"𝘓𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘦𝘯 𝘭𝘢𝘴 𝘵𝘪𝘯𝘪𝘦𝘣𝘭𝘢𝘴 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘭𝘢𝘯𝘥𝘦𝘤𝘦, 𝘺 𝘭𝘢𝘴 𝘵𝘪𝘯𝘪𝘦𝘣𝘭𝘢𝘴 𝘯𝘰 𝘭𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘳𝘦𝘯𝘥𝘪𝘦𝘳𝘰𝘯." — 𝘑𝘶𝘢𝘯 𝟣:𝟧

La tormenta aún no había estallado, pero el cielo ya pendía como un velo herido de presagios. Las nubes giraban sobre sí mismas con la lentitud de lo inevitable, y el viento arrastraba restos: ceniza, hojas podridas, fragmentos de oraciones que nadie volvería a pronunciar. Móiril había llegado sola hasta las ruinas del santuario, allí donde el tiempo no redimía ni a los muros ni a los mártires.

Se detuvo frente al altar colapsado, un bloque de piedra tallado con símbolos que la humedad y el abandono apenas lograban ocultar. Entre sus dedos, cubiertos por guanteletes oscurecidos por la intemperie y la sangre vieja, sostenía una página rasgada de un códice sagrado. La tinta estaba ennegrecida por el fuego, pero una línea aún resistía:

“𝘓𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘦𝘯 𝘭𝘢𝘴 𝘵𝘪𝘯𝘪𝘦𝘣𝘭𝘢𝘴 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘭𝘢𝘯𝘥𝘦𝘤𝘦, 𝘺 𝘭𝘢𝘴 𝘵𝘪𝘯𝘪𝘦𝘣𝘭𝘢𝘴 𝘯𝘰 𝘭𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘳𝘦𝘯𝘥𝘪𝘦𝘳𝘰𝘯.”

Leyó aquellas palabras en voz baja, casi como quien invoca el recuerdo de un nombre que ya no puede pronunciarse sin dolor. Había cerrado los ojos un instante, como si el peso del pasado la golpeara con fuerza renovada, pero no era debilidad: era contención. Era la marca de quien ha aprendido a no quebrarse donde otros habrían gritado.

— “Las tinieblas no la comprendieron…” —Murmuró entonces.— Pero fue la luz la que primero me volvió el rostro. ¿Quién, entonces, no comprendió a quién?

Sus pasos la llevaron a rozar el altar con la mano izquierda, y al hacerlo, sintió el eco de antiguos juramentos vibrar bajo sus dedos. Juramentos que había cumplido, promesas por las que había sangrado.

—Yo fui su instrumento. Elegida, consagrada, moldeada para portar un juicio que no era mío. Creí en la luz como se cree en una madre: con obediencia ciega. Pero cuando me ofrecí…

La ira no se dibujó en su voz. No era un estallido, sino una marea oscura que latía por debajo, en cada palabra.

—Las sombras, al menos, no me exigieron pureza. No me pidieron que olvidara. Me permitieron ser entera en mi dolor, sin fingir redención. En la oscuridad, el pecado tiene nombre. El sacrificio tiene rostro. En la luz… Solo hay silencio cuando el mártir no conviene.

Permaneció en pie por un momento más, dejando que el viento le desordenara el manto, que la lluvia comenzara a manchar su armadura con gotas como llagas abiertas. No se movía, no rezaba. Solo recordaba.

—En ese descenso, perdí algo más que mi nombre. Perdí la fe en aquello que no supo sostenerme cuando más lo necesité.

Y entonces, dió la espalda al altar. Se alejó sin mirar atrás, como quien ya no espera justicia ni consuelo, solo la continuación de un destino que eligió cuando todo lo demás le fue arrebatado.

¿Dos?, ¿tres?... No estaba seguro de los días que había pasado en el lecho. Todo era confuso; no era consciente, en ese momento, de lo que acontecía a su alrededor. Tan solo tenía recuerdos vagos de la voz de 𝑬𝒍𝒊𝒛𝒂𝒃𝒆𝒕𝒉 ✴ 𝑩𝒍𝒐𝒐𝒅𝒇𝒍𝒂𝒎𝒆 , escuchándose lejana, pero presente. También recordaba el tacto de sus manos, cuidándolo y atendiéndolo en todo momento.

Tras la lucha de ambos junto a Móiril, la joven de cabellos cenicientos había quedado malherida. Kazuo, con su habitual altruismo, la sanó lo suficiente para evitar que muriese en la frialdad de la nieve yacente sobre el suelo, a costa de su propia energía.

Había llevado su poder de sanación al extremo, de manera que la herida provocada por uno de aquellos entes oscuros en su pierna había extendido su miasma al resto de su cuerpo. No le habían quedado fuerzas para sí mismo, lo que casi lo había llevado a la muerte.

