—Algo se ha roto. No sabes qué es, pero lo sientes, lo escuchas. Reclama en silencio, sus grietas creciendo, su imperfección desafiando la impermanencia.

Faltan 200.

—Sonríe más. No hables tanto. Párate derecha. No rías demasiado fuerte. Asiente aunque no estés de acuerdo. Acomoda tu cabello, aplana tu vestido, retoca tu maquillaje.

Mantén la cordura.

Faltan 210.

—¿Qué clase de persona eres cuando nadie te observa?

Faltan 211.

—Es extraño este día, ¿no? El que está por estar, carente de algún evento trascendental, pero necesario, a fin de cuentas.

Faltan 212 trazos... y medio.

—Y así, ahogada en la tristeza, encarando la devastadora realidad de su propia impermanencia, la mujer escogió dibujar. Dibujar, cuando de sus manos sólo obtenía un pulso tembloroso, el reclamar de sus dedos.

Dibujar, sí. Dibujar la sonrisa que nunca pudo encontrar en ese rostro. Dibujar sus esperanzas, sus anhelos, sus sueños. Porque el tener sueños, para alguien en su condición, era un grito de libertad. Una declaración de guerra. Una guerra que libraba, día con día, con un mundo que claramente no estaba hecho para ella.

Lo único que podía hacer era dibujar.

...

Faltan 213 trazos.

—Garabatos sobre el papel con un significado, pero sin un propósito. Música sin alma, funcional pero vacía; como leer las instrucciones del shampoo o los ingredientes del cereal.

Faltan 214 trazos.