El Inicio de un Caos Espiritual parte 1


Desde algún punto en que nunca me decidía, nada parecía preocuparme. Siempre me la pasaba cada noche mirando en Vallefresno cerca, justo en los pilotes más olvidados. Un islote donde siempre estaba para tener paz y tranquilidad. Incluso, las veladas en la avanzada de Zorangar son lo más maravilloso que hay en lo que se refiere al muelle cercano.

Mis noches calaban con el frío hasta el tuétano de los huesos si no estabas bien abrigado, claramente. Pero los árboles de alrededor se ocupaban de que fuera fresco y no se transformase en un gélido infierno. Incluso, los animales también paseaban a plena vista a una distancia considerable. Ninguno era ingenuo como para acercarse... pero tal vez algo faltaba en la noche pesada.

La luna era enorme y bañaba con su brillo hermoso el lugar, como un recordatorio de que siempre estaría ahí para consolarte. El recio viento suave no hacía más que mecer mi cabello como si de una caricia se tratase, haciendo que me acariciara el pelo por un instinto nato de darme algo de cariño. Pero ha cambiado el rumbo de mi tranquilidad. Las dos lunas restantes saldrían más tarde... pero algo no andaba bien para lo que era común. ¿Un instinto?... ¿Qué era...?

—La noche está hermosa, aunque el frío no cesa con cada soplido... Es como si un espectro me quisiera hablar —dijo con algo de misterio.

El calor de la fogata que ardía desde que empezó a caer y desatarse el velo de la noche era reconfortante. Sus manos suaves sostuvieron un cuenco de sopa y sus ojos azules cayeron ahí para mirar su reflejo, el cual era como sentir una caída en el precipicio más alto y sin fin... Algo se sintió tan vacío...

—Hmmm... —gruñó, y con ello dio un sorbete del caldo que estaba hecho de ricas verduras que reservaba y un par de raíces, acompañado de un poco de carne de jabalí seca—. La sopa sabe amarga cuando no hay nadie con quien compartir...

—Se siente un ambiente tan solitario... Es como si alguien quisiera manifestarse y con ello hablarme de algo. A lo mejor estoy muy cansado —se dijo una vez más, en cuanto se levantó después de tragar el sorbo del caliente caldo que ayudaría a regular su temperatura corporal.

Pero eso no era algo que realmente le fuera de tanto interés o necesidad de hacer siempre. A pesar de todo, los orcos eran caracterizados por su resistencia y su piel gruesa, que era capaz de soportar el frío inusual que un humano no toleraría en segundos, o regular el calor que tal vez algún otro ser no haría más que tirar la toalla por el infernal clima flameante. Pero eso no era símbolo de que pudiera caminar sobre lava o vivir en un lugar volcánico.

Se recompuso y, con sus suaves pasos, aún sostenía su sopa. El delicioso caldo temblaba mientras las ondas chocaban al ritmo de las paredes del tazón. Se sentó en su cama y miró con algo de curiosidad su dibujo en su carpa de pieles: el dibujo de su hermano, Thrall, líder de la Horda. Para él, es más que un tesoro. Era algo más que invaluable en lo que podría decirse del término valioso o de importancia material. Claramente es de un afecto enorme, en el que la familia podría identificarse, al ser lo único que le quedaba... Un lobo sobreviviente a tantas cosas que, aun así, en lo que era el lote de la vida, como un leve camino rocoso y con espinas, quizás trampas mortales, supo salir con vida y estar hasta ahora... lo que conoce como su hermano mayor... y para el otro, su hermano menor...

Se dignó a contemplar la gracia de sus trazos mientras meditaba un poco con aprecio en silencio, bajo el chasquido de la fogata ruidosa y las velas que iluminaban sutilmente. Entonces se dijo para él, como si hablara con su hermano de verdad:

—Desde que me alejé de ahí, no hago más que echarte de menos... Pero es difícil creer que preferirías más a otros antes que a tu hermano... Pero... de tal modo... —Hizo una pausa, volvió a mirar su reflejo en la luz tenue y con ello volvió a posar su vista en el dibujo. Su voz pragmática de apatía se tornó en lo que era nostalgia—. Te aprecio y admiro... No quería ponerte a escoger entre yo o la Horda... No hago más que decepcionarte, no te lo dije antes... Pero aun así no dejo siempre de dañar todo lo que está a mi paso...