Su error había traído grandes consecuencias. Había salvado a Móiril, pero al mismo tiempo le había dejado caer sobre sus hombros su propia condena. La joven, contra la voluntad del zorro, había absorbido su miasma para evitar que el demonio muriera en las manos de su amada.

Comenzó a abrir los ojos; sus párpados se sentían más pesados de lo normal. Poco a poco, el brillo de sus ojos lapislázuli se filtró entre sus blancas pestañas. Se sentía febril, signo de que su cuerpo finalmente combatía los restos residuales del miasma que aún recorría su cuerpo. Exhaló un pesado suspiro, en una mezcla contradictoria entre el alivio y la culpa.

Sus ojos no tardaron en captar la atención de un objeto que reposaba sobre su almohada. Era una especie de amuleto, y de inmediato supo de quién era. Las plumas de estornino, el ave favorita de Elizabeth, eran prueba suficiente para saber que era un regalo suyo. Pero... ¿por qué? Más bien él tenía que hacerle un presente por haber estado cuidándolo todo este tiempo.

Entonces lo recordó. Su cumpleaños... Estaba cerca, ¿o ya había pasado? No estaba seguro; los días se habían desdibujado en su mente. Y ahora que lo pensaba, el de Liz estaba especialmente cerca del suyo. ¿Se lo habría perdido? La cabeza le daba vueltas; sentía una punzada en la sien.

Tomó el hermoso regalo y, sin poder evitarlo, una lágrima se deslizó por su mejilla. Había puesto en peligro a lo único que le importaba y, además, había estado dispuesto a romper el lazo que los unía como uno solo.

//Feliz cumpleaños Bombón 🩷

Negro...

Como una noche sin luna ni estrellas que aportaran luz alguna.

De sus labios se derramaba la melaza color ónix; espesa como la miel, mortal como una flecha certera.

Había dado demasiado. Más de lo que su cuerpo podía tolerar.

Había vuelto a fallar. Últimamente no hacía más que cometer errores, errores que atraían grandes consecuencias.

¿Que era aquello que lo mantenía tan distraído?,¿Tan fuera de su papel habitual?. Quizás era la emoción y nervios que le aportaba la llegada de su descendencia. O tal vez, la paz que le había otorgado tener una vida aparentemente "normal".

Pero fuera lo que fuera había provocado que bajase la guardia, que no pensará de forma fría y metódica, como siempre había sido.

Aquel Ente había clavado sus garras en la carne del zorro. Había contaminado su sangre, oscureciendo ese brillo color de oro. Fruto de la adrenalina el zorro no le había prestado atención, dándole a Móiril la sanación que tanto necesitaba, a costa de la energía vital del Yōkai.

Aquel acto de genuina bondad hizo que no le quedasen fuerzas para su propia sanación, marcando una nueva incertidumbre en sus almas.

No quería morir, o más bien, no podía. No ahora. Si lo hacía arrastraba a Elizabeth con el; Su amor, la razón que endulza su vida, haciendo que ame esta con más intensidad. Y además... Perder al ser que crece dentro de ella.

No... Morir no era una opción.

La brisa del amanecer arrastraba consigo el aroma fresco de la tierra humedecida por el rocío. La hierba se curvaba bajo el peso de la humedad matinal, y las flores, bañadas por la tenue luz del alba, parecían exhalar un susurro al ser acariciadas por el viento.

Ella estaba arrodillada entre ellas, con la cabeza apenas inclinada hacia un grupo de pétalos pálidos que yacían abiertos a su alrededor. Sus dedos, cubiertos por guantes oscuros, rozaban con una delicadeza inusual la superficie de las flores, como si temiera quebrarlas con el más leve descuido. La textura sedosa de los pétalos contrastaba con la aspereza del cuero de sus guantes, y sin embargo, la caricia era ligera, casi reverente.

Sus alas permanecían plegadas contra su espalda, inmóviles, como si el peso de un pensamiento profundo las hubiera anclado a la quietud. La oscuridad de su atuendo se desdibujaba con la penumbra de los árboles cercanos, pero los reflejos de la luz temprana atrapaban pequeños destellos en las plumas, recordando que no todo en ella era sombra.

La mirada de Móiril vagaba, no en el entorno inmediato, sino en un punto indeterminado más allá del jardín. Se perdía en pensamientos que viajaban entre tiempos y distancias, atrapada entre recuerdos que aún ardían en su piel y presentimientos que la inquietaban. Había algo en la forma en que sus manos se demoraban sobre las flores que hablaba de duda, de nostalgia… O quizás de algo más sutil, algo aún no nombrado siquiera en su propia conciencia.

