• ║ ༒ 𝚃𝚑𝚞𝚛𝚜𝚍𝚊𝚢, 𝙹𝚞𝚗𝚎 𝟽. ༒ ║

    𝒮𝑜𝓎 𝓊𝓃𝒶 𝓁𝑒𝓎𝑒𝓃𝒹𝒶.
    𝐻𝓊𝒷𝑜 𝓊𝓃 𝓉𝒾𝑒𝓂𝓅𝑜 𝑒𝓃 𝓆𝓊𝑒 𝒹𝑒𝒸𝜄́𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝒶 𝓂𝓊𝑒𝓇𝓉𝑒 𝓃𝑜 𝓉𝑒𝓃𝜄́𝒶 𝓅𝑜𝒹𝑒𝓇 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒 𝓂𝜄́, 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝒶 𝑒𝓃𝒻𝑒𝓇𝓂𝑒𝒹𝒶𝒹 𝓃𝑜 𝓅𝑜𝒹𝜄́𝒶 𝓉𝑜𝒸𝒶𝓇𝓂𝑒.
    𝐸𝓈𝑜 𝓎𝒶 𝓃𝑜 𝑒𝓈 𝒸𝒾𝑒𝓇𝓉𝑜.

    𝒜𝒽𝑜𝓇𝒶 𝒸𝑜𝓃𝑜𝓏𝒸𝑜 𝓁𝒶 𝒻𝑒𝒸𝒽𝒶 𝒹𝑒 𝓂𝒾 𝓂𝓊𝑒𝓇𝓉𝑒, 𝓎 𝓉𝒶𝓂𝒷𝒾𝑒́𝓃 𝓁𝒶 𝒹𝑒 𝓂𝒾 𝑒𝓈𝓅𝑜𝓈𝒶: 𝓎 𝑒𝓈 𝒽𝑜𝓎.

    𝒩𝒶𝒸𝜄́ 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝒶𝓃̃𝑜 𝟷𝟹𝟹𝟶 𝒹𝑒𝓁 𝒸𝒶𝓁𝑒𝓃𝒹𝒶𝓇𝒾𝑜 𝒹𝑒 𝒩𝓊𝑒𝓈𝓉𝓇𝑜 𝒮𝑒𝓃̃𝑜𝓇, 𝒽𝒶𝒸𝑒 𝓂𝒶́𝓈 𝒹𝑒 𝓈𝑒𝒾𝓈𝒸𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜𝓈 𝓈𝑒𝓉𝑒𝓃𝓉𝒶 𝒶𝓃̃𝑜𝓈.

    𝒱𝒾𝓋𝜄́ 𝓂𝓊𝒸𝒽𝑜𝓈 𝒶𝓃̃𝑜𝓈, 𝓈𝜄́; 𝒾𝓃𝓂𝑜𝓇𝓉𝒶𝓁 𝓉𝒶𝓂𝒷𝒾𝑒́𝓃, 𝓅𝑒𝓇𝑜 𝓃𝑜 𝒾𝓃𝓋𝓊𝓁𝓃𝑒𝓇𝒶𝒷𝓁𝑒. 𝒫𝑒𝓇𝑒𝓃𝑒𝓁𝓁𝑒 𝓎 𝓎𝑜 𝓈𝒾𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝓈𝓊𝓅𝒾𝓂𝑜𝓈
    𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓈𝓉𝑒 𝒹𝜄́𝒶 𝓁𝓁𝑒𝑔𝒶𝓇𝜄́𝒶.

    𝐻𝑒 𝓉𝑒𝓃𝒾𝒹𝑜 𝓊𝓃𝒶 𝒷𝓊𝑒𝓃𝒶 𝓋𝒾𝒹𝒶, 𝓊𝓃𝒶 𝓁𝒶𝓇𝑔𝒶 𝓋𝒾𝒹𝒶, 𝓎 𝓉𝑒𝓃𝑔𝑜 𝓅𝑜𝒸𝑜𝓈 𝓇𝑒𝓂𝑜𝓇𝒹𝒾𝓂𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜𝓈. 𝐻𝑒 𝓈𝒾𝒹𝑜 𝓂𝓊𝒸𝒽𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓈𝒶𝓈 𝑒𝓃
    𝓂𝒾 𝓋𝒾𝒹𝒶: 𝓂𝑒́𝒹𝒾𝒸𝑜 𝓎 𝒸𝑜𝒸𝒾𝓃𝑒𝓇𝑜, 𝓁𝒾𝒷𝓇𝑒𝓇𝑜 𝓎 𝓈𝑜𝓁𝒹𝒶𝒹𝑜, 𝓅𝓇𝑜𝒻𝑒𝓈𝑜𝓇 𝒹𝑒 𝒾𝒹𝒾𝑜𝓂𝒶𝓈 𝓎 𝓆𝓊𝜄́𝓂𝒾𝒸𝒶, 𝒶𝑔𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓁𝑒𝓎 𝓎 𝓁𝒶𝒹𝓇𝑜́𝓃.

    𝒴 𝒻𝓊𝒾 𝑒𝓁 𝒜𝓁𝓆𝓊𝒾𝓂𝒾𝓈𝓉𝒶.

    𝒟𝑜𝓉𝒶𝒹𝑜𝓈 —¿𝑜 𝓂𝒶𝓁𝒹𝒾𝓉𝑜𝓈.ᐣ— 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝒾𝓃𝓂𝑜𝓇𝓉𝒶𝓁𝒾𝒹𝒶𝒹, 𝒫𝑒𝓇𝑒𝓃𝑒𝓁𝓁𝑒 𝓎 𝓎𝑜 𝓁𝓊𝒸𝒽𝒶𝓂𝑜𝓈 𝒸𝑜𝓃𝓉𝓇𝒶 𝑒𝓁 𝓂𝒶𝓁 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒜𝓃𝒸𝒾𝒶𝓃𝑜𝓈 𝒪𝓈𝒸𝓊𝓇𝑜𝓈 𝓎 𝓁𝑜𝓈 𝓂𝒶𝓃𝓉𝓊𝓋𝒾𝓂𝑜𝓈 𝒶 𝓇𝒶𝓎𝒶 𝓂𝒾𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶𝓈 𝒷𝓊𝓈𝒸𝒶́𝒷𝒶𝓂𝑜𝓈 𝒶 𝓁𝑜𝓈 𝑔𝑒𝓂𝑒𝓁𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓁𝑒𝓎𝑒𝓃𝒹𝒶, 𝑒𝓁 𝒪𝓇𝑜 𝓎 𝓁𝒶 𝒫𝓁𝒶𝓉𝒶, 𝑒𝓁 𝓈𝑜𝓁 𝓎 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓃𝒶. 𝒮𝒾𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝒸𝓇𝑒𝜄́𝓂𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜𝓈 𝒶𝓎𝓊𝒹𝒶𝓇𝜄́𝒶𝓃 𝒶 𝒹𝑒𝒻𝑒𝓃𝒹𝑒𝓇 𝑒𝓈𝓉𝑒 𝓅𝓁𝒶𝓃𝑒𝓉𝒶.

    𝒩𝑜𝓈 𝑒𝓆𝓊𝒾𝓋𝑜𝒸𝒶𝓂𝑜𝓈.

    𝒜𝒽𝑜𝓇𝒶 𝑒𝓁 𝒻𝒾𝓃 𝓈𝑒 𝒸𝒾𝑒𝓇𝓃𝑒 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒 𝓃𝑜𝓈𝑜𝓉𝓇𝑜𝓈 𝓎 𝓁𝑜𝓈 𝑔𝑒𝓂𝑒𝓁𝑜𝓈 𝒽𝒶𝓃 𝒹𝑒𝓈𝒶𝓅𝒶𝓇𝑒𝒸𝒾𝒹𝑜, 𝒽𝒶𝓃 𝓇𝑒𝑔𝓇𝑒𝓈𝒶𝒹𝑜 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝓉𝒾𝑒𝓂𝓅𝑜 𝒶 𝓁𝒶 𝐼𝓈𝓁𝒶 𝒹𝑒
    𝒟𝒶𝓃𝓊 𝒯𝒶𝓁𝒾𝓈, 𝒹𝒾𝑒𝓏 𝓂𝒾𝓁 𝒶𝓃̃𝑜𝓈 𝒶𝓉𝓇𝒶́𝓈, 𝒶𝓁 𝓁𝓊𝑔𝒶𝓇 𝒹𝑜𝓃𝒹𝑒 𝓉𝑜𝒹𝑜 𝒸𝑜𝓂𝒾𝑒𝓃𝓏𝒶…

    𝐻𝑜𝓎, 𝑒𝓁 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜 𝓈𝑒 𝒶𝒸𝒶𝒷𝒶.
    𝐻𝑜𝓎, 𝒫𝑒𝓇𝑒𝓃𝑒𝓁𝓁𝑒 𝓎 𝓎𝑜 𝓂𝑜𝓇𝒾𝓇𝑒𝓂𝑜𝓈, 𝓈𝒾 𝓃𝑜 𝒶 𝓂𝒶𝓃𝑜𝓈 𝑜 𝑔𝒶𝓇𝓇𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝒶𝓁𝑔𝓊́𝓃 𝒜𝓃𝒸𝒾𝒶𝓃𝑜 𝑜 𝓂𝑜𝓃𝓈𝓉𝓇𝓊𝑜, 𝑒𝓃𝓉𝑜𝓃𝒸𝑒𝓈 𝒹𝑒 𝓋𝑒𝒿𝑒𝓏. 𝑀𝒾 𝓆𝓊𝑒𝓇𝒾𝒹𝒶 𝑒𝓈𝓅𝑜𝓈𝒶 𝒽𝒶 𝓅𝓇𝑜𝓁𝑜𝓃𝑔𝒶𝒹𝑜 𝓂𝒾 𝓋𝒾𝒹𝒶 𝓊𝓃 𝓈𝑜𝓁𝑜 𝒹𝜄́𝒶, 𝓅𝑒𝓇𝑜 𝒶 𝓊𝓃 𝓅𝓇𝑒𝒸𝒾𝑜 𝓉𝑒𝓇𝓇𝒾𝒷𝓁𝑒 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝑒𝓁𝓁𝒶.