El dibujo cayó con una lentitud y una dramática caída lenta. Se sintió más que extraño... Fue un escalofrío lo que se desplegó sobre el joven orco y con ello, el material dibujado se acunó sobre el fuego de una vela cercana y ardió con furia. El instinto tomó el control, aunque muy tarde. El fuego comía el papel con hambre grotesca, mientras que, sin otro remedio, tiré el caldo de mis manos para apagar el fuego. El papel quedó reducido a cenizas. Lo único que sobrevivió fue un trozo del rostro de su hermano sonriendo, pero a media cara.

El escalofrío recorrió una vez más su columna, sintiéndose más frío, y con ello, salió lleno de adrenalina desde la carpa y miró la luna una vez más, como si buscara la respuesta a lo que le había pasado hace un instante... Su corazón latió con algo más de prisa, como si de algún modo hubiera pasado algo mientras la noche transcurría con su frío desolador...

*El peso de la tela negra se desliza con cada paso, como un río de sombras sujetas a mi voluntad. Las cintas rojas no son mero adorno: son juramentos que se cierran en torno a mí, recordatorios de lo que nunca debo olvidar. Mi porte es firme, mi silencio habla más que cualquier grito.*

-“Este atuendo me envuelve como una segunda piel, sobria y rigurosa… pero dentro de mí late la chispa indómita, la electricidad contenida que me mantiene erguida, inquebrantable.

-Quien me observa puede ver delicadeza en mis trazos, pero ignora la fuerza que aguarda detrás. No necesito levantar la voz para que comprendan: basta con la mirada, basta con la presencia.

*Camino entre la luz y la penumbra… y aunque mi figura sea vestida de doncella, la esencia que guardo es la de quien jamás se doblega.”*

Capítulo I: El Foco y el Silencio.

El estudio de fotografía, amplio y revestido de un blanco inmaculado, parecía contener el aliento ante la figura de Deianira Zhorkeas. La luz, meticulosamente calibrada, rebotaba sobre su cabello rubio platino, transformándolo en una cascada de oro líquido que contrastaba con el conjunto de lencería de seda negra que llevaba puesto, una pieza clave de la nueva colección de Destroyer of Men. Cada movimiento suyo era estudiado, una coreografía ensayada entre el poder de una CEO y la sensualidad precisa de una supermodelo de Victoria's Secret.
Acababa de tomar una breve pausa. El equipo, consciente del valor de su tiempo y de su temperamento, se había retirado a una distancia respetuosa. Ella se acercó al gran espejo de cuerpo entero, no para admirarse, sino para inspeccionar la mercancía. Sus labios, recién retocados con un burdeos profundo, formaban una línea dura de concentración.

Deianira era una mujer que había aprendido a convertir la presión en una armadura. Horas antes, había cerrado un acuerdo que aseguraba la expansión de su imperio cosmético en tres continentes. Ahora, su trabajo era vender la fantasía que había creado, ser la encarnación perfecta de su propia marca: inalcanzable y absolutamente deseada.

La fotógrafa, Elya, rompió el silencio con una instrucción suave: —Deianira, de nuevo al centro, por favor. Necesito esa mirada de que el mundo te pertenece.

Deianira asintió con un movimiento apenas perceptible. Dejó el pequeño espejo sobre la mesa auxiliar y se dirigió de nuevo al punto marcado con una cruz en el suelo. El mármol frío bajo sus tacones era un recordatorio constante de la altura a la que operaba.

Elevó la barbilla, sus ojos azules, usualmente fríos y analíticos, se encendieron con la intensidad que solo ella podía conjurar.

