"El día que los muertos caminaron con la primavera" [Mel_Infra] La tierra crujió al abrirse. No fue un estruendo, ni un rugido; fue un suspiro hondo, húmedo, como el sonido de una herida que no cierra. De esa fisura emergió Perséfone, reina de lo que yace bajo los pies del mundo, vestida con los jirones del invierno y el olor dulce del olvido. Detrás de ella, en silencio absoluto, Melíone ascendía. La hija venía como una sombra que no busca luz. No tocaba nada, pero todo en su presencia se helaba un poco. Ninguna palabra brotó de su boca. Era una criatura hecha del eco de los partos malogrados, de las velas apagadas antes del deseo, del miedo que nadie pronuncia pero todos cargan. Melíone no preguntaba. No necesitaba hacerlo. Todo en ella era comprensión sin lenguaje. Perséfone no miraba atrás. No debía. Si lo hacía, se arriesgaba a ver en los ojos de su hija la verdad cruda de lo que había creado. Salieron al mundo cuando la primera brisa del equinoccio aún dormía en las ramas más altas. Perséfone pisó la tierra como quien reclama una deuda. Cada paso suyo sembraba vida, sí, pero una vida enferma, ambigua, que florecía con un temblor de fiebre. Las flores brotaban de golpe, con un estallido que parecía dolor más que gozo, y se marchitaban en segundos, como si entendieran que no debían durar. Atravesaron campos en barbecho, donde los cuervos vigilaban desde postes torcidos. Perséfone no acarició ningún tallo ni saludó a criatura alguna. Su andar era el de una madre que no espera gratitud. La tierra la reconocía, pero no la amaba. Le temía, porque sabía que cada año venía a recordar el precio del verde. El mundo de los vivos se estremecía a su paso. Las aguas se detenían apenas un segundo. Las madres sentían un escalofrío en la espalda mientras peinaban a sus hijos. Los perros dejaban de ladrar y miraban al vacío, con el hocico bajo. Algo antiguo y sin nombre estaba entre ellos, pero ninguno se atrevía a nombrarlo. Melíone caminaba detrás, sin tocar nada. No necesitaba hacerlo. Su sola presencia ya era impacto. Allí donde posaba los ojos, el metal se oxidaba más rápido, los relojes perdían segundos y las frutas en los mercados se ennegrecían desde dentro. No dejaba huellas. No olía a nada. Y, sin embargo, los vivos sentían que alguien los miraba con el peso de una eternidad sin rostro. Perséfone avanzaba sin mirar a su hija, pero sabía que ella absorbía todo: el dolor de los nacimientos, la torpeza de los besos apresurados, la desesperación de los cuerpos que envejecen sin sentido. Era un viaje de iniciación, pero no hacia la vida. Era el bautismo lento y cruel de quien debe entender la existencia para gobernar su final. No hubo palabras. No las había entre ellas. Solo el crujido de la hierba, el silbido lejano de un gallo, el sol temblando en el horizonte como una promesa podrida. Perséfone guió a su hija por pueblos que olvidarán esa mañana para siempre. Por iglesias donde los santos lloraban sangre reseca. Por cementerios donde las lápidas se estremecieron, reconociendo una presencia más profunda que la muerte. Cuando el recorrido terminó, Perséfone se detuvo frente a un rosal seco. No lo tocó. Lo miró. Y al instante, floreció con una belleza grotesca: pétalos gruesos, rojo casi negro, espinas como dientes. Era una ofrenda. O una advertencia. Sin mirar a Melíone, volvió al camino hacia abajo. El descenso era lento. Los vivos no la vieron irse. Pero durante días, el aire tuvo ese sabor raro, entre sangre y tierra mojada. Durante semanas, los niños soñaron con mujeres vestidas de luto y fuego. Y durante años, cada primavera se volvió un poco más triste. Así fue el primer viaje de madre e hija. No se habló de él. Pero el mundo, desde entonces, recuerda.

#DiezCosasSobre Viper. — Su nombre en clave "Viper", se debe a como fue bautizado por su equipo cuando se enteraron de su raza naga. A Kalhi no le incomoda, podría usar este tanto como cualquier otro apodo estándar. — Domina el arte del sigilo hasta tal punto que puede permanecer completamente inmóvil durante horas, controlando incluso los reflejos involuntarios de su cuerpo. — Evita mirar hacia abajo en edificios altos y suele mantenerse en espacios cerrados cuando se encuentra en zonas elevadas. Detesta volar (aunque ya es costumbre). — Su dieta es carnívora estricta, pero no tiene problemas en comer vegetales o frutas, sólo que no le nutren. La leche y los huevos crudos son sus golosinas favoritas. — Tiene una memoria casi fotográfica, especialmente útil para recordar mapas, rutas y estructuras enemigas. Recuerda detalles mínimos sobre los demás, como tics nerviosos, tonos de voz o cambios en su forma de hablar, lo que le da una empatía analítica, aunque no emocional. — Tiene debilidad por el contacto físico, especialmente si es cálido (como buen reptil, se siente atraído por las fuentes de calor). Puede buscarlo con ahínco cuando empieza a sentirse helado, dado que su cuerpo no es capaz de generar su propio calor. Asimismo, no suda ni tiembla de frío, tampoco le da fiebre. — Parece ser otra persona cuando bromea y participa de las tonterías que hace con sus compañeros de profesión, nunca se queda fuera de las travesuras ni teme a ser el humillado (suelen molestarle en las duchas por tener dos en lugar de uno...) — En raros momentos de conexión emocional, se queda en silencio prolongado, como si no pudiera procesar que alguien se preocupe por él. Puede desaparecer por días tras sentirse abrumado emocionalmente (herido, presionado, traicionado, cuestionado, etc), pero regresará sin palabras, esperando que se le entienda sin necesidad de explicarse. — Líder nato en situaciones críticas, pero prefiere delegar si no es necesario exponerse. Es extremadamente protector con aquellos a quienes considera parte de su círculo, aunque no lo demuestre de forma explícita. Tiene fama de "suicida" por lanzarse al frente sin miramientos, pues sabe que sus habilidades regenerativas son mucho más eficaces que la media y no teme a recibir un daño que podría ser grave o letal para otros, pero para él no. — Cuando se enfrenta a una situación de intenso estrés, algunas de sus características de naga salen a la luz. Sus pupilas se vuelven afiladas y su tercer párpado es visible, su lengua se muestra bífida (y a veces asoma como un tic nervioso), sisea en forma de amenaza o al sentirse amenazado, las zonas más expuestas de su cuerpo se cubren de escamas negras tornasoladas.

