˖ ݁𖥔. ݁ . 𝑬𝒍 𝑫𝒊𝒂𝒓𝒊𝒐 𝒅𝒆 𝑺𝒄𝒂𝒓𝒍𝒆𝒕𝒕 . ݁.𖥔 ݁ ˖

𝑪𝒂𝒑í𝒕𝒖𝒍𝒐 𝑰𝑰: 𝑳𝒂𝒔 𝑪𝒂𝒅𝒆𝒏𝒂𝒔 𝒅𝒆𝒍 𝑳𝒖𝒋𝒐

Querido diario…

Hoy he comprendido que no todas las jaulas son de hierro… algunas son de oro, cubiertas de terciopelo y perfumadas con rosas


En esta casa, el futuro no se elige: se dicta.


Cada uno de nosotros tiene un destino cuidadosamente bordado por las manos de mis padres, como si fuéramos piezas en un tapiz que debe mantenerse perfecto, sin hilos fuera de lugar.

Luca, mi hermano mayor, se casará con la princesa Enyadres de Bélgica.
Una unión estratégica, dicen.
La combinación ideal entre el poder de la vieja nobleza italiana y la elegancia de una corona europea.
Él no protestó.
Nunca lo hace.

Sus ojos grises no revelan emoción alguna, pero cada vez que la mencionan, su mandíbula se tensa.

Yo lo noto.
Siempre lo noto.

Adriano, en cambio, se unirá a la princesa Amara de Grecia, una mujer de belleza exótica y sonrisa disciplinada.
Él finge estar complacido, incluso bromea sobre ello, pero sus manos tiemblan cuando piensa que, al decir “sí”, estará enterrando la libertad que tanto ama.

Giulia, la joya más preciada de mi madre, sellará su futuro con el Duque Lorenzo di Castellano, un hombre doce años mayor que ella. Un matrimonio de conveniencia, disfrazado de elegancia.

Dicen que juntos representarán el renacer de la aristocracia italiana.
A veces veo a Giulia mirarse al espejo por horas, inmóvil, como si tratara de reconocer a la mujer que el destino le impuso ser.

Y yo…

Mi futuro también está escrito.
Desde que era niña, he escuchado su nombre en los labios de mis padres, como una profecía que debía cumplirse: el príncipe Nikolai Romanov de Rusia.

El más admirado y temido entre los herederos de la nueva nobleza.

Dicen que su mirada puede congelar la sangre, y que su sonrisa es tan peligrosa como la corona que heredará algún día.

A los catorce, me dijeron que sería su prometida cuando cumpliera la mayoría de edad.

A los quince, me explicaron que mi unión con él no solo uniría dos linajes, sino que también aseguraría la inmortalidad del apellido Moretti.

Pero nadie me preguntó si quería ser inmortal.

No quiero un palacio en San Petersburgo ni un trono de invierno.

No quiero joyas que brillen más que mi risa ni vestidos tan pesados que ahoguen mi respiración.


Quiero… respirar sin permiso.

Quiero caminar sin que me sigan los pasos del deber.
Quiero vivir una vida que me pertenezca.

Esta noche he decidido algo, querido diario.
No puedo seguir viviendo bajo el techo de quienes ya han decidido quién debo ser.

La perfección que tanto veneran es una prisión que no me deja existir.

Mañana, cuando el reloj del vestíbulo marque las tres y trece —esa hora maldita que detiene el tiempo en esta casa—, haré lo que ninguna Moretti se ha atrevido jamás a hacer:

romper mi destino.

Quizá el mundo fuera de estas paredes sea cruel.
Quizá nadie recuerde mi nombre.

Pero prefiero eso a convertirme en una sombra elegante con un apellido brillante y un corazón vacío.

Si algún día alguien encuentra estas páginas, quiero que sepa que yo, Scarlett Moretti, nací con un fuego que no puede ser contenido por el mármol ni por los lazos de sangre.

Esta será la primera noche de mi libertad.




O la última de mi nombre.



— 𝑆𝑐𝑎𝑟𝑙𝑒𝑡𝑡 𝑀𝑜𝑟𝑒𝑡𝑡𝑖

Oh Grecia, cuna de mis suspiros,
tierra donde la espuma me dio nombre y forma,
escucha ahora el canto que mi alma derrama,
pues he viajado con Ares, mi tormenta y mi refugio.

Descendimos del Olimpo envueltos en auroras,
él, fuego de hierro; yo, llama de deseo.
Sus pasos resonaban en los valles de Esparta,
donde la guerra es plegaria y el valor, destino.
Yo seguía su sombra, ligera como el rocío,
y en sus ojos hallé el resplandor que enciende las almas.

Por las costas de Atenas danzamos bajo el sol,
mientras el mar nos regalaba su eterno reflejo.
Sus manos, curtidas por la batalla,
rozaban mi piel como si temieran quebrar la aurora.
Y entre ruinas y templos, comprendí el misterio:
hasta el dios más fiero se inclina ante el amor.

En las noches del Peloponeso, el viento narraba nuestra historia.
Ares hablaba de glorias y heridas,
yo respondía con besos y silencio.
Entre ambos, el mundo dormía,
y los dioses miraban, celosos de nuestra unión.

Mas toda pasión lleva en sí la promesa de su fin.
Pronto el amanecer nos llamó al deber,
y el trueno separó nuestros caminos.
Él volvió a su campo de acero,
yo regresé al mar que me vio nacer.

