Se posaba sobre la roca con la naturalidad de quien ha nacido para las alturas. Sus garras se aferraban al borde como si la piedra fuese rama, su silueta recortada contra el cielo grisáceo, inmóvil, pero no ausente. La brisa le alborotaba las plumas del cuello, y él ladeó la cabeza, atento a un sonido que sólo él parecía haber oído.

Una brizna de aire.

Graznó una vez, bajo, seco, apenas un rasguño en la quietud del crepúsculo. Y luego volvió a mirar. No al cielo, no a la tierra, sino a un punto entre ambos, como si leyera una escritura invisible flotando en el aire. Sus ojos, brasas encendidas en medio de tanta sombra, destellaron con un brillo ajeno al entorno. Comprendía más de lo que su pico jamás pronunciaría.

Desde las alturas, vigilaba. Desde las ramas, escuchaba. Desde el hombro de su dueña, recordaba.

No era un familiar, no era un demonio disfrazado, era un cuervo. Un cuervo común, sí, pero no corriente. Criado con magia, templado con silencio, y marcado por una mirada que conocía tanto la compasión como el castigo.

Cuando alzó vuelo, lo hizo como lo haría cualquier otro cuervo: con un par de aleteos rítmicos, elevándose hacia los árboles. Pero sus ojos no dejaban de arder. Porque Nyktos ve, y Nyktos recuerda.

Y cuando llega el momento… Grazna primero.

𝘌𝘯 𝘭𝘰 𝘱𝘳𝘰𝘧𝘶𝘯𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘥𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘶𝘯 𝘴𝘶𝘦𝘯̃𝘰 𝘥𝘪𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦, 𝘶𝘯𝘢 𝘭𝘶𝘤𝘪𝘦́𝘳𝘯𝘢𝘨𝘢 𝘢𝘳𝘥𝘦, 𝘥𝘦́𝘣𝘪𝘭 𝘺 𝘴𝘰𝘭𝘪𝘵𝘢𝘳𝘪𝘢. 𝘚𝘶 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘭𝘢𝘯𝘥𝘰𝘳, 𝘵𝘢𝘯 𝘵𝘦𝘯𝘶𝘦, 𝘢𝘱𝘦𝘯𝘢𝘴 𝘥𝘦𝘴𝘢𝘧𝘪́𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘳𝘰𝘥𝘦𝘢𝘯, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘤𝘩𝘪𝘴𝘱𝘢 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦𝘯𝘵𝘦, 𝘶𝘯 𝘦𝘤𝘰 𝘥𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘥𝘰, 𝘶𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘵𝘦𝘭𝘭𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘧𝘶𝘦. 𝘕𝘰 𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘳𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘣𝘳𝘪𝘭𝘭𝘢𝘯𝘵𝘦, 𝘯𝘪 𝘭𝘢 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘴𝘦𝘳 𝘤𝘦𝘭𝘦𝘴𝘵𝘪𝘢𝘭 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘦𝘭𝘦𝘷𝘢, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘭𝘢 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘢𝘭𝘮𝘢 𝘤𝘢𝘪́𝘥𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘳𝘦𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦 𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘢𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝘦𝘳, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘶 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢 𝘴𝘦 𝘦𝘹𝘵𝘪𝘯𝘨𝘢 𝘭𝘦𝘯𝘵𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘪𝘯𝘮𝘦𝘯𝘴𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦.