    𝒴 𝓈𝒾 𝒽𝒶𝓎 𝒶𝓁𝑔𝓊́𝓃 𝒸𝑜𝓃𝓈𝓊𝑒𝓁𝑜, 𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓂𝑜𝓇𝒾𝓇𝑒𝓂𝑜𝓈 𝒿𝓊𝓃𝓉𝑜𝓈.
    𝒫𝑒𝓇𝑜 𝒶𝓊́𝓃 𝓃𝑜 𝑒𝓈𝓉𝒶𝓂𝑜𝓈 𝓂𝓊𝑒𝓇𝓉𝑜𝓈, 𝓃𝒾 𝓃𝑜𝓈 𝓇𝑒𝓃𝒹𝒾𝓇𝑒𝓂𝑜𝓈 𝓈𝒾𝓃 𝓁𝓊𝒸𝒽𝒶𝓇, 𝓅𝓊𝑒𝓈 𝑒𝓁𝓁𝒶 𝑒𝓈 𝓁𝒶 𝐻𝑒𝒸𝒽𝒾𝒸𝑒𝓇𝒶, 𝓎 𝓎𝑜 𝓈𝑜𝓎 𝑒𝓁 𝒾𝓃𝓂𝑜𝓇𝓉𝒶𝓁 𝒩𝒾𝒸𝒽𝑜𝓁𝒶𝓈 𝐹𝓁𝒶𝓂𝑒𝓁, 𝑒𝓁 𝒜𝓁𝓆𝓊𝒾𝓂𝒾𝓈𝓉𝒶.

    𝐸𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉𝑜 𝑒𝓈𝓉𝑒 𝒹𝜄́𝒶, 𝒿𝓊𝑒𝓋𝑒𝓈 𝟽 𝒹𝑒 𝒿𝓊𝓃𝒾𝑜, 𝑒𝓃 𝒮𝒶𝓃 𝐹𝓇𝒶𝓃𝒸𝒾𝓈𝒸𝑜, 𝓂𝒾 𝒸𝒾𝓊𝒹𝒶𝒹 𝒶𝒹𝑜𝓅𝓉𝒾𝓋𝒶.
    『 𝙳𝚒𝚊𝚛𝚒𝚘 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚘𝚗𝚊𝚕 𝚍𝚎 𝙽𝚒𝚌𝚘𝚕𝚊𝚜 𝙵𝚕𝚊𝚖𝚎𝚕, 𝚎𝚕 𝙰𝚕𝚚𝚞𝚒𝚖𝚒𝚜𝚝𝚊. 』
    ║ ༒ 𝚃𝚑𝚞𝚛𝚜𝚍𝚊𝚢, 𝙹𝚞𝚗𝚎 𝟽. ༒ ║ 𝒮𝑜𝓎 𝓊𝓃𝒶 𝓁𝑒𝓎𝑒𝓃𝒹𝒶. 𝐻𝓊𝒷𝑜 𝓊𝓃 𝓉𝒾𝑒𝓂𝓅𝑜 𝑒𝓃 𝓆𝓊𝑒 𝒹𝑒𝒸𝜄́𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝒶 𝓂𝓊𝑒𝓇𝓉𝑒 𝓃𝑜 𝓉𝑒𝓃𝜄́𝒶 𝓅𝑜𝒹𝑒𝓇 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒 𝓂𝜄́, 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝒶 𝑒𝓃𝒻𝑒𝓇𝓂𝑒𝒹𝒶𝒹 𝓃𝑜 𝓅𝑜𝒹𝜄́𝒶 𝓉𝑜𝒸𝒶𝓇𝓂𝑒. 𝐸𝓈𝑜 𝓎𝒶 𝓃𝑜 𝑒𝓈 𝒸𝒾𝑒𝓇𝓉𝑜. 𝒜𝒽𝑜𝓇𝒶 𝒸𝑜𝓃𝑜𝓏𝒸𝑜 𝓁𝒶 𝒻𝑒𝒸𝒽𝒶 𝒹𝑒 𝓂𝒾 𝓂𝓊𝑒𝓇𝓉𝑒, 𝓎 𝓉𝒶𝓂𝒷𝒾𝑒́𝓃 𝓁𝒶 𝒹𝑒 𝓂𝒾 𝑒𝓈𝓅𝑜𝓈𝒶: 𝓎 𝑒𝓈 𝒽𝑜𝓎. 𝒩𝒶𝒸𝜄́ 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝒶𝓃̃𝑜 𝟷𝟹𝟹𝟶 𝒹𝑒𝓁 𝒸𝒶𝓁𝑒𝓃𝒹𝒶𝓇𝒾𝑜 𝒹𝑒 𝒩𝓊𝑒𝓈𝓉𝓇𝑜 𝒮𝑒𝓃̃𝑜𝓇, 𝒽𝒶𝒸𝑒 𝓂𝒶́𝓈 𝒹𝑒 𝓈𝑒𝒾𝓈𝒸𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜𝓈 𝓈𝑒𝓉𝑒𝓃𝓉𝒶 𝒶𝓃̃𝑜𝓈. 𝒱𝒾𝓋𝜄́ 𝓂𝓊𝒸𝒽𝑜𝓈 𝒶𝓃̃𝑜𝓈, 𝓈𝜄́; 𝒾𝓃𝓂𝑜𝓇𝓉𝒶𝓁 𝓉𝒶𝓂𝒷𝒾𝑒́𝓃, 𝓅𝑒𝓇𝑜 𝓃𝑜 𝒾𝓃𝓋𝓊𝓁𝓃𝑒𝓇𝒶𝒷𝓁𝑒. 𝒫𝑒𝓇𝑒𝓃𝑒𝓁𝓁𝑒 𝓎 𝓎𝑜 𝓈𝒾𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝓈𝓊𝓅𝒾𝓂𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓈𝓉𝑒 𝒹𝜄́𝒶 𝓁𝓁𝑒𝑔𝒶𝓇𝜄́𝒶. 𝐻𝑒 𝓉𝑒𝓃𝒾𝒹𝑜 𝓊𝓃𝒶 𝒷𝓊𝑒𝓃𝒶 𝓋𝒾𝒹𝒶, 𝓊𝓃𝒶 𝓁𝒶𝓇𝑔𝒶 𝓋𝒾𝒹𝒶, 𝓎 𝓉𝑒𝓃𝑔𝑜 𝓅𝑜𝒸𝑜𝓈 𝓇𝑒𝓂𝑜𝓇𝒹𝒾𝓂𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜𝓈. 𝐻𝑒 𝓈𝒾𝒹𝑜 𝓂𝓊𝒸𝒽𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓈𝒶𝓈 𝑒𝓃 𝓂𝒾 𝓋𝒾𝒹𝒶: 𝓂𝑒́𝒹𝒾𝒸𝑜 𝓎 𝒸𝑜𝒸𝒾𝓃𝑒𝓇𝑜, 𝓁𝒾𝒷𝓇𝑒𝓇𝑜 𝓎 𝓈𝑜𝓁𝒹𝒶𝒹𝑜, 𝓅𝓇𝑜𝒻𝑒𝓈𝑜𝓇 𝒹𝑒 𝒾𝒹𝒾𝑜𝓂𝒶𝓈 𝓎 𝓆𝓊𝜄́𝓂𝒾𝒸𝒶, 𝒶𝑔𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓁𝑒𝓎 𝓎 𝓁𝒶𝒹𝓇𝑜́𝓃. 𝒴 𝒻𝓊𝒾 𝑒𝓁 𝒜𝓁𝓆𝓊𝒾𝓂𝒾𝓈𝓉𝒶. 𝒟𝑜𝓉𝒶𝒹𝑜𝓈 —¿𝑜 𝓂𝒶𝓁𝒹𝒾𝓉𝑜𝓈.ᐣ— 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝒾𝓃𝓂𝑜𝓇𝓉𝒶𝓁𝒾𝒹𝒶𝒹, 𝒫𝑒𝓇𝑒𝓃𝑒𝓁𝓁𝑒 𝓎 𝓎𝑜 𝓁𝓊𝒸𝒽𝒶𝓂𝑜𝓈 𝒸𝑜𝓃𝓉𝓇𝒶 𝑒𝓁 𝓂𝒶𝓁 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒜𝓃𝒸𝒾𝒶𝓃𝑜𝓈 𝒪𝓈𝒸𝓊𝓇𝑜𝓈 𝓎 𝓁𝑜𝓈 𝓂𝒶𝓃𝓉𝓊𝓋𝒾𝓂𝑜𝓈 𝒶 𝓇𝒶𝓎𝒶 𝓂𝒾𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶𝓈 𝒷𝓊𝓈𝒸𝒶́𝒷𝒶𝓂𝑜𝓈 𝒶 𝓁𝑜𝓈 𝑔𝑒𝓂𝑒𝓁𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓁𝑒𝓎𝑒𝓃𝒹𝒶, 𝑒𝓁 𝒪𝓇𝑜 𝓎 𝓁𝒶 𝒫𝓁𝒶𝓉𝒶, 𝑒𝓁 𝓈𝑜𝓁 𝓎 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓃𝒶. 𝒮𝒾𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝒸𝓇𝑒𝜄́𝓂𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜𝓈 𝒶𝓎𝓊𝒹𝒶𝓇𝜄́𝒶𝓃 𝒶 𝒹𝑒𝒻𝑒𝓃𝒹𝑒𝓇 𝑒𝓈𝓉𝑒 𝓅𝓁𝒶𝓃𝑒𝓉𝒶. 𝒩𝑜𝓈 𝑒𝓆𝓊𝒾𝓋𝑜𝒸𝒶𝓂𝑜𝓈. 𝒜𝒽𝑜𝓇𝒶 𝑒𝓁 𝒻𝒾𝓃 𝓈𝑒 𝒸𝒾𝑒𝓇𝓃𝑒 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒 𝓃𝑜𝓈𝑜𝓉𝓇𝑜𝓈 𝓎 𝓁𝑜𝓈 𝑔𝑒𝓂𝑒𝓁𝑜𝓈 𝒽𝒶𝓃 𝒹𝑒𝓈𝒶𝓅𝒶𝓇𝑒𝒸𝒾𝒹𝑜, 𝒽𝒶𝓃 𝓇𝑒𝑔𝓇𝑒𝓈𝒶𝒹𝑜 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝓉𝒾𝑒𝓂𝓅𝑜 𝒶 𝓁𝒶 𝐼𝓈𝓁𝒶 𝒹𝑒 𝒟𝒶𝓃𝓊 𝒯𝒶𝓁𝒾𝓈, 𝒹𝒾𝑒𝓏 𝓂𝒾𝓁 𝒶𝓃̃𝑜𝓈 𝒶𝓉𝓇𝒶́𝓈, 𝒶𝓁 𝓁𝓊𝑔𝒶𝓇 𝒹𝑜𝓃𝒹𝑒 𝓉𝑜𝒹𝑜 𝒸𝑜𝓂𝒾𝑒𝓃𝓏𝒶… 𝐻𝑜𝓎, 𝑒𝓁 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜 𝓈𝑒 𝒶𝒸𝒶𝒷𝒶. 𝐻𝑜𝓎, 𝒫𝑒𝓇𝑒𝓃𝑒𝓁𝓁𝑒 𝓎 𝓎𝑜 𝓂𝑜𝓇𝒾𝓇𝑒𝓂𝑜𝓈, 𝓈𝒾 𝓃𝑜 𝒶 𝓂𝒶𝓃𝑜𝓈 𝑜 𝑔𝒶𝓇𝓇𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝒶𝓁𝑔𝓊́𝓃 𝒜𝓃𝒸𝒾𝒶𝓃𝑜 𝑜 𝓂𝑜𝓃𝓈𝓉𝓇𝓊𝑜, 𝑒𝓃𝓉𝑜𝓃𝒸𝑒𝓈 𝒹𝑒 𝓋𝑒𝒿𝑒𝓏. 𝑀𝒾 𝓆𝓊𝑒𝓇𝒾𝒹𝒶 𝑒𝓈𝓅𝑜𝓈𝒶 𝒽𝒶 𝓅𝓇𝑜𝓁𝑜𝓃𝑔𝒶𝒹𝑜 𝓂𝒾 𝓋𝒾𝒹𝒶 𝓊𝓃 𝓈𝑜𝓁𝑜 𝒹𝜄́𝒶, 𝓅𝑒𝓇𝑜 𝒶 𝓊𝓃 𝓅𝓇𝑒𝒸𝒾𝑜 𝓉𝑒𝓇𝓇𝒾𝒷𝓁𝑒 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝑒𝓁𝓁𝒶. 𝒴 𝓈𝒾 𝒽𝒶𝓎 𝒶𝓁𝑔𝓊́𝓃 𝒸𝑜𝓃𝓈𝓊𝑒𝓁𝑜, 𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓂𝑜𝓇𝒾𝓇𝑒𝓂𝑜𝓈 𝒿𝓊𝓃𝓉𝑜𝓈. 𝒫𝑒𝓇𝑜 𝒶𝓊́𝓃 𝓃𝑜 𝑒𝓈𝓉𝒶𝓂𝑜𝓈 𝓂𝓊𝑒𝓇𝓉𝑜𝓈, 𝓃𝒾 𝓃𝑜𝓈 𝓇𝑒𝓃𝒹𝒾𝓇𝑒𝓂𝑜𝓈 𝓈𝒾𝓃 𝓁𝓊𝒸𝒽𝒶𝓇, 𝓅𝓊𝑒𝓈 𝑒𝓁𝓁𝒶 𝑒𝓈 𝓁𝒶 𝐻𝑒𝒸𝒽𝒾𝒸𝑒𝓇𝒶, 𝓎 𝓎𝑜 𝓈𝑜𝓎 𝑒𝓁 𝒾𝓃𝓂𝑜𝓇𝓉𝒶𝓁 𝒩𝒾𝒸𝒽𝑜𝓁𝒶𝓈 𝐹𝓁𝒶𝓂𝑒𝓁, 𝑒𝓁 𝒜𝓁𝓆𝓊𝒾𝓂𝒾𝓈𝓉𝒶. 𝐸𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉𝑜 𝑒𝓈𝓉𝑒 𝒹𝜄́𝒶, 𝒿𝓊𝑒𝓋𝑒𝓈 𝟽 𝒹𝑒 𝒿𝓊𝓃𝒾𝑜, 𝑒𝓃 𝒮𝒶𝓃 𝐹𝓇𝒶𝓃𝒸𝒾𝓈𝒸𝑜, 𝓂𝒾 𝒸𝒾𝓊𝒹𝒶𝒹 𝒶𝒹𝑜𝓅𝓉𝒾𝓋𝒶. 『 𝙳𝚒𝚊𝚛𝚒𝚘 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚘𝚗𝚊𝚕 𝚍𝚎 𝙽𝚒𝚌𝚘𝚕𝚊𝚜 𝙵𝚕𝚊𝚖𝚎𝚕, 𝚎𝚕 𝙰𝚕𝚚𝚞𝚒𝚖𝚒𝚜𝚝𝚊. 』
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  • 𝖫𝖾𝗍 𝖺 𝗁𝗈𝖾 𝗄𝗇𝗈𝗐 𝖨 𝖺𝗂𝗇'𝗍 𝗆𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋𝖿𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇' 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀. . 𝅘𝅥𝅮
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  • 𝘓𝘢𝘴 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘢𝘴 𝘤𝘢𝘭𝘭𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘓𝘰𝘯𝘥𝘳𝘦𝘴, 𝘦𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘭𝘭𝘶𝘷𝘪𝘰𝘴𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦 𝘥𝘦 𝘚𝘦𝘱𝘵𝘪𝘦𝘮𝘣𝘳𝘦, 𝘱𝘳𝘰𝘷𝘦𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘦𝘯𝘢𝘳𝘪𝘰 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘯𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢 𝘤𝘳𝘶𝘦𝘯𝘵𝘢 𝘩𝘪𝘴𝘵𝘰𝘳𝘪𝘢. 𝘗𝘢𝘵𝘳𝘪𝘤𝘪𝘢 𝘎𝘳𝘦𝘦𝘯𝘦, 𝘭𝘢 𝘢𝘤𝘢𝘶𝘥𝘢𝘭𝘢𝘥𝘢 𝘢𝘳𝘪𝘴𝘵𝘰́𝘤𝘳𝘢𝘵𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘮𝘢́𝘴 𝘨𝘢𝘵𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘮𝘪𝘨𝘰𝘴, 𝘭𝘭𝘦𝘨𝘢 𝘢 𝘶𝘯𝘢 𝘥𝘦 𝘴𝘶𝘴 𝘵𝘢𝘯𝘵𝘢𝘴 𝘣𝘰𝘶𝘵𝘪𝘲𝘶𝘦𝘴 𝘦𝘯 𝘉𝘰𝘯𝘥 𝘚𝘵𝘳𝘦𝘦𝘵. ¿𝘘𝘶𝘦́ 𝘩𝘢𝘤𝘦 𝘢𝘩𝜄́ 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘵𝘢𝘯 𝘵𝘢𝘳𝘥𝘦.ᐣ 𝘓𝘢𝘴 𝘥𝘪𝘦𝘻 𝘺 𝘮𝘦𝘥𝘪𝘢, 𝘶𝘯𝘢 𝘩𝘰𝘳𝘢 𝘪𝘮𝘱𝜄́𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘶𝘯𝘢 𝘥𝘢𝘮𝘢 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘤𝘢𝘵𝘦𝘨𝘰𝘳𝜄́𝘢. 𝘚𝘦 𝘥𝘢𝘳𝘢́ 𝘤𝘶𝘦𝘯𝘵𝘢 𝘶𝘴𝘵𝘦𝘥, 𝘲𝘶𝘦𝘳𝘪𝘥𝘰 𝘭𝘦𝘤𝘵𝘰𝘳, 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘵𝘦 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘵𝘢𝘯𝘵𝘰𝘴 𝘮𝘪𝘴𝘵𝘦𝘳𝘪𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘳𝘰𝘯𝘥𝘢𝘯 𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘦 𝘤𝘢𝘴𝘰, 𝘦𝘭 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢𝘥𝘰 "𝘌𝘭 𝘓𝘦𝘰́𝘯 𝘥𝘦 𝘙𝘦𝘥 𝘊𝘢𝘳𝘯𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯".

