⠀⠀⠀⠀⠀⠀Starter para [high1ady] ⠀ 🌊 .·:*¨ 𝑺𝒖𝒓𝒄𝒂𝒏𝒅𝒐 𝒏𝒖𝒆𝒗𝒐𝒔 𝒉𝒐𝒓𝒊𝒛𝒐𝒏𝒕𝒆𝒔.¨*:·. 🌊 ⠀ Desde las costas de Hybern llegaba un excéntrico barco capitaneado por el capitán Pirata (anteriormente corsario, já) Zima Samotna, en las oscuras tierras de Hybern era conocido como "El temido", un hombre que había hecho temblar una armada entera gracias a su barco ingobernable, era un maestro de los vientos y las aguas, un diplomático con lengua de plata, un hombre... de "negocios". Tras la pérdida del monarca de Hybern y sus príncipes, Zima era libre de viajar allá donde quisiera pues su contrato de corsario estaba ligado a la vida de su gobernante y por ahora, no había alguno, tendría que darle las gracias a esa familia... ¿Archeron? Sí, las tres hermanas Archeron, en los mares se rumoreaba que eran tres brujas, La guerrera, la madre y la doncella ¡Solo de pensarlo se le erizaban los pelillos de los brazos! Tardó unos cuantos días en llegar al puerto de Velaris, pues se había topado con un mar en calma y unos vientos provinientes del verano que hacían que su barco no se moviera demasiado. Al bajar a puerto, la figura de Zima era inconfundible, se podía leer "Pirata" en toda la extensión de la palabra por todo su atuendo. Un gran sombrero con una pluma roja y pomposa, una casaca larga de tela de Damasco, confeccionada con la mejor seda de Hybern, unos pantalones de cuero que brillaban, o eran nuevos, o estaban excesivamente bien cuidados, unas botas con un tacón de unos diez centímetros que le hacían alcanzar la altura de dos metros, no es que tuviera un problema con la altura, es que le encantaban los tacones. Y por supuesto... cintos anchos donde descansaban una espada y dos pistolas. Su cabello era negro como el carbón, y su mano derecha era un garfio, posiblemente aquella mano faltante estaría en el fondo del mar. – ¡Tu! Pescadero ¿Dónde puedo encontrar a la máxima autoridad de este lugar? Tengo un mensaje que entregar. Dijo Zima, con aquel acento característico de Hybern, un acento... como Irlandés, dirían en algún otro mundo. Apuntaba al hombrecillo con su garfio mientras que con la otra mano se ajustaba el bigote, no quería parecer amenazador, pero con semejante cosa pinchuda apuntándote, el pobre pescador estaba aterrado.

El aire era tibio, impregnado de un dulzor floral casi embriagante, tan perfecto y suave como aquellas tardes de primavera que Ephraim solía amar… cuando aún era real. Una brisa cálida le acariciaba el rostro, agitando las hojas de los álamos con una delicadeza que habría conmovido a cualquier poeta. Ante él se desplegaba una escena tan hermosa, tan meticulosamente compuesta, que parecía diseñada no para ser vivida, sino para ser recordada. Un sueño. Demasiado perfecto. Los colores brillaban con un fulgor imposible, más vívidos de lo que cualquier mente despierta podría tolerar. Las voces eran muchas, y sin embargo, todas hablaban en un mismo tono: armonía, triunfo, paz. Una guerra había terminado, eso decían, una guerra que él no recordaba tener registro en su mente. La escena cambiaba sin cesar. Demasiado rápido. Ráfagas de alegría le golpeaban sin tregua: niños riendo, banquetes suntuosos en pasillos dorados, jardines en plena floración. Cada imagen estaba cuidadosamente pulida, como si una voluntad desesperada por la paz hubiera borrado todo rastro de verdad y lo hubiese reemplazado con una mentira reconfortante. Ephraim cerró los ojos con fuerza. No por nostalgia, sino por agotamiento. El constante cambio de escenario le impedía meditar, pensar, esconderse siquiera en ese rincón mental que sabía que la soñadora jamás buscaría. Era molesto. Dolía en los ojos. Las risas le revolvían el estómago. Las memorias felices provocaban un hormigueo repulsivo que le recorría la espalda como una corriente fría. Avanzó unos pasos, adentrándose en una marea