𝘙𝘦𝘥𝘦𝘯𝘵𝘰𝘳𝘢 𝘴𝘪𝘯 𝘳𝘦𝘥𝘦𝘯𝘤𝘪𝘰́𝘯, 𝘴𝘶 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘴𝘦 𝘩𝘢 𝘧𝘰𝘳𝘫𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴𝘵𝘦 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘺 𝘭𝘢 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥. 𝘠𝘢 𝘯𝘰 𝘦𝘴 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘳 𝘥𝘪𝘷𝘪𝘯𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘣𝘳𝘪𝘭𝘭𝘰́ 𝘦𝘯 𝘭𝘰𝘴 𝘤𝘪𝘦𝘭𝘰𝘴, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘶𝘯 𝘦𝘴𝘱𝘦𝘤𝘵𝘳𝘰 𝘢𝘵𝘳𝘢𝘱𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘥𝘰𝘴 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰𝘴, 𝘴𝘪𝘯 𝘱𝘰𝘥𝘦𝘳 𝘳𝘦𝘵𝘰𝘳𝘯𝘢𝘳 𝘢 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘧𝘶𝘦. 𝘓𝘢 𝘨𝘭𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘴𝘦 𝘩𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘷𝘢𝘯𝘦𝘤𝘪𝘥𝘰 𝘺 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘭𝘶𝘨𝘢𝘳, 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢 𝘶𝘯 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘭𝘢𝘯𝘥𝘰𝘳 𝘲𝘶𝘦𝘣𝘳𝘢𝘥𝘰, 𝘶𝘯𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘳𝘥𝘦 𝘴𝘪𝘯 𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘢𝘯𝘻𝘢 𝘥𝘦 𝘦𝘯𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳 𝘴𝘶 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘰́𝘴𝘪𝘵𝘰. 𝘚𝘪𝘯 𝘦𝘮𝘣𝘢𝘳𝘨𝘰, 𝘯𝘰 𝘴𝘦 𝘦𝘹𝘵𝘪𝘯𝘨𝘶𝘦, 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘢𝘭𝘮𝘢 𝘢𝘳𝘥𝘦 𝘢𝘶́𝘯 𝘦𝘭 𝘦𝘤𝘰 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘧𝘦 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘥𝘢.

𝘊𝘢𝘺𝘰́ 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘢𝘭𝘵𝘶𝘳𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘥𝘪𝘷𝘪𝘯𝘰, 𝘢𝘳𝘳𝘢𝘴𝘵𝘳𝘢𝘥𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘴𝘶𝘴 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘪𝘰𝘴 𝘦𝘳𝘳𝘰𝘳𝘦𝘴, 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘪𝘮𝘱𝘦𝘳𝘧𝘦𝘤𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘴𝘦𝘳. 𝘠 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘶𝘴 𝘢𝘭𝘢𝘴 𝘩𝘢𝘯 𝘴𝘪𝘥𝘰 𝘮𝘢𝘯𝘤𝘩𝘢𝘥𝘢𝘴, 𝘳𝘰𝘵𝘢𝘴 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘭 𝘱𝘦𝘴𝘰 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘤𝘰𝘯𝘥𝘦𝘯𝘢, 𝘵𝘰𝘥𝘢𝘷𝘪́𝘢 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢 𝘦𝘯 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘶𝘯 𝘷𝘦𝘴𝘵𝘪𝘨𝘪𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘧𝘶𝘦. 𝘓𝘢 𝘤𝘢𝘪́𝘥𝘢 𝘯𝘰 𝘧𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘧𝘪𝘯, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘴𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯, 𝘶𝘯 𝘱𝘢𝘴𝘰 𝘩𝘢𝘤𝘪𝘢 𝘶𝘯𝘢 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘺𝘢 𝘯𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘢́ 𝘥𝘦𝘧𝘪𝘯𝘪𝘥𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘤𝘩𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘧𝘶𝘦 𝘺 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘩𝘰𝘳𝘢 𝘦𝘴.

