𝔒𝔡𝔢𝔱𝔱𝔢 ℌ𝔢𝔪𝔩𝔬𝔠𝔨

Hacía apenas unas horas que lo habían asaltado. Cuatro bandidos desesperados, famélicos y con los ojos hundidos por la peste reciente. Lo emboscaron en un recodo del camino viejo, donde los árboles se cerraban como dedos huesudos. Gritaban que querían su armadura, su espada, cualquier cosa que pudieran vender.

El caballero ni siquiera intentó razonar. Solo desenvainó. Mató a tres con golpes pesados y torpes. El cuarto le clavó una lanza oxidada entre las placas del costado antes de que le partiera el cráneo con el pomo de la espada. Sangró mucho. Pero como siempre, la herida ya empezaba a cerrarse mientras el cuerpo aún estaba caliente en el barro.

Ahora caminaba más lento. La sangre seca le pegaba la camisa a la piel bajo la armadura. Había dejado los cadáveres atrás sin enterrarlos. ¿Para qué? Mañana habría más. O cuervos, daba igual. Solo siguió el sendero que se adentraba en el bosque. No sabía hacia dónde iba, habian pasado dias que habia perdido el rumbo, de seguro el camino que llevaba al capitolio del sur, lo había errado mucho antes, ya ni siquiera fingía que tenía una meta. Solo ponía un pie delante del otro, con la armadura manchada de sangre ajena y propia, la capa rota y el yelmo ligeramente abollado en un lado nuevo.

La niebla colgaba como un velo de luto sobre el sendero olvidado, denso, frío y cargado del olor a tierra húmeda y hojas en descomposición. El mundo parecía haber olvidado este lugar, igual que había olvidado a tantos otros.

La figura alta y pesada seguia caminando, su armadura de placas, antaño pulida, estaba ahora cubierta de óxido, sangre seca y grietas que hablaban de batallas perdidas en el tiempo. La gran espada colgaba a su espalda, envainada, pero su peso parecía tirar de sus hombros hacia abajo. Cada paso era lento, deliberado, como si caminar ya fuera un acto de terca resignación.

Una figura solitaria más adelante, envuelta en un manto negro raído. Caminaba con paso medido, cargando un bolso de cuero que tintineaba suavemente. No parecía una simple viajera. De seguro a lo lejos pudo oir el sonido de las placas chocando al caminar, Siegmeyer se detuvo a unos metros de la mujer del manto negro. No la conocía. Para él solo era otra silueta en un camino que ya no llevaba a ninguna parte que importara.

Sus ojos azulados, fríos y apagados tras las ranuras del yelmo, la observaron sin prisa. No había curiosidad, solo una quietud pesada.

— Mujer. —

Su voz era grave, ronca. No levantó la mano. No hizo gesto alguno de saludo.

— Probablemente este camino se vuelve más oscuro cuando cae la noche. Bandidos, bestias o simplemente el silencio que termina devorándolo todo.

Una pausa larga. El viento movió su capa raída sin entusiasmo.

— Soy Siegmeyer. Mi armadura no significa nada además de protección, es decir no soy parte del clero o reino. —

Su mirada bajó un instante al bolso de cuero que ella llevaba, luego volvió a su rostro.

— Lo digo para que no creas que hay otra intencion. Si tus pasos van en la misma dirección que los míos… no te molestaré. Puedo ser compañía. —

El silencio volvió a llenar el aire entre ellos, pesado como su propia armadura.

— O sigue sola. Como prefieras. Ya nada cambia mucho al final. —

Se quedó inmóvil, esperando.

#SeductiveSunday

Y no me importaría volver a pasar por ser un gato, solo por amarte amada mía, ahora quiero disfrutar de nuestra libertad. Te amo mi preciosa pastelera Hermione Turner

Mi mente nunca ha sido del todo mía. Me han invadido tantas veces que ya perdí la cuenta. Brujos, magos oscuros, y esas cosas peores entidades sin nombre, seres de más allá de la realidad que se arrastran entre las grietas del mundo. Entraban en mí como si mi cabeza fuera una casa abandonada y ellos los nuevos dueños.

Y qué mejor que un verdugo que no puede morir, ¿verdad? Eso era yo para ellos. Un arma eterna, un cuerpo que seguía caminando sin importar cuántas heridas le abrieran. Sin duda una de las magias más letales y asquerosas que existe, robarle la voluntad a un hombre, convertirlo en marioneta mientras él sigue consciente, atrapado dentro de su propio cráneo, viendo cómo sus manos cometen horrores.

