Adrián salió a caminar cuando la ciudad comenzaba a bajar el ritmo. Era una costumbre que repetía casi sin pensarlo: auriculares puestos, cámara colgando del cuello y pasos lentos, como si no tuviera prisa por llegar a ningún lado. La noche en Nueva York siempre le resultaba extrañamente cómoda; entre las luces y el ruido distante, se sentía menos solo.

Se detuvo frente a la baranda, observando el perfil de los edificios reflejados sobre el agua. Las luces encendidas parecían pequeñas historias ajenas, vidas que seguían su curso sin detenerse. Adrián levantó la cámara casi por instinto. No buscaba una foto perfecta, solo capturar ese momento exacto: el cielo cubierto de nubes, la ciudad despierta, el silencio que solo él parecía notar.

Presionó el obturador y, por un segundo, todo quedó en calma. Pensó en su madre, en cómo ella le había enseñado a mirar más allá de lo evidente, a encontrar belleza incluso en lo cotidiano. Tomar esa fotografía no era solo parte de su rutina; era su manera de sentirse cerca de ella, de no dejar que el recuerdo se desvaneciera.

Guardó la cámara y siguió caminando, perdiéndose entre las calles iluminadas, mientras la ciudad seguía viva a su alrededor.