    𝘗𝘢𝘵𝘳𝘪𝘤𝘪𝘢 𝘳𝘦𝘴𝘣𝘢𝘭𝘢, 𝘴𝘶 𝘵𝘰𝘣𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘤𝘦𝘥𝘦 𝘺 𝘴𝘦 𝘥𝘰𝘣𝘭𝘢 𝘥𝘰𝘭𝘰𝘳𝘰𝘴𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦. 𝘊𝘰𝘯𝘵𝘪𝘦𝘯𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘭𝘢́𝘨𝘳𝘪𝘮𝘢𝘴, 𝘴𝘰𝘱𝘰𝘳𝘵𝘢 𝘦𝘭 𝘥𝘰𝘭𝘰𝘳; 𝘢𝘺, ¿𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘢 𝘲𝘶𝘪𝘦́𝘯 𝘴𝘦 𝘭𝘦 𝘰𝘤𝘶𝘳𝘳𝘦 𝘶𝘴𝘢𝘳 𝘵𝘢𝘤𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦 𝘭𝘭𝘶𝘷𝘪𝘰𝘴𝘢.ᐣ ¡𝘛𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰 𝘯𝘰 𝘩𝘢𝘺, 𝘲𝘶𝘦𝘳𝘪𝘥𝘰 𝘭𝘦𝘤𝘵𝘰𝘳, 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘱𝘦𝘯𝘴𝘢𝘳 𝘦𝘯 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘴 𝘯𝘪𝘮𝘪𝘦𝘥𝘢𝘥𝘦𝘴.ᐟ 𝘗𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘗𝘢𝘵𝘳𝘪𝘤𝘪𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘢́ 𝘢𝘲𝘶𝜄́ 𝘤𝘰𝘯 𝘶𝘯 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘰́𝘴𝘪𝘵𝘰, 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘵𝘪𝘯𝘵𝘪𝘯𝘦𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘢𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘴𝘶𝘴 𝘭𝘭𝘢𝘷𝘦𝘴, 𝘴𝘶𝘴 𝘥𝘦𝘥𝘰𝘴 𝘵𝘳𝘢𝘪𝘤𝘪𝘰𝘯𝘢́𝘯𝘥𝘰𝘭𝘢 𝘢𝘭 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝘦𝘳 𝘰𝘭𝘷𝘪𝘥𝘢𝘳 𝘢𝘣𝘳𝘪𝘳 𝘦𝘴𝘢 𝘱𝘶𝘦𝘳𝘵𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘮𝘪𝘭𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘷𝘦𝘤𝘦𝘴 𝘩𝘢 𝘤𝘳𝘶𝘻𝘢𝘥𝘰, 𝘢𝘯𝘶𝘯𝘤𝘪𝘢𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘶𝘳𝘨𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘧𝘢𝘵𝘢𝘭, 𝘥𝘦 𝘷𝘪𝘥𝘢 𝘰 𝘮𝘶𝘦𝘳𝘵𝘦.