Bajo su control he hecho cosas que me revuelven el estómago solo de recordarlas. He masacrado aldeas enteras, gente que no me había hecho nada. He caminado entre las llamas mientras quemaba vivos a inocentes, escuchando sus gritos y sin poder detener mis propias manos. He matado a compañeros de armas, a mujeres que suplicaban por sus hijos, a niños que corrían aterrorizados. A veces lo hacía con rabia descontrolada, otras con una frialdad inhumana. Mataba, desmembraba, torturaba y dentro de mí, atrapado, solo podía gritar.

Afortunadamente ya no pasara de nuevo, he sido poseído tantas veces que mi mente se ha endurecido como el acero templado en sangre. Ahora puedo empujarlos hacia atrás, sin que me consuman por completo. Sigo siendo un asesino y debo cargar con todas esas muertes. Pero ya no soy una marioneta.

[Tras 5 días desde la prueba de resistencia al hambre y sed. El Dr Stephen Steel graba un nuevo reporte en formato de audio. Es acompañado por un ejercito de guardias armados].

Dr Stephen Steel: -Los resultados son los esperados. El sujeto de prueba ha resistido increíblemente 5 días completos de hambruna y sed sin apenas deterioro en sus órganos ni sus funciones vitales. Esta irritable y visiblemente furiosa. Completamente esperable. Por fortuna la celda esta reforzada con vidrio mezclado con la alineación "Deterium" que es 20 veces más resistente que el acero. *Me sobresalto al ver como con su golpes el vidrio se fisura. Los guardias armados se preparan para disparar* ESPEREN. No disparen. *Detiene la grabación* Contactaré al director Edgar. Ya fue suficiente. Es evidente que Unknown esta hambrienta. *Se retira a un escritorio cercano y realiza una llamada*

Director Edgar Markov: -Lo escuche todo Dr Stephen. ¿Quieres que la alimentemos?. Deberíamos esperar al menos 5 días más. No olvide el objetivo de este experimento. Esa cosa ni siquiera es humana. ¿Porque insiste tanto en salirse del protocolo?. *Exclama con voz fría*

Dr Stephen Steel: *Una gota de sudor recorre su frente*
-Escuche director. No me estoy saliendo del protocolo. Conozco perfectamente el objetivo de este experimento. Simplemente estoy señalando lo obvio. DEBEMOS ALIMENTARLE. Si sigue enfureciendose. Rompe su celda y nos liquida a todos. Será usted quien se tendrá que hacer responsable del desastre ya que yo sólo sería un cuerpo degollado. *Exclama el doctor intentando desafiar las ordenes del director general de la división Q*

Director Edgar Markov: -No me agrada su tono Stephen. Sus dudas son visibles, su lealtad cuestionable. Pero es cierto, sería una completa molestia tener que lidiar con tantos cadáveres. Probablemente perderíamos un par de unidades de combate adiestradas en el proceso de contenerla. Alimentela. Pero guarde mis palabras Stephen. Le estaré vigilando de cerca. Y no dudaré en plantar una bala entre sus cejas. El proyecto debe continuar. Sin importar el costo.*Cuelga*

*El Dr Stephen suspira. Sus manos aún tiemblan por desafiar verbalmente al director. Va por comida. Alimenta a Unknown y esta se calma. De momento. Ordena a los técnicos que reparen la celda cuánto antes. Se sienta en la silla de su escritorio y se reclina en el respaldo. Divagando en sus pensamientos*

Camina sin rumbo a ningún objetivo, observando de un lado a otro sin importar nada, medio cuerpo al descubierto.

¿En serio no le preocupa que le vean...los pechos? No, no para nada. Aunque siente las miradas de desconocidos caer en ella.

Su cabello largo se menea con el viento que sopla acariciando su cuerpo.

Acabo de comprender que, ya me dejo de importar.

https://www.youtube.com/watch?v=qNw2iSgUPr8

No tiene que importarte que hay debajo de la máscara.