// Pobrecito Sunday.... 😂 https://youtu.be/sePrVDcKDCk?si=w3KbauUsEsYnzQJ3

En el LANTV Channel 4 Noticiero nocturno: La transmisión era en vivo, en el estudio principal una locutora con tono grave y profesional, pero con un leve temblor en la voz. -"Buenas noches. Una tragedia inimaginable ha sacudido a la comunidad de Santa Carolina esta madrugada. El exclusivo club nocturno ‘Ministry’, ubicado en el distrito portuario, fue consumido por una explosión masiva alrededor de la 3:33 a.m., mientras albergaba a cientos de asistentes a una fiesta privada. Autoridades están haciendo lo posible para apagar el incendio y encontrar sobrevivientes." Un corte a imágenes grabadas por testigos retrata como el edificio estalla en una bola de fuego silenciosa por un segundo, antes de que el sonido ensordecedor llegue a la cámara. Gritos de pánico se escuchan de fondo. Transiciona a un reportero con los cascos de bomberos desesperados detrás de él, hablando rápido. -"Claire, el caos aquí es indescriptible. La explosión fue tan violenta que ventanas a tres calles de distancia se hicieron añicos. Los equipos de rescate trabajan contra reloj, pero… Las llamas eran demasiado intensas. No hubo tiempo de evacuar." La cámara enfoca brevemente a una mujer en shock, envuelta en una manta térmica, hablando entre sollozos. -"¡Vi gente corriendo… pero las puertas no se abrían! Y luego… ¡Dios mío, el fuego los alcanzó primero a ELLOS…" El audio se corta abruptamente. Y vuelve al estudio, la locutora con ceño fruncido lee en voz alta un reporte de última hora. -" Según registros, el dueño del local, Christopher Baudelair, estaba presente. Baudelair, un empresario de baja exposición pública, había cerrado el club a medios de esta noche por un “evento exclusivo.’” Fuentes policiales sugieren que…" Hace una pausa incómoda. -"...El sistema de emergencia fue saboteado. Las salidas estaban bloqueadas desde dentro." Aparece una foto de Baudelair. Un hombre bello de unos 30 años, traje impecable, sonrisa fría. La imagen se desvanece para mostrar un primer plano de las ruinas en llamas que alguna vez fueron la fachada del edificio. Súbitamente la transmisión empieza a deteriorarse rápidamente, hasta llenarse de nieve estática. La locutora, forzando la calma. -"Parece que tenemos problemas técnicos. Volvemos con más después de estos mensajes.” El shock de los espectadores recibiría la frialdad de un aviso comercial sobre un nuevo modelo de automóvil eléctrico.

—Pero miren que tipo de atuendo encontré en uno de tus baules [legend_crimson_rabbit_440] ahora dime quién se ve mejor [eclipse_red_crow_913] [Nanami_kento] o yo (?)—

Buen día/noches, estimados y estimadas. Soy relativamente nuevo en el sitio y busco saciar mi apetito rolístico, bienvenidas sean las almas que quisieran entablar una narrativa conmigo. Mi personaje ahonda en la subcultura gótica, post-punk e industrial, y no, no cago murciélagos aunque las ganas no faltan. Tengo un afán por el juego de rol de mesa Mundo de Tinieblas, y mi personaje se rige bajo ese maravilloso y sombrío metaverso. ¡Saludos Cordiales! - Christopher Baudelair

Kein Weg zu Weit, zu weit mit Dir Kein Meer zu kalt, gemeinsam segeln wir Kein Stern zu hoch, ich flieg mit Dir Bis der Himmel untergeht https://www.youtube.com/watch?v=by8BAUE9gyo

✴ ────── Si de algo carecía la pelirroja era paciencia. Todas las cosas en su vida las empujaba forzándolas hasta su límite para obtener lo más pronto posible lo que quería, y siempre lo lograba; Así era, impetuosa por naturaleza como su elemento -el fuego- avasalladora, fugaz y agresiva ... hasta ahora. La pequeña motita -bautizada así por Kazuo- con luz y magia propia tardaría meses en mostrarse al mundo. Aún no nacía y ya le estaba enseñando a Elizabeth bases fundamentales, a regañadientes Liz estaba aprendiendo a esperar y a vivir con más pausas. Desde que decidió finalmente seguir con la gestación empezó a diario a colgar del árbol contiguo al templo trozos de tela de la ropa que ya no le quedaba con nombres tentativos tanto de hombre como de mujer (puesto que aún no había certeza de que sería). Por semanas cada día sin falta iba añadiendo un retazo, a veces no tenía nada escrito porque ningun nombre había venido a su mente, pero no dejaba de hacerlo por eso, se había transformado en casi un ritual sagrado, una forma de aplacar su ansiedad