"Mal necesario".

Se siente sucio hasta decirlo, al menos, si no has sido podrido todavía por los modos de este mundo.

¿En qué clase de mundo podría ser «necesario» algo malo? ¿Qué clase de profesor enseña con el pesar, con la penuria, con el sufrimiento? Como un poema que se escribe con sangre sobre la carne al rojo vivo.

Preguntas retórica, nada más. Todos saben que no hay aprendizaje sin dolor, y no hay dolor sin motivo. Así es como son las cosas.

Quiero creer que este pobre diablo logró aprenderlo en sus últimos momentos. Se supone que es mi trabajo, ¿sabes? Sin embargo, ni siquiera yo sé cuando el dolor es necesario. Y cuando lo es, no sé «cuánto» lo es.

Prueba y error, sencillamente. Se me pasó la mano otra vez. Honestas equivocaciones, ¿no le pasa a cualquiera?

Cho siempre fue un ser distinto, como una nota disonante en una melodía predecible. Con su personalidad enigmática, se había ganado una reputación callada entre sus compañeros. Todos la reconocían por su belleza etérea: piel blanca como la cera de una vela, maquillaje apenas insinuado como un suspiro, y un largo cabello negro que caía por su espalda como un río nocturno. Había algo en ella que parecía ajeno al mundo, como si caminara con un pie en otra realidad.

Durante los recesos, en lugar de charlar o reír como los demás, se quedaba en su escritorio, barajando sus cartas del tarot con una concentración ritual. Parecía invocar respuestas a preguntas que nadie se atrevía a formular. Y, sin embargo, escondía un secreto que jamás leería en sus cartas.

Estaba enamorada.

No de un compañero. No de algún chico que pasara por el pasillo y le dirigiera una sonrisa casual. No. Su corazón, tan lleno de silencios, había sido tocado por una presencia que brillaba como el sol en medio del invierno: uno de sus profesores.

Era joven, recién egresado, alto como un sueño que se escapa y con una sonrisa capaz de incendiar el aire a su paso. Cuando lo vio por primera vez, algo en ella se rompió —o quizás se encendió—. Un flechazo. Así, sin más.

Desde entonces, cada día era una danza secreta para acercarse a él. Se volvió aún más aplicada en su clase, meticulosa, dedicada. Aprovechaba cualquier pretexto para acercarse a su escritorio durante los descansos. Aunque fueran solo dos minutos… dos fugaces minutos en los que él levantaba la vista y le sonreía. Eso bastaba para llenar sus tardes enteras.

Y él, él parecía notarlo. No del todo. Pero tampoco era ciego.

Halagaba su trabajo. A veces hacía un comentario que, en labios de otro, hubiera sido trivial, pero que en los suyos sonaba como una declaración celestial. Para Cho, esos elogios eran gotas de agua en un desierto familiar. En una casa donde sus palabras eran ignoradas, donde nadie parecía ver su brillo, esas pequeñas atenciones se sentían como amor verdadero.

Y él, joven, con el ego aún moldeable y hambriento, percibía aquella devoción inocente que se escondía en las miradas largas y en los silencios cargados. Le seguía el juego, sí, con cautela. Pero no con indiferencia.

Todo cambió una tarde gris.

Cho, caminando por el pasillo rumbo al área de maestros, se detuvo un momento, atraída por el eco de voces masculinas. Era él. Reconoció su voz al instante, cálida, cercana. Estaba hablando con el profesor de educación física. Y entonces lo oyó, sin preámbulos, como si el universo se burlara de su pequeño secreto:

"Sí, voy a pedirle matrimonio. Ya tengo el anillo. Hemos sido novios desde que teníamos 15 años. Creo que ya es hora."

Cho no necesitó escuchar más.

El mundo se deslizó bajo sus pies. Se dio la media vuelta, con la cara encendida no de ira, sino de vergüenza. El corazón palpitándole como un tambor roto. Había estado soñando despierta, bordando ilusiones con hilos de aire.

Claro que nunca la tomaría en serio.
Claro que jamás cruzaría esa distancia invisible entre ellos.
Después de todo, ella era apenas una niña.

Y él, un adulto con promesas reales en los bolsillos.

El café estaba listo. La mujer que había tocado a su puerta, sentada en el sofá. Mediana edad, probablemente sólo una ama de casa.

—Debería demandar a la revista por seguir dando mi dirección a todo el que pregunta —dijo él, luego bebió de su taza y dejó la otra en la mesa de centro.

—Frederick no puede separarse de Sofía —la mujer se atrevía a hablar por fin. Levantó su cabeza para ver los cansados ojos del docente.

—¿Disculpe? —

—Frederick y Sofía tienen que quedarse juntos. No puede separarlos —ella habló con total seriedad.

