—Mírate, tan frágil... ¿No te da miedo que te arrastre el viento?

Hay noches en las que me parece que el mundo se estira… como si respirara muy hondo antes de dormirse.
Esta es una de esas noches.

He caminado sin rumbo entre los árboles plateados. Las flores cerraron sus párpados con la última luz y la bruma decidió quedarse. Me gusta cuando el bosque no tiene prisa, cuando parece que hasta los pájaros sueñan en voz baja.

Recojo una hoja que cayó sin que nadie lo notara. Tiene forma de lágrima. O de ala.
A veces me pregunto si todo lo que cae es tristeza… o libertad.

No tengo lugar entre los brillantes. No brillo lo suficiente, ni canto como las otras.
Pero el musgo me conoce. El agua sabe mis pasos.
Y a veces, cuando estoy muy quieta, las luciérnagas me rodean como si les contara secretos.

Hoy no ha pasado nada extraordinario.
Pero algo en el aire —algo que no tiene nombre— me roza los pensamientos.
No es miedo.
Ni alegría.
Es… una hebra tirante, como si algo estuviera a punto de comenzar y yo no supiera qué.

Aun así, me quedo.
Porque en noches como esta, el mundo no necesita respuestas. Solo una criatura que escuche.

"No te rindas, por favor no cedas. Aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se ponga y se calle el viento. Aún hay fuego en tu alma. Aún hay vida en tus sueños. Porque cada día es un nuevo comienzo. Porque esta es la hora y el mejor momento".

Alice no necesitaba hablar para que el miedo empezara a gotear. Bastaba su mirada: roja, húmeda, medio cerrada como si saboreara algo que aún no había probado.

—¿Sabes qué es lo más triste de ti? —murmuró, apenas moviendo los labios—. Que sigues creyendo que esto va a doler solo un poco.

Se inclinó apenas, como quien va a susurrar un secreto... o a morder.

La música retumba por todo el salón como una pulsación viva. Cada golpe de bajo es un eco de algo que ya no siento. Todos ríen, se tocan, se besan. Y yo me muevo entre ellos como un espejismo.

Son tan… simples.

Una copa en la mano. Un vestido negro que me queda como una segunda piel. Sonrío solo cuando me miran. Sé lo que ven. Y me gusta.
Puedo ver cómo algunos se debaten entre el deseo y el miedo.
Perfecto.

—¿Estás sola? —pregunta uno, demasiado seguro de sí mismo.

Giro despacio el rostro, lo suficiente para atraparlo con la mirada. Lo escaneo. Guapo, pero frágil.
—¿Tú qué crees?

Él sonríe. Se cree en control. Qué adorable.

Lo tomo del brazo sin esperar respuesta. Lo arrastro entre la multitud como si fuera mío. Y lo es. Lo será sólo por esta noche.

Subimos al segundo piso, donde todo es más oscuro, más íntimo. Donde los secretos no importan.
Él intenta besarme. Me río bajito, como si fuera parte del juego.
Pero el juego ya terminó. Ni siquiera ha empezado, en realidad.

—¿Sabes lo que más me gusta de las fiestas? —susurro cerca de su oído—. Que nadie nota cuándo falta uno.

Y entonces lo muerdo. Feroz, elegante, sin cerrar los ojos. Quiero ver cómo cambia su expresión. Del éxtasis al horror. De la fantasía a la pesadilla. No dura mucho. Ninguno de ellos lo hace.

Saco el cuerpo por la ventana del baño y lo dejo caer sin ceremonias al jardín trasero. Hay gente por todas partes. Nadie lo verá hasta que ya no importe.

Me retoco los labios frente al espejo. Ni una gota de sangre en el vestido. Impecable.

Y entonces vuelvo a la fiesta, con una nueva sonrisa y una nueva copa en la mano.

¡HEY, FICROLERS 3D!
¡Un nuevo personaje 3D viene pisando fuerte!

Hoy damos la bienvenida a...

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤ ¡Damon Black!

