*En el último trabajo había tenido un pequeño percance que había salido bastante mal, así que estaba recuperándome de las heridas y cambiando las vendas por unas nuevas, dolía bastante pero macho que se aprecia no debe derramar lágrimas por heridas tan pequeñas (spoiler: no eran tan pequeñas)*

#Headcanon #DesmondSterling Ｅｌ ｄｉａ ｑｕｅ ｅｌ ａｇｅｎｔｅ ｍｕｒｉｏ [𝐀𝐮 𝐫𝐞𝐯𝐨𝐢𝐫 / 𝐅𝐫𝐚𝐠𝐦𝐞𝐧𝐭𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐮𝐧 𝐡𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞 𝐫𝐨𝐭𝐨 𝐩𝐭.𝟐] 𝟐𝟎/𝟎𝟓/𝟐𝟎𝟐𝟑 𝐂𝐚𝐭𝐡𝐞𝐝𝐫𝐚𝐥𝐞 𝐒𝐚𝐢𝐧𝐭𝐞 𝐂𝐫𝐨𝐢𝐱, 𝐎𝐫𝐥𝐞𝐚𝐧𝐬, 𝐅𝐫𝐚𝐧𝐜𝐢𝐚. —¡Sólo repórtalo con Grey! ¡No tengo tiempo para estas cosas! Abandonó la escena del crimen sin mirar atrás, sin dar más detalles sobre el arresto y quebrando el frágil protocolo que lo venía asfixiando desde su juventud. Las calles barrocas de Orleans se convirtieron en un simple borrón bajo sus pisadas aceleradas, corría con la desesperación de quien intenta ganarle al tiempo, cruzando aquella ciudad nostálgica que, sin querer, se había adherido a su identidad; o al menos, eso era lo que su espíritu le suplicaba creer. La luz ambarina del ocaso comenzaba a caer, anunciando lo inevitable, era demasiado tarde; pues la promesa estaba rota; la única promesa que juró preservar, aun sin tener la certeza de poder hacerlo. Lo único que le dio la bienvenida al funesto evento fue el tañido implacable de las campanas marcando las seis de la tarde. El sonido lo devolvió de golpe a la realidad, a una verdad que no pudo sostener; en el día más importante de su vida, no solo se había fallado a sí mismo, sino que acababa de romperle el alma a la única mujer que juró no decepcionar tras aquel incidente en años anteriores en el este asiático. —¡SÉRAPHINE! No fue un grito; fue la voz rota de un hombre suplicándole al destino que se le concediera un rastro de piedad, pero, el destino le devolvió la mirada, y no de la manera que él anhelaba. La novia estaba de espaldas, frente al altar vacío. Sus brazos caían inertes a los costados y las flores del ramo yacían desparramadas sobre la piedra fría. No hubo una respuesta explosiva, ni llantos histéricos, ni escándalo. Ella simplemente giró con una lentitud sepulcral; tenía el maquillaje corrido, aquel que le había robado tantas horas de ilusión a la estilista, ahora descendía en surcos oscuros por su rostro. —Séraphine… Yo… Lo lamento tant… Las palabras del británico murieron en su garganta cuando la pelirroja alzó una mano, exigiendo silencio. Fue un gesto elegante y noble, pero con una carga ahora devastadora. El eco de los tacones de la novia resonó en la nave, sólo para ser devorado por su voz, fina, prístina y cargada de una decepción insondable. —Yo también lo lamento, Arthur. Lamento tanto haberme enamorado de ti. Lamento haberle entregado mi corazón a un hombre que prefirió su trabajo antes que a la mujer que se le entregó en cuerpo y alma… Arthur guardó silencio. Cuando intentó articular una excusa, fue interrumpido antes de emitir el más mínimo sonido. —«¿Quién se enamoraría de una simple bibliotecaria? Él es mucho para una mujer tan mediocre, era obvio que la dejaría plantada en el altar…». Eso es lo que decían. Lo que todos murmuraban a mis espaldas… La voz le tembló, pero sus ojos se clavaron en él como dagas. —Y tú… tú les diste toda la razón al no venir. Sabiendo que habíamos planeado esto durante meses… O quizá nunca me amaste, y solo fui una más en tu vida. Séraphine terminó de acortar la distancia hasta quedar frente a quien, hace unas horas, debía convertirse en su esposo. Levantó una mano temblorosa mientras las lágrimas caían sin contención, terminando de arruinar su casi inexistente maquillaje de novia; quiso abofetearlo. Quiso golpearlo con todas sus fuerzas, pero comprendió que cualquier castigo físico sería ínfimo en comparación con lo que él merecía. En lugar de eso, dejó caer la mano y lo escudriñó con un vacío tan absoluto que heló la sangre del británico. —Me hiciste creer que este amor era real, cuando para ti solo era un pasatiempo entre tus juicios y tu prestigioso bufete… Murmuró ella, con la voz ahogada en llanto, instantes antes de que el dolor mutara en una frialdad gélida. Enderezó la postura, aferrándose a la tela de su vestido blanco con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos. Su prístina voz resonó en el silencio sepulcral de la iglesia, destilando veneno y pura agonía. —Tu m’abandonnes sur cet autel comme une vulgaire fille de joie dont tu t'es lassé... (Me abandonas en este altar como a una vulgar ramera de la que te has cansado…) Arthur intentó dar un paso hacia ella, un reflejo inútil, pero Séraphine retrocedió al instante, mirándolo con absoluta repulsión. —Tu n'es pas un homme. Tu n'es qu'une coquille vide et égoïste... Tu es un misérable! (No eres un hombre. No eres más que un cascarón vacío y egoísta... ¡Eres un miserable!). El silencio cayó de nuevo, más pesado que el plomo. El espía, aquel hombre entrenado para resistir la tortura y mirar a la muerte a los ojos sin parpadear, no supo cómo soportar el aplastante peso de esa mirada llena de asco. Séraphine dio media vuelta lentamente. Ya no había ira en sus movimientos, solo la abrumadora pesadez de un duelo absoluto. Antes de dar el primer paso por el pasillo central, giró el rostro un milímetro, regalándole un último susurro; el tiro de gracia que destrozaría cualquier rastro de humanidad que aún habitara en él. —Au revoir... mon ange. (Adiós... mi ángel). El eco de los tacones sobre la piedra fría de la iglesia fue el único sonido que acompañó a Arthur Brubeck, mientras veía desaparecer a la única mujer que lo había amado por lo que fingía ser. NOTA: La identidad de Desmond en ese entonces era la de Arthur Brubeck, un abogado inglés que fue contratado temporalmente en un bufete francés.