    𝘗𝘶𝘦𝘴 𝘴𝘢𝘣𝘦 𝘗𝘢𝘵𝘳𝘪𝘤𝘪𝘢, 𝘮𝘦𝘫𝘰𝘳 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘢𝘥𝘪𝘦 𝘭𝘰 𝘴𝘢𝘣𝘦, 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘓𝘦𝘰́𝘯 𝘩𝘢 𝘷𝘪𝘴𝘪𝘵𝘢𝘥𝘰 𝘴𝘶 𝘣𝘰𝘶𝘵𝘪𝘲𝘶𝘦. ¡𝘌𝘭 𝘓𝘦𝘰́𝘯 𝘥𝘦 𝘙𝘦𝘥 𝘊𝘢𝘳𝘯𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯.ᐟ 𝘜𝘯 𝘪𝘯𝘧𝘢𝘮𝘦 𝘱𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘩𝘢 𝘣𝘶𝘳𝘭𝘢𝘥𝘰 𝘢 𝘭𝘢 𝘧𝘶𝘦𝘳𝘻𝘢 𝘦𝘯𝘵𝘦𝘳𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘤𝘶𝘦𝘳𝘱𝘰 𝘱𝘰𝘭𝘪𝘤𝘪𝘢𝘤𝘰 𝘭𝘰𝘯𝘥𝘪𝘯𝘦𝘯𝘴𝘦, 𝘴𝘶𝘴 𝘩𝘶𝘳𝘵𝘰𝘴 𝘤𝘰𝘯𝘷𝘪𝘳𝘵𝘪𝘦́𝘯𝘥𝘰𝘴𝘦 𝘺𝘢 𝘦𝘯 𝘮𝘢𝘵𝘦𝘳𝘪𝘢𝘭 𝘥𝘦 𝘭𝘦𝘺𝘦𝘯𝘥𝘢. 𝘠 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦, 𝘦𝘭 𝘓𝘦𝘰́𝘯 𝘩𝘢 𝘦𝘭𝘦𝘨𝘪𝘥𝘰 𝘢 𝘴𝘶 𝘮𝘢́𝘴 𝘳𝘦𝘤𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘷𝜄́𝘤𝘵𝘪𝘮𝘢, 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘦𝘭 𝘤𝘶𝘦𝘭𝘭𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘚𝘳𝘪𝘵𝘢. 𝘎𝘳𝘦𝘦𝘯𝘦, 𝘴𝘶𝘴 𝘪𝘯𝘮𝘪𝘴𝘦𝘳𝘪𝘤𝘰𝘳𝘥𝘦𝘴 𝘧𝘢𝘶𝘤𝘦𝘴 𝘴𝘦 𝘩𝘢𝘯 𝘤𝘦𝘳𝘳𝘢𝘥𝘰. ¡𝘠 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘗𝘢𝘵𝘳𝘪𝘤𝘪𝘢 𝘦𝘯𝘤𝘶𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢 𝘢𝘭 𝘢𝘣𝘳𝘪𝘳 𝘭𝘢 𝘱𝘶𝘦𝘳𝘵𝘢 𝘦𝘴....ᐟ

    ...

    — Mmmm... ¿No es esto demasiado dramático para describir un simple robo de productos cosméticos? —

    Autumn revisa el manuscrito de la que será su más reciente publicación. Hacer sonar interesante a una señora a la que le robaron un par de labiales caros está probando ser todo un reto.

    — Esto es difícil... — Murmura para él mismo. — ¿Y si invento que encontró un cadáver? Nah... muy predecible... —

    Voltea hacia atrás, nota que alguien lo observa. A él y a su... interesante vestimenta. Camuflado como una más de las mucamas de Patricia Greene estaba, pues quería más detalles que hicieran más realista su relato.

    — Oh... Hola. Estaba descansando, ¿sí? Ya pronto vuelvo al trabajo. —
    𝘓𝘢𝘴 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘢𝘴 𝘤𝘢𝘭𝘭𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘓𝘰𝘯𝘥𝘳𝘦𝘴, 𝘦𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘭𝘭𝘶𝘷𝘪𝘰𝘴𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦 𝘥𝘦 𝘚𝘦𝘱𝘵𝘪𝘦𝘮𝘣𝘳𝘦, 𝘱𝘳𝘰𝘷𝘦𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘦𝘯𝘢𝘳𝘪𝘰 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘯𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢 𝘤𝘳𝘶𝘦𝘯𝘵𝘢 𝘩𝘪𝘴𝘵𝘰𝘳𝘪𝘢. 𝘗𝘢𝘵𝘳𝘪𝘤𝘪𝘢 𝘎𝘳𝘦𝘦𝘯𝘦, 𝘭𝘢 𝘢𝘤𝘢𝘶𝘥𝘢𝘭𝘢𝘥𝘢 𝘢𝘳𝘪𝘴𝘵𝘰́𝘤𝘳𝘢𝘵𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘮𝘢́𝘴 𝘨𝘢𝘵𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘮𝘪𝘨𝘰𝘴, 𝘭𝘭𝘦𝘨𝘢 𝘢 𝘶𝘯𝘢 𝘥𝘦 𝘴𝘶𝘴 𝘵𝘢𝘯𝘵𝘢𝘴 𝘣𝘰𝘶𝘵𝘪𝘲𝘶𝘦𝘴 𝘦𝘯 𝘉𝘰𝘯𝘥 𝘚𝘵𝘳𝘦𝘦𝘵. ¿𝘘𝘶𝘦́ 𝘩𝘢𝘤𝘦 𝘢𝘩𝜄́ 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘵𝘢𝘯 𝘵𝘢𝘳𝘥𝘦.ᐣ 𝘓𝘢𝘴 𝘥𝘪𝘦𝘻 𝘺 𝘮𝘦𝘥𝘪𝘢, 𝘶𝘯𝘢 𝘩𝘰𝘳𝘢 𝘪𝘮𝘱𝜄́𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘶𝘯𝘢 𝘥𝘢𝘮𝘢 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘤𝘢𝘵𝘦𝘨𝘰𝘳𝜄́𝘢. 𝘚𝘦 𝘥𝘢𝘳𝘢́ 𝘤𝘶𝘦𝘯𝘵𝘢 𝘶𝘴𝘵𝘦𝘥, 𝘲𝘶𝘦𝘳𝘪𝘥𝘰 𝘭𝘦𝘤𝘵𝘰𝘳, 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘵𝘦 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘵𝘢𝘯𝘵𝘰𝘴 𝘮𝘪𝘴𝘵𝘦𝘳𝘪𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘳𝘰𝘯𝘥𝘢𝘯 𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘦 𝘤𝘢𝘴𝘰, 𝘦𝘭 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢𝘥𝘰 "𝘌𝘭 𝘓𝘦𝘰́𝘯 𝘥𝘦 𝘙𝘦𝘥 𝘊𝘢𝘳𝘯𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯". 𝘗𝘢𝘵𝘳𝘪𝘤𝘪𝘢 𝘳𝘦𝘴𝘣𝘢𝘭𝘢, 𝘴𝘶 𝘵𝘰𝘣𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘤𝘦𝘥𝘦 𝘺 𝘴𝘦 𝘥𝘰𝘣𝘭𝘢 𝘥𝘰𝘭𝘰𝘳𝘰𝘴𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦. 𝘊𝘰𝘯𝘵𝘪𝘦𝘯𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘭𝘢́𝘨𝘳𝘪𝘮𝘢𝘴, 𝘴𝘰𝘱𝘰𝘳𝘵𝘢 𝘦𝘭 𝘥𝘰𝘭𝘰𝘳; 𝘢𝘺, ¿𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘢 𝘲𝘶𝘪𝘦́𝘯 𝘴𝘦 𝘭𝘦 𝘰𝘤𝘶𝘳𝘳𝘦 𝘶𝘴𝘢𝘳 𝘵𝘢𝘤𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦 𝘭𝘭𝘶𝘷𝘪𝘰𝘴𝘢.ᐣ ¡𝘛𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰 𝘯𝘰 𝘩𝘢𝘺, 𝘲𝘶𝘦𝘳𝘪𝘥𝘰 𝘭𝘦𝘤𝘵𝘰𝘳, 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘱𝘦𝘯𝘴𝘢𝘳 𝘦𝘯 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘴 𝘯𝘪𝘮𝘪𝘦𝘥𝘢𝘥𝘦𝘴.ᐟ 𝘗𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘗𝘢𝘵𝘳𝘪𝘤𝘪𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘢́ 𝘢𝘲𝘶𝜄́ 𝘤𝘰𝘯 𝘶𝘯 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘰́𝘴𝘪𝘵𝘰, 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘵𝘪𝘯𝘵𝘪𝘯𝘦𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘢𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘴𝘶𝘴 𝘭𝘭𝘢𝘷𝘦𝘴, 𝘴𝘶𝘴 𝘥𝘦𝘥𝘰𝘴 𝘵𝘳𝘢𝘪𝘤𝘪𝘰𝘯𝘢́𝘯𝘥𝘰𝘭𝘢 𝘢𝘭 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝘦𝘳 𝘰𝘭𝘷𝘪𝘥𝘢𝘳 𝘢𝘣𝘳𝘪𝘳 𝘦𝘴𝘢 𝘱𝘶𝘦𝘳𝘵𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘮𝘪𝘭𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘷𝘦𝘤𝘦𝘴 𝘩𝘢 𝘤𝘳𝘶𝘻𝘢𝘥𝘰, 𝘢𝘯𝘶𝘯𝘤𝘪𝘢𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘶𝘳𝘨𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘧𝘢𝘵𝘢𝘭, 𝘥𝘦 𝘷𝘪𝘥𝘢 𝘰 𝘮𝘶𝘦𝘳𝘵𝘦. 𝘗𝘶𝘦𝘴 𝘴𝘢𝘣𝘦 𝘗𝘢𝘵𝘳𝘪𝘤𝘪𝘢, 𝘮𝘦𝘫𝘰𝘳 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘢𝘥𝘪𝘦 𝘭𝘰 𝘴𝘢𝘣𝘦, 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘓𝘦𝘰́𝘯 𝘩𝘢 𝘷𝘪𝘴𝘪𝘵𝘢𝘥𝘰 𝘴𝘶 𝘣𝘰𝘶𝘵𝘪𝘲𝘶𝘦. ¡𝘌𝘭 𝘓𝘦𝘰́𝘯 𝘥𝘦 𝘙𝘦𝘥 𝘊𝘢𝘳𝘯𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯.ᐟ 𝘜𝘯 𝘪𝘯𝘧𝘢𝘮𝘦 𝘱𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘩𝘢 𝘣𝘶𝘳𝘭𝘢𝘥𝘰 𝘢 𝘭𝘢 𝘧𝘶𝘦𝘳𝘻𝘢 𝘦𝘯𝘵𝘦𝘳𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘤𝘶𝘦𝘳𝘱𝘰 𝘱𝘰𝘭𝘪𝘤𝘪𝘢𝘤𝘰 𝘭𝘰𝘯𝘥𝘪𝘯𝘦𝘯𝘴𝘦, 𝘴𝘶𝘴 𝘩𝘶𝘳𝘵𝘰𝘴 𝘤𝘰𝘯𝘷𝘪𝘳𝘵𝘪𝘦́𝘯𝘥𝘰𝘴𝘦 𝘺𝘢 𝘦𝘯 𝘮𝘢𝘵𝘦𝘳𝘪𝘢𝘭 𝘥𝘦 𝘭𝘦𝘺𝘦𝘯𝘥𝘢. 𝘠 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦, 𝘦𝘭 𝘓𝘦𝘰́𝘯 𝘩𝘢 𝘦𝘭𝘦𝘨𝘪𝘥𝘰 𝘢 𝘴𝘶 𝘮𝘢́𝘴 𝘳𝘦𝘤𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘷𝜄́𝘤𝘵𝘪𝘮𝘢, 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘦𝘭 𝘤𝘶𝘦𝘭𝘭𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘚𝘳𝘪𝘵𝘢. 𝘎𝘳𝘦𝘦𝘯𝘦, 𝘴𝘶𝘴 𝘪𝘯𝘮𝘪𝘴𝘦𝘳𝘪𝘤𝘰𝘳𝘥𝘦𝘴 𝘧𝘢𝘶𝘤𝘦𝘴 𝘴𝘦 𝘩𝘢𝘯 𝘤𝘦𝘳𝘳𝘢𝘥𝘰. ¡𝘠 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘗𝘢𝘵𝘳𝘪𝘤𝘪𝘢 𝘦𝘯𝘤𝘶𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢 𝘢𝘭 𝘢𝘣𝘳𝘪𝘳 𝘭𝘢 𝘱𝘶𝘦𝘳𝘵𝘢 𝘦𝘴....ᐟ ... — Mmmm... ¿No es esto demasiado dramático para describir un simple robo de productos cosméticos? — Autumn revisa el manuscrito de la que será su más reciente publicación. Hacer sonar interesante a una señora a la que le robaron un par de labiales caros está probando ser todo un reto. — Esto es difícil... — Murmura para él mismo. — ¿Y si invento que encontró un cadáver? Nah... muy predecible... — Voltea hacia atrás, nota que alguien lo observa. A él y a su... interesante vestimenta. Camuflado como una más de las mucamas de Patricia Greene estaba, pues quería más detalles que hicieran más realista su relato. — Oh... Hola. Estaba descansando, ¿sí? Ya pronto vuelvo al trabajo. —
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  • Esto se ha publicado como Out Of Character. Tenlo en cuenta al responder.
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    #Datos para soportar al imbécil (usser):
    1)_Rol solo por DM (las publicaciones dan weba).
    2)_No me molesta charlar, pero no estoy dispuesto a dar información personal ni a recibirla. El anonimato limitado es lo mejor.
    3)_Estoy dispuesto a rolear distintos tipos de trama, incluso si es algo normalito o simple, siempre y cuando lo hayamos charlado con anticipación.
    4)_Mi trama principal es un clásico, casi cliché, de experimento científico que malió sal y escapó, basado en la historia del juego área 51. Por lo que a la trama de ciencia ficción se le suma supervivencia. Cosas raras.
    5)_Difícilmente empezaré yo la conversación... Porque tengo las habilidades sociales de una piedra jajsajja :b
    6)_Gracias por leer.


