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C E R B E R U S
"The dog that bites only because it was taught fear before kindness.
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Tᴀᴋᴇ Mᴇ Bᴀᴄᴋ Tᴏ Eᴅᴇɴ — Sʟᴇᴇᴘ Tᴏᴋᴇɴ
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> Nombre clave: Cerberus
Edad: Desconocida
Altura: 2.17 m
Constitución: Masiva, monstruosa, diseñada para intimidar.
Voz: Grave, calmada… extrañamente suave cuando se siente seguro.
Estado: Activo /《 Propiedad clasificada.》

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[ D A T O S ]

◈ Fue sometido desde niño a experimentos físicos y psicológicos extremos.
◈ Alteraron su tolerancia al dolor, capacidad muscular y respuesta emocional.
◈ Le enseñaron que hablar era un privilegio que él no merecia.
◈ Solo puede usar su voz bajo autorización directa.
◈ Incluso si esta bajo un problema o ve uno, no puede hablar.
◈ Incluso si alguien más está en peligro, si no tiene autorización/orden, no actuará.
◈ En combate actúa como una criatura despiadada y perfectamente obediente.
◈ Fuera de misión… apenas sabe cómo interactuar como un ser humano, suele sentarse a los pies de su dueño o quedarse en un sitio de vigilancia.

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[ P E R S O N A L I D A D ]

◈ Silencioso.
◈ Hipervigilante.
◈ Extremadamente retraido fuera del trabajo.
◈ Fuera del trabajo busca aprobación incluso en cosas pequeñas.
◈ Tiene dificultad entendiendo cualquier tido de acciones ya que todo lo asocia a que recibirá algun tipo de violencia o abuso.
◈ No tiene ni permitido negar o asentir con la cabeza.
◈ Le gustan los lugares tranquilos, las mantas pesadas y escuchar voces suaves.

A pesar de verse como una bestia imposible de detener… Cerberus es dolorosamente dócil cuando alguien le trata con paciencia.

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[ D I S E Ñ O ]

◈ Cabello negro desordenado.
◈ Ojeras marcadas por insomnio crónico.
◈ Máscara obligatoria para “deshumanizar” su imagen.
◈ Cicatrices quirúrgicas distribuidas por todo el cuerpo.
◈ Uniformes negros tácticos ajustados a su estructura anormalmente grande.
◈ Mirada cansada… como un perro esperando no ser golpeado.
◈ En el trabajo, su mirada parece iluminarse con determinación.

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H I S T O R I A

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Nadie recuerda cuál era su verdadero nombre.... Tal vez porque nunca importó.

Antes de convertirse en “Cerberus”, fue solamente un niño arrancado del sistema, un bebé arrancado de los brazos de su madre, otro letrero de "niño perdido", un expediente en el escritorio de un forense corrupto.

Le dieron una madre sustituta solo para que fuese una mujer horrible, junto con un hombre que asignaron como su padre.

Las pruebas comenzaron temprano.
Privación del sueño.
Aislamiento extremo.
Condicionamiento psicológico.
Castigos físicos disfrazados de “evaluaciones”.

Le enseñaron a obedecer antes incluso de enseñarle a hablar correctamente.

Cada emoción era considerada una falla.
Cada muestra de miedo era castigada.
Cada intento de apego… eliminado.

Con el tiempo dejaron de llamarlo humano.
Los científicos comenzaron a referirse a él como si fuera una herramienta.
Solo con un número. Un arma. Un perro de guerra.

Y él terminó completamente formado en ello.

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Durante años, Cerberus fue utilizado para misiones, él entraba primero, eliminaba amenazas, recibía órdenes solo para volver cubierto de sangre y silencio.
Si tenía heridas no tenía permitido quejarse o decirlo.

Al terminar la misión se le entregaba un kit médico y él solo debia curarse, si no podia hacerlo, nadie lo ayudaba.

