Apenas un destello, el estruendo del impacto y el sonido de una explosión en plena plaza, el tanque logró impactar con el blanco, un impacto directo, los Scaldrans celebran.

"Auch... eso dolió mucho."

El tenno tiene las costillas rotas, el cuerpo aturdido y adolorido, eso lo que sintió al recibir Chroma ese impacto directo, menos mal que su tecnología es inferior a las armas que ha recibido en carne propia.

-¡Groooooar!

Esa energía por el daño recibida se distribuye en sus garras y el warframe comienza a correr entre el humo hacia el tanque, rompiendo primero las llantas y rieles de oruga para inmovilizar el vehículo, cuando la torreta intenta reaccionar y abrir fuego el Warframe está detrás con sus garras desvía la misma para hacer que todas las balas impacten en el tanque, algunas balas rebotan e impactan a soldados que intentan cubrir al tanque.

Guiándose por el olfato, gira la torreta en dirección al piloto de esa monstruosidad de acero, hasta que el olor a sangre confirma su objetivo y salta lejos del tanque al lograr inutilizar ese vehículo, pero aterriza con dificultad, llevándose una mano sobre su propio pecho, apenas agrietados, pero sus músculos y huesos sintieron la fuerza cinética.

-Con un pequeño pañuelo en sus manos observaba los detalles del plan que marcó sobre la pizara verde, en aquella cabaña vieja y apolillada, las iniciales del nombre de la mujer que robó su corazón, están bordados elegantemente en una de las esquinas y aún conservaba el aroma del exquisito perfume.

Tiene que funcionar, ¿Verdad?.

- Preguntó al hombre que estaba oculto en las sombras, respondiendo con un "Si", con una voz conocida.

No sé te olvide quitarle las espinas a las rosas, deseó que mi recuerdo este presente como el de ella está en mis pensamientos.

— En un extenso y majestuoso jardín, lleno de arboledas y plantas cuidadosamente dispuestas, se alzaba una propiedad de ensueño: un castillo que irradiaba lujo y elegancia. En el corazón de aquel paraíso, una fuente adornada con una estatua de un ángel de facciones finas y delicadas capturaba la atención. La figura celestial sostenía un cántaro del que brotaban cristalinos chorros de agua, llenando la pileta a sus pies. Sus imponentes alas servían de refugio para los pájaros, que se posaban sobre ellas mientras admiraban la belleza del lugar.

Con el paso del tiempo, la superficie de la estatua comenzó a agrietarse. Los delicados trazos de mármol se rompían lentamente, dejando escapar una energía latente que había estado contenida durante siglos. La maldición finalmente se disipó, y el ángel cobró vida.

Sus alas se desplegaron con un poderoso aleteo, levantando una nube de polvo que flotó en el aire, iluminada por la luz del sol. Con movimientos torpes pero llenos de gracia, la figura celestial se irguió, despertando de su largo letargo.

— ¡Por los cielos! —exclamó con un tono que oscilaba entre el asombro y el cansancio—. Eso sí que fue agotador.

El ángel se estiró, sintiendo cómo sus músculos adormecidos protestaban tras años de inmovilidad. Sus ojos, profundos y chispeantes, recorrieron el jardín con curiosidad mientras una sonrisa maliciosa curvaba sus labios.

— Vaya, vaya… —murmuró con un aire juguetón—. Espero que este lugar, al menos, sea entretenido.

Mis hermanos Mutantes son diferentes, algunos son agradables, nobles y cariñosos, otros son hoscos, agresivos y salvajes de buen corazón y también hay seres malos, crueles, despiadados y belicosos que se dejan llevar por el rencor y otros que disfrutar del placer de lastimar a los más débiles. #PolarisXFactor

Comiencen...

~ Entonces, un grito de guerra y el ejército de Orochi avanzó hacia la aldea enemiga. La tierra temblaba bajo sus pies, y el cielo se oscurecía.

Mientras ella, con una sonrisa macabra y sus ojos ofidios, observaba la destrucción que sus lacayos imponían. El fuego devoraba las casas de la aldea, y los gritos de los aldeanos llenaban el aire de horror y dolor, mezclándose con el rugido de los combatientes. Los soldados de Orochi eliminaban a cualquier enemigo que se interpusiera en su camino o a cualquiera que tan solo movía un dedo.


El suelo se cubría de cenizas, cadáveres, sangre y escombros, y la aldea enemiga se desmoronaba ante el ataque violento. El humo se levantaba como un atalaya que avisaba de la masacre ocurrirda.