Sin embargo, en cada ola lo escucho,
en cada flor que se abre siento su aliento.
Porque cuando el amor es divino,
ni el tiempo ni los dioses pueden borrarlo.

Así escribo, con pétalos y lágrimas,
para que los hombres recuerden:
que incluso la guerra puede amar,
y que el amor, cuando es verdadero,
puede hacer temblar al Olimpo.

Con perfume de rosas y sangre de deseo.
— Frodi.
#rol

— Grecia brilla más en tu compañía.

— Si no regreso de Grecia, ¿qué es lo peor que puede pasar?

Echaba demasiado de menos Grecia

El taxi avanzaba despacio por la autopista, el murmullo de la radio llenando el silencio que Thalya no lograba romper. Miraba por la ventana, con los dedos entrelazados sobre su regazo, apretando y soltando las manos sin darse cuenta.

El billete de avión descansaba en el bolsillo interior de su chaqueta. Solo uno. Los otros dos los había dejado en la mesa del salón de Masthian, el día anterior antes de volver a su casa.

¿Vendrán?
La pregunta no dejaba de repetirse en su cabeza.

Habían discutido. Y aunque lo arreglaron de alguna forma, ninguno de los dos mencionó otra vez Grecia. No quiso presionar, no quiso arrastrarlos en medio de su culpa ni de sus miedos, pero también sabía que sin ellos el viaje se sentiría vacío.

El taxista carraspeó, mirándola un instante por el retrovisor.
—¿Vuelo internacional, verdad?

—Sí. —La voz de Thalya sonó más débil de lo que esperaba.

El coche tomó la salida hacia el aeropuerto. A lo lejos ya se veían las torres de control iluminadas contra el cielo grisáceo del amanecer. Ella respiró hondo, apoyando la frente en el cristal frío.

Sacó el móvil, desbloqueó la pantalla y volvió a mirar la conversación con Masthian. El último mensaje era de la noche anterior: un simple “Descansa”. Sus dedos temblaron sobre el teclado, pero no escribió nada. No quería suplicar.

El taxi se detuvo frente a la terminal. Thalya bajó con la mochila al hombro, pagó la carrera y entró arrastrando la maleta.

Se detuvo frente al panel de salidas. Su vuelo aparecía en letras azules: Atenas – Embarque en 45 minutos. Tragó saliva, mirando hacia las puertas de entrada. Cada vez que se abrían, esperaba reconocerlos.

Pero el tiempo avanzaba. Y ellos no aparecían.

Le he dicho que se viene a Grecia y nos hemos reconciliado, es una consentida

Recuerdos de mi viaje a Grecia, inolvidable, para repetir.

Como que no sé qué outfits llevarme a Grecia

El móvil vibró sobre la mesa de la sala mientras Thalya recogía los platos de la cena. Miró la pantalla distraída, pero al ver el nombre que aparecía en letras claras, se quedó congelada: “Yaya”. Su abuela materna.

El corazón se le encogió de golpe. Llevaba años sin verla, desde antes de que la guerra lo arrasara todo y sus padres murieran en aquel atentado. Había llamado un par de veces, siempre con excusas rápidas, siempre prometiendo que “cuando tuviera un hueco” iría a Grecia. Nunca lo cumplió.

Con las manos aún húmedas, contestó al fin.

—Yaya… —su voz salió baja, casi quebrada.

Del otro lado sonó la risa cálida y cansada de la anciana, un sonido que la devolvió a su infancia, a aquellos veranos en la isla donde el olor a café recién hecho y a pan caliente parecía eterno.

—Mi corazón… mi niña. ¿Cómo estás? Hace tanto que no escucho tu voz…

Thalya tragó saliva. Cerró los ojos, intentando mantener la compostura.

—Estoy… bien. Un poco cansada, ya sabes. Pero… bien. ¿Y tú? ¿Y el abuelo?

—Viejos, como siempre —rió su abuela, aunque con un tono nostálgico—. Te echamos de menos, Thalya. Tu madre estaría enfadada si supiera que no vienes a vernos ni siquiera en verano.

Aquellas palabras la golpearon como un puñal. Sintió que la garganta se le cerraba. Imaginó a su madre tras la barra de la cafetería, sirviendo pasteles con esa sonrisa paciente, y a su padre entrando después, con su andar firme y la chaqueta militar colgada del hombro. Imaginó que todavía podía escucharlos.

—Lo sé… —murmuró, llevándose una mano al rostro—. Lo sé, y lo siento. De verdad lo siento.

Hubo un silencio breve, roto solo por la respiración pausada de la anciana.

—No tienes que pedir perdón, niña. Pero recuerda que mientras sigas huyendo, nunca vas a curar lo que llevas dentro. No nos has perdido a nosotros. Estamos aquí.

Thalya no pudo responder enseguida. Se dejó caer en la cama, apretando el teléfono contra la oreja, con los ojos llenos de lágrimas. Le dolía la culpa, le dolía la ausencia, y le dolía más aún darse cuenta de que tenía miedo de volver, de enfrentarse a los recuerdos.

—Te prometo que iré… —susurró al fin, con un nudo en la voz.

La anciana suspiró, suave, como quien acaricia a distancia.

—Eso espero, mi corazón. Te esperamos con los brazos abiertos.

Cuando la llamada terminó, Thalya permaneció quieta en la penumbra de la habitación, con el móvil apoyado en su regazo. Sentía que aún no había superado nada, que el pasado seguía atándola, pero al menos ahora sabía que alguien, en algún lugar, seguía esperándola.