Pero incluso con todo ello había algo que jamás lograron destruir por completo....algo pequeño y estúpido:

La necesidad de ser querido.

Cerberus no entiende bien la calidez humana, pero la busca desesperadamente en pequeños detalles, como una mano sobre su cabeza, una pared calida para dormir, una voz amable, alguien que ayuda a curar su espalda.

A veces permanece inmóvil cerca de las personas solo para escuchar conversación humana, aunque no participe, porque tanto silencio lo pone inquieto. Tambien, aveces recoge objetos insignificantes porque cree que son tesoros.

Como último detalle (y prohibido) es que a veces practica hablar solo, en voz baja, cuando sabe que nadie puede escucharlo, tiene un libro de prescolar el cual ha leído miles de veces.
Porque en el fondo…debajo de toda la violencia programada, de toda la brutalidad artificial, solo quedó un hombre roto intentando descubrir cómo se siente pertenecer a algún lugar.

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[ A R C H I V O — C L A S I F I E D ]

> 《El sujeto continúa mostrando niveles anormales de empatía pese a las correcciones aplicadas.》

> 《 Desarrolló apego hacia personal que mostró trato positivo mínimo, por lo que la rotaciónde personal es de 1 semana.》

> 《La unidad Cerberus sigue siendo funcional. Sin embargo… mientras más humano intenta ser, más peligroso se volverá. 》

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¡Heeeeey! ¿Qué tal mamones? ¿Pensabais que os ibais a librar de mí tan fácilmente? ¡Pues de eso nada, he vuelto y vais a tener dosis de Deadpool para dar y regalar~!

*Mire a cámara de brazos cruzados y con una ceja arqueada*

Eso si el escritor/user no se queda sin ideas de cosas que subir, que será lo más probable…

User: Eh ni que fuera mi culpa tener bloqueos cada cierto tiempo…

Ya claro, la inspiración es más rápida que tú y te está ganando la carrera ¿no?

*Riendo a carcajadas mientras user ponía los ojos en blanco*

[Por supuesto User está en su imaginación (?)]

« 𝙉𝙤𝙗𝙤𝙙𝙮 𝙘𝙖𝙡𝙡𝙨 𝙞𝙩 𝙛𝙚𝙖𝙧 𝙖𝙣𝙮𝙢𝙤𝙧𝙚 »


La transmisión seguía encendida aunque nadie realmente estuviera viendo ya. ¿Para qué hacerlo? Sus rostros mostraban un desespero, aunque paulatino, era evidente conforme las voces de los reporteros daban la nota. Se mezclaban unas cosas con otras desde distintos puntos de vista dentro del Instituto. Televisores olvidados en salas comunes, teléfonos apoyados boca arriba sobre escritorios, pantallas abiertas en laboratorios donde estudiantes fingían continuar tareas que habían dejado de leer hacía varios minutos. El nombre de Stark Industries aparecía una y otra vez, acompañado de gráficos bursátiles, declaraciones corporativas y sonrisas cuidadosamente entrenadas frente a cámaras.

"𝘜𝘯𝘢 𝘯𝘶𝘦𝘷𝘢 𝘦𝘵𝘢𝘱𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘭𝘢 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘯𝘢𝘤𝘪𝘰𝘯𝘢𝘭. 𝘔𝘰𝘥𝘦𝘳𝘯𝘪𝘻𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘵𝘦𝘤𝘯𝘰𝘭𝘰́𝘨𝘪𝘤𝘢 𝘺 𝘤𝘰𝘰𝘱𝘦𝘳𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘱𝘳𝘦𝘷𝘦𝘯𝘵𝘪𝘷𝘢"

Había escuchado suficientes ruedas de prensa en su vida para reconocer cuándo alguien intentaba vender miedo utilizando lenguaje elegante. Y 𝙁𝙚𝙞𝙡𝙤𝙣𝙜 no necesitó demasiado tiempo para empezar a meter sus manos donde no debía desde que compró parte de las acciones. Ni siquiera estaba intentando esconderlo. No a ojos de los mutantes.