❛‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ 𝑨𝑼: 𝑫𝑨𝑹𝑲 𝑭𝑨𝑵𝑻𝑨𝑺𝒀/𝑺𝑶𝑼𝑳𝑺𝑩𝑶𝑹𝑵𝑬
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‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ❝𝐷𝑖𝑐𝑒𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑟𝑜𝑠 𝑽𝒂𝒆𝒍𝒕𝒂𝒋𝒂 𝑛𝑜 𝑛𝑎𝑐𝑖𝑒𝑟𝑜𝑛 𝘩𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒𝑠, 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑏𝑒𝑠𝑡𝑖𝑎𝑠❞

‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎
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‎❛ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ Nacieron durante el invierno en que los caminos dejaron de conducir a los pueblos y comenzaron a llevar únicamente hacia las tumbas. Fue una época donde la nieve cubría los cuerpos antes de que las familias pudieran reclamarlos y los lobos aprendieron a seguir el sonido de las campanas funerarias.

Los viejos relatos cuentan que un rey, desesperado por terminar una guerra imposible, pidió ayuda a algo que dormía debajo del mundo. No un dios, no las raíces de las montañas, ni siquiera el fuego de un demonio del mundo antiguo. Los dioses todavía exigen amor o fe; esto solo tenía hambre. Y el hambre respondió.

Los Vaeltaja llegaron después de eso. Altos, silenciosos, cubiertos con pieles oscuras y hierro ennegrecido. Nunca marchaban en grupo, pero los campos quedaban vacíos tras su paso al igual que si hubieran atravesado llanuras oscuras o ejércitos enteros. No tomaban prisioneros, no levantaban estandartes; solo aparecían cuando el invierno era especialmente cruel o una tierra había acumulado demasiados muertos sin enterrar. La gente comenzó a dejarles ofrendas fuera de las aldeas. Carne, herramientas, a veces niños enfermos que no sobrevivirían otra nevada, y todo para que les dieran un entierro digno.

𝑆𝑖𝑛 𝑒𝑚𝑏𝑎𝑟𝑔𝑜, 𝑒𝑙𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑎𝑠𝑖 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎 𝑎𝑐𝑒𝑝𝑡𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑒𝑙 𝑜𝑟𝑜, 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑠𝑖𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒 𝑠𝑒 𝑙𝑙𝑒𝑣𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑎𝑙𝑔𝑜.

Con el tiempo dejaron de ser vistos como hombres y comenzaron a convertirse en mal augurio, en advertencia. Las madres decían a sus hijos que no siguieran las voces en medio de la tormenta, porque los Vaeltaja imitaban los tonos de quienes uno extrañaba. Otros aseguraban que bajo sus cascos no había rostro, solo dientes pálidos y un vacío que respiraba. Nadie logró comprobarlo nunca.

Los pocos que sobrevivían a encontrarlos hablaban de algo peor: 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑙𝑚𝑎.

Porque un Vaeltaja jamás parecía furioso a simple vista. Ni siquiera durante la matanza. Caminaban entre cuerpos con la misma quietud con la que un alto sacerdote recorre una catedral vacía. Como si matar no fuese violencia para ellos, sino un oficio. Como si cada hueso roto obedeciera una ley antigua que el resto del mundo había olvidado.

Pero hay otro relato. Uno menos... "𝑟𝑒𝑝𝑒𝑡𝑖𝑑𝑜".

Dicen que un Vaeltaja, hace mucho tiempo, permaneció demasiado tiempo cerca de una aldea. No cazó, no habló. Solo regresaba una y otra vez al mismo lugar, observando desde el bosque como un animal incapaz de abandonar algo que no entiende. Y cuando finalmente volvió a marcharse, el invierno lo siguió detrás. La aldea desapareció antes de la primavera, pues no encontraron cuerpos, solo huellas alrededor de las casas. Él no llevaba estandarte ni juramento visible. El hierro negro de su armadura estaba tan gastado que parecía haber sido arrastrado por el fondo de algún lugar. Atravesó pueblos enfermos, fosas abiertas y bosques donde incluso los lobos evitaban entrar.

Un pueblo pequeño enterrado entre montañas negras, demasiado lejos de todo para importar realmente. El hambre ya había llegado antes que las bestias; las chimeneas dejaron de encenderse una por una, y la nieve cubría los techos como una mortaja blanca. Él permaneció ahí; quizá el deber, quizá un juramento. Pero se quedó porque todavía había alguien respirando.

Las historias dicen que las criaturas del bosque comenzaron a rodear el valle la última nevada. Miles de ojos moviéndose entre los árboles al caer la noche y nadie sabe cuánto duró realmente esa nevada. Algunos hablan de días. Otros de semanas enteras donde el sonido del hierro y los gritos jamás se detuvieron.