𝘌𝘯 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘱𝘢𝘴𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘢, 𝘩𝘢𝘺 𝘶𝘯𝘢 𝘣𝘢𝘵𝘢𝘭𝘭𝘢. 𝘓𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘶́𝘯 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘱𝘦𝘤𝘩𝘰 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢 𝘥𝘦́𝘣𝘪𝘭, 𝘪𝘯𝘤𝘢𝘱𝘢𝘻 𝘥𝘦 𝘪𝘭𝘶𝘮𝘪𝘯𝘢𝘳 𝘱𝘰𝘳 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘭𝘦𝘵𝘰 𝘭𝘢𝘴 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘳𝘰𝘥𝘦𝘢𝘯, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘦𝘴 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘦 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢. 𝘌𝘯 𝘴𝘶 𝘭𝘶𝘤𝘩𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘮𝘢𝘯𝘵𝘦𝘯𝘦𝘳 𝘦𝘴𝘢 𝘤𝘩𝘪𝘴𝘱𝘢 𝘷𝘪𝘷𝘢, 𝘴𝘦 𝘦𝘯𝘧𝘳𝘦𝘯𝘵𝘢 𝘢𝘭 𝘢𝘣𝘪𝘴𝘮𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘮𝘦𝘯𝘢𝘻𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘶𝘮𝘪𝘳𝘭𝘢. 𝘠 𝘦𝘯 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦, 𝘴𝘢𝘣𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘳𝘦𝘥𝘦𝘯𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘯𝘰 𝘭𝘭𝘦𝘨𝘢𝘳𝘢́. 𝘕𝘰 𝘩𝘢𝘺 𝘢́𝘯𝘨𝘦𝘭 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘳𝘦𝘴𝘤𝘢𝘵𝘦 𝘯𝘪 𝘥𝘪𝘷𝘪𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘰𝘯𝘦. 𝘚𝘶 𝘥𝘦𝘴𝘵𝘪𝘯𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘢́ 𝘴𝘦𝘭𝘭𝘢𝘥𝘰, 𝘺 𝘢𝘶́𝘯 𝘢𝘴𝘪́, 𝘯𝘰 𝘴𝘦 𝘳𝘪𝘯𝘥𝘦. 𝘓𝘢 𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘢𝘯𝘻𝘢 𝘯𝘰 𝘩𝘢 𝘮𝘶𝘦𝘳𝘵𝘰, 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘶 𝘭𝘶𝘻 𝘴𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘷𝘢𝘯𝘦𝘻𝘤𝘢, 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘣𝘶𝘴𝘤𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘶𝘯 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘰́𝘴𝘪𝘵𝘰 𝘦𝘯 𝘮𝘦𝘥𝘪𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘷𝘢𝘤𝘪́𝘰.

𝘓𝘢 𝘧𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘭𝘢 𝘴𝘰𝘴𝘵𝘶𝘷𝘰 𝘺𝘢 𝘯𝘰 𝘢𝘳𝘥𝘦 𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘢 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘢 𝘧𝘶𝘦𝘳𝘻𝘢, 𝘺 𝘴𝘪𝘯 𝘦𝘮𝘣𝘢𝘳𝘨𝘰, 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦. 𝘈𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘶 𝘢𝘭𝘮𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘢́ 𝘮𝘢𝘳𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘭 𝘴𝘶𝘧𝘳𝘪𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘷𝘦 𝘢𝘳𝘳𝘢𝘴𝘵𝘳𝘢𝘥𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘦𝘵𝘦𝘳𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘤𝘰𝘯𝘥𝘦𝘯𝘢, 𝘴𝘶 𝘭𝘶𝘻 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘴𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘭𝘢 𝘶́𝘭𝘵𝘪𝘮𝘢 𝘳𝘦𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢 𝘭𝘢 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥. 𝘕𝘰 𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘧𝘦 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘢́𝘯𝘨𝘦𝘭 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘰𝘯𝘧𝘪́𝘢 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘴𝘢𝘭𝘷𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘭𝘢 𝘧𝘦 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘤𝘢𝘪́𝘥𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘶́𝘯 𝘨𝘶𝘢𝘳𝘥𝘢 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘤𝘰𝘳𝘢𝘻𝘰́𝘯 𝘭𝘢 𝘱𝘰𝘴𝘪𝘣𝘪𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘦𝘯𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘮𝘢́𝘴 𝘢𝘭𝘭𝘢́ 𝘥𝘦𝘭 𝘥𝘰𝘭𝘰𝘳: 𝘶𝘯 𝘴𝘦𝘯𝘵𝘪𝘥𝘰.