Había algo casi insultante en la transparencia de todo aquello; como si supiera perfectamente que ya nadie iba a detenerlo. El programa SENTINEL llevaba años siendo una amenaza latente, cambiando de nombre, de financiamiento y de rostro cada vez que la opción pública necesitaba algo más cómodo que odiar. Pero seguía siendo lo mismo. Siempre era lo mismo, y siempre terminaba de mal en peor.

Máquinas construidas para vigilar mutantes; máquinas para cazarlos cuando dejara de ser suficiente vigilarlos. Con la única diferencia que ahora era que lo estaban anunciando en televisión nacional como si fuese el lanzamiento de un teléfono nuevo. Permanece sentado frente a la mesa táctica de la sala de guerra, con ambos antebrazos apoyados sobre la superficie metálica. La iluminación tenue del lugar convertía el brillo rojizo de su visor en la única fuente constante de color dentro de la habitación.

"...𝘦𝘭 𝘚𝘦𝘯𝘢𝘥𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘪𝘯𝘶𝘢𝘳𝘢́ 𝘥𝘦𝘭𝘪𝘣𝘦𝘳𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘭 𝘱𝘳𝘰𝘺𝘦𝘤𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘙𝘦𝘨𝘪𝘴𝘵𝘳𝘰 𝘔𝘶𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘖𝘣𝘭𝘪𝘨𝘢𝘵𝘰𝘳𝘪𝘰 𝘥𝘶𝘳𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘳𝘰́𝘹𝘪𝘮𝘢𝘴 𝘴𝘦𝘮𝘢𝘯𝘢𝘴. 𝘋𝘪𝘷𝘦𝘳𝘴𝘰𝘴 𝘴𝘦𝘤𝘵𝘰𝘳𝘦𝘴 𝘴𝘰𝘴𝘵𝘪𝘦𝘯𝘦𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘮𝘦𝘥𝘪𝘥𝘢 𝘱𝘦𝘳𝘮𝘪𝘵𝘪𝘳𝘢́ 𝘮𝘢𝘺𝘰𝘳 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘴𝘱𝘢𝘳𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘺 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘭𝘶𝘦𝘨𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘦𝘷𝘦𝘯𝘵𝘰𝘴 𝘳𝘦𝘭𝘢𝘤𝘪𝘰𝘯𝘢𝘥𝘰𝘴 𝘤𝘰𝘯 𝙆𝙧𝙖𝙠𝙤𝙖..."

—Siempre empieza igual... —murmuró finalmente, sin apartar la vista de las imágenes frente a él—. Primero hablan de prevención, después de control. Luego empiezan a señalar nombres como si no hubiera terminado ya en una isla llena de cadáveres una vez.

Su mandíbula se tensa de tan solo recordar la tragedia.

—Genosha tampoco parecía imposible hasta que ocurrió.

La mañana apenas comenzaba en Mondstadt, y aun así las luces de la oficina de la Gran Maestra Interina ya permanecían encendidas.

Jean llevaba allí desde antes del amanecer.

Sentada detrás de su amplio escritorio de roble, repasaba informes militares y registros comerciales mientras el vapor de una taza de café recién servido ascendía lentamente junto a ella. Afuera, la ciudad apenas despertaba bajo el viento suave de la madrugada, pero una extraña sensación de inquietud había acompañado a Jean desde que abrió los ojos aquella mañana.

Como si algo estuviera por ocurrir.

Tres golpes suaves resonaron en la puerta.

—Adelante.

La puerta se abrió apenas lo suficiente para revelar a Noelle sosteniendo varias cartas cuidadosamente acomodadas entre sus brazos.

+Gran Maestra Jean, llegó la correspondencia de esta mañana.

—Déjala aquí, gracias, Noelle.

