Tan solo otra anónima tarde de otoño en donde la fina brisa acaricia mi rostro; un silencio solo perturbado por el crujir de la hojarasca que ya conforma una amarronada superficie sobre mis pies. El anaranjado cielo se eclipsa con la implacable oscuridad que paulatinamente tiñe el cielo, dividido por el veloz aleteo de una confusa ave que, tardíamente, regresa a su hogar.

Tu sufrimiento es mi placer.

Acostúmbrate.

Diría que esto está más muerto que aquel tipo que acuchillé noventa y nueve veces.

Ya os podéis portar bien, porque de lo contrario no habrá piedad.

Dónde. Están. Mis. Cuchillos.

No suelo sonreír, pero cuando lo haga será lo último que veas.