amado sin reservas, y dejó que el líquido le quemara las entrañas antes de girarse. El hombre que los suyos habían traído arrastrado, más bien, no parecía un prisionero. No parecía nada que ella hubiera visto antes. Estaba arrodillado sobre la alfombra persa, manos atadas a la espalda, ropa de diseñador manchada de sangre que no era suya. Pero sus ojos..., sus ojos. Ámbar oscuro, con una calma que no correspondía a la situación. Una calma que Sasha reconocía porque ella misma la había cultivado durante años, capa sobre capa, hasta convertirla en armadura. —Tu..—dijo, y su voz salió más baja de lo que pretendía, ronca como el roce de terciopelo contra navaja—. El prisionero inclinó la cabeza. No en señal de sumisión. En algo más peligroso. Curiosidad. —Depende —respondió, y su acento era un misterio, mitad San Petersburgo aristocrático, mitad algo que ella no pudo ubicar—. ¿De si la ofrenda es un regalo... o una trampa camuflada? Sasha dejó el vaso sobre la mesa de obsidiana. El sonido resonó como un disparo en la habitación silenciosa. Dio tres pasos hacia él, sus tacones de Louboutin hundiéndose en la alfombra con cada golpe deliberado. Cuando estuvo lo suficientemente cerca para oler su piel, sudor, sí, pero también algo amargo, algo eléctrico, como tormenta contenida. Se agachó. Un dedo enguantado de cuero le levantó la barbilla. —Tus tíos me prometieron que serías fácil de romper —murmuró, casi para sí misma—. Que eres un cobarde con gusto por el arte y las mujeres de compañía. Que lloraría. Sonrió. No una sonrisa de súplica. Una sonrisa que iluminó algo oscuro en el rostro de Sasha, algo que ella había enterrado bajo cimientos de cadáveres. —Tus informantes mienten, Sasha Lazarev —dijo él, pronunciando su nombre como si lo estuviera probando, como si fuera un vino caro o un veneno exótico—. O quizás... —inclinó la cabeza, y por un instante sus labios estuvieron peligrosamente cerca de su oreja— ...quizás tú y yo somos el mismo tipo de mentira. Sasha se tensó. Nadie se atrevía a invadir su espacio así. Su mano se movió instintivamente hacia la navaja que llevaba en el muslo, pero se detuvo. Porque no había retrocedido. Porque algo en su mirada decía que él también tenía un cuchillo escondido, que él también sabía exactamente dónde apuntar para hacer sangrar. —Llévenselo —ordenó, enderezándose bruscamente, y su voz recuperó el filo de acero habitual—. Al sótano. Quiero que el Doktor Sokolov lo examine. Cada centímetro de su piel, cada cicatriz, cada secreto. Cuando sus hombres lo llevan fuera de la habitación, Sasha permaneció inmóvil, mirando las huellas de sangre que dejaba en su alfombra. Su alfombra. Su espacio. Su prisionero. Y sin embargo, cuando cerró los ojos esa noche —horas después, con el vodka ya convertido en ceniza en su estómago— no vio el rostro de su padre asesinado. No vio la venganza que había perseguido durante quince años. Vio ojos ámbar. Vio una sonrisa que no temía a la muerte. Vio, por primera vez en décadas, algo que no sabía cómo destruir.TipoIndividualLíneasCualquier líneaEstadoDisponible0 turnos 0 maullidos2 - Esto se ha publicado como Out Of Character. Tenlo en cuenta al responder.Esto se ha publicado como Out Of Character.Tenlo en cuenta al responder.˖ ݁𖥔. ݁ . 𝑬𝒍 𝑫𝒊𝒂𝒓𝒊𝒐 𝒅𝒆 𝑺𝒄𝒂𝒓𝒍𝒆𝒕𝒕 . ݁.𖥔 ݁ ˖
𝑪𝒂𝒑í𝒕𝒖𝒍𝒐 𝑰𝑽: 𝑪𝒐𝒏𝒕𝒓𝒂𝒕𝒐 𝒆𝒏 𝑹𝒖𝒃í
Querido diario…
La mañana después de mi llegada al burdel no olía a pecado.