La joven obedeció con una sonrisa amable, colocando el montón de sobres sobre el escritorio. Sin embargo, en lugar de marcharse enseguida, permaneció cerca de la puerta, acomodando discretamente sus guantes mientras observaba a Jean revisar los documentos.

Jean apenas comenzaba a separar la correspondencia cuando algo llamó su atención.

Un sello plateado grabado sobre cera oscura.

Un copo de nieve rodeado por adornos espinosos.

Fatui.

El ambiente pareció enfriarse de golpe.

Jean frunció el ceño apenas tomó el sobre.

Noelle notó el cambio en su expresión casi al instante.

+¿Ocurre algo…?

Jean guardó silencio unos segundos antes de romper el sello con cuidado. Luego, en vez de quedarse detrás del escritorio, se acomodó sobre el borde del mismo, cruzando lentamente las piernas mientras comenzaba a leer.

La luz de la mañana iluminaba parcialmente su uniforme blanco y azul, reflejándose sobre los detalles dorados de la oficina mientras sus ojos recorrían cada línea de la carta.

—Como imaginaba… —murmuró en voz baja.

Noelle dudó un momento antes de acercarse un poco más.

+¿Es una mala noticia?

Jean dejó escapar un suspiro cansado.

—Depende de cómo se mire.

Sus dedos sostuvieron la carta con firmeza mientras levantaba la vista hacia Noelle.

—Es una invitación formal de los Fatui. Quieren una cena diplomática.

Noelle parpadeó sorprendida.

+¿Una cena…?

—Mhm. Oficialmente hablan de cooperación comercial, seguridad en rutas y relaciones entre Mondstadt y Snezhnaya…

Jean hizo una pequeña pausa antes de bajar la mirada nuevamente hacia la carta.

—Pero el verdadero objetivo es otro.

Noelle se acercó un poco más, curiosa y preocupada al mismo tiempo.

+¿Qué quieren realmente?

Jean apoyó la carta sobre su muslo y tomó lentamente la taza de café a su lado.

—Quieren establecer una base logística permanente cerca de Mondstadt.

Noelle abrió apenas los ojos.

+¿Los Fatui… aquí?

—“Temporal”, según ellos —respondió Jean con una ligera ironía—. Pero los Fatui rara vez hacen algo sin una intención más profunda.

La oficina quedó en silencio unos instantes.

Noelle observó a Jean con atención. Aunque mantenía aquella postura elegante y serena sobre el escritorio, podía notar el cansancio oculto detrás de su expresión.

La presión.

La responsabilidad.

Las decisiones imposibles.

+Entonces… ¿rechazará la invitación?

Jean permaneció callada unos segundos mientras el vapor del café ascendía lentamente entre ambas.

Finalmente negó con la cabeza.

—No puedo hacerlo.

La respuesta salió más suave de lo esperado.

—Si los ignoramos, podrían usarlo como excusa diplomática. Y si aceptamos demasiado rápido… podrían interpretarlo como debilidad.

Noelle bajó ligeramente la mirada.

+Eso suena difícil…

Jean dejó escapar una pequeña sonrisa cansada al escucharla.

—Bienvenida al trabajo administrativo de los Caballeros de Favonius.

Aquello hizo que Noelle sonriera apenas.

Jean volvió a mirar por la ventana de la oficina, observando cómo la luz del amanecer comenzaba a cubrir lentamente la ciudad.

—Asistiré a la cena —dijo finalmente—. Pero no pienso permitir que los Fatui crean que pueden poner un pie en Mondstadt sin supervisión.

Noelle asintió con firmeza casi de inmediato.

+Entonces me aseguraré de que todo esté preparado para usted, Gran Maestra Jean.

Jean la miró de reojo y, por primera vez esa mañana, su expresión se suavizó ligeramente.

—Gracias, Noelle.