La rubia no modelaba, reinaba.

La cámara hizo un clic seco, capturando el momento. Ella estaba lista.

¿Estaba listo el mundo para el brillo que la inundaba?

Esa noche, en lugar de ir al departamento de Chase, Ivory caminaba sin rumbo por las calles de la ciudad. Se dijo a sí mismo que la noche estaba demasiado hermosa como para encerrarse, que el aire fresco era mejor que cuatro paredes mudas. Pero, en el fondo, sabía aquel lugar tan estéril y vacío lo ahogaba. El silencio pesaba en su pecho, la soledad se volvía insoportable en cada rincón del espacio ajeno.

Se sentó en un banco, con las rodillas pegadas al pecho y la llave entre los dedos, mirándola brillar bajo la farola. Era una bonita atención por parte de Chase… y también un recordatorio cruel de todo lo que nunca tuvo.

Ivory suspiró, con el corazón apretado, deseando que alguien, cualquiera, llenara ese vacío que le consumía por dentro.

𝙍𝙚𝙨𝙥𝙞𝙧𝙖𝙘𝙞𝙤́𝙣 𝙙𝙚 𝙡𝙖 𝙨𝙤𝙢𝙗𝙧𝙖: 𝙋𝙧𝙞𝙢𝙚𝙧𝙖 𝙥𝙖𝙧𝙩𝙚.

El filo de la katana descansaba aún en su vaina, pero el silencio alrededor era más amenazante que cualquier arma desenvainada. Mumyou respiró hondo, y el aire se quebró en un murmullo inaudible. La penumbra pareció extenderse más allá de lo natural, como si su propio cuerpo absorbiera la luz.

—Respiración de la Sombra… Primera Forma: Desgarro Invisible.

Con un paso apenas perceptible, desapareció de la vista. No fue velocidad pura, sino la ilusión perfecta: el enemigo buscó en vano con la mirada, sintiendo el filo rozar su carne antes siquiera de detectar el movimiento. La sombra de Mumyou se desdobló, como si caminara delante de sí mismo, obligando al adversario a golpear contra un espectro vacío.

Cuando emergió de nuevo, el resplandor grisáceo de su hoja ya estaba teñido de sangre.

—No hay dónde huir —susurró con esa voz calma que más parecía sentencia que amenaza—. La sombra siempre encuentra lo que la luz no puede tocar.

El enemigo apenas comprendió que había sido marcado. En esa oscuridad espesa y asfixiante, la figura de Mumyou se confundía con el vacío, y cada respiración suya era un recordatorio de que no combatía contra un hombre, sino contra un abismo hecho carne.

𝐋𝐚 𝐡𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚 𝐝𝐞 𝐌𝐮𝐦𝐲𝐨𝐮: 𝐞𝐥 "𝐒𝐢𝐧 𝐧𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞".

Kurogiri Mumyou no siempre fue conocido por ese nombre. En su juventud, ingresó al Cuerpo de Exterminio con el entusiasmo de un guerrero convencido de que el sacrificio era un precio justo por la victoria. Tenía un escuadrón, camaradas con los que compartía entrenamientos, risas y el juramento de proteger la vida de los inocentes.

Su primera misión importante los llevó a un pueblo montañoso, donde rumores hablaban de desapariciones nocturnas. El aire era espeso, y el silencio de la aldea, perturbador. Esa noche, la luna apenas iluminaba el sendero cuando el demonio apareció. Era más fuerte de lo que cualquier informe había advertido, un monstruo despiadado que parecía disfrutar prolongando el sufrimiento.

La batalla fue rápida, brutal. Uno tras otro, sus compañeros fueron cayendo. El joven Kurogiri luchó con todas sus fuerzas, pero pronto comprendió que moriría igual que ellos. El instinto, o quizás el miedo, lo llevó a esconderse entre las sombras, aguardando un momento, una apertura. Allí, vio cómo sus amigos eran devorados, cómo gritaban sus nombres entre la oscuridad, rogando no ser olvidados.

