👤: [vision_fuchsia_rabbit_825] Aterrizar en Londres esa mañana tuvo algo de catártico. El vuelo privado había tocado pista a las siete en punto, y mientras el piloto apagaba los motores, yo observaba cómo la neblina londinense cubría la pista con esa elegancia melancólica que solo esta ciudad parece dominar. Había algo distinto en ese aire frío, húmedo, como si Londres tuviera la capacidad de borrarte el ruido interno con solo respirarla. Me sentía cansado, sí, pero también extrañamente liviano. Dejé las maletas en el hotel donde me hospedaría hasta tener lista mi —para nada— humilde morada. Una casa recién comprada, con más metros cuadrados de los que alguien como yo realmente necesita, pero con el encanto suficiente para justificar la inversión. El hotel era funcional, discreto, cómodo sin exagerar. Lo justo. No quería lujo, al menos no en ese espacio temporal. Lo que necesitaba era silencio. Silencio para planear, para dejar que mi cabeza se despejara del zumbido constante de correos, presentaciones, llamadas y estrategias. A veces, ni siquiera recordaba cómo se sentía no tener algo urgente que resolver. A las 8:02 crucé la puerta del café. Esos dos minutos… Malditos dos minutos. Siempre he tenido una relación complicada con el tiempo: me gusta controlarlo, doblarlo a mi favor, y cuando no lo consigo, me irrita como una pequeña derrota personal. Pero aquel día decidí dejarlo pasar. Si de verdad quería relajarme, tenía que dejar de ser Ezra Hamilton, el presidente y fundador de Helixion, y empezar a ser simplemente Ezra. No el empresario, no el estratega, no el hombre que nunca llega tarde. Solo yo. El olor me golpeó de inmediato. Café recién molido, de esos que no necesitan presentación. Era un aroma honesto, profundo, con esa mezcla de tierra, humo y calidez que te instala una calma instantánea en el pecho. Cerré los ojos un segundo, respirando hondo. El sonido de la máquina de espresso, el murmullo de conversaciones suaves, las tazas chocando contra los platillos… Todo formaba un tipo de sinfonía tranquila que no recordaba haber escuchado en semanas. Sonreí sin darme cuenta. Acomodé la chaqueta y caminé hacia una mesa junto a la ventana. El vidrio estaba ligeramente empañado por la diferencia de temperatura, y más allá, la ciudad comenzaba a despertar. Londres lucía gris, como siempre, pero había algo poéticamente reconfortante en ese cielo que amenazaba con llover. El tráfico avanzaba con la resignación típica de la hora punta, los paraguas se abrían en sincronía, y el reflejo de las luces sobre el pavimento mojado parecía darle textura al aire. Me senté, apoyando un brazo sobre el respaldo de la silla mientras sacaba el teléfono del bolsillo. Miré mi reloj inteligente: 8:03. A las 8:15 debía encontrarme allí con la diseñadora de interiores. La había contratado después de revisar portafolios durante semanas; era una de las mejores de Europa. Había algo en su estilo —una mezcla de elegancia y naturalidad— que me convenció. Quería que la casa se sintiera mía, pero también quería que respirara. No buscaba ostentación; ya tenía suficiente de eso en la oficina, en cada evento, en cada titular. Solo necesitaba un espacio donde pudiera leer sin pensar en reuniones, cocinar sin revisar correos, o simplemente existir sin tener que sostener el peso del apellido Hamilton. Cuando el barista se acercó, pedí un café americano. Su voz era amable, sin el tono servicial que detesto; más bien la de alguien que respeta el ritual del café. Mientras esperaba, observé cómo el vapor se elevaba desde la máquina como si quisiera tocar el techo. Cuando la taza llegó, la revolví lentamente con la cucharilla, viendo cómo el remolino de crema formaba figuras que se deshacían en segundos. Llevé la taza a los labios. Caliente, equilibrado, intenso. Exactamente lo que necesitaba. Me recosté un poco en la silla, dejando que mis hombros bajaran por primera vez en días. Afuera, el cielo se oscurecía unos tonos más. Londres se preparaba para llover, y yo… Para volver a empezar. Miré la puerta del café, calculando el tiempo. Faltaban aún unos minutos para las 8:15. Tal vez ella llegaría puntual, o tal vez no. No me importaba. Por primera vez en mucho tiempo, no me importaba. Si se retrasaba, tendría más café y más de esta ciudad para disfrutar. Apoyé la taza sobre el platillo y me quedé mirando la calle, dejando que el ruido, la vida y el aroma del café me reconfortaran.