    ••••••••••••••••

    𝙴𝚕 𝚙𝚛𝚘𝚢𝚎𝚌𝚝𝚘 𝚙𝚛𝚘𝚝𝚎𝚘 𝚑𝚊 𝚎𝚌𝚑𝚘 𝚌𝚘𝚜𝚊𝚜 𝚛𝚊𝚛𝚊𝚜 𝚌𝚘𝚗 𝚜𝚞 𝚌𝚊𝚋𝚎𝚕𝚕𝚘.
    #Datos para soportar al imbécil (usser): 1)_Rol solo por DM (las publicaciones dan weba). 2)_No me molesta charlar, pero no estoy dispuesto a dar información personal ni a recibirla. El anonimato limitado es lo mejor. 3)_Estoy dispuesto a rolear distintos tipos de trama, incluso si es algo normalito o simple, siempre y cuando lo hayamos charlado con anticipación. 4)_Mi trama principal es un clásico, casi cliché, de experimento científico que malió sal y escapó, basado en la historia del juego área 51. Por lo que a la trama de ciencia ficción se le suma supervivencia. Cosas raras. 5)_Difícilmente empezaré yo la conversación... Porque tengo las habilidades sociales de una piedra jajsajja :b 6)_Gracias por leer. •••••••••••••••• 𝙴𝚕 𝚙𝚛𝚘𝚢𝚎𝚌𝚝𝚘 𝚙𝚛𝚘𝚝𝚎𝚘 𝚑𝚊 𝚎𝚌𝚑𝚘 𝚌𝚘𝚜𝚊𝚜 𝚛𝚊𝚛𝚊𝚜 𝚌𝚘𝚗 𝚜𝚞 𝚌𝚊𝚋𝚎𝚕𝚕𝚘.
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  • ──────── ¿𝕻𝖚𝖊𝖉𝖊𝖘 𝖛𝖊𝖗𝖑𝖔, 𝖍𝖊𝖗𝖒𝖆𝖓𝖎𝖙𝖔?
    𝕹𝖔 𝖖𝖚𝖊𝖉𝖆 𝖓𝖆𝖉𝖆 𝖉𝖊 𝖙𝖚 𝖗𝖊𝖎𝖓𝖔. . .
    𝕿𝖔𝖉𝖔𝖘 𝖕𝖎𝖊𝖓𝖘𝖆𝖓 𝖖𝖚𝖊 𝖊𝖗𝖊𝖘 𝖚𝖓𝖆 𝖘𝖎𝖒𝖕𝖑𝖊 𝖑𝖊𝐲𝖊𝖓𝖉𝖆, 𝖚𝖓𝖆 𝖍𝖎𝖘𝖙𝖔𝖗𝖎𝖆 𝖒𝖆𝖖𝖚𝖎𝖓𝖆𝖉𝖆 𝖕𝖆𝖗𝖆 𝖍𝖆𝖈𝖊𝖗 𝖉𝖔𝖗𝖒𝖎𝖗 𝖆 𝖑𝖔𝖘 𝖓𝖎𝖓̃𝖔𝖘 𝖕𝖆𝖗𝖆 𝖖𝖚𝖊 𝖊́𝖘𝖙𝖔𝖘 𝖈𝖗𝖊𝖆𝖓 𝖊𝖓 𝖑𝖔𝖘 𝖎𝖉𝖊𝖆𝖑𝖊𝖘 𝖖𝖚𝖊 𝖙𝖆𝖓𝖙𝖔 𝖘𝖊𝖌𝖚𝖎𝖘𝖙𝖊. 𝕷𝖊𝖓𝖙𝖆𝖒𝖊𝖓𝖙𝖊 𝖑𝖔𝖘 𝖔𝖑𝖛𝖎𝖉𝖆𝖓 𝖆𝖑 𝖘𝖊𝖗 𝖌𝖔𝖑𝖕𝖊𝖆𝖉𝖔𝖘 𝖕𝖔𝖗 𝖑𝖆 𝖗𝖊𝖆𝖑𝖎𝖉𝖆𝖉 𝖉𝖊 𝖑𝖆 𝖛𝖎𝖉𝖆.