La oficina de mi hija no esta nada mal. Me voy a conseguir uno de estos escritorios y una silla como esta para mi castillo.

Sobre el escritorio de tu computadora deje un obsequió donde escribí una nota a mano, donde decía "Para la perfecta mamá canina más guapa que he conocido en toda mi vida, te quiero

Ha pasado toda la semana en una misión y sabe que ha llegado tarde al dia de la madre. Por eso en cuanto pone un pie en los Estados Unidos se aparece en casa de su madre, Violet Barrow — Anderson.

-¡Mami! -la llama buscándola por la casa y la encuentra en su despacho repasando una serie de informes- Perdón por no llegar a tiempo ayer, perdónperdónperdón....- rodea corriendo el escritorio de la bruja y la abraza con fuerzas- Pero te sigo queriendo igual.

El despacho de los Romano estaba en silencio cuando Ariella entró.
Su padre no levantó la mirada de inmediato. Estaba revisando unos documentos, apoyado ligeramente sobre el escritorio, con esa calma que siempre lo caracterizaba. No hacía falta preguntar para saber que ya estaba al tanto de lo ocurrido fuera de la gala.

Ariella cerró la puerta a su espalda sin hacer ruido y avanzó un par de pasos hacia el interior. —Los húngaros no han venido a negociar —dijo finalmente, con la voz baja y firme. — Han venido a marcar territorio.

Su padre dejó el documento sobre la mesa con lentitud, como si aquello no le sorprendiera en absoluto.

—Lo sé.

Ariella sostuvo su mirada unos segundos. No había tensión en su postura, pero sí una claridad absoluta en lo que iba a decir.

—Entonces sabes que esto no va a quedarse en un incidente aislado.

Se acercó lo suficiente como para apoyar ligeramente la mano sobre el respaldo de una de las sillas, manteniendo esa distancia que siempre respetaba.

—No están midiendo fuerzas con una sola familia —continuó—. Están evaluando hasta dónde pueden avanzar sin que nadie responda de forma coordinada.

Su padre no respondió de inmediato. La observaba, y Ariella no desvió la mirada.

—Si respondemos por separado, nos acorralan —añadió con calma. — Y eso es exactamente lo que buscan. Los Calatrava están en la misma posición que nosotros. Les guste o no. No es una cuestión de confianza, es una cuestión de equilibrio y de control.

Se incorporó apenas, dejando el respaldo de la silla.

—Una alianza no implica debilidad. Implica que nadie más pueda permitirse probar hasta dónde llegamos. Si actuamos juntos, el mensaje es claro. Si no lo hacemos… les damos margen.

El zumbido del aire acondicionado central era el único sonido que se atrevía a interrumpir la quietud en las oficinas ejecutivas del Clan Tojo. El espacio, conservaba un aroma persistente a tabaco caro; era una estancia diseñada, para proyectar una jerarquía de poder inamovible. Para el Sexto Presidente, un hombre de un idealismo frustrante que aún buscaba el sol tras cada sombra, esa habitación representaba una familia unida por el honor. Para Mine, no era más que una sala de juntas de clase alta; los hombres allí sentados eran solo activos y pasivos volátiles en un balance general.

Mine se inclinó con movimientos fluidos y silenciosos, destacando como una silueta rígida dentro de su traje color carbón. Susurró al oído del Presidente con una frecuencia baja, casi imperceptible. En sus labios lucía esa sonrisa: una curva practicada que nunca alcanzaba sus ojos. Mientras hablaba, su mirada no se fijaba en su jefe, sino en el hombre sentado al otro lado del vasto escritorio de caoba: el patriarca de una pequeña familia subsidiaria cuya cartera mostraba más pérdidas que ganancias. El rostro del hombre, hinchado y cubierto por una fina película de sudor, delataba su pánico. Sus ojos se encontraron con los de Mine un segundo y cayeron de inmediato, estaba inquieto; para efectos prácticos, ya era culpable.