Olía a café oscuro.
A madera pulida.
A decisiones.
Mirena Blackwood no me observaba como mercancía.
Me observaba como inversión.
Yo ya había visto esa mirada antes, en salones cubiertos de oro y promesas firmadas con anillos.
En contratos disfrazados de matrimonio.
La diferencia era que aquí nadie fingía pureza.
evaluaba mi postura o mis manos…
Me hizo una sola pregunta.
—¿Quién eres?
No fue curiosidad.
Fue diagnóstico.
Y por alguna razón que todavía no entiendo… respondí.
Le hablé de la corona italiana que nunca se nombraba en voz alta, pero que marcaba cada cena. De la Mansión Moretti.
Del compromiso arreglado con Nikolai Romanov.
Del anillo que pesaba más que el oro porque no era promesa… era sentencia.
Le conté que huí.
Que rompí el espejo la noche en que entendí que mi reflejo ya no me pertenecía.
Que prefería el escándalo al encierro elegante.
No omití nada.
Y mientras hablaba, no me interrumpió.
Cuando terminé, el silencio no fue incómodo. Fue evaluador.
Entonces sí lo dijo.
—Eres hermosa —murmuró sin dulzura— Y la belleza sin inteligencia es carne fresca para lobos.
No bajé la mirada.
Ya no.
—No soy un cordero.
Fue en ese momento cuando algo cambió.
No vio una víctima.
No vio una fugitiva.
Vio a alguien que había tenido el mundo a sus pies… y aun así eligió incendiarlo.
Me explicó cómo funcionaba su mundo.
Las chicas no eran obligadas. Eran entrenadas. Educadas. Pulidas como piedras preciosas antes de tocar la vitrina
—Aquí no se vende el cuerpo —dijo mientras servía el café—Se vende ilusión.
Y la ilusión es más cara.
Los hombres que cruzaban esas puertas no eran bestias comunes.
Eran políticos.
Empresarios.
Herederos.
Apellidos que no se escribían.
Voces que no se grababan.
No buscaban placer.
Buscaban silencio.
Yo aún no entendía todas las reglas. Pero comenzaba a reconocer el tablero.
—No te arrojaré a los lobos —continuó—…
Te enseñaré a sentarte a la mesa con ellos… hasta que olviden que podrían morderte.
Entonces llegó la verdadera propuesta.
Aprendería idiomas.
Finanzas.
Arte.
Negociación.
Aprendería a leer a un hombre antes de que terminara su primera mentira.
Me sostuvo la mirada como si ya hubiera tomado la decisión.
—Te convertiré en algo que no puedan comprar por completo —dijo finalmente—
Lo verdaderamente exclusivo no es lo que se posee… es lo que nunca se termina de alcanzar.
Ahí entendí lo que había visto en mí.
No mi historia.
No mi apellido.
Mi contención.
Mientras otras chicas aprendían a agradar, yo sabía observar.
Mientras ellas ofrecían, yo retenía. Mientras suplicaban atención, yo sabía retirarla.
No reaccionaba.
Medía.
No buscaba protección.
Evaluaba riesgos.
Eso no se enseña.
Se sobrevive.
A cambio, trabajaría para ella.
No sería exhibida.
Sería insinuada.
La pausa antes del deseo.
La conversación que vale más que cualquier joya.
La fantasía servida en cristal fino… que nunca se vacía del todo.
Y oficialmente…
Sería su protegida.
Su “hija”.
La palabra me atravesó el pecho.
No fue ternura.
Fue estrategia.
Yo había dejado de ser hija la noche en que rompí el espejo.
Pero entendí lo que significaba en su mundo:
Lo que se protege…
se vuelve invaluable.
