¡Vamos con alguna encuesta, FicRolers! Ya sabéis que soy un poco cotilla y me encanta saber cosas de vosotros :D

¿Prefieres rolear escenas...? :

Hay quienes ansían ser vistos,
aunque no se esfuercen por merecerlo.
Creen que basta con ser bellos,
como si la belleza sin intención pudiera encender miradas.
Se presentan al mundo con rostro de porcelana y alma de cartón mojado.

Repiten lo que ya fracasó,
copian gestos, frases y movimientos
que no les pertenecen.
Sus encuentros no son conexiones,
sino escenas mal actuadas de una obra ajena.
Carecen de imaginación, y sin ella, el destino no los bendice, los borra.

Quieren llamar la atención,
pero no saben provocar presencia.
Desean ser deseados, pero nunca aprendieron a habitar el misterio.
Confían en el envoltorio, sin darse cuenta de que nadie se queda
por lo que no brilla desde dentro.

Y así, con todo ese ruido,
siguen siendo invisibles.
No porque el mundo los ignore,
sino porque jamás aprendieron a ser algo digno de ser visto.

Átropos no corta sus hilos.
Porque simplemente…
nunca llegaron a tejerse.

Se había lesionado el tobillo durante la grabación de una escena de persecución. Habían ocasiones en las que prefería ella misma interpretar ciertas escenas de acción en lugar de que un doble se encargara de esa tarea. Pues quería que esas escenas fueran lo más realistas y convincentes posibles.

Claro, en si mismo no representaba un potencial peligro para su bienestar, dada su propia naturaleza y verdadera identidad, pero en ocasiones ocurrían ciertos accidentes en los sets de grabación. Un salto mal ejecutado, un mal movimiento, algo resultaba mal con el equipo que se empleaba para filmar esas escenas. En esa ocasión ocurrió al saltar por la cornisa de una azotea, cálculo mal la distancia entre ella y la colchoneta de seguridad. Su pie se dobló en un ángulo imposible, dando como resultado esa lesión. Aunque cojeando, Afro pudo levantarse y terminar la escena como si nada.

──────No es nada, solo un pequeño descanso y estaré como nueva. Literalmente.

¡Hola holita, FicRolers!

¡Nuevo artículo de ayuda!

¿Alguna vez has escrito una escena que debería haber sido un bombazo emocional, pero terminó sonando forzada o demasiado teatral? Ya sea una pelea, una confesión de amor o una escena de acción, mantener la emoción sin pasarse de rosca es todo un arte.

En este artículo te dejo consejos para que tus escenas dramáticas, románticas o intensas se sientan reales, naturales y memorables. Con ejemplos incluidos (tanto de lo que funciona como de lo que no ).


¡Échale un vistazo y cuéntame qué te parece! Estoy aquí para ayudarte a que tus escenas brillen sin saturar.

⊱Desde el balcón de la mansión, entre las sombras del bosque, Atropos observa y escribe.

La niebla recorría el bosque como una antigua amiga, envolviendo la piedra fría del balcón donde Atropos reposaba,
pluma en mano, mirada perdida entre los ecos del mundo humano.

Lo había visto. No necesitó tocar el hilo para entenderlo.

Él la miraba con devoción callada,
como quien cree haber encontrado algo eterno en lo fugaz.
Y ella…ella respondía con una dulzura medida,hecha de silencios, de gestos que rozaban sin aferrarse.

Era hermosa, sí.
Pero también hueca en sus afectos.
Nunca mentía. No hacía falta.
Simplemente se deslizaba entre los días,
dejando que él creyera.

Compartían escenas cuidadas:
tazas a medio vaciar, palabras que parecían cariño.
Pero él, que lo dio todo,
nunca notó que solo él lo hacía.

No hubo gritos.
No hubo reclamos.
Solo un vacío creciendo entre cada intento.
Y luego, el silencio final.
No por muerte.
Sino por desinterés.

Desde su altura silenciosa,
Atropos no intervino.
No cortó hilos.
No alteró destinos.

Porque a veces, pensó,
la crueldad no requiere de manos divinas.
Solo de una mujer hermosa,
y de un hombre que creyó que eso bastaba.

°Una ligera risa vacía salió de ella, para luego solo decir en voz alta. —Humanos.. Tan Patéticos.

[SideBlackHole]

Una hora antes del anuncio del incendio de Ministry NightClub.

Las luces estroboscópicas iluminaban escenas fragmentadas: Un brazo cercenado agarrando una copa de cristal agrietado; Un torso abierto desde la clavícula hasta el pubis como un vestido descosido; Piernas y brazos retorcidos en ángulos imposibles como marionetas rotas; Una mueca de horror en un rostro sin mandíbula; un ojo reventado sobre la pista de baile; dedos engarzados en las manillas de las puertas luego de fallar el escape de un horror inenarrable, y una extensa alfombra de sangre que tapizaba el piso.

El aire era espeso, turbio y metálico, aun destilando el hedor a los pérfidos actos que se llevaron a cabo en el templo del éxtasis, fermentándose en el calor ausente de los cuerpos amontonados.

Esto fue lo que quedó de sus fieles y acólitos.

No dejaron ni un solo gemido, ni un último aliento. Solo los destellos de las máquinas, el eco de una fiesta profana que no se había detenido aún cuando todos habían dejado de moverse.

Y en el centro de la pista de baile, Christopher, y a sus pies... Lo que alguna vez fue Side, convertida en ofrenda y una puerta cerrada.