-Ella iba caminando por las calles de New York con mucha alegria ya que hoy era el gran dia del primer desfile de LIttle Pink su marca , esperaba que muchos vinieran ya que necestiba de algunos modelos que desfilaran sus atuendos , la tematica era Vintage algo que a ella le encantaba muchisimo , el color rosa perdominaba en las prendas, cruzo la calle hacia el enorme edificio que donde estaba su oficina principal- -llegó a la puerta donde el portero la recibió como todos los dias a las 10 am , caminó hacia el elebador dorado y de lujo para asi subir hasta el piso 200 donde estaba el ultimo piso y la oficina mas lujosa del edificio , Lillyan lo tenia todo pero siempre tenia el miedo de perderlo asi que necesitaba que todo fuera perfecto- -Acomodó las cosas en el gran escritorio rosado palido con dorado , se sentó en la silla y comenzó a planear todo para esta noche- -Se sentia ansiosa y feliz de poder hacer este hermoso evento para que nuevas generaciones muestren su talento-

Evento privado : Solo con invitación física. Localización: Salón del Reflejo, Piso 44, MIRROR Headquarters, Seúl. La medianoche cayó sobre Seúl envuelta en una bruma espesa, casi líquida. El edificio de MIRROR Haute Couture se erguía como un prisma oscuro sobre la avenida vacía, sus ventanales destellando reflejos esmeralda que palpitaban al ritmo del viento. Esa noche, la ciudad parecía sostener la respiración. No había cámaras. No había prensa. Solo un ascensor sin botones, activado por una llave grabada con el emblema del ojo y el espejo entrelazados. Quienes poseían esa llave sabían que el acceso no era un privilegio: era una prueba. Al abrirse las puertas del piso 44, un corredor alfombrado en terciopelo negro guiaba hasta el Salón del Reflejo, clausurado desde hacía más de una década. Dentro, los muros eran espejos antiguos, agrietados en ciertos puntos, cubiertos de símbolos casi imperceptibles. La luz se movía como un organismo vivo: a veces fría, azulada; otras, cálida y dorada. El aire olía a incienso, madera quemada y algo metálico, como electricidad contenida. En el centro del salón, Yunseok Wang esperaba. Vestía un traje de terciopelo oscuro y una camisa negra con detalles metálicos que parecían nacer de su piel. Su mano derecha estaba cubierta por un guante articulado de plata, y una máscara ornamentada plateada, filigranada, ocultaba su expresión, revelando apenas la intensidad de sus ojos. Detrás de él, un espejo roto devolvía reflejos fragmentados que se movían con independencia del resto. Cuando el último invitado cruzó el umbral, la puerta se cerró por sí sola, sellando el salón con un suave chasquido. El silencio fue total. —Bienvenidos a la Noche de los Reflejos... Anunció Yunseok, su voz grave resonando como un eco contenido en el mármol — Una velada donde las máscaras no ocultan… revelan la verdad. El humo de incienso verdoso comenzó a elevarse desde el suelo, extendiéndose en espirales que parecían tomar forma. Los espejos vibraron, proyectando imágenes fugaces de los invitados: versiones distorsionadas, futuras, o pasadas. Ninguna idéntica a la que mostraba la realidad. —Cada uno de ustedes fue elegido por lo que esconde Continuó Yunseok, avanzando entre los presentes con la calma de quien domina la escena — Un deseo. Una verdad. Un secreto que aún no ha sido pronunciado. Se detuvo frente al espejo principal, tocando con el guante metálico una de sus grietas. La superficie emitió un sonido leve, como un suspiro. —Esta noche, el reflejo no miente Dijo con una media sonrisa apenas perceptible — Pero cuidado… lo que devuelva puede no pertenecerles ya. Las luces descendieron de golpe. El sonido del cristal quebrándose rompió el silencio. Una ráfaga helada recorrió la sala, y por un instante, las sombras sobre los muros parecieron moverse con vida propia. Entonces, una melodía empezó a sonar: cuerdas, percusión suave, un vals antiguo reimaginado con ecos electrónicos. El ritual había comenzado.