—¿Y qué gana usted? —pregunté.
Mirena llenó dos copas de vino.
El rojo brilló como rubí líquido.
—Lealtad —respondió—…..
Y una heredera que entienda que el poder no se implora… se administra.
No era cariño lo que veía en mí.
Era potencial.
“Scarlett no era frágil.
Estaba sin tallar.”
Deslizó una copa hacia mí.
—Los diamantes se forman bajo presión —dijo— Pero el rubí… el rubí nace del fuego.
Pensé en la corona.
En el anillo.
En la vida exhibida como porcelana.
Allá mi destino era adornar.
Aquí… podía aprender a dirigir.
—Acepto.
No temblé.
No fue un gesto maternal cuando extendió la mano.
Fue un contrato.
Chocamos las copas.
El sonido fue delicado.
Elegante.
Definitivo.
Contrato en rubí.
Después del brindis, Mirena se acercó a un pequeño escritorio y tomó una pluma
—Si vas a renacer —dijo— necesitas un nombre que no tiemble.
Escribió en un papel grueso, color marfil: Scarlett Eleonor Moretti
Mi segundo nombre.
El que mi madre pronunciaba cuando quería recordarme que la debilidad nunca fue una opción.
Mirena observó el apellido unos segundos.
Luego, con precisión fría, trazó una línea firme sobre él.
Scarlett Eleonor ̶M̶o̶r̶e̶t̶t̶i̶ ̶.
El gesto no fue desprecio.
Fue desafío.
Sentí el peso del silencio entre nosotras.
Tomé la pluma de su mano. Y debajo del apellido tachado… lo escribí otra vez.
Scarlett Eleonor Moretti.
Más firme
Más mío.
Mirena no sonrió.
Asintió—Bien —murmuró— La sangre no se abandona.
Se domina.
Entonces extendió la hoja hacia ella nuevamente.
Añadió, con tinta roja profunda, una última palabra al final del nombre
Scarlett Eleonor Moretti Blackwood.
El contraste era evidente.
Uno era herencia.
El otro, elección.
—Moretti es tu origen —dijo con voz serena— Blackwood será tu escudo.
Observé el nombre completo.
No sentí ruptura.
Sentí expansión.
No estaba dejando atrás mi linaje. Estaba sumando poder al mío.
Me miré en el espejo intacto.
No sonaba a huida.
Sonaba a advertencia.
Y comprendí algo, querido diario…
Algunas mujeres nacen con un apellido.
Otras lo construyen.
Yo acababa de decidir portar ambos.
Scarlett Eleonor Moretti Blackwood.ᢉ𐭩˖ ݁𖥔. ݁ . 𝑬𝒍 𝑫𝒊𝒂𝒓𝒊𝒐 𝒅𝒆 𝑺𝒄𝒂𝒓𝒍𝒆𝒕𝒕 . ݁.𖥔 ݁ ˖ 𝑪𝒂𝒑í𝒕𝒖𝒍𝒐 𝑰𝑽: 𝑪𝒐𝒏𝒕𝒓𝒂𝒕𝒐 𝒆𝒏 𝑹𝒖𝒃í Querido diario… La mañana después de mi llegada al burdel no olía a pecado. Olía a café oscuro. A madera pulida. A decisiones. Mirena Blackwood no me observaba como mercancía. Me observaba como inversión. Yo ya había visto esa mirada antes, en salones cubiertos de oro y promesas firmadas con anillos. En contratos disfrazados de matrimonio. La diferencia era que aquí nadie fingía pureza. evaluaba mi postura o mis manos… Me hizo una sola pregunta. —¿Quién eres? No fue curiosidad. Fue diagnóstico. Y por alguna razón que todavía no entiendo… respondí. Le hablé de la corona italiana que nunca se nombraba en voz alta, pero que marcaba cada cena. De la Mansión Moretti. Del compromiso arreglado con Nikolai Romanov. Del anillo que pesaba más que el oro porque no era promesa… era sentencia. Le conté que huí. Que rompí el espejo la noche en que entendí que mi reflejo ya no me pertenecía. Que prefería el escándalo al encierro elegante. No omití nada. Y mientras hablaba, no me interrumpió. Cuando terminé, el silencio no fue incómodo. Fue evaluador. Entonces sí lo dijo. —Eres hermosa —murmuró sin dulzura— Y la belleza sin inteligencia