Cuando el demonio bajó la guardia, él emergió de su escondite. Con un golpe preciso, casi desesperado, logró herirlo lo suficiente para obligarlo a huir hacia la noche. Fue el único que quedó en pie.

Al regresar, los superiores le preguntaron por lo sucedido. Le pidieron los nombres de los caídos, para registrar su sacrificio en los libros del Cuerpo. Fue entonces cuando ocurrió lo imperdonable: en medio de su trauma, de su dolor y de la adrenalina que aún le corría por las venas, Kurogiri no pudo recordar todos los nombres. Algunos se desvanecieron de su memoria como si nunca hubieran existido.

Ese vacío lo destrozó más que la batalla misma. La idea de haber sobrevivido gracias al silencio, gracias a esconderse, mientras los demás murieron con dignidad… era un peso insoportable.

Cuando le preguntaron por su propio nombre, respondió con voz quebrada:

—Ellos murieron con nombre. Yo sigo vivo sin merecer el mío. Desde entonces, llámenme Mumyou… el que no merece ser recordado.

Desde ese día, se convirtió en una figura sombría dentro del Cuerpo. Peleaba con fiereza, salvaba vidas, pero jamás buscó gloria. Rehuía los honores, las ceremonias, incluso los vínculos demasiado cercanos. Porque cada vez que alguien pronunciaba su nombre, él lo sentía vacío, un recordatorio de que estaba vivo gracias a las sombras y al olvido.

El joven que una vez creyó en la justicia se transformó en el hombre que aprendió a vivir en silencio. Así nació Kurogiri Mumyou, el Pilar de la Sombra en ese entonces, marcado por la tragedia y por los nombres que no pudo recordar.

Sentada en el alféizar, Hella se relamió. La punta de su lengua tomó una gota del líquido oscuro que se deslizaba desde su nariz hasta sus labios carmesí. No fue sangre ajena, sino la propia como un recordatorio del precio por husmear en los rincones donde lo prohibido duerme.

⠀⠀⠀⠀Todo era absurdamente normal. Tan normal que parecía ofensivo. Kazuha estaba de pie en una cocina soleada, bañada por una luz demasiado dorada para ser real, con un olor a café y galletas de mantequilla recién horneadas que lo impregnaba todo. Era un lugar completamente desconocido para ella, pero demasiado familiar para su anfitrión. Y ella lo sabía, podía sentir el dulce aroma de una infancia que no le pertenecía.

—Hmmm, vamos, sé que estás aquí, escondiéndote ~... —murmuró para si, mientras daba pasos lentos, cautelosos.

Se supone que aquel lugar debería ser un lugar seguro. Extendió una mano, y una sensación de dolor leve le recorrió el brazo. Conceder tantos deseos seguidos los últimos días la había dejado débil, vaciada, como una batería gastada. Su magia respondía con lentitud, con un zumbido débil y doloroso. Necesitaba ese cristal de Luminara. Necesitaba ese recuerdo.

Con un suspiro de esfuerzo, concentró un hilo de energía caótica en la yema de su dedo. El efecto fue inmediato. La luz solar perfecta se volvió más amarilla, luego verde, hasta teeminar convirtiéndose en un rojo enfermizo. El olor a café se volvió agrio, algo más similar al olor del vinagre.

—Eso es. Así me gusta ~ —respiró, y una gota de sudor frío recorrió su sien.

El sueño, herido, se defendió. Las paredes de la cocina se inclinaron hacía dentro, como si pidieran caerse en cualquier momento. Los muebles se alargaron, las sombras se retorcían. El chillido de una tetera surgió de ninguna parte, aumentando hasta convertirse en un grito desgarrador.

El sueño se había convertido en pesadilla. Y en el corazón de toda pesadilla, late el recuerdo que la alimenta.

Sonrió y siguió el sonido, esquivando las manos que emergían de la nevera y pisando el suelo que ahora se sentía blando, como gelatina. Finalmente lo vio, una puerta de armario bajo el fregadero, de la cual salió un brillo tenue.