—¿De verdad vino usted aquí, a la casa de un completo extraño, a las once de la noche, a decir esto? —

Increíble. Las amas de casa son algo fascinante.

—¡No puede separarlos! ¡No puede, Frederick la ama, yo lo sé! —se había puesto de pie. Tomó al profesor por la camisa, lo sacudió un poco. —¡No los separe! —

—Oiga, señora… se está tomando esto muy en serio, ¿no cree? —

Sólo era un trabajo de medio tiempo escribiendo historias románticas en una revista para amas de casa. ¿Qué tan malo podía ser? Ah, parece que Sawajiri pecó de ingenuo. Otra vez. ¿Cuántas iban en el mes?

—¡No los separe, no se atreva! —las manos femeninas volvieron a sacudirlo.

—¡Frederick es un mujeriego, él no ama a nadie más que a sí mismo! —vociferó él. Oh, no, ¿se lo estaba tomando en serio también?

—¡Cállese, usted no sabe nada de Frederick! —ella lo sacudió más todavía.

—¿De qué carajo habla? ¡Yo creé a Frederick y a Sofía! —

—¡No me importa! Él la ama y puede cambiar, las otras son sólo diversión —y no dejaba de sacudirlo.

—¡Abra los ojos, señora! Los hombres como Frederick no cambian. Le pide perdón cuando la caga, y días después se está cogiendo a otra. Sofía va a perdonarlo una y otra vez, y en quince años, cuando esté llena de hijos, estrías y sueños inconclusos, él va a decirle que se descuidó y la dejará por una más joven. ¿Es eso lo que usted quiere para Sofía? —

Los ojos de la mujer se abrieron de par en par, luego huyeron de la mirada masculina. La camisa soltó, parecía no saber qué hacer ahora con sus manos. Como un ruidoso juguete al que de pronto se le terminaron las baterías, la energía, se había apagado.

—Señor, ¿usted cree que Sofía es tonta? —un tono más apagado, casi como un susurro, usó la ella.

—¿…Eh? —

—Sofía lo sabe. Ella sabe todo eso, y está dispuesta a sacrificarlo todo. Su vida, su futuro, sus sueños, todo. Porque ella… —

—¿Porque ella lo ama? —

—Porque ella… —volvió a mirarlo. Sus ojos luchaban por contener las lágrimas, unas que parecían tener mucho tiempo guardadas. —…es sólo una ama de casa. Una ama de casa con la esperanza de que, quizás sólo esta vez, la historia sea distinta. Porque es lo único que le queda—.

Silencio. Largo, incómodo, asfixiante silencio.

—¿Sabe algo, señora? —se encargó él de terminar el silencio. —Tal vez… Frederick sí puede cambiar—.

Merlina lleva varias semanas encerrada en la sombría y enigmática Academia Nevermore. A pesar de los esfuerzos de la directora y los profesores por integrarla, ella siente que algo no está bien. Su espíritu independiente la impulsa a buscar la manera de escapar, convencida de que sus días en Nevermore deben terminar.

Pero mientras traza rutas de escape y esquiva la vigilancia, Merlina comienza a notar cosas extrañas, pasillos que cambian de lugar, voces que se escuchan a medianoche, un cuadro que la observa y un antiguo diario escondido bajo una tabla suelta en su habitación. El diario, escrito por una alumna desaparecida hace décadas, habla de una sociedad secreta que controla el destino de los estudiantes.

A medida que la pelinegra se adentra más en los misterios de la academia, descubre que su llegada a Nevermore no fue un accidente. Y escapar podría significar no solo perder la oportunidad de descubrir la verdad, sino también poner en peligro a todos los que la rodean.

—Esta taza decía "para el mejor profesor del mundo" antes de que se despintara. ¿No me crees? Pregúntale al de Química, a él se la robé.

"`𝑊𝑒 𝑎𝑟𝑒 𝑎𝑙𝑙 𝑠𝑡𝑜𝑟𝑖𝑒𝑠 𝑖𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑒𝑛𝑑, 𝑗𝑢𝑠𝑡 𝑚𝑎𝑘𝑒 𝑖𝑡 𝑎 𝑔𝑜𝑜𝑑 𝑜𝑛𝑒"
𝗗𝗔𝗬𝗦 𝗢𝗙 𝗧𝗛𝗘 𝗙𝗨𝗧𝗨𝗥𝗘 𝗣𝗔𝗦𝗧

✩₊˚.⋆☾⋆⁺₊✧ ✩₊˚.⋆☾⋆⁺₊✧

— La primera vez que tuve constancia de quien era, o de que era, fue a los seis años. Apenas sabía de mi historia familiar: mi madre estaba sola, criándome con ayuda de mis abuelos. Los cuatro vivíamos tranquilamente en Sankt Gilgen (Austria), al abrigo de una comunidad profundamente católica y tradicional. Era una niña como otra cualquiera: iba al colegio, jugaba con mis amigos, disfrutaba de los pequeños momentos familiares y estaba feliz con mi vida.