es carne fresca para lobos. No bajé la mirada. Ya no. —No soy un cordero. Fue en ese momento cuando algo cambió. No vio una víctima. No vio una fugitiva. Vio a alguien que había tenido el mundo a sus pies… y aun así eligió incendiarlo. Me explicó cómo funcionaba su mundo. Las chicas no eran obligadas. Eran entrenadas. Educadas. Pulidas como piedras preciosas antes de tocar la vitrina —Aquí no se vende el cuerpo —dijo mientras servía el café—Se vende ilusión. Y la ilusión es más cara. Los hombres que cruzaban esas puertas no eran bestias comunes. Eran políticos. Empresarios. Herederos. Apellidos que no se escribían. Voces que no se grababan. No buscaban placer. Buscaban silencio. Yo aún no entendía todas las reglas. Pero comenzaba a reconocer el tablero. —No te arrojaré a los lobos —continuó—… Te enseñaré a sentarte a la mesa con ellos… hasta que olviden que podrían morderte. Entonces llegó la verdadera propuesta. Aprendería idiomas. Finanzas. Arte. Negociación. Aprendería a leer a un hombre antes de que terminara su primera mentira. Me sostuvo la mirada como si ya hubiera tomado la decisión. —Te convertiré en algo que no puedan comprar por completo —dijo finalmente— Lo verdaderamente exclusivo no es lo que se posee… es lo que nunca se termina de alcanzar. Ahí entendí lo que había visto en mí. No mi historia. No mi apellido. Mi contención. Mientras otras chicas aprendían a agradar, yo sabía observar. Mientras ellas ofrecían, yo retenía. Mientras suplicaban atención, yo sabía retirarla. No reaccionaba. Medía. No buscaba protección. Evaluaba riesgos. Eso no se enseña. Se sobrevive. A cambio, trabajaría para ella. No sería exhibida. Sería insinuada. La pausa antes del deseo. La conversación que vale más que cualquier joya. La fantasía servida en cristal fino… que nunca se vacía del todo. Y oficialmente… Sería su protegida. Su “hija”. La palabra me atravesó el pecho. No fue ternura. Fue estrategia. Yo había dejado de ser hija la noche en que rompí el espejo. Pero entendí lo que significaba en su mundo: Lo que se protege… se vuelve invaluable. —¿Y qué gana usted? —pregunté. Mirena llenó dos copas de vino. El rojo brilló como rubí líquido. —Lealtad —respondió—….. Y una heredera que entienda que el poder no se implora… se administra. No era cariño lo que veía en mí. Era potencial. “Scarlett no era frágil. Estaba sin tallar.” Deslizó una copa hacia mí. —Los diamantes se forman bajo presión —dijo— Pero el rubí… el rubí nace del fuego. Pensé en la corona. En el anillo. En la vida exhibida como porcelana. Allá mi destino era adornar. Aquí… podía aprender a dirigir. —Acepto. No temblé. No fue un gesto maternal cuando extendió la mano. Fue un contrato. Chocamos las copas. El sonido fue delicado. Elegante. Definitivo. Contrato en rubí. Después del brindis, Mirena se acercó a un pequeño escritorio y tomó una pluma —Si vas a renacer —dijo— necesitas un nombre que no tiemble. Escribió en un papel grueso, color marfil: Scarlett Eleonor Moretti Mi segundo nombre. El que mi madre pronunciaba cuando quería recordarme que la debilidad nunca fue una opción. Mirena observó el apellido unos segundos. Luego, con precisión fría, trazó una línea firme sobre él. Scarlett Eleonor ̶M̶o̶r̶e̶t̶t̶i̶ ̶. El gesto no fue desprecio. Fue desafío. Sentí el peso del silencio entre