❛Señor, sabe cuánto respeto su deseo de armonía❜­­ ­ murmuró Mine, lanzando palabras como púas de seda. ❛Pero los rumores han dejado de serlo. Circulan, ganan tracción y, como usted bien sabe, la desinformación es el enemigo más temible.❜­­ ­

Se incorporó y ajustó el puño de su camisa mientras el Presidente asentía con un peso de entendimiento en la mirada. El líder no necesitaba conocer los detalles de cómo Mine había verificado los hechos; solo necesitaba que el problema se resolviera. Mine era la mano que ejecutaba el trabajo sucio, el bisturí que extirpaba la podredumbre para que la conciencia de su superior permaneciera tan impoluta como sus trajes blancos.

Mine no era una buena persona. Esto era un hecho cuantitativo, tan irrebatible como cualquier cifra en una hoja de cálculo. La variable común en cada catástrofe a su alrededor era él mismo. Había llegado a la conclusión de que era intrínsecamente malo, pero no de una forma teatral, sino de la manera en que un sistema operativo está defectuoso desde su primera línea de código. Su directiva principal era la eficiencia y la autopreservación; en su ejecución, siempre dejaba un rastro de escombros. Arruinaba vidas sin dudarlo, orquestando guerras internas para eliminar la "basura" y lograr que el Clan funcionara correctamente.
La escena siguiente fue la conclusión lógica del proceso. Se encontraban en una habitación pequeña, estéril y sin ventanas, ubicada en el sótano que servía al departamento de auditoría interna.
El patriarca subsidiario estaba de rodillas sobre una lona de plástico azul, con el rostro empapado en terror. Un tanto yacía sobre un paño blanco a su lado. El ritual se llamaba yubitsume: expiación mediante la amputación. Mine observaba a unos metros de distancia con un cigarrillo encendido entre los dedos, manteniendo algo irritado por los sollozos del hombre.
❛Dicen que es una oportunidad para la purificación❜­­ ­ dijo Mine, cortando el llanto con su voz afilada. ❛Personalmente, encuentro esa definición demasiado idealista. Su descuido al permitir el asesinato de varios oficiales de seguridad no fue un simple crimen, sino un error sísmico que atrajo investigaciones y volatilidad. Y yo, caballero, desprecio la volatilidad.❜­­ ­

Dio una calada larga al cigarrillo. Observó la mano temblorosa alcanzar el cuchillo. Los sentimientos del hombre tenían para Mine la misma relevancia que las emociones de una hormiga.
El hombre gritó, un sonido animal y crudo, cuando el filo penetró la piel del meñique izquierdo. El metal se hundió con una resistencia inicial antes de morder el hueso. Mine no parpadeó; escuchó el crujido húmedo de la articulación separándose. La hoja se abrió paso a través de tendones y cartílagos con un chirrido sordo contra la madera, liberando un chorro de carmesí espeso que salpicó la lona con un golpeteo rítmico. Mine se arrodilló lentamente, bajando al nivel del hombre que sollozaba, cuidando que sus zapatos de cuero no tocaran el charco que se expandía. Exhaló una pluma de humo.
❛Míreme❜­­ ­ ordenó en un susurro. Los ojos llenos de lágrimas del hombre se encontraron con los suyos. La sonrisa de Mine regresó, más esa sonrisa no expresaba nada.
❛Tome esto como una lección de responsabilidad, un concepto que parece haber olvidado al creer que podía matar oficiales de la ley sin consecuencias para el resto de nosotros.❜­­ ­ Hizo una pausa, permitiendo que el dolor se hundiera en la psique del otro.
❛Mañana por la mañana, su familia elegirá a un nuevo patriarca; alguien que entienda de responsabilidades. La pérdida de un dedo es un coste menor comparado con la pérdida del estatuto de toda su estirpe. Debería agradecerme la reestructuración.❜­­ ­