    𝕿𝖚 𝖗𝖊𝖎𝖓𝖔 𝖘𝖔𝖑𝖔 𝖊𝖝𝖎𝖘𝖙𝖊 𝖊𝖓 𝖑𝖆𝖘 𝖋𝖆𝖓𝖙𝖆𝖘𝝸́𝖆𝖘 𝖖𝖚𝖊 𝖊𝖑𝖑𝖔𝖘 𝖏𝖆𝖒𝖆́𝖘 𝖘𝖊 𝖆𝖓𝖎𝖒𝖆𝖗𝖆́𝖓 𝖆 𝖇𝖚𝖘𝖈𝖆𝖗 𝐲 𝖈𝖔𝖓𝖋𝖎𝖗𝖒𝖆𝖗.
    𝕿𝖚 𝖆𝖒𝖆𝖉𝖔 𝖈𝖔𝖓𝖘𝖊𝖏𝖊𝖗𝖔 𝖓𝖔 𝖍𝖆𝖈𝖊 𝖒𝖆́𝖘 𝖖𝖚𝖊 𝖒𝖎𝖗𝖆𝖗 𝖒𝖎𝖊𝖓𝖙𝖗𝖆𝖘 𝖘𝖊 𝖍𝖚𝖓𝖉𝖊 𝖊𝖓 𝖘𝖚 𝖔𝖘𝖈𝖎𝖔𝖘𝖆 𝖛𝖎𝖉𝖆.
    𝕿𝖚 𝖈𝖆𝖘𝖙𝖎𝖑𝖑𝖔. . . 𝖕𝖔𝖈𝖔 𝖆 𝖕𝖔𝖈𝖔 𝖘𝖊 𝖉𝖊𝖗𝖗𝖚𝖒𝖇𝖆 𝖌𝖚𝖎𝖏𝖆𝖗𝖗𝖔 𝖆 𝖌𝖚𝖎𝖏𝖆𝖗𝖗𝖔. . . 𝖒𝖎𝖊𝖓𝖙𝖗𝖆𝖘 𝖑𝖆 𝖒𝖆𝖑𝖊𝖟𝖆 𝖑𝖔 𝖈𝖚𝖇𝖗𝖊. ─
    ──────── ¿𝕻𝖚𝖊𝖉𝖊𝖘 𝖛𝖊𝖗𝖑𝖔, 𝖍𝖊𝖗𝖒𝖆𝖓𝖎𝖙𝖔? 𝕹𝖔 𝖖𝖚𝖊𝖉𝖆 𝖓𝖆𝖉𝖆 𝖉𝖊 𝖙𝖚 𝖗𝖊𝖎𝖓𝖔. . . 𝕿𝖔𝖉𝖔𝖘 𝖕𝖎𝖊𝖓𝖘𝖆𝖓 𝖖𝖚𝖊 𝖊𝖗𝖊𝖘 𝖚𝖓𝖆 𝖘𝖎𝖒𝖕𝖑𝖊 𝖑𝖊𝐲𝖊𝖓𝖉𝖆, 𝖚𝖓𝖆 𝖍𝖎𝖘𝖙𝖔𝖗𝖎𝖆 𝖒𝖆𝖖𝖚𝖎𝖓𝖆𝖉𝖆 𝖕𝖆𝖗𝖆 𝖍𝖆𝖈𝖊𝖗 𝖉𝖔𝖗𝖒𝖎𝖗 𝖆 𝖑𝖔𝖘 𝖓𝖎𝖓̃𝖔𝖘 𝖕𝖆𝖗𝖆 𝖖𝖚𝖊 𝖊́𝖘𝖙𝖔𝖘 𝖈𝖗𝖊𝖆𝖓 𝖊𝖓 𝖑𝖔𝖘 𝖎𝖉𝖊𝖆𝖑𝖊𝖘 𝖖𝖚𝖊 𝖙𝖆𝖓𝖙𝖔 𝖘𝖊𝖌𝖚𝖎𝖘𝖙𝖊. 𝕷𝖊𝖓𝖙𝖆𝖒𝖊𝖓𝖙𝖊 𝖑𝖔𝖘 𝖔𝖑𝖛𝖎𝖉𝖆𝖓 𝖆𝖑 𝖘𝖊𝖗 𝖌𝖔𝖑𝖕𝖊𝖆𝖉𝖔𝖘 𝖕𝖔𝖗 𝖑𝖆 𝖗𝖊𝖆𝖑𝖎𝖉𝖆𝖉 𝖉𝖊 𝖑𝖆 𝖛𝖎𝖉𝖆. 𝕿𝖚 𝖗𝖊𝖎𝖓𝖔 𝖘𝖔𝖑𝖔 𝖊𝖝𝖎𝖘𝖙𝖊 𝖊𝖓 𝖑𝖆𝖘 𝖋𝖆𝖓𝖙𝖆𝖘𝝸́𝖆𝖘 𝖖𝖚𝖊 𝖊𝖑𝖑𝖔𝖘 𝖏𝖆𝖒𝖆́𝖘 𝖘𝖊 𝖆𝖓𝖎𝖒𝖆𝖗𝖆́𝖓 𝖆 𝖇𝖚𝖘𝖈𝖆𝖗 𝐲 𝖈𝖔𝖓𝖋𝖎𝖗𝖒𝖆𝖗. 𝕿𝖚 𝖆𝖒𝖆𝖉𝖔 𝖈𝖔𝖓𝖘𝖊𝖏𝖊𝖗𝖔 𝖓𝖔 𝖍𝖆𝖈𝖊 𝖒𝖆́𝖘 𝖖𝖚𝖊 𝖒𝖎𝖗𝖆𝖗 𝖒𝖎𝖊𝖓𝖙𝖗𝖆𝖘 𝖘𝖊 𝖍𝖚𝖓𝖉𝖊 𝖊𝖓 𝖘𝖚 𝖔𝖘𝖈𝖎𝖔𝖘𝖆 𝖛𝖎𝖉𝖆. 𝕿𝖚 𝖈𝖆𝖘𝖙𝖎𝖑𝖑𝖔. . . 𝖕𝖔𝖈𝖔 𝖆 𝖕𝖔𝖈𝖔 𝖘𝖊 𝖉𝖊𝖗𝖗𝖚𝖒𝖇𝖆 𝖌𝖚𝖎𝖏𝖆𝖗𝖗𝖔 𝖆 𝖌𝖚𝖎𝖏𝖆𝖗𝖗𝖔. . . 𝖒𝖎𝖊𝖓𝖙𝖗𝖆𝖘 𝖑𝖆 𝖒𝖆𝖑𝖊𝖟𝖆 𝖑𝖔 𝖈𝖚𝖇𝖗𝖊. ─
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  • ──────── 𝕰𝖑 𝖉𝖊𝖘𝖈𝖆𝖓𝖘𝖔 𝖊𝖘 𝖓𝖊𝖈𝖊𝖘𝖆𝖗𝖎𝖔,
    𝖕𝖊𝖗𝖔 𝖊𝖑 𝖆𝖑𝖎𝖒𝖊𝖓𝖙𝖔 𝖙𝖆𝖒𝖇𝖎𝖊́𝖓. . .
    𝖘𝖎𝖊𝖓𝖙𝖔 𝖍𝖆𝖒𝖇𝖗𝖊. . .

    #SeductiveSunday
    ──────── 𝕰𝖑 𝖉𝖊𝖘𝖈𝖆𝖓𝖘𝖔 𝖊𝖘 𝖓𝖊𝖈𝖊𝖘𝖆𝖗𝖎𝖔, 𝖕𝖊𝖗𝖔 𝖊𝖑 𝖆𝖑𝖎𝖒𝖊𝖓𝖙𝖔 𝖙𝖆𝖒𝖇𝖎𝖊́𝖓. . . 𝖘𝖎𝖊𝖓𝖙𝖔 𝖍𝖆𝖒𝖇𝖗𝖊. . . #SeductiveSunday
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  • ❝ 𝐋𝐚𝐬 𝐦𝐮𝐣𝐞𝐫𝐞𝐬 𝐟𝐮𝐞𝐫𝐭𝐞𝐬 𝐬𝐨𝐧 𝐚𝐛𝐬𝐨𝐥𝐮𝐭𝐚𝐦𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐢𝐦𝐩𝐫𝐞𝐝𝐞𝐜𝐢𝐛𝐥𝐞𝐬. ❞
    ❝ 𝐋𝐚𝐬 𝐦𝐮𝐣𝐞𝐫𝐞𝐬 𝐟𝐮𝐞𝐫𝐭𝐞𝐬 𝐬𝐨𝐧 𝐚𝐛𝐬𝐨𝐥𝐮𝐭𝐚𝐦𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐢𝐦𝐩𝐫𝐞𝐝𝐞𝐜𝐢𝐛𝐥𝐞𝐬. ❞
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  • ❝ 𝐋𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐭𝐞𝐧𝐠𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐩𝐚𝐬𝐚𝐫, 𝐩𝐚𝐬𝐚𝐫𝐚́, 𝐩𝐞𝐫𝐨 𝐞𝐥𝐢𝐠𝐞 𝐛𝐢𝐞𝐧 𝐚 𝐭𝐮𝐬 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐚𝐧̃𝐞𝐫𝐨𝐬. 𝐄𝐥𝛊́𝐠𝐞𝐥𝐨𝐬 𝐩𝐨𝐫𝐪𝐮𝐞 𝐭𝐞 𝐚𝐠𝐫𝐚𝐝𝐚 𝐯𝐞𝐫𝐥𝐨𝐬, 𝐭𝐞 𝐠𝐮𝐬𝐭𝐚 𝐞𝐥 𝐬𝐨𝐧𝐢𝐝𝐨 𝐝𝐞 𝐬𝐮𝐬 𝐯𝐨𝐜𝐞𝐬 𝐲 𝐩𝐨𝐫𝐪𝐮𝐞 𝐠𝐮𝐚𝐫𝐝𝐚𝐧 𝐩𝐫𝐨𝐟𝐮𝐧𝐝𝐨𝐬 𝐬𝐞𝐜𝐫𝐞𝐭𝐨𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐝𝐞𝐬𝐞𝐚𝐬 𝐝𝐞𝐬𝐜𝐮𝐛𝐫𝐢𝐫. 𝐄𝐧 𝐨𝐭𝐫𝐚𝐬 𝐩𝐚𝐥𝐚𝐛𝐫𝐚𝐬, 𝐞𝐥𝛊́𝐠𝐞𝐥𝐨𝐬 𝐩𝐨𝐫𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐚𝐦𝐚𝐬. 𝐃𝐞 𝐥𝐨 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐚𝐫𝐢𝐨, 𝐧𝐨 𝐩𝐨𝐝𝐫𝐚́𝐬 𝐬𝐨𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚𝐫 𝐬𝐮 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐚𝐧̃𝛊́𝐚 𝐩𝐨𝐫 𝐦𝐮𝐜𝐡𝐨 𝐭𝐢𝐞𝐦𝐩𝐨. ❞
    ❝ 𝐋𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐭𝐞𝐧𝐠𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐩𝐚𝐬𝐚𝐫, 𝐩𝐚𝐬𝐚𝐫𝐚́, 𝐩𝐞𝐫𝐨 𝐞𝐥𝐢𝐠𝐞 𝐛𝐢𝐞𝐧 𝐚 𝐭𝐮𝐬 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐚𝐧̃𝐞𝐫𝐨𝐬. 𝐄𝐥𝛊́𝐠𝐞𝐥𝐨𝐬 𝐩𝐨𝐫𝐪𝐮𝐞 𝐭𝐞 𝐚𝐠𝐫𝐚𝐝𝐚 𝐯𝐞𝐫𝐥𝐨𝐬, 𝐭𝐞 𝐠𝐮𝐬𝐭𝐚 𝐞𝐥 𝐬𝐨𝐧𝐢𝐝𝐨 𝐝𝐞 𝐬𝐮𝐬 𝐯𝐨𝐜𝐞𝐬 𝐲 𝐩𝐨𝐫𝐪𝐮𝐞 𝐠𝐮𝐚𝐫𝐝𝐚𝐧 𝐩𝐫𝐨𝐟𝐮𝐧𝐝𝐨𝐬 𝐬𝐞𝐜𝐫𝐞𝐭𝐨𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐝𝐞𝐬𝐞𝐚𝐬 𝐝𝐞𝐬𝐜𝐮𝐛𝐫𝐢𝐫. 𝐄𝐧 𝐨𝐭𝐫𝐚𝐬 𝐩𝐚𝐥𝐚𝐛𝐫𝐚𝐬, 𝐞𝐥𝛊́𝐠𝐞𝐥𝐨𝐬 𝐩𝐨𝐫𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐚𝐦𝐚𝐬. 𝐃𝐞 𝐥𝐨 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐚𝐫𝐢𝐨, 𝐧𝐨 𝐩𝐨𝐝𝐫𝐚́𝐬 𝐬𝐨𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚𝐫 𝐬𝐮 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐚𝐧̃𝛊́𝐚 𝐩𝐨𝐫 𝐦𝐮𝐜𝐡𝐨 𝐭𝐢𝐞𝐦𝐩𝐨. ❞
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  • 𝐂𝐚𝐫𝐭𝐚 𝐞𝐧𝐯𝐢𝐚𝐝𝐚 𝐚 𝐋𝐨𝐮𝐢𝐬 𝐞𝐧 𝐚𝐥𝐠𝐮𝐧𝐚 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐞 𝐝𝐞 𝐏𝐚𝐫𝐢𝐬, 𝐟𝐞𝐜𝐡𝐚𝐝𝐚 𝟏𝟓 𝐝𝐞 𝐣𝐮𝐧𝐢𝐨


