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❝𝐶𝑜𝑟𝑟𝜄́𝑎.
𝑁𝑜 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑢𝑛 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑖𝑛𝑜 𝑝𝑜𝑠𝑖𝑏𝑙𝑒 𝑟𝑒𝑎𝑙𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒.
𝐴𝑢𝑛 𝑎𝑠𝜄́, 𝑐𝑜𝑟𝑟𝜄́𝑎.

𝑅𝑒𝑧𝑎𝑏𝑎. 𝐶𝑜𝑟𝑟𝜄́𝑎 𝑦 𝑟𝑒𝑧𝑎𝑏𝑎…
𝑂𝑟𝑎𝑏𝑎 𝑚𝑎𝑙. 𝐿𝑎𝑠 𝑝𝑎𝑙𝑎𝑏𝑟𝑎𝑠 𝑠𝑒 𝑙𝑒 𝑑𝑒𝑠ℎ𝑎𝑐𝜄́𝑎𝑛 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑔𝑎𝑟𝑔𝑎𝑛𝑡𝑎 𝑚𝑢𝑐ℎ𝑜 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑝𝑜𝑑𝑒𝑟 𝑝𝑟𝑜𝑛𝑢𝑛𝑐𝑖𝑎𝑟𝑙𝑎𝑠,
𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑙𝑎 𝑓𝑒 𝑝𝑢𝑑𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑖𝑚𝑝𝑟𝑜𝑣𝑖𝑠𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑢́𝑙𝑡𝑖𝑚𝑜 𝑚𝑖𝑛𝑢𝑡𝑜…
𝐶𝑜𝑟𝑟𝜄́𝑎, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑡𝑎𝑙 𝑣𝑒𝑧 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎 𝑙𝑜 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 ℎ𝑒𝑐ℎ𝑜, 𝑎ℎ𝑜𝑔𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑠𝑢 𝑠𝑎𝑙𝑖𝑣𝑎 𝑦 𝑒𝑙 𝑝𝑎́𝑛𝑖𝑐𝑜,
𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑎𝑖𝑟𝑒 𝑎𝑏𝑟𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑠𝑢 𝑝𝑒𝑐ℎ𝑜, 𝑎𝑟𝑑𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑠𝑢𝑠 𝑣𝜄́𝑎𝑠 𝑒𝑛 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎𝑟.
𝐶𝑜𝑟𝑟𝑖𝑜́ ℎ𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑢𝑠 𝑝𝑖𝑒𝑟𝑛𝑎𝑠 𝑠𝑒 𝑣𝑜𝑙𝑣𝑖𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑡𝑜𝑟𝑝𝑒𝑠, 𝑖𝑛𝑢́𝑡𝑖𝑙𝑒𝑠…
ℎ𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑛𝑜 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑜𝑛𝑑𝑒𝑟𝑙𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑡𝑜𝑑𝑜.

𝑃𝑜𝑟𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑎𝑑𝑖𝑒 𝑝𝑖𝑒𝑛𝑠𝑎 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑒𝑐𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑡𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑚𝑖𝑒𝑑𝑜.

𝑌𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑒𝑠𝑒 𝑚𝑖𝑒𝑑𝑜…

𝑃𝑒𝑟𝑜 𝑒́𝑙 𝑐𝑜𝑟𝑟𝜄́𝑎, 𝑦 𝑗𝑎𝑑𝑒𝑎𝑏𝑎,
𝑠𝑒 𝑐𝑎𝑛𝑠𝑎𝑏𝑎, 𝑠𝑒 𝑎𝑔𝑖𝑡𝑎𝑏𝑎...
𝑈𝑛 𝑝𝑎𝑠𝑜 𝑒𝑛 𝑓𝑎𝑙𝑠𝑜 𝑓𝑢𝑒 𝑓𝑢𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒,
𝑠𝑢 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜 𝑙𝑜 𝑡𝑟𝑎𝑖𝑐𝑖𝑜𝑛𝑜́, 𝑡𝑟𝑜𝑝𝑒𝑧𝑜́.