El amanecer continuaba su ascenso lento y pálido, extendiendo su fulgor sobre las sombras persistentes de la noche. Pero no parecía notarlo. Seguía allí, inmóvil, con los dedos suspendidos sobre los pétalos, como si esperara una respuesta de la tierra misma.

Tengo tantas tramas pendientes, tantas cosas que escribir, tantas situaciones que quiero forzar a Móiril a tener que...

...Estoy bloqueada y no sé por donde empezar. Aiuda.

¡Hola! User nuevamente haciendo acto de presencia ♡

Lamento si hay roles que todavía no he comenzado o continuado: tengo ciertas prioridades que requieren mi atención IRL y me cuesta un poco comenzar con el tiempo que tengo disponible. El hecho, también, de que anteriormente me he tomado el tiempo de comenzar roles y mi esfuerzo ha sido devuelto con un ghosting intenso no ha ayudado a que tome la iniciativa fácilmente. Pido disculpas por ello y me pondré a responder tan pronto como pueda.

También quiero dejar en claro que, estoy dispuesta/abierta tanto a roles como a conversaciones por privado. De vez en cuando, iré posteando alguna que otra situación que pueda quizá ayudar a que la gente interactúe con Móiril. Ladra más que muerde, por ahora.

Gracias por leer y disculpas por la tardanza ♡

𝘙𝘰𝘴𝘵𝘳𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘯𝘶𝘥𝘰 𝘣𝘢𝘫𝘰 𝘦𝘭 𝘢𝘭𝘣𝘢 𝘪𝘯𝘤𝘪𝘦𝘳𝘵𝘢,
𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘶𝘯 𝘫𝘶𝘳𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘷𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘳𝘦𝘵𝘪𝘦𝘯𝘦.
𝘚𝘶 𝘱𝘪𝘦𝘭 𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘮𝘢𝘳𝘮𝘰𝘭, 𝘴𝘶 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢 𝘦𝘴 𝘦𝘵𝘦𝘳𝘯𝘢,
𝘺 𝘦𝘯 𝘴𝘶𝘴 𝘰𝘫𝘰𝘴 𝘢𝘳𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰 𝘵𝘦𝘮𝘦.

𝘈𝘮𝘣𝘢𝘳 𝘥𝘰𝘳𝘮𝘪𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘭𝘭𝘢𝘯𝘵𝘰,
𝘧𝘶𝘦𝘨𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘵𝘦𝘳𝘮𝘪𝘯𝘢 𝘥𝘦 𝘢𝘳𝘥𝘦𝘳.
𝘉𝘳𝘪𝘭𝘭𝘢 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘯𝘪𝘦𝘣𝘭𝘢, 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘢 𝘺 𝘦𝘳𝘳𝘢𝘯𝘵𝘦,
𝘮𝘢𝘴 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘭𝘦 𝘱𝘦𝘴𝘢 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘧𝘶𝘦 𝘢𝘺𝘦𝘳.

𝘚𝘶 𝘤𝘢𝘣𝘦𝘭𝘭𝘰 𝘦𝘴 𝘵𝘳𝘪𝘨𝘰 𝘣𝘢ñ𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘢𝘶𝘳𝘰𝘳𝘢,
𝘩𝘪𝘭𝘰 𝘥𝘦 𝘰𝘳𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘢𝘭𝘣𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘪𝘦𝘳𝘵𝘢.
𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘦𝘴𝘱𝘢𝘭𝘥𝘢, 𝘥𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘩𝘶𝘣𝘰 𝘶𝘯 𝘮𝘶𝘳𝘮𝘶𝘭𝘭𝘰,
𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢 𝘦𝘭 𝘳𝘰𝘤𝘦 𝘥𝘦𝘭 𝘷𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘺 𝘯𝘢𝘥𝘢 𝘮𝘢𝘴.

𝘠𝘢 𝘯𝘰 𝘮𝘪𝘳𝘢 𝘢𝘭 𝘤𝘪𝘦𝘭𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘢𝘯𝘴𝘪𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘢𝘭𝘵𝘶𝘳𝘢,
𝘯𝘪 𝘣𝘶𝘴𝘤𝘢 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘷𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘭𝘢 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢 𝘥𝘦 𝘢𝘺𝘦𝘳.
𝘊𝘢𝘮𝘪𝘯𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘢𝘤𝘪𝘰, 𝘴𝘪𝘯 𝘩𝘶𝘦𝘭𝘭𝘢𝘴, 𝘴𝘪𝘯 𝘱𝘳𝘪𝘴𝘢,
𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪 𝘦𝘭 𝘴𝘶𝘦𝘭𝘰 𝘴𝘶𝘱𝘪𝘦𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘤𝘢𝘺𝘰.

〈 Para muchos no lo sera, pero para mi esto es un buen #SeductiveSunday. El face reveal de Móiril ♡ 〉