Al abrir la puerta, no había oscuridad. Había un instante congelado: un niño escondido, mirando a través de una rendija, presenciando algo que un niño nunca debería ver. El Recuerdo. Flotaba allí, un núcleo de dolor puro y brillante.

—Mio —susurró, con una mezcla de triunfo y agotamiento.

Sacó un cristal de Luminara en bruto de un bolsillo de su pantalón. Con una última y dolorosa descarga de voluntad, guió el recuerdo hacia el cristal. La escena congelada se comprimió, destellando una vez con una luz cegadora que quedó sellada dentro de la gema, que ahora titilaba con una luz carmesí profunda y cálida.

La pesadilla se desvaneció instantáneamente alrededor de ella, como arena cayendo. La transición fue violenta. En un momento estaba en la pesadilla desvaneciéndose, sellando el recuerdo en el cristal de Luminara. Al siguiente, fue arrojada al vacío etéreo del Subplano del Sueño.

Allí, entre planos, entre el espacio entre espacios, el aire no era aire, era una sustancia gélida y espesa de pesadillas colectivas que casi se resistía a ser respiraba. Remolinos de colores que susurraban silenciosamente giraban a su alrededor. No era un lugar, era la idea de un lugar. Y como ella ya sabía, estaba lleno de cosas hambrientas.

Aún vulnerable y agotada por el esfuerzo de sostener el ritual de extracción, intento orientarse. El cristal de Luminara en su mano palpitaba, y vertia parte de la energía vital en ella, pero el proceso era lento, como una transfusión que apenas comenzaba.

Entonces lo sintió. Una presencia fría y afilada que se movía contra la corriente del caos onírico, atraída por el destello de poder del cristal recién cargado.

—No —logró gruñir, tratando de impulsarse lejos— Ahg, ¡¡¡Ahora no!!!

Era tarde. Una sombra hecha de intención depredadora se lanzó hacia ella. No tenía garras, pero su esencia era un filo. Intentó desviarse, pero su agotamiento la traicionó.

Un dolor agudo y frío le desgarró el costado, justo por debajo de las costillas. No sangró en el sentido tradicional; su esencia vital, su energía, brotó de la herida en un fino vapor rojizo brillante antes de que ella logrará empuñar la daga de obsidiana que escondía en el interior de sus botas y la clavara en la criatura, que se disolvió casi al instante en la nada, con una sonrisa, satisfecha con su bocado, había probado su esencia.

—¡Maldita sea! —escupió, apretsndo la herida con la mano libre. El dolor era real, punzante, frío.

Sabia las reglas. Lo que sucedía aquí, se plasmaba en su cuerpo físico. Con un acto final de voluntad, se concentró en su cuerpo físico, en la fría soledad de su mansión, y se aferró a aquella realidad como un ancla.

Se despertó de golpe, incorporándose en el suelo de madera del salón principal con un jadeo áspero. La primera sensación fue el peso del cristal en su mano derecha. La segunda, el dolor ardiente y húmedo en el costado izquierdo.

Bajó la mirada. Su blusa estaba empapada de una mancha oscura y húmeda que solo podía ser sangre. Al levantar la tela, reveló un corté limpio pero profundo, de cuyo centro emanaba un tenue resplandor ámbar, la marca residual inconfundible de una herida hecha con energía onírica.

Un recordatorio. Un trofeo. Un precio adicional. Con un suspiro que era más de fastidio que de queja, se puso de pie y caminó haciendo un esfuerzo extra hacia el estante. Tomó un frasco de ungüento y vendas que siempre tenía a mano. Los negocios, como siempre, tenían sus costos operativos.

The Performer
Este traje es un homenaje al intérprete eterno, inspirado en la teatralidad circense. Rayas burdeos y grises, tirantes rojos que cruzan el torso… un recordatorio de que todos somos actores en el escenario de la vida.
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https://youtu.be/WvIBitkrdL8?si=DO8RYvCWoXsp4tzV