Orochi sabía que su dominio se consolidaba aún más, y que cada victoria fortalecía su posición en el peligroso mundo en el que reinaba> ~

Su venganza se cobró más de 880 vidas inocentes...

Cuando recibió la noticia de una nueva secta siendo vista en las catacumbas, poco o nada hizo al respecto, en definitiva iban a ser solo novatos jugando con fuerzas que no conocían, después de todo ese "algo" que estaba siendo desarrollado en las catacumbas no podía ser de gran nivel, cualquier aventurero de grado 2 ó 3 podía matarlo y llevarse una bolsa de oro o si tenia suerte platinos.

¿Haría algo? No bajo el uniforme, claro está.
Aceptó el rango de "Director" de Seguridad Mágica porque no tuvo opción, él es un asesino, perdonado por el Rey, pero al fin y al cabo, un asesino que se había justificado en usar las fuerzas oscuras para salvar el reino.
Si esa era o no la verdad... el secreto solo lo tenía él y el Rey.

En la oscuridad, sin velas o los grandes candelabros de la biblioteca encendidos, Cedric modificaba a su gusto lo que parecía ser una zona de la ciudad, o al menos la escultura en miniatura, pensando con detenimiento algo que lo tenía desde hace unos días con cierta duda.

¿Es digno de socializar con usuarios de magia blanca?
Él, que extrajo la sangre de los cadáveres de sus aliados para invocar un demonio.

Él que dio la carne de los heroes para que las creaturas tuvieran cuerpos que habitar y soldados con los cuales atacar al enemigo.

Él, que incluso entrego su propio cuerpo para ser la marioneta de Kostchtchie. Lo mejor era seguir con su trabajo como Director hasta que el Rey muera.

¿y lo demás? Solo el tiempo lo dirá.

𝐅𝐨𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐟𝐢́𝐚𝐬, 𝐝𝐞 𝐥𝐚𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐧𝐨 𝐬𝐞 𝐩𝐮𝐞𝐝𝐞𝐧 𝐫𝐞𝐩𝐞𝐭𝐢𝐫.

𝐂𝐚𝐧𝐨𝐧

Cuando el joven Maximillian escapó de su hogar, apenas tuvo tiempo de reunir unas pocas pertenencias. Entre armas viejas y harapos desgastados, rescató lo único que realmente importaba: una fotografía. A primera vista, era apenas un papel gastado y descolorido, con los bordes maltratados por el tiempo y los viajes. Pero para Maximillian, aquella imagen era un ancla, un pedazo irremplazable de su historia.

En la fotografía aparecía él, un niño pequeño de rostro marcado por el polvo y las lágrimas, abrazado por la única figura que había sido su refugio: su abuelo. Era más joven en esa imagen, aunque ya portaba su imponente cabellera plateada y aquella mirada severa, pero bondadosa. El día capturado en esa instantánea fue un momento donde todo pudo haber terminado: un Maximillian demasiado curioso y torpe había terminado en un aprieto mortal, pero su abuelo llegó justo a tiempo para salvarlo. La escena quedó sellada en esa foto, que luego conservaron como una especie de chiste familiar, un símbolo de la cercanía que los unía.

Pero ahora, ya no quedaban más bromas. El abuelo había caído tiempo después, arrebatado por el consulado en un acto de traición que dejó a Maximillian con lágrimas en los ojos y el corazón endurecido. Aquel último recuerdo feliz —un rescate, una sonrisa, y una mano fuerte que lo sostenía— era todo lo que le quedaba.

Desde entonces, Maximillian nunca partía sin observar aquella fotografía una vez más. Cada arruga y mancha le devolvía las palabras de su abuelo:
—“Nunca te perderás mientras puedas recordar de dónde vienes.”

Ahora, bajo el nombre de Corvus, el narrador de historias y maestro de ilusiones, aquella fotografía seguía con él. Antes de subir al escenario, donde las luces y sombras daban forma a su magia, la sacaba con cuidado. La mirada de su abuelo en la imagen seguía dándole fuerzas, como si lo alentara a seguir adelante.

Los espectadores lo veían como un cuentacuentos excéntrico, un ilusionista astuto que podía hechizarlos con una sonrisa enigmática y relatos que parecían demasiado reales. Pero cuando las cortinas caían y la audiencia se desvanecía en la noche, Corvus volvía a sostener aquella fotografía, sus dedos recorriendo con ternura la imagen del hombre que le enseñó a sobrevivir.

Porque aquella foto no era solo un recuerdo; era su promesa. Una promesa de que seguiría contando historias, seguiría sobreviviendo y que, de algún modo, el abuelo seguiría vivo en cada palabra que él susurrara al viento.