Contemplaba su obra. La joven desnuda complementaba la frialdad del concreto, su piel pálida relucía espectral ante los haces de mercurio. Su cabello, una cascada de ébano desparramada en ondas oscuras, se enredaba con los trazos gruesos y coagulados de un complejo pentagrama pintado en vitae.

Sencillamente hermoso.

El caído suspiró y afianzó el agarre del fragmento de vidrio que sostenía en su mano. Cual no tembló a pesar del ardor del corte que se ceñía en su palma.

Las preparaciones del rito habían terminado.
Solo faltaba abrir el portal.
Se arrodilló sobre ella.

Con un movimiento firme y lleno de convicción hizo descender el filo al centro de la garganta. El vidrio mutiló la carne blanca y un copioso cúmulo de sangre brotó de sus labios abiertos. Sin titubeos llevó el instrumento desde el punto demarcado hasta por debajo del vientre, cortándole por el medio y abriéndola como los pétalos de una flor escarlata. La sangre brotó, espesa y gélida, salpicando su pecho desnudo, el cuerpo magullado de la muchacha y el suelo hambriento.

El acto lleno de esencia demoniaca hace encender sus poderes empíreos con una devoción corrupta, rebosante de avaricia. Y una vez terminado, descartó el instrumento sin apego, mientras el fulgor del fuego en sus ojos observa la línea trazada en el albo lienzo de carne. –“Nabu-Urash recuperará lo que es suyo."- Murmuró agrio con una ira contenida.

Y en el silencio, tomó los pliegues de la piel que circundaban la herida y los abrió como si fueran cortinas cerradas. Revelando que en lugar de órganos y costillas, solo le habitaba un pozo de infinita sombra. Esto era lo que había consumido del alma de Sy’kahr, invocando su dominio de viajes dimensionales a través de un ritual pagano.

El Ángel Caído empezó la travesía, descendiendo literalmente a las entrañas de otro mundo.

ㅤㅤ[ Flashback | ℑ'𝔩𝔩 𝔭𝔯𝔞ꪗ 𝔣𝔬𝔯 ꪗ𝔬𝔲, 𝔥𝔲𝔫 ✃𓄧꒷꒦ ]

Las luces parpadeaban por todo el estadio en tonos rojos muy fuertes que a veces cambiaban a blancas. Bobby tenía los dedos como poseídos por fuego pasando de un acorde a otro con la naturalidad de quien lleva años tocando la guitarra como él lo llevaba haciendo. Sacudía la cabeza con fuerza sin perder una sola nota y se movía en el escenario con un carisma arrollador.

ㅤEl bajo le retumbaba en el pecho y los golpes de la batería en el oído. Bobby estaba en donde sentía que pertenecía: en el escenario con su banda.

—♪¡𝙄𝙧𝙚 𝙖𝙡 𝙞𝙣𝙛𝙞𝙚𝙧𝙣𝙤…!
—♪¡𝘼𝙡 𝙞𝙣𝙛𝙞𝙚𝙧𝙣𝙤!

ㅤGritaba Lena, la vocalista principal, en el micrófono, y los fans le gritaban en coro de vuelta.

—♪¡𝘼𝙡 𝙞𝙣𝙛𝙞𝙚𝙧𝙣𝙤 𝙙𝙚 𝙡𝙖𝙨 𝙘𝙚𝙡𝙚𝙗𝙧𝙞𝙙𝙖𝙙𝙚𝙨 𝙥𝙤𝙧 𝙨𝙚𝙧 𝙮𝙤 𝙢𝙞𝙨𝙢𝙖!

ㅤEsa línea era el coro de 𝘙𝘰𝘤𝘬𝘴𝘵𝘢𝘳, la canción más exitosa que tenía Zona Zero. Una canción contra la industria y las expectativas.

ㅤBobby se colocó a su lado para el coro y compartieron el micrófono sin pensarlo, como lo hacían siempre. Entre canción y canción se rozaban, se empujaban y se reían descaradamente. La química entre ellos era palpable y cuando se miraban a los ojos salía una tensión eléctrica que los fans adoraban y que liberaban detrás de escenas a escondidas de todos en forma de fuego y pasión. Bobby no cantaba con técnica como Lena, pero su voz rasposa encajaba perfecto en los coros.

—♪𝙍𝙤𝙘𝙠𝙨𝙩𝙖𝙧! 𝙍𝙤𝙘𝙠𝙨𝙩𝙖𝙧! —Coreaba la pareja con los fans. Todos saltaban, empapados de sudor y de euforia absoluta.
ㅤEntre salto y salto Bobby se agachaba para chocar los puños con los de primera fila que se apretaban contra la valla para verlo más de cerca y él les sonreía mostrando los dientes con el ego inflado.

ㅤBobby no lo sabía pero esa era una de las últimas veces que tocarían juntos con tanta emoción. Después vendría el escándalo: la pelea en el after, las declaraciones, las culpas, las indirectas incluso en el escenario y finalmente su expulsión de la banda.

ㅤLa prensa comenzaría a despedazarlo y los fans se iban a dividir… pero ahí, en ese instante y espacio, él sentía que el mundo entero coreaba la canción que había escrito, no existía un Bobby en crisis. Existía un Bobby completo.

ㅤMas adelante se daría cuenta pero esa noche sería la última vez que haría eso para lo que había nacido: tocar con toda su alma.
ㅤJusto ahí Bobby había sido una estrella de rock en todo el sentido de la palabra.