Estas cosas se desencadenan porque si, no hay un motivo que lo justifique. Me encontraba jugando en mi habitación, sola. Mis abuelos habían salido, mamá y yo estábamos solas.

Todo pasó de manera difusa, en un gritito de cría asustada: mi madre me encontró levitando en el aire, frente al espejo, mientras mis manos hacían movimientos raros, como si estuviera amasando.

No, no era una posesión, no pienses mal. Aquel hecho trajo consigo una historia por parte de mi madre que se ha ido repitiendo con el paso de los años: yo era especial, distinta. Era la hija del famoso científico Brian Xavier, el cual había desaparecido de su vida una vez supo de la existencia de una hija desconocida. Lo del tema de mis podres era otra cosa.

Saber que era diferente, que podía hacer cosas casi mágicas, me convertía en algo único. Crecer y ocultar mis dones fue algo complicado, no podía revelar al mundo lo que era. Llegué a pensar en que era algo malo, pero cuando me fui informando de otras personas como yo, de que no estaba sola en el mundo, eso me dio fuerzas para seguir perfeccionando mi habilidad.

Conocer el primer amor, a la primera persona que era igual que yo, alguien distinto, que te rompan el corazón. Descubrir que tenía un hermano, buscarlo por todas partes hasta encontrarlo, volverlo a perder. Crecer personal y profesionalmente, convertirme en profesora, ayudar a los niños que lo necesitan. Pasar por una invasión extraterrestre, descubrir que existe gente más allá de los universos que tiene diversas capacidades. Soñar con ser como ellos. Defender lo que eres. Tratar de encontrar a tus amigos. Intentar encajar en el mundo.

La vida no es fácil. Las historias son diversas. Pero todos podemos hacer buenas historias, encontrarnos y darnos una identidad.

Cruzar las estrellas. Crear aventuras. Pelear por tu mundo, por tu vida. Estar orgulloso de lo que eres.

Mi nombre es Nia Xavier. Y mi historia todavía no ha terminado. —

¡I Demon Ninja!

En el patio del kinder, mientras sus compañeras corren y jugar, Akane se acomoda debajo de un árbol con su libreta y sus lápices de colores. La pequeña prodigio del dibujo, con la lengua apenas asomando de concentración, empieza a dibujar su yo adulta, una demonio de piel verde, cuernos puntiagudos, cola ondulante y un traje ninja que haría orgullosa a su madre Yuna. "Soy la reina ninja del inframundo."

Pronto, sus compañeras se acercan curiosas, hasta que ven el dibujo. “¡Qué miedo! ¿Esa eres tú?” dice una de ellas con ojos abiertos como platos. Akane pone su mejor cara seria y responde con voz grave: “Sí... Y si me enojan, me transformo en esto. Así que mejor no me hagan enfadar.” Sus compañeras gritan y salen corriendo en desbandada mientras Akane suelta una carcajada que hace eco por todo el patio.
Momentos después, la profesora, con el rostro lleno de una mezcla de indignación y confusión, llega junto a Akane.

Akane, con su pequeño cuerpo tambaleándose por el corredor del kinder, sigue a la profesora mientras observa que la llevan a la oficina del director. Al cruzar la puerta y ver a su madre Sasha Ishtar esperando, Akane frena por un instante, pero no porque tenga miedo, en realidad es mucho más divertida en su mente de niña traviesa.

“Esto es peor de lo que pensaba,” piensa, tragándose una sonrisa. “Mami Sasha está aquí. Seguro que el director ya está temblando porque somos una familia de demonios. ¡Apuesto a que cree que, si me porto mal, Mami se transforma en un dragón gigante! ¿O será que él cree que yo ya tengo poderes mágicos?”


la profesora y Akane entran a la oficina, esta no es la primera vez, por lo que Sasha, con los brazos cruzados pero una leve sonrisa que no logra ocultar. “Akane,” dice con voz solemne, “¿qué hiciste ahora?”

Akane, sin poder contener la risa, responde: “¡Madre, creo que le tienen miedo a mi transformación!” Sasha niega con la cabeza mientras trata de no reírse, sabiendo que su hija había heredado su chispa y travesura. Y mientras la profesora intenta explicar la situación, Sasha le responde con calma: “No se preocupe, ella solo está... explorando su creatividad.”

Mientras los adultos hablan, Akane siente que su imaginación vuela más alto, y para mantener su compostura, juega con sus manos, fingiendo estar pensativa. Pero cuando Sasha gira para mirarla con un ligero levantamiento de ceja, ella suelta una risita apenas audible.

“Si Mamá supiera que el director cree que somos como los monstruos de las películas…” piensa mientras se muerde el labio para no estallar en carcajadas.