──── Esto comienza a ponerse complicado. Tendré que ser cuidadosa con las siguientes piezas. Respira, respira... que no me tiemble el pulso... –la mano le tembló un poco al elevar el bloque de madera hasta la parte más alta de la torre. La pieza encontró su lugar con un seco «toc», y Afro retiró la mano lentamente, milímetro a milímetro, segundo a segundo. La sola idea de que el más leve pestañeo bastara para derrumbar la torre le ponía los pelos de punta. A esas alturas, aquella estructura sinuosa sobrevivía de puro milagro. Tenía huecos por todas partes; una pronunciada curva en el medio que se inclinaba peligrosamente hacia la izquierda, y una increíble base cuyo soporte dependía de un solo bloque. Hasta el aleteo de una mariposa habría podido poner en peligro su estabilidad. Afortunadamente, ninguna mariposa maliciosa decidió aparecer. Afro contuvo la respiración. La torre permaneció inmóvil. ──── ¡Y ahí está! ¡Woooh! Eso sí que estuvo difícil. Si para mi próximo turno se cae, de una vez adelanto que, como castigo, entre verdad o reto, elijo verdad. Hoy me siento particularmente animada para responder cualquier pregunta. Eso sí, los únicos misterios del universo que no voy a responder son: cuál es el horario del fantasma que deambula por los pasillos del set. Ni el lugar en donde venden esas deliciosas chimichangas de frijol y queso.

──────────────────── En un sueño repentino en ésta tarde, conocí a una niña.. con título de reina. Su nombre era Jane y estaba encerrada en una torre, pues se le acusaba de traición, aunque únicamente fue engañada y utilizada por sus familiares. Era un reina joven, tenía sólo 16 años, enérgica y delicada. Me relató que su deseo era vivir una vida tranquila, rodeada de libros, sumergida en la filosofía y en la religión. Pero fue atrapada por la corona... Ella escribía en su diario que no deseaba gobernar, sólo leer cuántos libros fueran posibles. No pude conocerla mucho, pues fue sacada de la torre.. luego me enteré que ese era el día de su ejecución. El sueño acabó momentos después. ¿Cuántas vidas se perdieron así en el pasado? Es.. lamentable.

Cuando mi amado no está, aquí es tan aburrido y siento que esta noche si será aburrida.

He devorado decenas de mundos en papel, pero sus historias empiezan a sentirse demasiado frías. Los autores siempre describen el deseo como una chispa apresurada, cuando yo sé que es un fuego lento que primero debe desvestir la mente. Sigo esperando esa lectura que me robe el aliento... un protagonista con una esencia tan abrumadora que me obligue a cerrar el libro y suspirar anhelando su calor. ¿Esa historia no se ha escrito aún, o simplemente la estoy buscando en el estante equivocado?

Haciendo cuentas, la posibilidad de que su esposo estuviera en estado de gravidez era ligeramente remoto, había pasado los últimos tres meses en Australia y lo conocía demasiado bien como para sospechar que le hubiera sido infiel...la última vez que estuvo en ese estado...no recordaba que se hubiera puesto así...pero tal vez...no, no, sólo era un resfriado...