El sueño llega como llegan las tragedias: sin aviso.
Dean está caminando por un lugar que no reconoce. No es el búnker, no es una carretera, no es ninguna ciudad que haya visitado antes. Es un espacio vacío, ni hay cielo, ni suelo, solo una extensión oscura donde todo parece detenido.
Y allí está ella.
Hope Mikaelson está de pie, tan solo a unos pocos metros de él. No se mueve. No va hacia él a pesar de que sabe que le ha escuchado mucho antes de verlo. No sonríe. Su cuerpo parece frágil, extraño.
El cazador siente el miedo atenazando su pecho antes de saber el porque, y sin buscar explicaciones, corre hacia ella.
Cuando la alcanza, Hope ya se está desplomando. Él la atrapa antes de que caiga al suelo, envolviéndola con los brazos como si así pudiera protegerla de lo que fuera que le estaba pasando. Su cuerpo no responde. Está demasiado quieta. Demasiado silenciosa.
—Hope… —susurra, pero su voz apenas si consigue salir de sus labios.
Ella lo mira con sus enormes ojos llenos de algo que no es miedo ni dolor, sino una calma terrible, mezclada con una profunda pena, como si ya supiera lo que va a pasar.
No hay tiempo para hablar.
No hay tiempo para promesas.
Dean intenta sostenerla con más fuerza, como si apretarla contra su pecho pudiera evitar que la apartaran de su lado. Pero algo en ella está cambiando. Lo siente primero en la piel: pierde temperatura, pierde color, pierde vida.
Como si el tiempo la estuviera consumiendo desde dentro.
Hope se estaba apagando.
Su cuerpo comienza a volverse rígido, seco, como una estatua que envejece en segundos. La calidez que siempre la rodeaba desaparece. La magia que solía vibrar bajo su piel ya no está. Solo queda un vacío imposible.
El Winchester la llama por su nombre una y otra vez.
No obtiene respuesta.
La sostiene mientras su cuerpo empieza a quebrarse, mientras pequeñas grietas comienzan a recorrer su rostro, su cuello, sus manos.
—No… no… no… —murmura Dean, con la voz rota.
Hope Mikaelson poco a poco se va convirtiendo en polvo, frente a él.
No cae al suelo.
Se eleva.
El viento aparece de la nada, llevándose fragmentos de Hope como si nunca hubiera sido real. Dean intenta atraparla, cerrar las manos, impedir que se vaya, pero sus manos se cierran entorno a la nada. Cada segundo hay menos de ella.
Dean cae de rodillas abrazando un cuerpo que ya no existe.
Donde estaba Hope, solo queda espacio vacío.
El viento se ha llevado el último rastro.
Y el mundo queda en silencio.
Dean no grita, no llora, no lucha.
No puede.
El sonido se queda atrapado en su pecho.
Sus manos tiemblan mientras intenta comprender cómo alguien tan real puede desaparecer sin dejar ni un cuerpo que llorar. No hay despedida. Solo polvo que se pierde en el aire como si jamás hubiera importado.
—No tuve tiempo… —susurra al vacío. De nuevo aquel miedo absoluto, no a la muerte, no a la propia al menos, si no a la ausencia.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤ· · · · · · · · · · · · · · ·
Despierta de golpe en el búnker, con el corazón desbocado y las manos cerradas como si aún estuviera sujetando cenizas. Las lagrimas le rompen la voz y su nombre sale de su boca sin permiso.
—Hope…
No está a su lado, colchón a su derecha está vacío. Se levanta, camina por los pasillos sin pensar, guiado solo por el pánico. La encuentra dormida, en su batcueva, respirando con tranquilidad, envuelta en una manta, viva.
Dean se detiene en la puerta, no se acerca, la observa como si pudiera desvanecerse en cualquier momento, tratando de dejar atrás los últimos resquicios de una pesadilla que ojalá pudiera decir que no conocía ya.
Una pesadilla que deja una certeza que lo persigue incluso despierto:
Si Hope muere, no quedará nada que salvar.
Ni siquiera un cuerpo que abrazar.
Y ese es el tipo de pérdida al que Dean Winchester sabe que no sobrevivirá.