𝑌 𝑒𝑛 𝑒𝑠𝑒 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑏𝑟𝑒 𝑖𝑛𝑑𝑖𝑔𝑛𝑜… 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑝𝑢𝑑𝑜 𝑛𝑜𝑡𝑎𝑟 𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑒𝑙𝑜 𝑎𝑙𝑒𝑗𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑠𝑒 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑠𝑢𝑠 𝑝𝑖𝑒𝑠.
𝐸𝑙 𝑣𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑔𝑒́𝑙𝑖𝑑𝑜 𝑟𝑜𝑧𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑠𝑢 𝑝𝑖𝑒𝑙.
𝐿𝑢𝑒𝑔𝑜 𝑒𝑙 𝑑𝑜𝑙𝑜𝑟.
𝑆𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑏𝑟𝑜́ 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎 𝑒𝑙 𝑓𝑖𝑙𝑜 𝑑𝑒 𝑚𝑖 𝑏𝑜𝑐𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛 𝑎𝑙𝑎𝑟𝑖𝑑𝑜 𝑚𝑜𝑟𝑡𝜄́𝑓𝑒𝑟𝑜.
𝐿𝑎 𝑐𝑎𝑟𝑛𝑒 𝑐𝑒𝑑𝑖𝑜́ 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑚𝑖𝑠 𝑐𝑜𝑙𝑚𝑖𝑙𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑑𝑜𝑐𝑖𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑜𝑏𝑠𝑐𝑒𝑛𝑎.
𝑦 𝑠𝑢 𝑣𝑖𝑑𝑎 𝑏𝑟𝑜𝑡𝑜́ 𝑑𝑢𝑙𝑐𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛 𝑙𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑎𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑎𝑑𝑖𝑒 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑜𝑛𝑑𝑒𝑟𝜄́𝑎.

𝑌 𝑐𝑜́𝑚𝑜 𝑡𝑒𝑚𝑏𝑙𝑎𝑏𝑎,
𝑌 𝑐𝑜́𝑚𝑜 𝑙𝑙𝑜𝑟𝑎𝑏𝑎,
𝑆𝑢𝑠 𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠 𝑚𝑒 𝑒𝑛𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑, 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑒𝑠𝑝𝑜𝑛𝑑𝜄́ 𝑠𝑢 𝑎𝑏𝑟𝑎𝑧𝑜.
𝑌𝑎 𝑛𝑜 𝑟𝑒𝑧𝑎𝑏𝑎, 𝑖𝑚𝑝𝑙𝑜𝑟𝑎𝑏𝑎.
¡𝑌 𝑏𝑒𝑏𝜄́ 𝑚𝑎́𝑠.ᐟ
𝑇𝑜𝑚𝑒́ 𝑚𝑎́𝑠… 𝑚𝑎́𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑜 𝑑𝑒𝑏𝑖𝑑𝑜, 𝑚𝑎́𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑜 𝑚𝑒𝑟𝑒𝑐𝑖𝑑𝑜.
𝑃𝑒𝑟𝑑𝑖𝑒́𝑛𝑑𝑜𝑚𝑒 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑑𝑒𝑙𝑒𝑖𝑡𝑒 𝑓𝑒𝑟𝑟𝑜𝑠𝑜 ℎ𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑒𝑙 𝑢́𝑙𝑡𝑖𝑚𝑜 𝑣𝑒𝑠𝑡𝑖𝑔𝑖𝑜.
𝐸𝑛 𝑙𝑎 𝑠𝑎𝑡𝑖𝑠𝑓𝑎𝑐𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑡𝑒𝑟𝑟𝑖𝑏𝑙𝑒 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑐𝑜𝑛𝑜𝑐𝑒 𝑒𝑙 𝑣𝑎𝑙𝑜𝑟 𝑑𝑒 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑙𝑎𝑡𝑖𝑑𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑟𝑜𝑏𝑎.

𝑆𝑢 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑧𝑎 𝑠𝑒 𝑑𝑖𝑠𝑜𝑙𝑣𝑖𝑜́ 𝑙𝑒𝑛𝑡𝑜,
𝑠𝑢 𝑎𝑙𝑚𝑎 𝑠𝑒 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑟𝑒𝑛𝑑𝑖𝑑𝑜 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑢 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜.

𝐿𝑜 𝑑𝑒𝑗𝑒́ 𝑐𝑎𝑒𝑟,
𝑛𝑜 𝑓𝑢𝑒 𝑒𝑙 𝑔𝑜𝑙𝑝𝑒 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒𝑙𝑙𝑜́ 𝑠𝑢 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑖𝑛𝑜.

𝐹𝑢𝑒 𝑒𝑙 𝑝𝑒𝑠𝑜 𝑑𝑒 ℎ𝑎𝑏𝑒𝑟𝑚𝑒 𝑣𝑖𝑠𝑡𝑜.❞


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