𝘈𝘭 𝘤𝘢𝘮𝘪𝘯𝘢𝘳 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘴𝘦𝘯𝘥𝘢 𝘥𝘦 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢𝘴, 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘤𝘪𝘦́𝘳𝘯𝘢𝘨𝘢 𝘦𝘴 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘤𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘥𝘪𝘤𝘤𝘪𝘰́𝘯: 𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘢𝘭𝘤𝘢𝘯𝘻𝘢𝘳𝘢́ 𝘭𝘢 𝘱𝘢𝘻, 𝘦𝘭 𝘧𝘢𝘳𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘢𝘩𝘰𝘨𝘢 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘪𝘢 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥. 𝘊𝘢𝘥𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘵𝘦𝘭𝘭𝘰 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘴𝘦𝘳 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢𝘥𝘢, 𝘶𝘯 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘳𝘥𝘢𝘵𝘰𝘳𝘪𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘧𝘶𝘦, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘵𝘢𝘮𝘣𝘪𝘦́𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘢𝘥𝘷𝘦𝘳𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘱𝘰𝘥𝘳𝘢́ 𝘴𝘦𝘳. 𝘚𝘪𝘯 𝘦𝘮𝘣𝘢𝘳𝘨𝘰, 𝘦𝘯 𝘦𝘴𝘦 𝘥𝘰𝘭𝘰𝘳, 𝘦𝘯 𝘦𝘴𝘢 𝘢𝘤𝘦𝘱𝘵𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘢𝘮𝘢𝘳𝘨𝘢 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘥𝘦𝘴𝘵𝘪𝘯𝘰, 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘢𝘥𝘦𝘭𝘢𝘯𝘵𝘦. 𝘗𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘳𝘦𝘥𝘦𝘯𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘴𝘦 𝘭𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘢𝘱𝘦, 𝘺 𝘭𝘢 𝘧𝘦 𝘴𝘦 𝘭𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘭𝘪𝘤𝘦 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘥𝘦𝘥𝘰𝘴, 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘱𝘦𝘤𝘩𝘰 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘢𝘳𝘥𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘯𝘪𝘦𝘨𝘢 𝘢 𝘦𝘹𝘵𝘪𝘯𝘨𝘶𝘪𝘳𝘴𝘦.

𝘈𝘴𝘪́, 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘷𝘢𝘴𝘵𝘦𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦, 𝘥𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘢𝘯𝘻𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝘦 𝘩𝘢𝘣𝘦𝘳 𝘮𝘶𝘦𝘳𝘵𝘰, 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦. 𝘜𝘯 𝘴𝘦𝘳 𝘢𝘵𝘳𝘢𝘱𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘺 𝘭𝘢 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢, 𝘶𝘯 𝘧𝘢𝘳𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘦𝘯𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳𝘢́ 𝘴𝘶 𝘰𝘳𝘪𝘭𝘭𝘢, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘣𝘳𝘪𝘭𝘭𝘢𝘯𝘥𝘰, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦𝘢 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘶𝘯 𝘴𝘶𝘴𝘶𝘳𝘳𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘷𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰. 𝘗𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦́𝘣𝘪𝘭, 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘥𝘦𝘫𝘢 𝘥𝘦 𝘢𝘳𝘥𝘦𝘳, 𝘺 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘳𝘦𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢, 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘭𝘶𝘤𝘩𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘮𝘢𝘯𝘵𝘦𝘯𝘦𝘳𝘴𝘦, 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘤𝘪𝘦́𝘳𝘯𝘢𝘨𝘢 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘴𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘶𝘯 𝘦𝘤𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘧𝘶𝘦. 𝘜𝘯𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘳𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘪́𝘥𝘢, 𝘴𝘪́, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘳𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘶́𝘯 𝘴𝘦 𝘯𝘪𝘦𝘨𝘢 𝘢 𝘴𝘦𝘳 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘭𝘦𝘵𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘶𝘮𝘪𝘥𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥.

Y cuando pensaba que ya me habia asentado y que el caos ya no tenía cabida...

