"... Entrego mi prosa como canto proscrito
Regalo mi verso al oído sensible
Que de una palabra busca la sal y la espuma
La savia que alimenta a los corazones enamorados
La miel espesa compuesta de tinta
Que transmuta en emociones de oropel
Ofrendo la lírica en la métrica entonada
Para quien de una sonrisa franca provenga
Y disfrute, y cuestione, y rebele emociones
Que provoquen al detractor de la inocente sílaba
Y terminen con el verso hervido, luchando en la memoria
Si te place, si te fascina, si te enoja, si te enlutece
Si te divierte, si te desentona, si te aburre
Si te gusta
Entonces no habré dado mi prosa en balde..."

—...

Aquella mañana Monika se encontraba pensativa; decidió ponerse su antiguo uniforme del instituto y se acomodó en el comedor junto a la ventana; una calida brisa acarició su rostro mientras jugueteaba con la pluma en su mano. Tenia ganas de escribir pero ninguna idea terminaba de tomar forma en su cabeza; frases inconclusas, prosa carente de atractivo... pasaba por un pequeño bloqueo. Ni siquiera estaba segura si quería escribir un Poema o un Cuento; creyó que aquel uniforme le ayudaria a pensar pero no estaba siendo de mucha utilidad.

Por un momento sintió el deseo de volver a aquella Aula donde habia empezado todo, tan solo quizá eso le brindaría algo de la inspiración que alguna vez tuvo en aquellos años del club de literatura. O quizá era solo la nostalgia.

[Voy a pedir paciencia extra porque me estoy poniendo malo y encima tengo mucho trabajo. Me cuesta responder, no estoy tan inspirado y encima tengo la presión del curro. No me voy, trataré de darle respuestas a todo el mundo, solo paciencia ¿si? Y me perdonan si mi prosa es mediocre hoy.]