Damon Black es ese tipo de presencia que hiela el aire al entrar. Sarcástico, letal y con una sonrisa que oculta siglos de sombras, no busca redención… solo entretenimiento. Vive de noche, se alimenta del miedo y deja claro que si lo ves venir, ya es demasiado tarde.



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La magia me genera miedo, una especie de sentido de alerta se presenta en mi cuerpo.

Pero esto.... esto me hace sentir en mi elemento, como si hubiera sido destinada a esto.

El silbido lejano de una bala perdida se apagó entre escombros. Thalya se agazapó tras un muro derrumbado, con el fusil apoyado en las rodillas y los dedos manchados de tierra y sangre ajena. El humo olía a carne, a metal caliente, a algo que ya había olido demasiadas veces como para seguir estremeciéndose.

Pero no era el olor lo que la tenía en silencio.

Era la noche. Y lo que la noche le traía.

Cerró los ojos un instante. Sólo un segundo.

Y allí estaba otra vez. Él.

Su padre. Su voz grave. Su silueta de sombra recortada contra el amanecer de aquel campo de entrenamiento improvisado. Ella tendría… ¿siete? ¿Ocho? Apenas alcanzaba a sostener el peso de la pistola entre las manos.

—“No te estoy enseñando a matar, Thalya.”

Ella había levantado la mirada, confundida. Sus rodillas raspadas. Sus manos temblando.

—“Te estoy enseñando a que no te maten.”

Ese fue el primer día que disparó a algo que se movía. No era un enemigo. Era una liebre. Saltó por el disparo, no por el miedo. Y acertó.

Thalya volvió al presente cuando oyó el crujido de una bota en la grava. Apretó la mandíbula y desenfundó el arma sin pensarlo. Su cuerpo sabía qué hacer. Su mente… no tanto.

A veces deseaba que él siguiera vivo para preguntarle por qué les enseñó a sobrevivir, pero no a vivir con lo que vendría después.

El silencio volvió. Ella también.

La guerra no le dejaba tiempo para llorar. Pero sí para recordar.

Entre luces y silencios, algo me está esperando...

Necesito salir de este mundo cruel. ¿Será buena idea ir a la playa a las 10 de la noche?. Ya no le tengo miedo al señor del saco(?.

Reflexiones de un Ángel Caído IV

"Entre los libros que empecé a leer, tuve especial afán por los de la disciplina histórica y política.

Los humanos no construyen reinos... Solo repiten, con torpeza infinita, el mismo drama de poder que condenó a Lucifer. Se agrupan en manadas que llaman "naciones", ondean trapos teñidos como si los colores contuvieran verdades, y se degüellan por migajas de un banquete al que nunca fueron invitados.

La derecha es particularmente patética. Adoran cadenas, pero les ponen el nombre de "tradición". Se postran ante becerros dorados que no existen... Heraldos, banderas y mercados. Mientras sus sermones huelen al miedo de un viejo y sudoroso cerdo burgués. He visto inquisidores con corbatas, cruzados sin cruz pero con cuentas bancarias, que citan la Biblia mientras pisotean al mendigo. ¿Acaso no reconocen la ironía? Yo, quién fui arrojado por rebelde, ahora observo a estos siervos voluntarios... Y siento asco.

Pero en las calles, entre el humo de las barricadas, aún late algo interesante. Los anarquistas y los movimientos revolucionarios, con sus cócteles de gasolina y sueños, son los únicos que comprenden el verdadero pecado original. La desobediencia. Cuando lanzan sus piedras contra la policía, veo flechas divinas eclipsando el cielo al descender sobre la vanguardia empírea. Cuando gritan "¡Ningún dios y ningún amo!", escucho el eco de nuestro grito al caer. Quizás por eso los persiguen con tanto ahínco... Los poderosos intuyen, en su inconsciencia, que estos harapientos son lo más cercano a nosotros que cualquier mortal que la Tierra ha parido.

Sé que fracasarán. La historia humana es un péndulo entre tiranos, y el libre albedrío su mayor maldición. Pero al menos, cuando incendien comisarías o desplomen estatuas, por un instante el cielo temblará... y recordará que el fuego, antes que un castigo del Hades, fue herramienta de creación de las estrellas."