    𝐐𝐮𝐞𝐫𝐢𝐝𝐨 𝐋𝐨𝐮𝐢𝐬:

    𝐑𝐞𝐜𝐮𝐞𝐫𝐝𝐨 𝐥𝐚 𝐮́𝐥𝐭𝐢𝐦𝐚 𝐯𝐞𝐳 𝐪𝐮𝐞 𝐞𝐬𝐭𝐮𝐯𝐢𝐦𝐨𝐬 𝐞𝐧 𝐏𝐚𝐫𝐢𝐬, 𝐝𝐢𝐣𝐢𝐬𝐭𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐩𝐨𝐝𝛊́𝐚 𝐜𝐫𝐞𝐚𝐫 𝐦𝐢 𝐩𝐫𝐨𝐩𝐢𝐚 𝐦𝐚𝐫𝐜𝐚 𝐝𝐞 𝐫𝐨𝐩𝐚, 𝐢𝐧𝐜𝐥𝐮𝐬𝐢𝐯𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐩𝐨𝐝𝛊́𝐚 𝐞𝐬𝐭𝐮𝐝𝐢𝐚𝐫 𝐚𝐥𝐠𝐨 𝐫𝐞𝐟𝐞𝐫𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐚 𝐥𝐚 𝐦𝐮́𝐬𝐢𝐜𝐚 𝐭𝐚𝐦𝐛𝐢𝐞́𝐧, 𝐝𝐢𝐜𝐞𝐧 𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐚𝐦𝐛𝐢𝐚𝐫 𝐝𝐞 𝐨𝐩𝐢𝐧𝐢𝐨́𝐧 𝐞𝐬 𝐝𝐞 𝐬𝐚𝐛𝐢𝐨𝐬… 𝐡𝐞 𝐜𝐚𝐦𝐛𝐢𝐚𝐝𝐨 𝐭𝐚𝐧𝐭𝐚𝐬 𝐯𝐞𝐜𝐞𝐬 𝐝𝐞 𝐢𝐝𝐞𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐚𝐮́𝐧 𝐦𝐞 𝐬𝐢𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐮𝐧𝐚 𝐧𝐢𝐧̃𝐚.

    𝐇𝐨𝐲 𝐭𝐞 𝐞𝐬𝐜𝐫𝐢𝐛𝐨 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐚𝐫𝐭𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐂𝐥𝐚𝐮𝐬 𝐡𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐢𝐝𝐨 𝐥𝐚 𝐦𝐚𝐲𝐨𝐫𝛊́𝐚 𝐝𝐞 𝐬𝐮𝐬 𝐫𝐞𝐜𝐮𝐞𝐫𝐝𝐨𝐬, 𝐦𝐚́𝐬 𝐛𝐢𝐞𝐧 𝐟𝐮𝐞 𝐮𝐧𝐚 𝐛𝐫𝐮𝐣𝐚 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐛𝐚𝐲𝐨𝐮, 𝐪𝐮𝐞 𝐦𝐞 𝐩𝐢𝐝𝐢𝐨́ 𝐪𝐮𝐞 𝐭𝐞 𝐞𝐬𝐜𝐫𝐢𝐛𝐢𝐞𝐫𝐚 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐯𝐞𝐫 𝐬𝐢 𝐩𝐨𝐝𝛊́𝐚𝐬 𝐯𝐞𝐧𝐢𝐫 𝐚 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐚𝐫𝐥𝐞 𝐯𝐢𝐞𝐣𝐚𝐬 𝐡𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚𝐬, 𝐩𝐚𝐫𝐞𝐜𝐞 𝐭𝐞𝐧𝐞𝐫 𝐞𝐬𝐭𝐫𝐞́𝐬 𝐩𝐨𝐬𝐭𝐫𝐚𝐮𝐦𝐚́𝐭𝐢𝐜𝐨, 𝐧𝐨 𝐬𝐞́ 𝐪𝐮𝐞́ 𝐯𝐢𝐯𝐢𝐨́ 𝐜𝐮𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐧𝐨 𝐞𝐬𝐭𝐮𝐯𝐨 𝐚𝐪𝐮𝛊́, 𝐩𝐞𝐫𝐨 𝐬𝐞 𝐧𝐨𝐭𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐝𝐞𝐣𝐨́ 𝐡𝐮𝐞𝐥𝐥𝐚𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐣𝐚𝐦𝐚́𝐬 𝐩𝐨𝐝𝐫𝐞́ 𝐞𝐥𝐢𝐦𝐢𝐧𝐚𝐫 𝐩𝐨𝐫 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐥𝐞𝐭𝐨, 𝐝𝐢𝐣𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐧𝐨 𝐢𝐦𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚𝐛𝐚 𝐬𝐢 𝐭𝐫𝐚𝛊́𝐚𝐬 𝐚 𝐋𝐞𝐬𝐭𝐚𝐭 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐢𝐠𝐨, 𝐩𝐨𝐫 𝐟𝐚𝐯𝐨𝐫 𝐩𝐚𝐩𝐚́… 𝐩𝐨𝐫 𝐦𝐢 𝐡𝐞𝐫𝐦𝐚𝐧𝐨.

    𝐒𝐢𝐞𝐦𝐩𝐫𝐞 𝐭𝐮𝐲𝐚 𝐂𝐥𝐚𝐮𝐝𝐢𝐚.
    𝐂𝐚𝐫𝐭𝐚 𝐞𝐧𝐯𝐢𝐚𝐝𝐚 𝐚 𝐋𝐨𝐮𝐢𝐬 𝐞𝐧 𝐚𝐥𝐠𝐮𝐧𝐚 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐞 𝐝𝐞 𝐏𝐚𝐫𝐢𝐬, 𝐟𝐞𝐜𝐡𝐚𝐝𝐚 𝟏𝟓 𝐝𝐞 𝐣𝐮𝐧𝐢𝐨 𝐐𝐮𝐞𝐫𝐢𝐝𝐨 𝐋𝐨𝐮𝐢𝐬: 𝐑𝐞𝐜𝐮𝐞𝐫𝐝𝐨 𝐥𝐚 𝐮́𝐥𝐭𝐢𝐦𝐚 𝐯𝐞𝐳 𝐪𝐮𝐞 𝐞𝐬𝐭𝐮𝐯𝐢𝐦𝐨𝐬 𝐞𝐧 𝐏𝐚𝐫𝐢𝐬, 𝐝𝐢𝐣𝐢𝐬𝐭𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐩𝐨𝐝𝛊́𝐚 𝐜𝐫𝐞𝐚𝐫 𝐦𝐢 𝐩𝐫𝐨𝐩𝐢𝐚 𝐦𝐚𝐫𝐜𝐚 𝐝𝐞 𝐫𝐨𝐩𝐚, 𝐢𝐧𝐜𝐥𝐮𝐬𝐢𝐯𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐩𝐨𝐝𝛊́𝐚 𝐞𝐬𝐭𝐮𝐝𝐢𝐚𝐫 𝐚𝐥𝐠𝐨 𝐫𝐞𝐟𝐞𝐫𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐚 𝐥𝐚 𝐦𝐮́𝐬𝐢𝐜𝐚 𝐭𝐚𝐦𝐛𝐢𝐞́𝐧, 𝐝𝐢𝐜𝐞𝐧 𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐚𝐦𝐛𝐢𝐚𝐫 𝐝𝐞 𝐨𝐩𝐢𝐧𝐢𝐨́𝐧 𝐞𝐬 𝐝𝐞 𝐬𝐚𝐛𝐢𝐨𝐬… 𝐡𝐞 𝐜𝐚𝐦𝐛𝐢𝐚𝐝𝐨 𝐭𝐚𝐧𝐭𝐚𝐬 𝐯𝐞𝐜𝐞𝐬 𝐝𝐞 𝐢𝐝𝐞𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐚𝐮́𝐧 𝐦𝐞 𝐬𝐢𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐮𝐧𝐚 𝐧𝐢𝐧̃𝐚. 𝐇𝐨𝐲 𝐭𝐞 𝐞𝐬𝐜𝐫𝐢𝐛𝐨 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐚𝐫𝐭𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐂𝐥𝐚𝐮𝐬 𝐡𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐢𝐝𝐨 𝐥𝐚 𝐦𝐚𝐲𝐨𝐫𝛊́𝐚 𝐝𝐞 𝐬𝐮𝐬 𝐫𝐞𝐜𝐮𝐞𝐫𝐝𝐨𝐬, 𝐦𝐚́𝐬 𝐛𝐢𝐞𝐧 𝐟𝐮𝐞 𝐮𝐧𝐚 𝐛𝐫𝐮𝐣𝐚 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐛𝐚𝐲𝐨𝐮, 𝐪𝐮𝐞 𝐦𝐞 𝐩𝐢𝐝𝐢𝐨́ 𝐪𝐮𝐞 𝐭𝐞 𝐞𝐬𝐜𝐫𝐢𝐛𝐢𝐞𝐫𝐚 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐯𝐞𝐫 𝐬𝐢 𝐩𝐨𝐝𝛊́𝐚𝐬 𝐯𝐞𝐧𝐢𝐫 𝐚 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐚𝐫𝐥𝐞 𝐯𝐢𝐞𝐣𝐚𝐬 𝐡𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚𝐬, 𝐩𝐚𝐫𝐞𝐜𝐞 𝐭𝐞𝐧𝐞𝐫 𝐞𝐬𝐭𝐫𝐞́𝐬 𝐩𝐨𝐬𝐭𝐫𝐚𝐮𝐦𝐚́𝐭𝐢𝐜𝐨, 𝐧𝐨 𝐬𝐞́ 𝐪𝐮𝐞́ 𝐯𝐢𝐯𝐢𝐨́ 𝐜𝐮𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐧𝐨 𝐞𝐬𝐭𝐮𝐯𝐨 𝐚𝐪𝐮𝛊́, 𝐩𝐞𝐫𝐨 𝐬𝐞 𝐧𝐨𝐭𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐝𝐞𝐣𝐨́ 𝐡𝐮𝐞𝐥𝐥𝐚𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐣𝐚𝐦𝐚́𝐬 𝐩𝐨𝐝𝐫𝐞́ 𝐞𝐥𝐢𝐦𝐢𝐧𝐚𝐫 𝐩𝐨𝐫 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐥𝐞𝐭𝐨, 𝐝𝐢𝐣𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐧𝐨 𝐢𝐦𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚𝐛𝐚 𝐬𝐢 𝐭𝐫𝐚𝛊́𝐚𝐬 𝐚 𝐋𝐞𝐬𝐭𝐚𝐭 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐢𝐠𝐨, 𝐩𝐨𝐫 𝐟𝐚𝐯𝐨𝐫 𝐩𝐚𝐩𝐚́… 𝐩𝐨𝐫 𝐦𝐢 𝐡𝐞𝐫𝐦𝐚𝐧𝐨. 𝐒𝐢𝐞𝐦𝐩𝐫𝐞 𝐭𝐮𝐲𝐚 𝐂𝐥𝐚𝐮𝐝𝐢𝐚.
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  • 𝐒𝗂ᥣ𝖾𐓣𝖼𝗂ⱺ, αᥣ 𝖿𝗂𐓣.
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    El sol se estaba poniendo en el horizonte, poco a poco. Los últimos rayos del atardecer daban una luz cálida y preciosa al área. Los árboles y el pasto se veían más verdes y las lápidas con más brillo.