nosotras. Tomé la pluma de su mano. Y debajo del apellido tachado… lo escribí otra vez. Scarlett Eleonor Moretti. Más firme Más mío. Mirena no sonrió. Asintió—Bien —murmuró— La sangre no se abandona. Se domina. Entonces extendió la hoja hacia ella nuevamente. Añadió, con tinta roja profunda, una última palabra al final del nombre Scarlett Eleonor Moretti Blackwood. El contraste era evidente. Uno era herencia. El otro, elección. —Moretti es tu origen —dijo con voz serena— Blackwood será tu escudo. Observé el nombre completo. No sentí ruptura. Sentí expansión. No estaba dejando atrás mi linaje. Estaba sumando poder al mío. Me miré en el espejo intacto. No sonaba a huida. Sonaba a advertencia. Y comprendí algo, querido diario… Algunas mujeres nacen con un apellido. Otras lo construyen. Yo acababa de decidir portar ambos. Scarlett Eleonor Moretti Blackwood.ᢉ𐭩0 comentarios 0 compartidos 4 -
Fallen's BarFandom OCCategoría OriginalEn medio de la noche, un bar inicia sus operaciones, el letrero de neón, parpadeando indica "Fallen's Bar".
Una vez adentro, el lugar ofrece un espacio cálido para resguardarse de las inclemencias del clima. La rockola se encuentra reproduciendo música rock de los 80's a un nivel decente para poder platicar alrededor.
Algunas cuantas personas están sentadas en las sillas, un par se encuentran en la barra perdidos entre sí.
Detrás de la barra se encuentra Kyle, atendiendo los pedidos, con una dedicación única para cada uno, haciendo que quien llegue se sienta especial y dispuesto a regresar, en los ratos en los que no hay algún cliente pidiendo algo, comienza a limpiar los vasos y la barra.
- Bievenido, qué desea tomar? - Pregunta con amabilidad, pasándose una mano por el cabello para acomodarlo, antes de tomar la siguiente orden.
Sean bienvenidos a Fallen's Bar, el lugar donde cualquier cosa puede ocurrir. Un café, un tinto, una cerveza, un cóctel, o algo más. Lo que desees, lo podemos preparar. Pero si preguntas por la especialidad de la casa, prepárate para que tu paladar descubra sabores y sensaciones que jamás había visto antes.En medio de la noche, un bar inicia sus operaciones, el letrero de neón, parpadeando indica "Fallen's Bar". Una vez adentro, el lugar ofrece un espacio cálido para resguardarse de las inclemencias del clima. La rockola se encuentra reproduciendo música rock de los 80's a un nivel decente para poder platicar alrededor. Algunas cuantas personas están sentadas en las sillas, un par se encuentran en la barra perdidos entre sí. Detrás de la barra se encuentra Kyle, atendiendo los pedidos, con una dedicación única para cada uno, haciendo que quien llegue se sienta especial y dispuesto a regresar, en los ratos en los que no hay algún cliente pidiendo algo, comienza a limpiar los vasos y la barra. - Bievenido, qué desea tomar? - Pregunta con amabilidad, pasándose una mano por el cabello para acomodarlo, antes de tomar la siguiente orden. Sean bienvenidos a Fallen's Bar, el lugar donde cualquier cosa puede ocurrir. Un café, un tinto, una cerveza, un cóctel, o algo más. Lo que desees, lo podemos preparar. Pero si preguntas por la especialidad de la casa, prepárate para que tu paladar descubra sabores y sensaciones que jamás había visto antes.TipoGrupalLíneas1EstadoTerminado20 turnos 0 maullidos3
Patrocinados