...Viene y se va la luz. Llevo 24 horas sin ella ya. Mis disculpas por los roles parados, pero hasta que arregle esto no podré responder.

¡Se viene, se viene!

𝘓𝘢 𝘭𝘪́𝘯𝘦𝘢 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘧𝘶𝘦 𝘤𝘭𝘢𝘳𝘢.

𝘈𝘱𝘦𝘯𝘢𝘴 𝘶𝘯 𝘴𝘶𝘴𝘶𝘳𝘳𝘰 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘺 𝘭𝘢 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢, 𝘶𝘯 𝘭𝘪́𝘮𝘪𝘵𝘦 𝘵𝘳𝘢𝘻𝘢𝘥𝘰 𝘯𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘤𝘦𝘳𝘵𝘦𝘻𝘢, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘥𝘶𝘥𝘢. 𝘗𝘢𝘴𝘢𝘴𝘵𝘦 𝘥𝘦𝘮𝘢𝘴𝘪𝘢𝘥𝘰 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰 𝘮𝘪𝘳𝘢́𝘯𝘥𝘰𝘭𝘢, 𝘱𝘳𝘦𝘨𝘶𝘯𝘵𝘢́𝘯𝘥𝘰𝘵𝘦 𝘴𝘪 𝘭𝘢 𝘩𝘢𝘣𝘪́𝘢𝘴 𝘤𝘳𝘶𝘻𝘢𝘥𝘰 𝘺𝘢, 𝘴𝘪 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘧𝘶𝘪𝘴𝘵𝘦 𝘤𝘢𝘱𝘢𝘻 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢𝘳𝘵𝘦 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘭𝘢𝘥𝘰.

𝘌𝘭 𝘢𝘪𝘳𝘦 𝘭𝘭𝘦𝘷𝘢 𝘶𝘯 𝘱𝘦𝘴𝘰 𝘢𝘯𝘵𝘪𝘨𝘶𝘰, 𝘯𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦𝘴 𝘰𝘭𝘷𝘪𝘥𝘢𝘥𝘰𝘴, 𝘦𝘤𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘴𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘱𝘶𝘦𝘥𝘦𝘴 𝘥𝘦𝘴𝘩𝘢𝘤𝘦𝘳. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘱𝘪𝘦, 𝘢𝘳𝘮𝘢𝘥𝘶𝘳𝘢 𝘣𝘢𝘯̃𝘢𝘥𝘢 𝘦𝘯 𝘳𝘦𝘧𝘭𝘦𝘫𝘰𝘴 𝘥𝘰𝘳𝘢𝘥𝘰𝘴, 𝘮𝘪𝘳𝘢𝘥𝘢 𝘦𝘯𝘤𝘦𝘯𝘥𝘪𝘥𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘣𝘳𝘢𝘴𝘢𝘴 𝘦𝘯 𝘤𝘦𝘯𝘪𝘻𝘢𝘴 𝘧𝘳𝘪́𝘢𝘴.

𝘛𝘢𝘭 𝘷𝘦𝘻 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘩𝘶𝘣𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘥𝘪𝘳𝘦𝘤𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘤𝘰𝘳𝘳𝘦𝘤𝘵𝘢. 𝘛𝘢𝘭 𝘷𝘦𝘻 𝘤𝘢𝘮𝘪𝘯𝘢𝘳 𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘶́𝘯𝘪𝘤𝘢 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘶𝘦𝘴𝘵𝘢.

𝘠 𝘢𝘶́𝘯 𝘢𝘴𝘪́, 𝘭𝘢 𝘭𝘪́𝘯𝘦𝘢 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘢𝘩𝘪́, 𝘥𝘪𝘧𝘶𝘴𝘢, 𝘵𝘦𝘮𝘣𝘭𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘱𝘢𝘴𝘰. ¿𝘌𝘴 𝘶𝘯 𝘶𝘮𝘣𝘳𝘢𝘭 𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘫𝘢𝘶𝘭𝘢? ¿𝘓𝘢 𝘤𝘳𝘶𝘻𝘢𝘴, 𝘭𝘢 𝘣𝘰𝘳𝘳𝘢𝘴… 𝘖 𝘴𝘪𝘮𝘱𝘭𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘭𝘢 𝘥𝘦𝘫𝘢𝘴 𝘢𝘵𝘳𝘢́𝘴?