Cuando llegó la primavera, el pueblo seguía en pie. No estaba vacío, y encontraron que la aldea estaba llena y prosperando. Ni bestias, ni rastro de batalla. Ni sangre, ni vísceras.

𝑆𝑜𝑙𝑜 𝑙𝑎 𝑛𝑖𝑒𝑣𝑒 𝑑𝑒𝑟𝑟𝑒𝑡𝑖𝑑𝑎, 𝑎𝑢𝑔𝑢𝑟𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛 𝑚𝑎𝑛̃𝑎𝑛𝑎.


‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ᛁᚴᛁ ᚢᛅᚱᚦᛘᛅᚦᛦ ᛋᚾᚢᛦ ᚼᚱᛅᛁᚾ ᚼᛅᛁᛘ
‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎❝𝘕𝘰 𝘨𝘶𝘢𝘳𝘥𝘪𝘢𝘯 𝘳𝘦𝘵𝘶𝘳𝘯𝘴 𝘩𝘰𝘮𝘦 𝘤𝘭𝘦𝘢𝘯❞

‎

‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ᚦᛦ


‎‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎❛‎ ‎ https://youtu.be/8B-oncQtgAM‎ ❜

UN DIA NORMAL COMO TODOS LOS DIAS



En el instituto Haedong era un lugar donde los golpes hablaban más fuerte que las palabras.
Los profesores llegaban tarde, ignoraban los problemas y dejaban que los estudiantes resolvieran todo entre ellos. Los pasillos estaban llenos de rumores, peleas y miedo. Ahí dentro, si no sabías defenderte, terminabas convertido en una víctima.
Yo Kang Woo-Ming llevaba pocas semanas en el instituto.
Siempre ocupaba el asiento del fondo, junto a la ventana. Dormía durante las clases con la capucha puesta y los auriculares alrededor del cuello, como si el resto del mundo no le importara. Nadie sabía mucho sobre él, excepto que entrenaba boxeo y artes marciales mixtas desde hacía años.
Sus nudillos marcados y los moretones constantes en sus brazos hablaban por sí solos.
Aquella tarde la lluvia golpeaba fuerte las ventanas del salón 2-B. El profesor todavía no llegaba y el aula estaba completamente fuera de control.
Algunos gritaban. Otros jugaban en sus celulares. Y varios observaban en silencio una escena que se repetía casi todos los días.

Yoo Jae-Han estaba siendo arrinconado contra los pupitres por Park Tae-Jun y su grupo.
—¿No entiendes cuando te hablamos? —dijo Tae-Jun empujándolo del pecho.
Jae-Han intentó apartarse, pero otro estudiante lo sujetó del hombro mientras las risas llenaban el salón.
—Mírenlo, parece que va a llorar otra vez.
Un golpe seco hizo que Jae-Han cayera contra el suelo.

Nadie intervenía.
Nadie quería convertirse en el siguiente objetivo.
En la última fila, Kang Woo-Ming seguía dormido con la cabeza apoyada sobre el brazo… hasta que el sonido de una silla arrastrándose violentamente por el piso rompió el ambiente.
Sus ojos se abrieron lentamente.
El salón quedó en silencio apenas levantó la mirada.
Woo-Ming observó a Jae-Han en el suelo y después a Tae-Jun.
Su expresión era fría. Molesta.
Como alguien a quien acababan de despertar en el peor momento.