El sueño llega como llegan las tragedias: sin aviso.
Dean está caminando por un lugar que no reconoce. No es el búnker, no es una carretera, no es ninguna ciudad que haya visitado antes. Es un espacio vacío, ni hay cielo, ni suelo, solo una extensión oscura donde todo parece detenido.
Y allí está ella.
[thetribrid] está de pie, tan solo a unos pocos metros de él. No se mueve. No va hacia él a pesar de que sabe que le ha escuchado mucho antes de verlo. No sonríe. Su cuerpo parece frágil, extraño.
El cazador siente el miedo atenazando su pecho antes de saber el porque, y sin buscar explicaciones, corre hacia ella.
Cuando la alcanza, Hope ya se está desplomando. Él la atrapa antes de que caiga al suelo, envolviéndola con los brazos como si así pudiera protegerla de lo que fuera que le estaba pasando. Su cuerpo no responde. Está demasiado quieta. Demasiado silenciosa.
—Hope… —susurra, pero su voz apenas si consigue salir de sus labios.
Ella lo mira con sus enormes ojos llenos de algo que no es miedo ni dolor, sino una calma terrible, mezclada con una profunda pena, como si ya supiera lo que va a pasar.
No hay tiempo para hablar.
No hay tiempo para promesas.
Dean intenta sostenerla con más fuerza, como si apretarla contra su pecho pudiera evitar que la apartaran de su lado. Pero algo en ella está cambiando. Lo siente primero en la piel: pierde temperatura, pierde color, pierde vida.
Como si el tiempo la estuviera consumiendo desde dentro.
Hope se estaba apagando.
Su cuerpo comienza a volverse rígido, seco, como una estatua que envejece en segundos. La calidez que siempre la rodeaba desaparece. La magia que solía vibrar bajo su piel ya no está. Solo queda un vacío imposible.
El Winchester la llama por su nombre una y otra vez.
No obtiene respuesta.
La sostiene mientras su cuerpo empieza a quebrarse, mientras pequeñas grietas comienzan a recorrer su rostro, su cuello, sus manos.
—No… no… no… —murmura Dean, con la voz rota.
Hope Mikaelson poco a poco se va convirtiendo en polvo, frente a él.
No cae al suelo.
Se eleva.
El viento aparece de la nada, llevándose fragmentos de Hope como si nunca hubiera sido real. Dean intenta atraparla, cerrar las manos, impedir que se vaya, pero sus manos se cierran entorno a la nada. Cada segundo hay menos de ella.
Dean cae de rodillas abrazando un cuerpo que ya no existe.
Donde estaba Hope, solo queda espacio vacío.
El viento se ha llevado el último rastro.
Y el mundo queda en silencio.
Dean no grita, no llora, no lucha.
No puede.
El sonido se queda atrapado en su pecho.
Sus manos tiemblan mientras intenta comprender cómo alguien tan real puede desaparecer sin dejar ni un cuerpo que llorar. No hay despedida. Solo polvo que se pierde en el aire como si jamás hubiera importado.
—No tuve tiempo… —susurra al vacío. De nuevo aquel miedo absoluto, no a la muerte, no a la propia al menos, si no a la ausencia.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤ· · · · · · · · · · · · · · ·
Despierta de golpe en el búnker, con el corazón desbocado y las manos cerradas como si aún estuviera sujetando cenizas. Las lagrimas le rompen la voz y su nombre sale de su boca sin permiso.
—Hope…
No está a su lado, colchón a su derecha está vacío. Se levanta, camina por los pasillos sin pensar, guiado solo por el pánico. La encuentra dormida, en su batcueva, respirando con tranquilidad, envuelta en una manta, viva.
Dean se detiene en la puerta, no se acerca, la observa como si pudiera desvanecerse en cualquier momento, tratando de dejar atrás los últimos resquicios de una pesadilla que ojalá pudiera decir que no conocía ya.
Una pesadilla que deja una certeza que lo persigue incluso despierto:
Si Hope muere, no quedará nada que salvar.
Ni siquiera un cuerpo que abrazar.
Y ese es el tipo de pérdida al que Dean Winchester sabe que no sobrevivirá.