𝘌𝘭 𝘷𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘢𝘳𝘳𝘢𝘴𝘵𝘳𝘢 𝘴𝘶 𝘢𝘭𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘩𝘦𝘭𝘢𝘥𝘰 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘳𝘶𝘪𝘯𝘢𝘴, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘯𝘰 𝘭𝘰𝘨𝘳𝘢 𝘢𝘱𝘢𝘨𝘢𝘳 𝘭𝘢 𝘣𝘳𝘢𝘴𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘳𝘥𝘦 𝘦𝘯 𝘴𝘶𝘴 𝘷𝘦𝘯𝘢𝘴. 𝘚𝘶𝘴 𝘱𝘢𝘴𝘰𝘴 𝘩𝘢𝘯 𝘤𝘳𝘶𝘻𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘭 𝘶𝘮𝘣𝘳𝘢𝘭, 𝘺 𝘺𝘢 𝘯𝘰 𝘩𝘢𝘺 𝘳𝘦𝘵𝘰𝘳𝘯𝘰.

—Perdido… La línea fue trazada, rota, deshecha bajo mis pies. Hubo un tiempo en que mi voz resonaba, en que las palabras fluían como ríos entre la piedra… Pero se quebraron en la prisión del silencio. Me sujetaron. Me hundieron. Me ahogué en su voluntad… Y aún así, respiro.

𝘚𝘶𝘴 𝘥𝘦𝘥𝘰𝘴 𝘴𝘦 𝘤𝘪𝘦𝘳𝘳𝘢𝘯 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘦𝘭 𝘷𝘢𝘤𝘪́𝘰. 𝘌𝘭 𝘧𝘪𝘭𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦 𝘦𝘴 𝘶𝘯 𝘱𝘦𝘴𝘰 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘴𝘶𝘴 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘰𝘴, 𝘮𝘢𝘴 𝘯𝘰 𝘪𝘯𝘤𝘭𝘪𝘯𝘢 𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘣𝘦𝘻𝘢. 𝘕𝘰 𝘢𝘶́𝘯.

—Dentro de cada uno de nosotros habita un grito. Un rugido que ocultamos en las entrañas del alma, en las jaulas que tejemos con miedo y obediencia. Nos aferramos a ello, lo contenemos hasta que nos consume por dentro, hasta que nos reduce a sombras de lo que fuimos.

𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘦𝘭𝘭𝘢… 𝘕𝘰 𝘴𝘦𝘳𝘢́ 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢.

—No me importa si mi voz esta rota, si mi eco tiembla como cristal al borde del abismo. No me importa si el mundo lo rechaza, si el cielo se cierra ante mi clamor. No cantaré por ellos… Cantaré por mí.

𝘠 𝘴𝘪 𝘩𝘢 𝘥𝘦 𝘨𝘳𝘪𝘵𝘢𝘳… 𝘘𝘶𝘦 𝘴𝘶 𝘢𝘭𝘢𝘳𝘪𝘥𝘰 𝘳𝘦𝘴𝘶𝘦𝘯𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘦𝘭 𝘣𝘳𝘢𝘮𝘪𝘥𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘷𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘵𝘶𝘮𝘣𝘢𝘴. 𝘘𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘢𝘭𝘤𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘦𝘭 𝘷𝘶𝘦𝘭𝘰 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘢𝘷𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭 𝘧𝘪𝘯 𝘩𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘨𝘢𝘳𝘳𝘢𝘥𝘰 𝘴𝘶𝘴 𝘤𝘢𝘥𝘦𝘯𝘢𝘴.