—Oye —murmuró con voz baja—. ¿Pueden cerrar la boca?
Tae-Jun soltó una risa burlona.
—¿Y tú qué vas a hacer?
Woo-Ming se levantó despacio de su asiento.
El sonido de sus zapatillas contra el piso hizo que varios estudiantes retrocedieran instintivamente.
No parecía enfadado. Eso era lo peor.
Caminó hasta quedar frente a Tae-Jun y miró brevemente a Jae-Han antes de volver la vista hacia el bully.
—Déjalo.
—Hazme.
El golpe salió sin aviso.
Un jab directo al rostro.
Rápido. Preciso. Limpio.
La cabeza de Tae-Jun se movió hacia atrás mientras retrocedía tambaleándose entre las mesas. Los estudiantes soltaron exclamaciones sorprendidas.
Nadie esperaba que alguien golpeara primero a Tae-Jun.
Mucho menos Kang Woo-Ming.
La expresión del bully cambió inmediatamente de burla a rabia.
—¡Maldito bastardo!
Tae-Jun agarró una silla metálica cercana y la levantó violentamente para lanzársela encima.
Pero Woo-Ming reaccionó al instante.
Esquivó el golpe moviendo apenas el cuerpo hacia un lado mientras la silla pasaba rozándolo y chocaba contra un pupitre.
Y entonces contraatacó.
Jab.
Otro jab.
Otro más.
Golpes rápidos y secos impactaron directamente sobre el rostro de Tae-Jun. Su boxeo era demasiado técnico para una pelea escolar. Cada golpe encontraba el mismo lugar: nariz, mandíbula, boca.
Tae-Jun intentó cubrirse, pero Woo-Ming no le daba espacio.
Los puños salían como reflejos automáticos.
Retroceder. Esquivar. Golpear.
Todo perfectamente calculado.
Un último cross impactó de lleno en la mandíbula del bully, haciéndolo caer pesadamente contra el suelo entre las sillas.
Silencio.
Completo silencio.
Incluso los amigos de Tae-Jun habían retrocedido.
Woo-Ming respiró lentamente mientras bajaba las manos. Miró al chico tirado en el piso y luego giró la cabeza hacia el resto del salón.
La tensión seguía flotando en el aire.
Y justo en ese momento, la puerta del aula comenzó a abrirse.

La puerta apenas comenzaba a abrirse cuando Park Tae-Jun volvió a levantarse del suelo.
Respiraba agitado, con sangre bajándole por la nariz y una mirada completamente llena de rabia. Las risas silenciosas de algunos compañeros terminaron de romperle el orgullo.
—Te voy a matar… —escupió entre dientes.
Woo-Ming ni siquiera se movió.
Seguía de pie frente a él, relajado, con las manos bajas como si aquella pelea no significara nada.
Fue entonces cuando Tae-Jun tomó nuevamente la silla metálica caída junto a los pupitres.
Esta vez no dudó.
La levantó por encima del hombro y corrió directamente hacia Woo-Ming dispuesto a golpearlo de lleno.
Varias personas gritaron.
El sonido del metal cortando el aire resonó en el salón.
Pero Woo-Ming reaccionó por puro instinto de combate.
Dio un paso corto hacia adelante, entrando dentro del rango antes de que la silla pudiera tomar fuerza completa.
Y golpeó.
Un puño directo al hígado.
Seco. Rápido. Preciso.
Tae-Jun soltó el aire de golpe, doblándose por el dolor mientras la silla resbalaba de sus manos.
Woo-Ming aprovechó el momento.
Otro golpe al abdomen.
Luego un jab corto al rostro que terminó de hacerlo retroceder.
El bully apenas podía respirar.
Sus piernas temblaban mientras intentaba mantenerse de pie.
Y justo en ese instante—
—¡¡¿QUÉ ESTÁN HACIENDO?!!
La voz atravesó el salón entero.
La profesora Suzy acababa de entrar al aula.
Todos se congelaron inmediatamente.
Woo-Ming giró apenas la cabeza al escuchar el grito y luego miró de nuevo a Tae-Jun, que seguía intentando levantar la silla.
El chico soltó un suspiro cansado antes de hablar con total tranquilidad.
—Oye… baja la silla.
Tae-Jun quedó inmóvil.
—Te dije que tus problemas mentales no son asunto mío.
El salón explotó en murmullos y risas ahogadas.
La profesora Suzy caminó rápidamente hacia ellos con expresión furiosa.
—¡¿Quién empezó esta pelea?!
Por primera vez, Tae-Jun parecía completamente perdido.
Woo-Ming observó a la profesora unos segundos y luego, de manera inesperada, bajó la cabeza educadamente.
—Lo siento, profesora.
Después tomó a Tae-Jun de la parte trasera del uniforme y lo obligó a inclinarse también frente a ella.
—Pide perdón.
—¿Qué…?
Woo-Ming apretó un poco más el agarre.
—Hazlo.
Tae-Jun, todavía sin aire y humillado frente a todo el salón, terminó bajando la cabeza a la fuerza.
—…Lo siento.
Las carcajadas comenzaron inmediatamente.
Varios estudiantes se taparon la boca para no reír más fuerte al ver al bully del instituto obligado a disculparse como un niño pequeño.
Incluso algunos grababan escondidos con el celular.
El rostro de Tae-Jun se puso rojo de vergüenza.
Mientras tanto, Kang Woo-Ming simplemente soltó el uniforme del chico y volvió a acomodarse la manga del hoodie como si nada hubiera pasado.