de figuras que se entrelazaban en un banquete. Era hermoso, imposible negarlo. Una pintura viva, un momento de tal perfección que cualquier otro lo habría guardado como un tesoro en la memoria. Pero Ephraim sabía leer los sueños, sentía el final aproximarse, lo percibía en la velocidad con que las escenas se desarrollaban, como un teatro a punto de caer el telón. Y entonces vio a aquella joven. Por su porte, por la ligereza de sus pasos, supo sin dudarlo: ella era la soñadora. La autora inconsciente de ese paraíso artificial. Ephraim sintió, como tantas otras veces, el calor hiriente de una envidia antigua apretarle el pecho. No por su corona, ni por su linaje, ni siquiera por esos dragones que a su yo más joven le habrían fascinado estudiar. La envidia ardía por una razón más simple y cruel: Ella todavía era capaz de soñar con esperanza. —Bendita ignorancia… —murmuró Ephraim, mientras sus pasos lo guiaban hacia ella. Porque desde que dejó de ser humano, desde que fue transformado por su amada diosa, los sueños dejaron de ser un refugio. No recordaba la última vez que había soñado algo bello. Algo que no naciera de la desesperación o el dolor. Extendió una mano y la posó en su hombro. No con dulzura, sino con demasiada violencia. La hizo girar, obligándola a mirarle el rostro. Su sonrisa torcida era una mancha oscura en medio de aquel sueño perfecto. —¿Sabes que esto solo es un sueño, verdad? Su voz era suave y melodiosa, casi dulce, pero helada. Se deslizaba como una serpiente bajo la piel, cargada de veneno. La risita que escapó de su garganta rasgó el aire, y todo comenzó a apagarse: Las voces se silenciaron, as figuras se desvanecieron, incluso aquellas que la soñadora más amaba. Y la luz… la luz se fue. Solo quedaron ellos dos. En la nada, rodeados de árboles y flores, demasiado oscuro para poder apreciar lo deformes y extrañas que eran. —Me enferma este lugar —susurró Ephraim, la voz teñida de asco—. Todo es demasiado hermoso. Demasiado... tú. Y yo… yo no puedo crear belleza. Solo deformidad. ¿Me dejas robarte esto, aunque sea por un momento? ⋆˚꩜｡ [fable_topaz_zebra_366]

La presencia de Michael en el mundo mortal, no era casualidad, podría interpretarse de muchas formas dependiendo de quién lo preguntara, ¿la verdad?, la verdad era que había pasado los últimos eones de su vida sirviendo a su padre con la única esperanza de lograr que, en algún momento, le permitiera ir a la Tierra a buscar esa parte suya que le hacía tanta falta, la parte de su ser que le fue desprendida cuando su hermano, su amor, su esencia, fue desterrado. En la conciencia de Michael pesaba la culpa de haber negado el amor que sentía por Lucifer, de haber sido ejecutor y cómplice de la tortura a la que fue sometido su hermoso ángel por el único delito de haberlo amado más que a su padre y todo esto sólo por seguir siendo digno a los ojos de un padre quien no lo veía como un hijo, sino como uno más de sus soldados, el más fuerte y formidable de sus soldados, pero no un hijo. Cada día Michael lloraba el amor que había perdido y estaba seguro de que tarde o temprano lograría encontrar el camino hacia su hermano y después de una eternidad, ahí estaba, frente a las puertas del sitio que Lucifer llamaba hogar sin atreverse a cruzarlas puesto que lo que veía a través del cristal, no era el hermoso ángel que él recordaba, no, era un...humano, un hombre maduro, eso sí, apuesto hasta morir, pero no era Lucifer, sólo era un recipiente. Aún así, el corazón de Michael se aceleró al verlo, su esencia divina ahí estaba, corrompida, sí, pero aún podía sentirla, su amado hermano aún estaba ahí. Con pasos lentos ingresó en la habitación y se quedó a una distancia prudencial del demonio y lo miró con tristeza. — Lucifer...ha pasado tanto tiempo...— dijo Michael sin atreverse a acercarse más.