    Alaska detuvo sus pasos, amortiguados por la hierba debajo de sus botines, justo frente a dos lápidas. En los grabados se podían ver los nombres: Anika Goldberg-Crowley y Dylan Crowley. Sus padres.

    No era el aniversario de sus muertes, pero necesitaba estar ahí. Las últimas semanas se sintieron más infierno que lo usual. Muchas veces iba allí para hablar con ellos, si es que acaso la escuchaban. Le gustaba pensar que sí. Le gustaba pensar que la veían aunque ella no podía verlos a ellos. Que, al menos en ese lugar, podían estar presentes.

    Se arrodilló, dejando dos rosas blancas en cada tumba, luego usó ambas manos para limpiar un poco la tierra y hojas de las lápidas.

    —Espero que estén bien... Estos días fueron... más duros de lo usual. Quise hablar con Owen, pero, bueno, ya saben cómo es. Al menos ustedes son buenos escuchando. —intentó bromear para evitar sentirse triste, aunque ese sentimiento siempre estaba ahí cada vez que los visitaba. También la culpa y algo de miedo.

    —¿ᴾᵒʳ ૧ᵘé ʳᵃᶻóⁿ ᵗᵉ ᵉˢᶜᵘᶜʰᵃʳíᵃⁿ? ᵀᵉ ᵒᵈⁱᵃⁿ. —un susurro que no venía de afuera, sino desde el interior de su cabeza; había aprendido a distinguir eso hacía tiempo. Era molesto. Siempre que estaba allí las voces no dejaban de decirle esa clase de cosas, pero siempre las ignoraba. Sin embargo, estaban especialmente activas hoy.

    —ᴇʀᴇs ᴍᴏʟᴇsᴛᴀ. sɪ ᴍᴜᴇʀᴇs sᴇɢᴜʀᴏ ǫᴜᴇ ᴛᴀᴍᴘᴏᴄᴏ ᴠᴀɴ ᴀ ǫᴜᴇʀᴇʀ ᴠᴇʀᴛᴇ.

    —¡𝗗𝗲𝗷𝗮 𝗱𝗲 𝗶𝗻𝘁𝗲𝗻𝘁𝗮𝗿𝗹𝗼❟ 𝗲𝘀𝘁á𝗻 𝗱𝗲𝗺𝗮𝘀𝗶𝗮𝗱𝗼 𝗼𝗰𝘂𝗽𝗮𝗱𝗼𝘀 𝗮𝗿𝗱𝗶𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗶𝗻𝗳𝗶𝗲𝗿𝗻𝗼! —Alaska cerró los ojos con esa frase, pues un sonido de interferencia le hizo doler los oídos. Llevó ambas manos a las orejas, quejándose apenas. Las voces empezaron a gritar al mismo tiempo, no podía distinguir demasiado bien, pero eso no quitaba que fuera una horrible experiencia cada vez.

    Y, de repente, todo quedó en silencio ensordecedor. Abrió los ojos, notando que su respiración se había acelerado un poco mientras bajó las manos lentamente. Parpadeó una, dos, tres veces. Tenía una sensación extraña. Nunca quedaba tan en silencio, era muy... raro, pero a la vez daba alivio.

    —ᴱˢᵗᵃ ᵃ૧ᵘⁱ... —miró alrededor de inmediato, viendo algunas personas a lo lejos, en otras tumbas. Pero no era ninguno de ellos. Fue entonces que giró un poco su cabeza y cuerpo para ver hacia atrás, buscando la respuesta a lo que sea que la voz se refirió.

    Angyar Marwolaeth
    El sol se estaba poniendo en el horizonte, poco a poco. Los últimos rayos del atardecer daban una luz cálida y preciosa al área. Los árboles y el pasto se veían más verdes y las lápidas con más brillo. Alaska detuvo sus pasos, amortiguados por la hierba debajo de sus botines, justo frente a dos lápidas. En los grabados se podían ver los nombres: Anika Goldberg-Crowley y Dylan Crowley. Sus padres. No era el aniversario de sus muertes, pero necesitaba estar ahí. Las últimas semanas se sintieron más infierno que lo usual. Muchas veces iba allí para hablar con ellos, si es que acaso la escuchaban. Le gustaba pensar que sí. Le gustaba pensar que la veían aunque ella no podía verlos a ellos. Que, al menos en ese lugar, podían estar presentes. Se arrodilló, dejando dos rosas blancas en cada tumba, luego usó ambas manos para limpiar un poco la tierra y hojas de las lápidas. —Espero que estén bien... Estos días fueron... más duros de lo usual. Quise hablar con Owen, pero, bueno, ya saben cómo es. Al menos ustedes son buenos escuchando. —intentó bromear para evitar sentirse triste, aunque ese sentimiento siempre estaba ahí cada vez que los visitaba. También la culpa y algo de miedo. —¿ᴾᵒʳ ૧ᵘé ʳᵃᶻóⁿ ᵗᵉ ᵉˢᶜᵘᶜʰᵃʳíᵃⁿ? ᵀᵉ ᵒᵈⁱᵃⁿ. —un susurro que no venía de afuera, sino desde el interior de su cabeza; había aprendido a distinguir eso hacía tiempo. Era molesto. Siempre que estaba allí las voces no dejaban de decirle esa clase de cosas, pero siempre las ignoraba. Sin embargo, estaban especialmente activas hoy. —ᴇʀᴇs ᴍᴏʟᴇsᴛᴀ. sɪ ᴍᴜᴇʀᴇs sᴇɢᴜʀᴏ ǫᴜᴇ ᴛᴀᴍᴘᴏᴄᴏ ᴠᴀɴ ᴀ ǫᴜᴇʀᴇʀ ᴠᴇʀᴛᴇ. —¡𝗗𝗲𝗷𝗮 𝗱𝗲 𝗶𝗻𝘁𝗲𝗻𝘁𝗮𝗿𝗹𝗼❟ 𝗲𝘀𝘁á𝗻 𝗱𝗲𝗺𝗮𝘀𝗶𝗮𝗱𝗼 𝗼𝗰𝘂𝗽𝗮𝗱𝗼𝘀 𝗮𝗿𝗱𝗶𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗶𝗻𝗳𝗶𝗲𝗿𝗻𝗼! —Alaska cerró los ojos con esa frase, pues un sonido de interferencia le hizo doler los oídos. Llevó ambas manos a las orejas, quejándose apenas. Las voces empezaron a gritar al mismo tiempo, no podía distinguir demasiado bien, pero eso no quitaba que fuera una horrible experiencia cada vez. Y, de repente, todo quedó en silencio ensordecedor. Abrió los ojos, notando que su respiración se había acelerado un poco mientras bajó las manos lentamente. Parpadeó una, dos, tres veces. Tenía una sensación extraña. Nunca quedaba tan en silencio, era muy... raro, pero a la vez daba alivio. —ᴱˢᵗᵃ ᵃ૧ᵘⁱ... —miró alrededor de inmediato, viendo algunas personas a lo lejos, en otras tumbas. Pero no era ninguno de ellos. Fue entonces que giró un poco su cabeza y cuerpo para ver hacia atrás, buscando la respuesta a lo que sea que la voz se refirió. [Angyar_Marwolaeth]
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